Justice indienne. 1 CD audio MP3

Récit de Juan Escobar, fils de Pablo Escobar à l’origine du plus vaste empire de la drogue du siècle dernier.

À travers ses yeux d’enfant (une dizaine d’années), il nous raconte une partie de sa jeunesse « entourée de luxe et d’extravagance », et toujours accompagnée de « tueurs à gages néfastes, grotesques et violents », ses seuls amis.

Le ton extrêmement léger de l'histoire met en avant l’humanité de ces tueurs à gages-nourrices. On ne voit plus un gang, mais une famille (un peu barré bien sûr…)

#PrixFrontieres23 – Dans les années 40, Julian venant de Bilbao et Victoria venant de Galice naissent. Des années plus tard, ils se rencontrent et tombent follement amoureux. Ils fondent une famille et font un enfant, Maria Larrea : l’autrice du roman, qui nous narre sa propre histoire.

Une famille, trois vies et trois destins.

Maria nous raconte son enfance rythmée par un père alcoolique et violent, une mère résignée et bien peu considérée et de moqueries de la part de ses camarades d’école.

Adulte, Maria va consulter un tarologue qui lui annonce que son père n’est probablement pas son père. De suite, Maria la croit et va entamer une quête obsessionnelle pour découvrir la vérité, et retrouver ses origines. Retournant à Bilbao pour tenter de dissiper le mystère, Maria n’a qu’un objectif : retrouver son identité.

#PrixFrontieres23 — Ange officie comme berger, dans un village situé entre la France et l’Espagne. Au détour d’une journée comme les autres, il rencontre un clandestin espagnol, Guillermo, dont la mort est imminente. Pas sans transmettre son secret.

Il a en effet dessiné les plans d’une machine à aimer. Se sachant condamné, il confie les documents à Ange, le chargeant de construire l’engin. Le berger accepte cette dernière volonté, et avec beaucoup d’ingéniosité, il jettera un regard nouveau sur son environnement afin de trouver les pièces nécessaires.

Le voici qui se retrousse les manches, détourne deux, trois objets et l’impossible advient : il réussit à monter cette machine à aimer — qui fonctionne parfaitement !

Mais son petit village, où seules résident trois familles, en sera chamboulé : l’invention entraînera des nuits incroyables et bouleversera le calme qui régnait.

« Un fou a inventé une machine à aimer, à aimer sans discernement, sans limite, sans borne, à aimer absolument et infiniment. » 

Ho génial ! Un nouveau Philonimo !!! Philonimo est une collection d'albums jeunesse écrits par Alice Brière-Haquet et dont chaque volume est illustré par un.e auteur.ice différent.e. 

Avec ces petits albums, l'autrice concentre en quelques pages des concepts philosophiques forgés par les grands penseurs qui ont participé à développer notre rapport au monde : Épictète, Diogène, Heidegger ou encore Kant (pour ne citer qu'eux).

Pour expliquer aux plus jeunes des idées qui peuvent parfois sembler un peu complexes, Alice Brière-Haquet emprunte la voie de la métaphore animalière, et d'un seul coup, tout paraît limpide. Son écriture, toute en élégance et sobriété, développe avec simplicité et pédagogie certains concepts de ces grands philosophes. Usant de mots choisis dont la précision évite n'infantilisation, elle ouvre l'esprit à la vie et stimule la réflexion. 

Miroirs de cette clarté, les illustrateur.ices réalisent des images dont le minimalisme les place dans une dimension spirituelle sans tomber dans le symbolisme : douceur et didactisme demeurent les maîtres-mots de ces précis de philosophie. 

Chaque album de la collection Philonimo touche juste, autant dans le verbe que dans les images qui le traversent. Ils donnent à penser, à discuter, à s’amuser mais surtout à considérer la philosophie non pas comme une discipline ennuyeuse, plutôt comme un territoire spirituel inventif, généreux et plein de vie. 

Ps: je remets le lien de l'enregistrement d'un chouette moment passé avec Raphaëlle Enjary, éditrice avec 3oeil de la collection dont nous avions justement discuté.

