Mon p'tit cahier Post-partum

Relecture d’après-midi : « Les amours suspendues » de Marion Fayolle. J’avais déjà été très touché à la découverte de cet album et le relire m’a de nouveau plongé dans la sensation duveteuse que procurent les œuvres qui nous traversent, qui nous parlent avec une langue qui n’appartiennent qu’à elles et qui rayonnent d’une profonde humanité.

Marion Fayolle y approfondit une écriture singulière qui touche au langage même du récit visuel et trouve ici une forme de quintessence. Elle développe une énonciation faite de théâtralité tout en préservant toute la puissance poétique de l’image qui compose la richesse de son travail. 

Les personnages sont systématiquement présentés en pieds, sur une scène, et le protagoniste (qui plus est dramaturge) rapporte à un auditoire (le lecteur) les récits de ses amours volages qui s’incarnent en images évocatrices et symboliques. 

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La mise en scène ne cesse de se renouveler et l’on pense aux pièces de Julien Gosselin ou d’Alexis Michalik dans cette capacité à revitaliser le récit par des astuces visuelles et narratives. Ponctué par des séquences prenant les atours de chansons ou ballets, il n’est pas étonnant que ce livre soit souvent qualifié de comédie musicale en bande dessinée (et en ce sens on pense davantage aux films de Christope Honoré que de Baz Lurhmann).

Les corps se répètent et se déplacent dans l’espace scénique de la double page, interprétant d’élégantes chorégraphies visuelles. Comme toujours chez Marion Fayolle, les dessins nous parlent, stimulent autant le plaisir des yeux que de l’intellect : la ligne fragile esquisse des silhouettes délicates accompagnées de couleurs désaturées et les déformations figuratives amènent subtilement à un basculement du regard, qui interprète désormais plus qu’il n’observe. 

Entre beauté du mot et puissance lyrique de l’image, « Les amours suspendues » est une œuvre à lire, à relire donc, rien que pour retrouver cet état cotonneux que sa lecture procure, malgré un sujet fort et tranchant (mais je n’ai malheureusement pas la place de m’étendre dessus).

Le 29 mars 1988, juste avant l’élection de Mitterrand pour un second mandat, Dulcie September, représentante en France de l’ANC, le parti de Nelson Mandela, est assassinée à Paris. Militante acharnée contre l’apartheid, Dulcie n’avait pas que des amis, loin de là, mais comment la France a-t-elle pu laisser commettre un tel forfait sur son territoire ? À moins que la République n’y soit, de près ou de loin, liée. C’est à cette question que Benoît Collombat tente depuis très longtemps de répondre.

L’album "Dulcie —Du Cap à Paris, enquête sur l’assassinat d’une militante anti-apartheid", dessiné par Grégory Mardon et scénarisé par Collombat met en scène à la fois le processus d’enquête menée par le journaliste d’investigation, les rencontres en vue de la préparation de la BD, et les hypothèses sur lesquelles débouche cette impossible recherche. Ce récit est passionnant, il montre de façon très concrète comment les intérêts géostratégiques et industriels s’entremêlent aux dépens à la fois des questions démocratiques, de secrets d’État et de transparence.

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En touchant aux intérêts stratégiques à la fois du nucléaire et de la défense, Dulcie September a découvert sur le sol français qu’il est parfois plus risqué de frayer avec des groupes aux mains sales en Europe que d’être noire en Afrique du Sud sous l’Apartheid.

On est pris de vertige en déambulant les coulisses de la France des 40 dernières années, face au déni de justice, aux silences accablants et aux faits — décidément têtus — ceux d’un assassinat politique et industriel en plein Paris, sur une personnalité censée bénéficier de la protection de la République.

Le dessin de Mardon, très factuel, parvient à donner corps à ces entretiens et témoignages, les planches permettent d’assister aux scènes, de revivre la tension et d’élargir le récit documentaire, pour qu’il ne se réduise pas à des visages écrasés par des bulles interminables. 

Un album qui fait froid dans le dos et dessille les yeux.

