Ludovic Bertin

Je suis né à la fin d'un siècle et je finirai mes jours dans un autre. Elle est ici, la réalité de, et l'enjeu n'est pas mince. Relier deux temps. L'an 2000, on l'a passé. La menace on l'a intégrée, on l'a contournée, la fin n'est donc pas pour demain. Pourtant, la conscience politique constante dans laquelle nous vivons est celle d'une conjuration des fantômes. Souvenons-nous et ainsi nous pourrons construire. Cette attitude freine la construction par émancipation. Il faudrait alors inventer une nouvelle symétrie, entre le terme et le commencement. Nous collons la fin au début du monde. Il faudrait renverser les choses. Au lieu d'un ciel qui sonne comme une condamnation, il devrait y avoir révélation. Le livre de Camille de Toledo nous donne une exigence : qu'on nous rende nos ciels, qu'on les ressuscite mais qu'on les redessine.

Dans Oublier, trahir, puis disparaître, il est question de deux personnages. Un vieil européen et un enfant. Ils ne parlent pas la même langue. C'est l'histoire d'une cavale. Deux êtres fugitifs, en cavale pour la vie, en cavale pour naitre. L'horizon de l'apocalypse est derrière. Cela sonne comme la fin d'un temps. « L'amour des traces était la foi commune de mon enfance ». En général, ces idées de fin, c'est comme si nous n'arrivions pas à les quitter, mais ce livre tue magistralement la mélancolie. Le « qu'avons-nous fait » se transforme en « que faire ». Et c'est ainsi que ce conte transmet une incroyable force de vie. Au-delà de ses résonnances politiques et poétiques, il fait du bien. Le plus beau jour de notre vie reste peut-être à venir.

« Pour moi, Elias, c'est vrai, il n'y pas eu de guerre, ni d'exil – sauf celui que j'ai choisi, aujourd'hui, pour nous – mais j'ai appris qu'il faut réduire, toujours réduire la quantité de choses qui vous hantent. Sans cette réduction disciplinaire, la vie se met à peser. Nous la portons autour du cou, et la douleur, bientôt se déguise, elle se fait passer pour un horizon ».

Ce sont deux chemins parfaitement imbriqués, celui d'un père et celui d'un fils, tous deux traversés par les interrogations sur le devenir. Tout s'entrechoque. On pense à Deleuze dans l'anti-œdipe : « l'inconscient ne délire pas sur papa-maman, il délire sur les races, les tribus, les continents, l'histoire et la géographie, toujours un champ social ».

Comment devenir père, quand on est plongé dans la mélancolie, comment construire quand nous sommes sans cesse ramenés dans le passé, quand on se sent incapable de porter quelqu'un sur les épaules. « J'eus recours à des thérapies chinoises. Je tapai dans mes mains pour briser les nœuds de sang et de souvenirs coagulés, là où croupissaient d'inconsolables chagrins. Le passé laisse en nous des zones mortes, inhabitées. Et dans mon cas, l'énergie vitale était bloquée à chaque articulation. Vienne aux clavicules, Paris dans les hanches, Budapest, Prague aux genoux, Mostar, Sarajevo aux chevilles, et Berlin à la gorge. L'Europe, Elias ! grâce à toi allait guérir ».