Qu'il est beau, Madones et Putains de Nine Antico, publié chez Aire Libre.

Dans cet album, l'autrice dresse trois portraits de femmes s'enracinant dans l'Italie du XXeme siècle. Elle associe alors une réelle rigueur documentaire à une grande liberté narrative qui lui permet de mêler des faits historiques à d’autres évènements plus anecdotiques ou ouvertement fantasmés.

Toutes les péripéties, réflexions et annotations didactiques, faits, rêves ou débordements, élaborent des histoires pleines de vie où le tragique se mêle au cruel pour offrir un point de vue saisissant sur la condition des femmes dans le jardin de l'Europe il y a quelques années à peine. 

Cet album se veut donc militant, certes, mais cette portée s'épanouit à travers un lyrisme saisissant, et l’invention déployée par l’autrice n’est pas sans évoquer le cinéma d’Antonioni ou de Pasolini. Tour à tour comique, dramatique, ironique, voire sarcastique ou fantasque, elle sait savamment varier les tons pour développer un langage poétique singulier. 

Graphiquement, les pages gagnent en matière, en texture, pour accumuler une grande force visuelle. Proposant des mises en pages sans cesse innovantes, Nine Antico témoigne d’un réel sens de la composition dans sa gestion des équilibres plastiques dans la page.

La séduction n’est donc pas seulement littéraire, mais se meut parfois en pulsion scopique lorsque certaines images fulgurantes captent l’œil qui s’abîme dans la délicatesse de la représentation. 

Pierre Lombard démissionne de son poste prestigieux dans un grand groupe d’édition, sa femme le quitte et ses ambitions d’écrivain sont à néant. 

Il devient représentant chez un petit diffuseur d’encyclopédie et d’œuvres d’auteurs oubliés.

Au volant de sa dromadaire rouillée, il renoue avec l’amour de la littérature et dresse un portrait du monde de l’édition qui manque d’humanité...

Personnage touchant et quelques fois détestable, ses rencontres nous interrogent sur notre propre moralité, et notre capacité à changer nos plans de vie.

« J'ai tenté plusieurs fois, mais je crois que j'ai perdu la petite musique. - Vous ne l'entendez plus Pierre, mais peut-être est-elle toujours là. »

J'adore le travail de François Ayroles et encore une fois je me suis laissé séduire par cet amoureux des jeux narratifs que seule la bande dessinée peut permettre. Page de gauche, l'histoire d'Adèle, page de droite celle de Julien... Aux mêmes endroits, aux mêmes moments... à se croiser... ou pas. Parviendront-ils à de nouveau se réunir ?

Une délicieuse ambiance de vacances, un univers très Tati, des dialogues savoureux pour un moment de lecture dont je me suis délecté !

J’espère que François Ayroles ne m’en voudra pas d’avoir entièrement redessiné sa couverture, mais je me suis régalé à le faire.

Bon week-end à toutes et tous, qu’il soit en bord de mer, d’un lac, ou ailleurs…!

Le Vanoli nouveau est arrivé ! Et comme à son habitude, il déjoue les attendus !

Après un très bel album autobiographique, ancré dans le réel et la suie d’un village lorrain des années 70, il revient avec une envolée lyrique et déroutante.

« Les chevaux » se présente comme une suite de séquences poétiques muettes qui semblent improvisées. Un cheval gambade dans des vallées boisées jusqu’à rencontrer des humains à têtes de cheval. Vont suivre d’étranges péripéties qui tressent un récit mystérieux, inquiétant parfois, dont la logique rejoint l’extravagance des rêves.

Un fil, ténu, invisible, mais palpable, appuie cependant la conduite des séquences et opère des liens entre elles, sans que nous puissions toujours les percevoir.

L’histoire s’enrichit dès lors d’une force interne puissante, centripète, d’une logique implacable bien qu’irrationnelle, donnant lieu à des scènes hypnotiques, déroutantes et déstabilisantes.