“Reviens, tout est pardonné !” Tout Benjamin est là. Publié en 1928, Rue à sens unique, presque une réponse aux chemins qui ne mènent nulle part : de petits textes fragmentaires, ou plutôt des collages à la Dada ou Burroughs, et de la pensée au travers de souvenirs d’enfance, notes autobiographiques, scènes de la vie de l'asphalte et de réflexions des plus volatiles. 

Walter Benjamin est un penseur exigeant, car tous ses axiomes s’éloignent radicalement de l’intuitif, tout en étant intégralement, en dernière analyse, du ressort de l’intuition totalisante. Benjamin fait de la philosophie en poète, comme Nietzsche, et parle de la Modernité. Déjà, les marchandises de Chine, le ministère de l'intérieur, mais aussi les salons de coiffure pour dames, le bureau des objets trouvés…

Sa technique d’écrivain : “Ne laisse aucune pensée passer incognito, et tiens ton carnet de notes de façon aussi draconienne que les pouvoirs publics tiennent le registre des étrangers”.

“Le travail d’une bonne prose comporte trois niveaux : un niveau musical, dans lequel elle est composée ; un niveau architectonique, dans lequel elle est construite ; enfin un niveau textile, dans lequel elle est tissée.”

La « bonne guerre » américaine prend racine avec la Seconde Guerre Mondiale, époque où le pays du général Patton est entraîné dans le conflit suite à l'attaque japonaise sur Pearl Harbor. Dès 1933, sous l'égide de Roosevelt, les États-Unis commencent à bâtir une armée imposante qui, à la fin du conflit, sera capable de gérer plusieurs fronts simultanément : production massive de navires, chars et canons à une cadence comparable à celle des big macs, et mobilisation de 16 millions de citoyens pour combattre les forces de l’Axe.

Avec l'adoption de la Loi sur la Neutralité dans les années 1930, les États-Unis s'efforcent néanmoins d'éviter toute implication dans les conflits internationaux, tout en se préparant en coulisse à une potentielle nécessité de défense. Le changement de cap survient à la fin des années 1930 et au début des années 1940, alors que les tensions montent en Europe et en Asie. La montée du nazisme en Allemagne, l'expansionnisme japonais en Asie, et l'agressivité de l'Italie fasciste, conduisent le pays de John Ford à revoir leur politique d'isolationnisme.

L'accélération du programme de réarmement s'opère avec la Loi sur le prêt-bail de 1941, qui autorise les États-Unis à fournir un soutien matériel à leurs alliés, en particulier la Grande-Bretagne et l'Union soviétique, sans pour autant s'engager directement dans le conflit. Cette mesure transforme les États-Unis en « arsenal de la démocratie », les préparant à assumer un leadership mondial dans la lutte contre les forces de l’Axe.

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Les usines du pays, réorientées vers les besoins de la guerre, produisent en masse avions, navires, véhicules, armes et munitions. Cette production à grande échelle soutient l'effort de guerre des Alliés avant même l'entrée formelle des États-Unis dans le conflit en décembre 1941, et jette les bases de la suprématie militaire américaine pour les décennies à venir.

De l'Office ovale du Président à la Division des plans de guerre, de la chaîne de production de l'usine Ford à Willow Run aux profondeurs d'un sous-marin de la Navy dans le Pacifique, en passant par un plateau de tournage à Hollywood. Du centre d'internement pour Nisei à Manzanar à la condition contrainte d'un GI dans son trou d'homme en France, Christophe Prime, historien au Mémorial de Caen, révèle l'histoire véritable de « la bonne guerre américaine » (1933-1946).

Au commencement, le roman de Julia Thévenot (2020, Sarbacane) : quatre ans plus tard, l'univers déjà fantastique de Bordeterre est confié au dessinateur Timothée Leman et son style si reconnaissable. Et une question : quelle autre association aurait crée plus belle harmonie, les mots de l’une nourrissant la palette délicatement monochromatique de l’autre ?

L’histoire commence lorsque Inès, accompagnée de son frère Tristàn, traverse accidentellement un portail qui les mène à Bordeterre, un monde parallèle étrange et inquiétant, situé juste à la limite de la Terre.