« J'ai dû choisir : d'un côté, la tristesse des vies interrompues, la mélancolie de l'absence, et de l'autre, le devoir, je dirais, moral, de t'accueillir, pour pouvoir être avec toi, présent ». Il faut parfois dire non, refuser. Jeter les souvenirs. Exterminer la mélancolie. Voyager pour connaître sa géographie. L'histoire se passe dans un train. On circule entre hier et demain et on évite de dérailler. Après les guerres et les ruptures, c'est une victoire de pouvoir faire un lien entre avant et maintenant, et de se sentir vivant. C'est une victoire de prendre un train. Les voyages permettent de prendre le temps, de faire l'inventaire : ce qui est là et ce qui n'est plus, ce qui a disparu et ce qui a survécu. C'est notre déracinement qui nous constitue puisque nous sommes témoins chaque jour de tout ce que l'on pourrait être amené à abandonner. « Appartenir », « La terre » devraient sonner comme des mots anciens. Les mots nouveaux seraient : traverser, circuler, mélanger. C'est utile de renverser nos schémas de pensée. Une grande inversion de la flèche du temps s'opère tout au long du XXème siècle. L'Europe est tétanisée par ce passé. Le déracinement est aujourd'hui difficilement supportable. Les politiques font donc appel à la démagogie la plus ancienne et efficace : l'appel de la nation. Pourtant, le déracinement est signe de liberté et de richesse. Alors comment accepter et appréhender ces mutations ? Comment construire une école qui dirait : vous êtes libre. En disant cela, on inscrit l'envol dans le champ des possibles. Et tout reste à construire.

« Où écrire, Elias, était ma question et elle devenait obsédante, car il y en avait tant d'autres dissimulées derrière elle : où vivre ? Comment quitter son temps ? »

L'enfant, dans le livre, parle une langue inconnue. Une langue s'inscrit dans un espace : celui du monde connu. Nous avons appris à parler. Mais si on fermait la bouche, et si on la ré-ouvrait avec des mots nouveaux ? Un monde inconnu apparaîtrait, et il faudrait trouver comment y parler. Il faut considérer l'espace comme une nouvelle terre, et envisager l'intégration de nouvelles et différentes langues. Aujourd'hui, nous disons à ceux qui parlent l'arabe de se taire, car c'est contre l'intégration. Pourquoi n'inverserait-on pas la tendance pour envisager ces différences comme une richesse ?  Est-ce que nous l'on pourrait penser mieux avec des mots neufs ? Nous oublions notre liberté, nous oublions parfois de la malmener. Camille de Toledo, rappelle cette citation de Umberto Eco : la langue européenne, c'est la traduction. Alors comment fait-on un avec le multiple ? L'Europe est ce qui doit compenser les lacunes.

« Chez les écrivains, comme chez les bourgeois, on tend à préférer ce qui demeure : la langue, l'argent, ce sont des vieux plis, une même passion de ce qui se transmet. Mais il en va de l'argent comme de la langue. Si les vieux plis ne sont pas brusqués, tout finit dans la poussière ».

C'est un nouveau souffle qui s'échappe du livre de Camille de Toledo. Nous en finissons avec le ressassement de la mémoire du désastre. Nous désirons ardemment un horizon d'espoir. C'est un fantastique télescopage entre l'éternel et le furtif que l'auteur tente de comprendre. De cette aventure à travers le siècle, il a fait un ouvrage qui ne ressemble à aucun autre : livre de voyage, journal intime, livre d'histoire. Dans cette somme passionnante, l'histoire et le présent s'enchâssent, se nourrissent l'un de l'autre. Avons-nous, Européens que nous sommes, une histoire commune ? Chacune est un monde en soi. Et pourtant, tout cela, c'est l'Europe. 

On retient de ce livre une belle lettre d'amour à un fils, l'envie d'être père, qui détrône tout, même celle d'écrire. « Qui peut courir quand il écrit ? Qui peut vivre ou simplement marcher ? »« Tu es pour moi Elias (…), une force d'oubli et de métamorphoses. Sans toi, je serais demeuré une ombre glissant de ville en ville ».

Le bonheur de marcher derrière son fils, d'être pieds nus, de sentir la terre, l'apprécier, l'aimer, plutôt que se réfugier dans la mélancolie, la perte, le souvenir par les mots. « Parce qu'il faut être père pour naitre une seconde fois. Parce que nous n'avons jamais tant besoin de ça : une filiation, quelque chose qui nous relie au temps et à l'oubli ».

Vivre le présent, et oser envisager l'avenir. Sous la plume de Camille de Toledo, l'écriture reste un combat. Elle engage tout le corps. Parce qu'avant le bilan, il y a la bouche, la tête, les bras, les jambes, mais aussi le courage, l'ambition et l'espoir.Et Oublier, trahir puis disparaitre, c'est bien tout cela à la fois.