Pour donner de l’intensité et ces folles intrigues, le dessin de Vanoli se délie et se fait moins dense, moins plastique pour gagner la légèreté essentielle à ces chorégraphies visuelles.

« Les chevaux » peut ainsi se lire comme un exercice d’écriture automatique en bande dessinée, convoquant l’opacité des univers de Fred ou de Blutch, où le merveilleux se mêle au tragique et dans lequel le dessin, la liberté folle du dessin, son pouvoir d’évocation et d’incarnation, se déploient de page en page.

Le mangaka japonais avait frappé très fort avec Abara, paru en 2007 : un récit futuriste, aux accents d’Evangelion — les mega-robots en moins. Les gaunas sont des créatures non identifiées et invisibles à l’œil nu dont les apparitions étaient fréquentes à l’époque de la firme quaternaire...

Apparemment, ils se nourrissent d’êtres humains jusqu’à être assez gros pour dévorer des mausolées. Mais ces lieux, que sont-ils véritablement ? Et comment cette humanité a-t-elle réussi à mettre au point les gaunas noirs, manifestement seuls à pouvoir affronter les rivaux aliens ?

Des affrontements de créatures monstrueuses, qui s’exécutent dans un effroyable silence : très peu de paroles, des séquences totalement muettes qui accentuent l’effroi et l’horreur des scènes de massacre. Comment échapper à ces monstres, dont les motivations échappent à toute compréhension ?

Oeivres splendide, sans aucun doute, aussi prenante que complexe. Un défaut cependant : la couverture souple n’est pas très commode pour manipuler le livre. Livre confortablement allongé n’a rien de simple au fil des quelque 400 pages… Dommage.

On s’amusera toutefois de lire les quelques lignes de l’auteur, portant un regard critique plus de 17 ans après la publication au Japon. Et toutes les incompréhensions qu’il relève…

« Les inégalités de richesse n’ont jamais été aussi grandes qu’aujourd’hui. »

« C’est toute la limite du féminisme d’État qui défend l’égalité professionnelle pour le haut de la hiérarchie des emplois, mais pas l’égalité économique au sein de la famille. »

Une passionnante synthèse d’études qui se lit très facilement. Faire discuter des chats des inégalités de richesse relève du génie !

#PrixFrontieres23 – 1982. Alors que la guerre froide est à son comble et que les tensions entre les États-Unis et l'URSS sont au plus haut. Arnaud Vogel, un jeune garçon de 12 ans est envoyé par son père en Suisse pour rejoindre une communauté d'espérantistes aux aspirations survivalistes.

Reprenant le dialecte du docteur Ludwik Zamenhof, fondateur de l'espéranto, notre héros prend l’ascendant sur un groupe dont il organise la survie. De plus en plus difficile et sauvage, cette épreuve initiatique est couronnée par l’apparition soudaine, en pleine montagne helvétique, d’un yeti assassin.

Un livre qui emmêle fiction et réalité et remonte jusqu'en 1936, là où le mythe de l'abominable homme des neiges a fait son apparition pour la première fois.

« Cesse de penser troc, échange, contrepartie… pense étoffe. Une étoffe où chacun est un fil qui en croise tant d’autres, un unique fil, indispensable à l’ensemble et qui pourtant n’est qu’un fil parmi tous. [...] Chacun individuellement est inutile, c’est l’ensemble qui fait naître la vie. »

Suite au décès de son fils, Paul rejoint sa sœur à Zagarand, une oasis qui n’existe pas sur les cartes.

Il y découvre un autre monde que le sien, rythmé par l’harmonie, l’équilibre et l’amour.

À titre très personnel, je me méfie des ouvrages qui s’inscrivent dans les pas d’auteurs de renom, de même que l’argument d’autorité (pour ne pas dire autoritaire), m’a toujours gêné dans son principe. Invoquer Conan Doyle — auteur de Sherlock Holmes — revenait donc, soit à une provocation, soit une provocation. 

J’ai donc cédé.