Dans ce nouvel univers, la technologie est interdite et le monde est régi par des règles strictes sous la surveillance des « contrôleurs ». Frères et sœur séparés, se retrouvent rapidement impliqués dans les intrigues de ce monde, chacun dans un camp opposé...

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Timothée Leman apporte ici son style remarquable, où le fantastique croise le surréalisme — le tout dans un récit de fantasy profondément marqué. L’utilisation audacieuse des couleurs souvent dans des palettes contrastées donne une dimension onirique aux images. Et là encore, accentue la cité chimérique où les enfants sont tombés.

Des traits fins avec un grand souci du détail confèrent une richesse plus grande encore à l’aventure. Familier des atmosphères mystérieuses ou sombres, Leman sort ici de ses thèmes et sublime le roman originel.

C’est une pure splendeur, autant qu’un plaisir de redécouvrir le texte de Julia Thévenot, si magnifiquement exprimé. 

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(NdA : Timothée a déjà expliqué pourquoi Alma n’était pas aussi ronde dans la BD que le roman : « J'ai essayé mais je n'étais pas satisfait de mes dessin et donc j'ai préféré rester sur des design que je maîtrise. Par contre oui il faudrait que je travail sur différents types de corps en premier et second plan. » On attend désormais le tome 2 avec impatience.) 

Tout débute à La Nouvelle-Orléans, face à une créature du Monde des Morts, responsable de plusieurs morts depuis une bonne semaine. Le Shadowman éliminera le monstre sans trop de difficultés, mais ce dernier l’implore : il faut l’aider. Elle n’est pas prête pour ce monde.

Généralement, c’est là que le Baron Samedi débarque et propose une mission bien étrange à Jack Boniface. Chance : ça ne rate pas. Ce maître du vaudou est décidément bien prévisible… et un brin facétieux.

Car des passages s’ouvrent à travers le monde et des forces occultes (comprendre : venues du monde des Morts) percent la frontière qui sépare notre réalité de l’au-delà. Affamées, elles envisagent de faire de la Terre leur prochain festin.

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En deux volumes, cette histoire haletante fonctionne à plein régime, avec qui plus est une bonne dose de cette magie qui prévaut dans l’univers de Sahdowman.

Le style graphique de Davis-Hunt, marqué par une abondance de sang et de viscères, illustre parfaitement la raison de son choix pour cette histoire. Les illustrations exsudent littéralement le sang et les viscères, soulignant l’engagement du dessinateur envers le genre horrifique.

L’atmosphère sombre, évoquant l’esthétique des bandes dessinées des années 90, confère à l’œuvre une intensité délectable.

Ah, les vampires : une histoire de quenottes qui se conjugue si bien avec la fin du monde et les ambiances apocalyptiques. Particulièrement celles reposant sur une destruction méthodique de l’écosystème naturel, au niveau mondial. 

Tout commence voilà 500 ans, lors de la révolte d’une populace asservie par un vampire ancien : le château pris d’assaut, voici le maître des lieux exterminé par des villageois enragés. Mais l’irruption d’une soucoupe volante va provoquer un léger changement dans leurs plans — tout en permettant à Mirka, fille du vampire, de s’échapper. 

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Dans un avenir proche, malgré notre transition vers les énergies renouvelables, la situation mondiale reste précaire. Cependant, certains éléments persistent, comme la capacité des youtubeurs à générer des revenus en tournant en dérision les individus les plus excentriques : Reggie Steambunk, spécialiste de la désinfox (ou de la vidéo putaclic, c’est selon), compte parmi ces vestiges de notre XXIe siècle.

Et sa dernière interview avec Wallace666 devrait rapporter gros : le bonhomme est convaincu que des champignons humanoïdes ont pris possession de notre planète. Comment une baronne vampirique laisserait son cheptel d’humains finir entre les pattes de corps fongiques sans réagir ? 

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Des personnages au grotesque assumé et au ridicule fini (et inversement), mènent cette aventure tambour battant, toutes voiles dehors, et dents debout. Un trio savoureux pour une BD qui ne l’est pas moins. Invasion hystérique et humour grinçant au rendez-vous : oubliez les gousses d’ail…

Voici le deuxième tome d’une bande dessinée parmi les plus incroyables, graphiquement autant que scénaristiquement. Thacker et Ferris passeront de Copenhague en 2090 à l’Allemagne nazie de 1938, non sans oublier le monde jurassique.