Le 27 janvier 1945, les troupes de l'armée soviétique découvrent le site de camps de concentration d'. C'est le plus grand camp d'extermination du troisième Reich. 1,1 million de personnes y sont mortes pour la plupart juives, mais également tsiganes, Polonais non juifs, prisonniers de guerre, homosexuels et toute sorte de détenus de différentes nationalités.

Dès 1947, Auschwitz deviendra un musée à la mémoire des victimes, mais également un symbole de la barbarie humaine.

C'est aujourd'hui que l'on célèbre cette mémoire si éloignée du jeune public et pourtant si récente.

Pour aider à comprendre cette période trouble de l'histoire, la littérature jeunesse est un bon moyen et nous avons choisi de réunir quelques titres (dont certains ne sont pas encore parus…) pour mettre des mots sur l'horreur.

Mon père, Lonek Greif, portait un numéro bleu sur le bras, écrit Jean-Jacques Greif dans sa postface. Au lieu de me raconter l'histoire du Petit Poucet ou de Cendrillon, il me parlait des SS, des kapos, des kommandos, des chambres à gaz. " En 1950, en camping à Belle-Isle, Lonek et ses fils rencontrent Maurice Garbarz, leur voisin de tente, qui porte lui aussi un numéro bleu sur le bras. En 1984, Maurice écrit Un survivant (Plon) avec l'aide de son fils Charlie. Il y raconte en détail sa détention à Auschwitz. Le livre est aujourd'hui épuisé. C'est de ce texte, avec bien sûr l'accord de son auteur, toujours en vie, que Jean-Jacques Greif s'est fidèlement inspiré pour écrire Le ring de la mort, sans rien ajouter ni retrancher aux faits. Il ne s'agissait pas de " mettre cette histoire à la portée des adolescents " - nul ne saurait mettre l'histoire des camps de la mort à la portée de qui que ce soit - mais de permettre à tous de réécouter l'un des rares témoignages de survivants, et de rendre hommage à son courage. Maurice, enfant persécuté et combatif du ghetto de Varsovie, s'est enfin cru en sécurité quand il est arrivé à Paris en 1929. Treize ans plus tard, la police française le remet dans un train. Après Pithiviers, Auschwitz. Par les yeux de Maurice, nous découvrons brutalement l'enfer sur terre, dans ses moindres détails. Et d'abord le vocabulaire. Pour désigner les cadavres, les Allemands utilisent le mot Stücke, qui veut dire " pièces ", comme dans l'expression " pièces détachées ". Oui, Auschwitz est une usine à produire des cadavres, le plus possible. Maurice le comprend très vite. Il pressent aussi que s'il veut sortir un jour vivant de là, il lui faudra tout faire pour ménager ses forces, esquiver les coups, cal
culer ses moindres gestes, comme dans les combats de boxe qu'il menait avant la guerre et qu'on le force à livrer au camp contre de plus pauvres diables que lui. Mais, conclut Jean-Jacques Greif : " Il ne suffisait pas d'être vigoureux et de savoir se battre pour survivre à Auschwitz. Il fallait aussi avoir beaucoup de chance. "

Le ring de la mort
Jean-Jacques Greif - Ecole des loisirs

"Prix Ados" 2000 de la Ville de Rennes

"Prix des Collégiens" 2000 de la Ville de Vannes.

Un matin de l'été 1943, Marie, dix-sept ans, et sa famille sont arrêtées et emprisonnées à Marseille. Leur crime? Ils sont juifs. Pourtant, ce mot n'a aucune signification pour Marie.

Du camp de Drancy aux entrepôts Lévitan à Paris, elle apprend à gérer l'enfermement et la promiscuité, à dompter la faim, l'ennui, la colère et la peur. Elle découvre aussi la force d'une amitié passionnelle et la merveilleuse solidarité de sa famille...

