L'entonnoir des saisons. Notes matinales

Un prince vit paisiblement dans son petit royaume avec son chien noir et son char qui lui permet de transporter n'importe quoi n'importe où. Il s'occupe de ses arbres lorsqu'un grand oiseau tombe du ciel: quelqu'un lui a décoché une flèche! Et il faut absolument que le travail de l'oiseau soit effectué! C'est ainsi que le prince va remplacer le grand oiseau dans sa tâche: il va emporter le soleil dans sa tournée des douze étoiles. Sur chaque étoile, une aventure l'attend.

Légende coréenne, cette histoire est pleine de suspense et de rebondissements. Nous suivons avec attention ce jeune prince courageux et pouvons observer son parcours grâce aux grandes illustrations en pleine page de , inspirées des mandalas bouddhistes. Les douze étoiles, symboles des saisons, incitent au voyage et à la rêverie, et à la fin, une page explique quelles sont les coutumes rattachées à chaque époque de l'année. Le chariot des saisons propose un merveilleux voyage dans le temps et les lieux: embarquez-vous!

Ce livre a quelque chose d'insaisissable suffisamment étrange et troublant pour interpeller le lecteur, le happer, le mettre en éveil, l'entraîner à travers ses pages et le retenir, âprement, le temps de la lecture pour le laisser, au final, inassouvi et désemparé, étourdi et  assez perplexe.

Par son titre et sa couverture intrigants et mystérieux, le lecteur croit pénétrer un roman policier, une ambiance de ce genre et se retrouve aux prises avec un roman d'atmosphère, imprégné de poésie et de mythes, où une nature grandiose et étrange faite de paysages inattendus inondés par une lumière d'arctique insolite et perturbante se mélange avec l'univers mental  complexe de la narratrice, Liv, jeune fille de dix-huit ans, solitaire et inquiète, visiblement troublée mais très sensible. « je ne suis pas folle – j'en sais suffisamment après tout, pour éviter de parler de ces choses aux vivants – et je ne suis pas une adepte du temps d'autrefois […] Mais je m'habitue au fait que, dans ma maison, il y a des ombres dans les plis de toutes les couvertures, des frémissements imperceptibles dans le moindre verre d'eau ou du bol de crème posé sur une table – et certains jours, de minuscules, presque infimes poches d'apocalypse dans l'étoffe de ce monde, prêtes à crever et me surprendre où que je sois. »

A l'origine, deux noyés successifs à dix jours d'intervalle, deux frères dont on ne retrouve pas les corps, modifient l'existence de Liv et de sa mère, peintre renommée qui a fait le choix de se retirer sur cette île isolée de la Norvège, l'île de Kvaløya, soixante-dix degrés de latitude nord. « Angelika Rossdal. L'artiste réputée qui avait tourné le dos au vaste monde pour venir vivre en recluse dans le Nord sur cette île reculée […] L'isolement mythique, l'intégrité suprême est essentielle à son succès artistique […] N'être plus rien, se retirer du cadre… Voilà la plus haute forme d'art. »

Perturbée par ces disparitions, souffrant d'insomnies, l'esprit envahi  par les légendes que lui raconte un vieux voisin, Kyrre Opddahl (« le gardien des histoires »), peuplées de trolls et de sorcières, puis intriguée par l'arrivée d'un nouvel habitant sur l'île, Martin Crosbie, Liv a du mal à distinguer le monde réel de son imagination, communique avec difficulté et dans sa confusion intense et angoissée emporte avec elle la lucidité du lecteur.

A travers une écriture parfois lancinante, une tonalité répétitive, presque anxiogène, dépeint avec force l'étrangeté vaguement inquiétante qui règne sur cette île désolée, rend compte d'un silence, d'une ambiance presque surnaturels, reste volontiers ambigu et indispose alors quelque peu le lecteur en quête de vérité ou d'explications concrètes.

Il le mène aux portes de la folie, le déroute, lui propose d'accéder à un monde d'illusions, au-delà de ce qui  est familier ou rassurant. Soit, le lecteur se laisse prendre, accepte de lâcher prise et intègre sans retenue le récit par le regard de Liv, soit son esprit s'évade, se préserve et alors l'ensemble lui échappe, son attention se dissipe. Le voilà devenu étranger à l'histoire, dépossédé du livre devenu impénétrable, hermétique et glaçant.