Comme dans le numéro précédent, chaque fois que le protagoniste Shawn Thacker voyage dans le temps, Bermejo change son style artistique pour s’adapter à l’époque. Cela signifie des images hyperréalistes pour l’ère préhistorique, un aspect de bande dessinée plus traditionnel pendant l’Allemagne nazie et même des images en noir et blanc pendant le Sud de Jim Crow.

Alors que l’histoire avance (ou recule ?) vers un final époustouflant, les ennemis ancestraux camperont-ils sur leurs positions, ou cette relation meurtrière transcendera-t-elle le temps ?

Retrouver la chornique du tome 1

Qui étaient donc ces mystérieux druides, dont le représentant le plus célèbre est Panoramix ? Peut-être le plus grand spécialiste de l'ancienne Gaule, « nos ancêtres », Jean-Louis Brunaux, s'appuie sur de rares écrits, les témoignages de philosophes antiques contemporains, ou les découvertes archéologiques récentes – œuvres d'art, monnaies, outils et éléments de pharmacopée –, pour présenter ces figures de la sagesse celte.

Des sources extrêmement limitées, mais précieuses pour comprendre leur large rôle dans ces communautés de l'Europe occidentale.

L'auteur d'Alésia clarifie notamment un point : contrairement à la description de Maximus César, ce n'était pas les druides mais les vates qui pratiquaient les sacrifices. Ils étaient en revanche impliqués dans l'éducation et la jurisprudence, contrôlant les écoles et les jugements. Des astronomes et des devins qui interprétaient le mouvement des astres aussi.

Un rôle politique encore, leur influence sur les pratiques religieuses gauloises et leur capacité linguistique qui leur permettait de servir d'ambassadeurs, comme dans les négociations d'Hannibal lors de la traversée des Alpes.

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Ils étaient reconnus par les Grecs dès le VIe siècle avant J.-C. et leurs pratiques incluaient des philosophies comparables à celles des Pythagoriciens, notamment dans le principe de la métempsychose - les âmes qui se réincarnent après la mort dans de nouveaux corps.

Les druides formaient finalement un corps puissant et fédéré, se réunissant dans des assemblées composées de représentants de différentes communautés gauloises. Ces assemblées, inspirées peut-être des modèles phocéens de Marseille, visaient à unifier les diverses tribus gauloises sans pour autant aspirer à une royauté.

L'auteur de la première biographie de Vercingétorix peint le portrait d'une « nation » en formation, préfigurant certains traits distinctifs de la future France. Une synthèse précieuse et rare.

« On aime à dire des saisons de l’Archimonde qu’elles sont comme les différentes phases d’une seule respiration. Je préfère, pour ma part, les regarder comme une danse, comme un déroulé de geste répétitifs mais chaque fois dissemblables. Des petits pas dans un sens, des petits pas dans l’autre, nous toutes emportées dans les vastes bras du temps. »

La porte est ouverte : L’Archimonde, univers qui accueille des peuples magiques, des animaux doués de parole, des êtres malicieux, des enfants pleins de courage, des créatures effrayantes ou attendrissantes…

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Notre aventure débute avec Patito, jeune naufrageur de Grouille : amateur de farces et d’histoires drôles, bagarreur sans peur (quoique), encore doté de l’innocence de son âge. Débarque Syzygie, une géante cabatique ; bien que son apparence peut d’abord faire peur, sa personnalité vient adoucir le tableau – si bien qu’on oublie vite ses grosses paluches et ses dents pointues. Autre détail : sa voix d’or… Une voix dite magique, qui attire l’attention d’individus mal intentionnés.

Premier tome d’une série de dix. Oui, DIX.

Mille saisons s’annonce comme une belle épopée haute en couleurs, avec des personnages attachants et la plume de Léo Henry, toujours aussi intelligente et délicieuse.