Et dès les premières cases, le dessin de Jean-Louis Thouard prend de court : je crois avoir achevé une première lecture, sans même prêter attention aux phylactères. Captivé — allez, osons : ensorcelé.
Puis, j’y suis revenu : l’histoire de Roger Seiter. La médecine, donc la science, fraye avec le mystique et le spiritisme. Et le jeune Conan Doyle, tout juste âgé de 18 ans, qui suit des cours dans l’hôpital d’Emdinbourg… pour finir par enquêter sur des crimes aux accents occultes. 

Captivé, vous dis-je…

Dans les méandres sentimentaux d'un protagoniste des temps actuels, on découvre une fusion détonante entre humour décalé, rêveries excentriques et quête de sens. Vincent, reclus dans son cocon urbain, est un maître incontesté de l'art de remettre à plus tard.

Prisonnier de ses rêveries, il hésite, tergiverse, et parfois, se laisse emporter par des impulsions déconcertantes. Et puis, il y a Julia. Cette mystérieuse voisine qui, un beau jour, frappe à sa porte, bouleversant son quotidien et ajoutant une touche de piquant à ses journées déjà si singulières.

Matthieu Chiara explore avec beaucoup d’humour les affres d’un jeune trentenaire qui découvre avec sa voisine un être au monde bien plus immédiat que le sien, peut-être plus sain, du moins en parfaite contradiction avec une manière d’être profondément cérébrale, où tout s’intellectualise.

Il nous emporte avec finesse dans une comédie dramatique où les tons se superposent, où l’humour domine, où l’humour délivre bien plus que du rire, où l’humour, comme le disait Desproges, est la politesse du désespoir.

Tout helléniste qui se respecte illustra cette citation de Churchill, « de la sueur, du sang et des larmes », en traduisant cette phrase attribuée à tort et à l’historien grec Xenophon (430 à 354 av. J.-C.), contemporain de Platon : « Ουκ έλαβον πόλιν, αλλά γαρ ελπίς εφή κακά. » Car, phonétiquement, elle se prononce : « Ouk elabon polin, alla gar elpis ephè kaka… »

Hilarité dans les rangs. Consternation aussi.

Dans la collection Pataquès de Delcourt, Karibou poursuit son entreprise de déstabilisation scientifique. Après la Salade César et Waterlose avec Josselin Duparcmeur, le duo s’empare de la mythologie avec Troie Zero. 

Le tout, option humour Fabcaro : une vignette unique, déclinée en saynètes sans le moindre mouvement. Ou comment Beckett aurait pu être drôle. Mais pas que. Heureusement. Le pitch est connu : Ménélas, dans la mélasse, depuis que bonne poire, il a vu filer Hélène — alors que c’est plutôt Pénélope qui tisse d’ordinaire.

Or, le vil Alexandre Pâris a conquis le cœur de la belle grâce à sa recette du kebab. Conclusion, branle-bas de combat chez les Achéens : direction Troie, pour sauver l’honneur. Rien de moins évident, considérant l’équipe de bras cassés qui l’accompagnent — ou comme le dirait Ulysse : « Vaudrait mieux pas être trop à cheval sur l’horaire… »

Troie zéro, irrévérencieux, burlesque, délicieux. Un moment de bonheur Et toute ressemblance avec un score de match de coupe du Monde de 1998 serait totalement fortuite : c’est pour le plaisir du calembour, aucun Brésilien n’a été humilié durant l’aventure.

Il est difficile de dire un dernier au revoir à Mattéo, héros de la saga historique de la première moitié du XXe siècle... Mais le repos du guerrier est mérité ! Rencontré à l'aube de la première guerre mondiale, nous le quittons dans cet ultime épisode au cœur de la seconde, en étant passé entre-temps par la révolution Russe et la guerre d'Espagne.

Une fois encore, le dessin de jean-Pierre Gibrat est impressionnant et certaines cases sont réellement magnifiques, mais c'est plus encore l'écriture magistrale qui s'est complétement libérée dans cette série déjà culte qui a été déclencheur de mes plus grands plaisirs en lecture.

Un très grand auteur au service d'une grande oeuvre !