Les héros et les événements retracés dans ce récit inoubliable sont bien réels. Les documents authentiques qui jalonnent cette tragédie familiale lui apportent un éclairage unique et une proximité saisissante.

Je m'appelle Marie

Jacques Saglier - Gallimard jeunesse - Coll. Scripto

En 1942, Anne Frank a treize ans. Tandis qu'elle se cache des nazis, elle tient un journal, devenu aujourd'hui l'un des livres les plus célèbres au monde. À travers l'Europe, de nombreux autres enfants au destin brisé nous ont également laissé journaux, lettres et souvenirs. Dans ce récit saisissant, découvrez leur histoire, enrichie de témoignages passionnants sur Anne Frank et ses proches.

En s'appuyant sur des documents bouleversants, Carol Ann Lee brosse un inoubliable portrait d'Anne Frank, auquel se mêlent les voix des autres enfants de la Shoah.

Anne Frank et les enfants de la Shoah

Carole Ann Lee - Gallimard jeunesse - Folio junior

1939-1945: la Seconde Guerre mondiale embrase la planète et laisse derrière elle des millions de victimes. De Varsovie à Paris, de Pearl Harbor à Stalingrad, de Berlin à Hiroshima, cet ouvrage retrace l'une des périodes les plus noires de l'histoire de l'humanité. Une chronique vivante qui nous entraîne sur les pas de tous ceux qui ont combattu, qui sont morts au champ d'honneur, dans la rue, dans le maquis ou dans les camps de concentration.

Le DVD : Le 18 juin 1940, le général de Gaulle appelle à continuer la lutte. Dès juillet, les premiers Français libres le rejoignent. Ce DVD te fera revivre les années de campagne des Forces françaises libres (FFL) à travers l'Afrique, le Moyen-Orient et l'Europe, sur terre, sur mer ou dans le ciel. Véritable reportage de guerre, il n'oublie pas les querelles politiques, mais laisse une grande place à l'action des soldats, à leur combat pour l'honneur jusqu'à la victoire.

1939-1945, La seconde guerre mondiale

Franck Segrétain - Fleurus

Trois personnes ont accepté de nous raconter comment elles ont survécu à l'holocauste. Elles ont chacune vécu des expériences différentes, camp d'extermination, camp de travail et ghetto, mais toutes disent leurs souffrances et leur appétit de vivre avec la même intensité, la même dignité, le même apaisement.
Simone Lagrange a 13 ans 1/2 ans lorsqu'elle est arrêtée à Lyon, le 6 juin 1944, avec ses parents. L'homme qui la torture pour savoir, en vain, où sont cachés ses frères et soeurs, c'est Klaus Barbie, le " boucher de Lyon ". Elle est déportée à Auschwitz, avec ses parents. Elle seule en reviendra. Quelques années plus tard, elle sortira de son silence...

André Migdal est arrêté à 16 ans, par la police française avec deux de ses frères, pour faits de résistance. Il connaît successivement les prisons et les différents camps de concentration français, avant d'être déporté en mai 1944 à Neuengamme. A l'approche des Alliés, en mai 1945, il est évacué avec 11 000 autres déportés, dans les cales d'un bateau, en baie de Lubeck. La Royal Air Force bombarde les bateaux. Ason retour à Paris, il apprend que ses parents ont été déportés et gazés à Auschwitz...

Christine Szenberg est née à Varsovie en 1927. En octobre 1940, elle se retrouve parquée dans le ghetto avec sa famille, où elle travaille dans une usine de fabrication de gants. Son père meurt du typhus en 1941. Peu de temps avant la destruction du ghetto par les Allemands, elle s'enfuit avec sa mère et sa petite soeur dans les égouts, où elles vivront cachées pendant trois mois. Elle réussit à en sortir et vivra sous une fausse identité jusqu'à la fin de la guerre...

J'ai vécu les camps de concentration : la Shoah : trois témoins racontent

Simone Lagrange, Christine Szenberg, André Migdal - Bayard Presse