Le Caire, années 1980. La vie ordonnée de Tarek se transforme en prison dorée. Jeune médecin, il succède à son père à la tête du cabinet familial. Son quotidien oscille entre une profession exigeante et une vie de famille complexe, peuplée d'une épouse discrète mais aimante, d'une matriarche autoritaire passionnée par la France, d'une sœur confidente et d'une domestique détentrice des secrets de famille.

L'initiative de Tarek d'ouvrir un dispensaire dans le quartier défavorisé du Moqattam lui offre un renouveau, redonnant du sens à son engagement professionnel. Cette nouvelle activité prend un tournant inattendu lorsqu'une amitié surprenante se noue entre lui et Ali, un résident du quartier que Tarek décide de protéger.

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Comment un homme qui semble manquer de tout peut-il enrichir la vie de celui qui paraît tout posséder ? Bientôt, un vent de liberté souffle sur l'existence de Tarek, remettant en question ses convictions et bouleversant son existence.

En plein milieu du XIXe siècle, la conquête de l’Algérie par la République française s’achève, bien que la pacification et la colonisation de peuplement forcé se poursuivent, marquées par des massacres atroces parmi les natifs. Mathieu Belezi, dans Le Temps des crocodiles, raconte les exactions abominables menées par le capitaine Albert Vandel, chef d’une centaine de zéphyrs, ces soldats en capotes bleues et pantalons rouges.

Ils sont accompagnés de cantinières, de chameliers, d’un « grand nègre fort comme un Turc » et d’un perroquet loquace. Leur objectif : une oasis de cinquante mille palmiers où Vandel rêve de régner en sultan, prêt à commettre les pires atrocités pour imposer son autorité.

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Ce récit, revisité par l’auteur pour cette édition, plonge le lecteur dans l’horreur de la colonisation en Algérie. La barbarie la plus pure y est décrite : femmes empalées, têtes décapitées, corps torturés. La prose de Belezi, imagée et itérative, adopte une forme presque contée, sans majuscules ni points, et renforce l’impact de cette violence brute.

Les illustrations de Kamel Khélif, en noir et dégradés de brun, ajoutent une dimension artistique à ce texte cru et évocateur, rappelant des végétaux fossilisés dans la pierre.

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Le capitaine Vandel, personnage central, incarne l’esprit colonialiste de l’époque. Il tue hommes, femmes et enfants sur son passage, imposant de nouvelles règles sans considération pour les populations locales. Ce roman historique éclaire la barbarie subie par les civils algériens, soulignant la brutalité et l’inhumanité de cette période.

Mathieu Belezi, après Le Petit Roi, continue de marquer les esprits avec ce récit sensible et poétique, dépourvu de sentimentalisme et de jugement. Son écriture en prose, épurée de ponctuation, imprime un rythme unique au récit. Ce livre, agrémenté des dessins de Khélif, mérite une place de choix dans votre bibliothèque, tant pour son écriture que pour l’histoire poignante qu’il raconte.

Aucun souvenir assez solide, comme si la mémoire se limitait à une boîte de stockage pour données fragiles. Non ? Dans ce recueil, Alain Damasio explore diverses facettes de la société, des technologies, et de la nature humaine à travers des histoires variées, souvent teintées de science-fiction et d’anticipation. 

Les amateurs et connaisseurs savent que les thèmes recoupent déjà ceux des « Furtifs » ou encore de « La Horde du contrevent », avec un style plus ciselé. Etonnante écriture de Damasio, qui s’adapte aussi bien à la concision qu’à l’ampleur. 

Au fil des récits, on parle assez logiquement de mémoire, de l’identité, aussi bien (ou mal) que d’amour, de résistance face à la technologie intrusive (autant qu’exclusive), ou, dans une perspective chère aux livres de Philip K. Dick, de la nature même de la réalité. 

Logiquement, on y retrouve sa vision critique de la société contemporaine et des dérives possibles de la technologie.

Chaque nouvelle nous plonge dans un univers unique et riche, reflétant les préoccupations de l’auteur concernant l’avenir de l’humanité et le rôle de la technologie dans nos vies.

Un véritable bijou, qui renferme des lectures époustouflantes.