Récit romanesque de haute tenue, composé de quatre époques, Mattéo raconte la destinée singulière d'un homme qui, de la guerre de 14 à la Seconde Guerre mondiale, en passant par la révolution russe, le Front Populaire et la guerre d'Espagne, traversera époques tumultueuses et passions exacerbées...

Finalement, comme malgré lui, Mattéo sera de toutes les guerres, celles qui auront embrasé les premières décennies du XX? siècle en mettant à mal son pacifisme militant, comme celles qui meurtriront son coeur d'amoureux éconduit. 

Le 21 octobre 79, Marcus, un noble aristocrate, débarque au port de Pompéi, inconscient que le Vésuve, cette montagne qui surplombe paisiblement la ville, s'apprête à entrer en éruption en seulement trois jours. Animé par l'espoir de retrouver ses enfants, comme lui avait prédit un devin, il parcourt une Pompéi en pleine mutation.

Les élites traditionnelles de la cité ont vu leur influence décliner face à l'ascension fulgurante des esclaves affranchis, qui, en tant qu'artisans et commerçants, ont su bâtir d'impressionnantes fortunes. À sa grande surprise, Marcus découvre que ses trois enfants, bien que rescapés d'un séisme, sont désormais esclaves.

Grâce à l'intervention de Massimus, un affranchi chrétien, il parvient à retrouver son fils aîné, Julius, qui s'est illustré comme le gladiateur le plus renommé de Pompéi. Au cours de ses pérégrinations, il recroise également le destin de Rectina, son amour d'antan. À travers les yeux de Marcus, Gilbert Bordes nous emmène dans une immersion fascinante au cœur du quotidien de cette ville romaine, étonnamment moderne à certains égards, mais marquée par des traditions telles que l'esclavage et les jeux du cirque.

Un morceau d’histoire, intelligemment raconté, dans une fiction qui plonge au plus près des coulées de lave. Un petit plaisir qu’on ne boude pas.

Dans les rues sombres de Philadelphie, une menace surnaturelle se cache à chaque coin. Jimmy Sangster, un policier, revient dans sa ville natale pour les funérailles de son père, également policier, qui a été mystérieusement assassiné. En reprenant l'enquête de son défunt père, Jimmy découvre rapidement un secret terrifiant : Philadelphie est sous l'emprise de vampires.

Le premier tome de Killadelphia nous plonge dans une atmosphère urbaine et horrifique, mêlant le genre policier à celui du fantastique. L'histoire ne se contente pas de raconter des attaques de vampires, elle aborde également des thèmes sociaux profonds, notamment le traitement des minorités et la relation complexe entre un père et son fils. La ville de Philadelphie, avec son riche passé historique, sert de toile de fond à cette histoire, renforçant son ancrage dans la réalité tout en y ajoutant une touche surnaturelle.

Le dessin de Jason Shawn Alexander apporte une dimension supplémentaire à l'histoire. Son style, à la fois poisseux et urbain, parvient à capturer l'essence de la ville et la menace qui pèse sur ses habitants. Les illustrations, tantôt violentes, tantôt désespérées, renforcent l'atmosphère tendue du récit.

Le tome 2 poursuit l'aventure de Jimmy alors qu'il s'efforce de nettoyer Philadelphie de cette infestation vampirique. Chaque découverte le rapproche de la vérité sur la mort de son père et sur les véritables intentions de ces créatures de la nuit. 

Killadelphia est bien plus qu'une simple histoire de vampires. C'est un récit captivant qui mêle habilement horreur, enquête policière et critique sociale, le tout magnifiquement illustré par des dessins saisissants. Une œuvre à ne pas manquer pour les amateurs du genre.

Le décès de Jacques Abeille renvoie aux fondamentaux. Relire impérativement Les jardins statuaires, roman hors norme.

Un voyageur devient témoin d’une pratique ancienne : des jardiniers cultivent des statues, les font pousser comme des plantes, leur accordant une attention identiques. Tailler, rempoter, déraciner, pour alimenter la terre.

Des champs de statues, entretenues plus que les jardins de Versailles.