Il n'empêche, quelle que soit l'emprise de John Burnside sur le lecteur, le roman demeure intense, séduit notamment à travers ses descriptions de paysages, son attention ultra sensible au changement de saison et de lumière (le soleil de minuit et sa « lumière mercurique »),  à la pluie (« drue et grise, des gouttes énormes, froides, noir d'encre et soudaines »), au végétal boréal (« pavots, saxifrages ») et aux couleurs en général. Un esthétisme très pictural, presque apaisant, en opposition avec l'ambiance inconfortable et dérangeante du récit. « L'air était empli de douceur, d'une suavité neuve d'herbes et de fleurs sauvages, et l'eau des montagnes venait gorger les prairies. J'entendais des chants d'oiseaux et des murmures filtrés par le vent monter du jardin de Mère. Des oiseaux ordinaires, oiseaux de prairie, oiseaux de rivage […] C'était toujours une surprise, aux premiers jours de l'été […] On dirait qu'il n'y a rien d'autre que l'espace et la lumière. »

Surprenant, ce livre l'est. Qu'il enchante ou pas.

"O saisons, ô châteaux
Quelle âme est sans défauts ?"

C'est le poète qui pose la question, et je suis sûr qu'à chacun de vous ces deux vers illustres évoquent mille souvenirs. Laissez-vous bercer par la suite de ce merveilleux poème.

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Depuis la rentrée de 2007, l'école Antoine Balard a basculé du côté Célestin Freinet de la Force : les dix classes sont devenues classes uniques, avec une vingtaine d'élèves qui partagent et décident mutuellement du fonctionnement. « Le but du jeu n’est pas d’avoir le résultat, c’est… », lance Sylvain Connac, leur professeur, mais « De comprendre ! » répondent les élèves. On reste loin des inquiétudes liées à la réforme des programmes scolaires.

Des ceintures de couleurs donnent accès à des droits : plus l'élève se responsabilise, plus ses droits augmentent. Ainsi, au lieu de la récréation, on peut se rendre sur un ordinateur, rester en classe... au choix.

Depuis 1998, la pédagogie coopérative s'est mise progressivement en place. Alors que l'établissement est classé ZEP et que les élèves sont d'origine nord-africaine, une mutation s'imposait. Martine Azaïs, institutrice, raconte : « Il y avait le feu. On s’est dit : Cela ne peut pas venir que des élèves ».

En 2004, première évolution significative : cinq des dix classes deviennent classes uniques. Avec cinq enseignants supplémentaires l'année suivante, c'est la bascule définitive pour cette « école à projet spécifique », selon l'Éducation nationale.

« Vingt fois sur le métier, remettez votre ouvrage »

Mais la préparation ne s'est pas faite sans peine : « Il a fallu tout aborder. Les rituels, le conseil d’enfant, la monnaie, les fichiers autocorrectifs, les cahiers et les logiciels utilisés, etc. », se souvient Mireille Laporte Davin. Et même au cours de l'année, les réunions vont bon train. Il faut peaufiner, affiner, ciseler...

Pour les ateliers interclasses, une heure par jour, les élèves s'orientent vers leurs préférences. Pour les professeurs, pas de supérieur hiérarchique, la fonction directoriale est répartie entre les professeurs.

Relations parents/profs

Car si entre les membres de l'équipe pédagogique ne manquent pas de clashs, les parents en rajoutent aussi : « Certains ont l’image d’une pédagogie pas cadrée parce que les enfants se lèvent en cours », explique Laurent Leseur. Bien que l'établissement ait montré que « l’hétérogénéité des classes crée de la sérénité, les enfants sont beaucoup moins tendus. Et depuis deux ans, tous les CE2 maîtrisent les règles de base de lecture et d’écriture ». On les invitera peut-être à fonder leur propre école, sur le modèle de celle créée à Rambouillet.

En mars, toute l'école avait reçu les encouragements lors du 1er Forum enseignants innovants, qui se tenait à Rennes.

Le Notepod est un objet qui devrait ravir les fans absolus d'iPhone ou encore les créateurs d'applications qui veulent noter leurs idées dans un environnement iPhone.

Il s'agit en fait d'un bloc-notes, un bon vieux bloc-notes à l'ancienne fait de papier sur lequel on écrit avec un stylo ou un crayon à papier tout ce qu'il y a de plus classique. Sa particularité c'est qu'il ressemble à un iPhone.

Sur le recto on pourra donc écrire dans l'espace blanc symbolisant l'écran, et sur le verso on trouvera une feuille quadrillée pratique pour faire des schémas, tracer des plans ou... jouer au morpion.

Les Notpods sont vendus par trois blocs pour 17,95 dollars (soit environ 12 euros). Ha ben oui, avoir la classe iPhone, ça a un coût. La société qui produit les Notepods est australienne mais elle assure pouvoir livrer ses produits partout dans le monde. On appréciera aussi le slogan détourné du fabricant « une idée d'application ? Il y a une page pour ça »