Voilà déjà cent-quatre-vingt-sept jours que ce jeune garçon de 16 ans vit reclus dans sa maison. Un âge précoce pour s’enfermer chez soi. Certains se demanderont s’il s’agit là du caprice d’un enfant trop gâté. D’autres se diront qu’il joue la comédie, une ruse élaborée dans l’unique but de ne plus assister aux cours du lycée. 

Mais la réalité est tout autre. Notre narrateur est atteint du syndrome méconnu de la « Cabane ». Il est physiquement incapable de franchir le pas de la porte. Et ce n’est pas par manque de volonté. Son corps réagit lorsqu’il s’approche du seuil de la porte : son cœur s’accélère de façon incontrôlée, l’angoisse monte, le ventre se noue. 

Il y a six mois, au début de sa maladie, ses parents se sont interrogés, ils ont culpabilisé. Sont-ils responsables de ce qui arrive à leur fils ? Ses amis les plus proches, Anna et Gabriel, sont venus le voir régulièrement. Mais au fil du temps, l’incompréhension a gagné et cette amitié s’est essoufflée pour finalement, ne plus être du tout. 

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Naissent alors d’autres types de relations. Une amitié se noue avec Manon, atteinte il y a peu du même syndrome. Ensemble, ils entretiennent une correspondance épistolaire et tissent des liens qui vont aider le jeune garçon à surmonter ses peurs. Sa psychologue l’accompagnera également, mais différemment, dans ce chemin. 

Ludovic Lecomte dévoile ici un texte bref et bouleversant. Écrit en vers libre, la plume de l’auteur semble d’autant plus profonde, franche et spontanée. Peuplées de blancs typographiques importants, les pages de cet ouvrage invitent à la pause, la respiration, et inspirent des silences qui en disent autant que les mots.

La Cabane, c’est un ouvrage jeunesse original qui mérite toutes les louanges pour avoir mis la lumière sur des thématiques très actuelles : l’enfermement, la naissance des relations virtuelles, l’arrêt de ces dernières.

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Elles résonnent d’autant plus que le syndrome de « La Cabane » a connu un certain regain depuis la pandémie. Chose rare, l’auteur ne se rêve pas la jeunesse actuelle, et publie ici un ouvrage dont les lecteurs se sentiront proches et concernés. 

Un roman dédié à une jeunesse trop souvent incomprise, mais également aux grands enfants et aux parents désireux d’en apprendre plus sur ces problématiques, ou quiconque rêve simplement d’un moment d’évasion émouvant aux côtés d’un personnage dont vous ne pourrez plus vous détacher.

En 1699, Ilaria Tagianotte naît à Venise dans une famille de marchands d'étoffes. Ses parents, Francesca et Giacomo, ayant perdu trois enfants, la confient à la Pietà, une institution religieuse renommée pour son enseignement musical sous la direction de maîtres comme Antonio Vivaldi.

Dès son jeune âge, elle montre un intérêt pour la musique. Placée en pouponnière, elle apprend à lire et rêve de jouer du violon. Elle devient copiste de Vivaldi et découvre sa passion pour la musique, véritable voix intérieure. La Pietà, avec ses 867 pensionnaires, est un univers clos où les jeunes filles interprètent des œuvres derrière des grilles de fer lors de concerts prisés par les Vénitiens.

Déchirée entre son amour pour la musique et ses premiers émois amoureux, notamment pour Paolo, le frère de Prudenza, Ilaria est consumée par de nouveaux sentiments, un feu intérieur qui transforme son existence. Sa relation avec Paolo et son attachement à Prudenza ajoutent des couches de complexité à sa quête personnelle.

Léonor de Récondo capture l'essence de cette époque, où Venise, bien que déclinante, reste une ville de palais, de théâtres et de carnavals. L'auteur nous transporte avec une plume poétique et sensible dans un monde où la musique est une évasion et une passion dévorante. Ilaria, à travers ses expériences et découvertes, incarne cette dualité, cherchant à concilier son amour pour le violon et les affections humaines.

Une ode à la musique et à la féminité, où l'apprentissage et les émotions se mêlent pour donner vie à un personnage attachant. L'histoire d'Ilaria, entre solitude et découvertes, nous tient en haleine jusqu'à un final explosif, semblable à un feu d'artifice, symbolisant sa passion pour la musique et la vie.