Une oeuvre qui semble prise dans cette formule de Baudelaire, « quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle », tant l’ambiance qui s’en dégage est celle d’un monde étrangement oppressant.

Mais l’héritage surréaliste marque aussi l’oeuvre : on sent au fil des lignes quelque chose de Lautréamont dans le récit, comme si ces Jardins répondaient aux Chants de Maldoror. La bizarrerie de l’écriture en moins.

Une merveille. Phénoménale.

Qui connaît Delfeil de Ton ? L’un des premiers rédacteurs du mythique Hara-Kiri a aussi été un grand chroniqueur sans concession de "l'Obs" entre 1975 et 2020.

Âgé aujourd’hui de 88 ans, Henri Roussel est retrouvé grâce à l’Apocalypse qui publie le tome 2 des Lundi de Delfeil de Ton.

Cette nouvelle mouture, qui suit un premier volume édité il y a 10 ans qui se bornait aux années 75-78, reprend les articles de 1978 à 1979, et là encore, on découvre un ton et une insolence inimaginable dans la presse grand public, voire petit public, d’aujourd’hui.

Les années punk, les ayatollah de tous les pays, Mesrine, les vichystes, Giscard, “un tramway nommé Pompidou”, la mort de Charlie Mingus, Sun Ra, l’URSS, “l’Etat mecton”...  Et en prime, une préface de Pacôme Thiellement et un dessin de Siné. Tout un esprit.

168 pages et une soixantaine de photos pour comprendre le designer rital Ettore Sottsass, disparu en 2007. 2e ouvrage de la collection Bibliothèque de l’Amateur de la maison du même nom.

La Bibliothèque de l’Amateur rassemble, en format compact, une série de monographies célébrant les figures emblématiques du XXe siècle. 

Surtout connu pour avoir fondé le mouvement Memphis dans les années 1980, un collectif de design qui a bouleversé les conventions esthétiques de l'époque avec leurs créations audacieuses, colorées et souvent imprégnées d'un sens de l'humour décalé. 

Le travail de Sottsass avec Memphis, caractérisé par des formes non conventionnelles, des motifs vibrants et une combinaison éclectique de matériaux, a remis en question les notions traditionnelles de bon goût et d'utilité dans le monde du design.

Avant, Sottsass avait forgé une première réputation de designer industriel influent, collaborant avec des entreprises comme Olivetti pour lesquelles il a conçu la machine à écrire Valentine, une œuvre iconique de design des années 1960. 

Son approche était caractérisée par une combinaison unique de fonctionnalité et de poésie, cherchant toujours à infuser de l'humanité et de l'émotion dans ses créations. Un maître du XXe siècle.

Fondées dans les années 70 par le directeur de la Gazette de l’hôtel Drouot, les Éditions de l’Amateur ont gagné leurs lettres de noblesse en se spécialisant dans les arts décoratifs, offrant des monographies et des catalogues raisonnés incontournables, à l'instar de celui dédié à René Lalique. 

Après une pause notable, elles reviennent au sein des éditions Les Arènes, pilotées par Marie Kalt et Éric Pillault. Tout en préservant son essence éditoriale, la maison élargit ses horizons vers le design, l'art, la photographie et la décoration. 

La double page Bretecher / Delfeil de Ton, pour celui qui réédite tous les articles du second pour la troisième fois, Jean-Christophe Menu, c’est d’abord le paternel lisant l’Obs, l’enfance circonspect. DDT, c’est un journal dans le journal assure l’artiste-entrepreneur : un “désintégrateur métaphysique”.

DDT,  c’est aussi Hara-Kiri, avec Reiser, Gébé, Willem, Wolinski, Cavanna, le professeur Choron…”Une nouvelle façon de rentrer dans le lard du monde”, avant de devenir une ancienne qui n’a plus le droit de citer dans la 2023 verrouillée des fesses. 

3e volume des Lundi de Delfeil de Ton par le “kamikaze” Jean-Christophe Menu : un premier tome en 2012 qui couvre les années 75-78, puis la faillite, un deuxième quand même, 10 ans plus tard, avec un dessin de Siné et une préface de Pacôme Thiellement pour les années 1978-79, et là, un an plus tard (changement radical de délai), avec une couverture signée Willem cette fois-ci, 1980-1981. Bel objet encore.

Au programme de l'avènement de ces tant décriées années 80 : sa septième semaine, madame Angst, mère de Zorn qui tente de casser le testament du mourru. Le fils a légué ces millions de francs suisses à “une organisation révolutionnaire”... Le PCF de Georges Marchais, Monsieur Propre, les boules puantes, la routine, les communistes encore, partout dans le monde à l’époque…

Henri Roussel est toujours vivant à 89 ans, vive Delfeil de Ton !

All These Bodies, de Kendare Blake (trad. Hermine Hémon) est résolument un roman différent de ses précédentes œuvres. Inspiré en partie des crimes commis par le tueur en série Charlie Starkweather et sa petite amie Caril Ann Fugate, ainsi que des meurtres de la famille Clutter au Kansas, il est basé sur des faits réels — auxquels elle ajoute une touche surnaturelle.

L’histoire se déroule en 1958 et 1959, centrée sur une série de meurtres surnommés les "Meurtres exsangues" ou "Meurtres Dracula". Ces crimes ont débuté dans le Nebraska, puis se sont étendus à l’Iowa, au Wisconsin, pour finalement atteindre Black Deer Falls, dans le Minnesota. Les victimes présentaient des plaies similaires, notamment à la gorge et aux poignets : elles étaient vidées de leur sang.

Cependant, les scènes de crime étaient étrangement dépourvues de toute trace d’hémoglobine…
La série de meurtres culmine avec la découverte de Marie Catherine Hale, une jeune fille de quinze ans, retrouvée couverte de sang au milieu des corps de la famille Carlson. Elle sera rapidement considérée comme la principale suspecte des meurtres.

Nous suivons ici Michael Jensen, un jeune homme de dix-sept ans aspirant journaliste. Contre toute attente, Marie choisit Michael pour raconter son histoire, le plongeant dans une quête de vérité, complexe et troublante.

Saluons la traduction d’Hermine Hémon qui rend le style aussi fluide que captivant. Les descriptions détaillées des scènes de crime et des personnages nourrissent l’imaginaire du lecteur, tout en maintenant un rythme soutenu qui incite à tourner les pages.

Blake crée une atmosphère à la fois ancrée dans la réalité et empreinte de mystère. En partageant sa fascination pour les récits de crimes et en expliquant la genèse de son œuvre, elle établit une connexion émotionnelle qui prépare le lecteur à une lecture… déconcertante.

L’été, c’est l’occasion de prendre le temps pour un pavé de sa bibliothèque, surtout si, bloqué sur l’île de Chios ou en Sardaigne, votre copain ou copine vous casse la tête... Une bonne excuse pour couper quelques heures. 1000 pages, mais quel plaisir, quelle maîtrise, quelle intensité : Perfidia de James Ellroy (trad. Jean-Paul Gratias).

6 Décembre 1941, veille de l’attaque de Pearl Harbor, Los Angeles, les nerfs sont à cran. Après, les esprits s’embrasent comme au milieu de toutes les bagarres. La bande-son années 40, Perfidia par Xavier Cugat ou Glenn Miller, reprise plusieurs fois par Wong Kar Wai pour plusieurs chefs-d’œuvre, ou dès 1941 dans le classique hollywoodien, Casablanca. L’atmosphère de cette période est vécue sensiblement grâce à l’immense Ellroy, le plus important est réalisé.

« Chintoks » et « japs » s’affrontent dans la cité des Anges, le meurtre de la famille Watanabe maquillé en seppuku collectif, on explose le crâne d'un autre japonais dans une cabine téléphonique… La police de Los Angeles enquête, magouille, se tire la bourre, se tient les unes les autres… Corruption, crime et conspiration.

Il y a le complexe William H. Parker, dit Whiskey Bill : alcoolique douloureux, mystique, psychorigide et talentueux ; le cinglé Dudley Smith qui carbure à la benzédrine en trop haute quantité, se tape Bette Davis, monte des arnaques. L’Irlandais battu est lesté de 1001 traumatismes. Déjà jeune un assassin...

Il y a Lee Blanchard, autre traumatisé, Buck le boxeur, Ashida le Japonais génial de la police scientifique, le jeune rookie Benett, un colosse ; et surtout la magnifique Kay Lake, héroïne du Dahlia noir. En toile de fond, des nazis américains, un racisme anti-japonais décomplexé, les socialistes d’Hollywood, J. Edgar Hoover, la paranoïa… Tous les personnages sont ambigus, ambivalents, comme dans la vie, et borderline aussi. L’intrigue est dense. « Les gens veulent fuir, la guerre fait fuir les gens... »

Avec son style à l’os, sans fioriture, à 70 ans passé, l’auteur dont la mère a été assassinée lorsqu’il n’avait que 10 ans — crime non résolu — est au sommet de son art. Perfidia a ouvert un nouveau Quatuor de Los Angeles, prequel de son premier Quatuor. 

La seconde partie, La Tempête qui vient, est parue en 2019. Ellroy nous feinta en sortant non le troisième volume en 2022, mais Panique générale, plus délirant, à découvrir sans aucun doute.

Paul Morand est certainement un des stylistes les plus importants du XXe siècle - alliage de prose musicale et d’un fin sens de l’observation. À l’époque de la force de l’âge, les années 20-30 pour l’écrivain, il fut un grand moderne, annonçant de son approche intuitive les mutations sociétales, technologiques et culturelles du futur. 

Il était encore celui qui faisait voyager les bourgeois dans ces années où en général, seuls les originaux bougeaient de leur bled, qui pouvait être Paris, grâce notamment à ses considérables et sans prétention recueils de nouvelles : Ouvert la nuit, Fermé la nuit, L’Europe galante, Bouddha vivant, Magie noire, Champions du Monde… Les années 20, il publie son premier roman, pas long, comme toutes ses œuvres, Lewis et Irène.

Jeune financier que les cours de la Bourse préoccupent plus que les femmes, Lewis tombe amoureux d’Irène - de la famille Apostolatos, riches banquiers de Trieste. Que deviendra l’amour entre ces deux requins qui, tout en se caressant, se disputent les mines de San Lucido, en Sicile ? 

Aisance financière, et c’est bien de finance dont il est question, autant que d’amour. La finesse de l’écrivain qui dépensa beaucoup d’argent par goût de la pauvreté : l’amour appartient entièrement à la problématique de l’offre et la demande : combien tu m’aimes est l’interrogation la plus censée d’une relation. Réalité de base posée, sur laquelle peut ensuite se déployer l’amour et ses complexités infinies : « Dans les ondulations d’une vague dans l’eau, les rochers sous-jacents. »

Morand, avec sa plume évocatrice entre Paris, la Dolce Vita sicilienne et l’âpre paradis grec, capture les nuances de cette relation. C’est enfin l’Occident (« La citoyenneté en France, c’est l’Impôt »), face à l’Orient (« Je suis une Grecque, et pour moi toute rêverie, toute pensée doit prendre forme »), qui s’appréhendent, se fascinent, se reniflent, se méprennent.

Une phrase de l’auteur qui n’est pas du roman, mais qui le contient dans sa totalité : « Le plus beau voyage d’ici-bas, c’est celui qu’on fait l’un vers l’autre. » Et une philosophie : « Être léger et inconstant. »

En bonus, quelques formules de Lewis et Irène, pour le plaisir : « L’oisiveté est la mère de tous les vices mais le vice est le père de tous les arts. » « Il croyait que l’élégance est le privilège exclusif des natures corrompues. » « Lorsque nous vivons très près de quelqu’un, un être plus subtil que notre conscience nous renseigne sur lui, et nos actes, alors qu’ils nous paraissent inexplicables, sont la conséquence d’une occulte logique. » « Dans le doute, abstiens-toi de te servir de ta raison. » « Il sacrifiait la profondeur à l’étendue. »