Une guillotine dans un train de nuit

Editions Gallimard 

5 Rue Gaston Gallimard - 75328 Paris cedex 07

Le 2 février 2012.

Monsieur,

Les libraires indépendants sont indispensables au maintien d'une variété et qualité de l'offre éditoriale dont dépend la richesse culturelle de notre société. Il faut les aider à faire face aux difficultés qu'elles rencontrent pour éviter leur disparition qui serait grave pour tous.

C'est un discours que l'on entend fréquemment aujourd'hui et auquel, me semble-t-il, vous adhérez.

Je suis un de ces libraires indépendants, le seul d'une ville de 70 000 habitants (à l'exception d'un libraire spécialisé en bandes dessinées). Depuis 19 ans, m'accommodant de très faibles revenus et faisant face à toutes sortes de difficultés, je m'efforce de faire correctement ce métier et de le faire _entièrement _: ne me contentant pas d'empiler des « meilleures ventes » sur des présentoirs, mais défendant un fonds et organisant de nombreuses animations dont plus de 200 rencontres _véritables_ avec des auteurs, parmi lesquels des auteurs Gallimard. Je pense que vous ne l'ignorez pas puisque, en 2008, une commission du Centre National des Lettres que vous présidiez m'a accordé une subvention récompensant ce travail.

Aujourd'hui, un organisme de recouvrement agissant à la demande de la Sodis, société de Distribution appartenant au groupe Gallimard que vous présidez, me menace de la guillotine si je ne lui paye pas séance tenante 2 464 euros (dont 319,94 € de « frais » et 11,14 € d'« intérêts »).

Cette somme est la queue d'une dette plus importante que je n'ai pu payer à échéance en une seule fois, l'année passée ayant été fort difficile, et que je me suis efforcé de régler par petites tranches. Mais la « patience » dont la comptabilité de la Sodis a fait preuve a pris fin et on me met sous la gorge un couteau qui contribuera peut-être à m'égorger, mais ne résoudra pas le problème. Car si j'ai des soucis de trésorerie ce n'est évidemment pas en alourdissant ma dette par des « frais » de recouvrement exorbitants que l'on améliorera ma capacité de remboursement ! Cette pratique d'une « logique » aberrante, si elle peut sembler se justifier d'un point de vue comptable étroit, s'apparente tout de même à un processus consistant à couper la branche sur laquelle on est assis. Car s'il s'agit, pour la survie de la richesse éditoriale, d'aider les libraires à ne pas disparaître, il y a contradiction : ce n'est pas en accentuant leurs difficultés qu'on les aidera à les surmonter.

En 2008, déjà confronté à des difficultés de ce genre, j'avais fait la même remarque à la direction comptable de la Sodis, dans un courrier dont je vous avais envoyé copie. Cela m'avait valu, de la part de cette direction comptable une réponse où l'on me démontrait tout ce que l'on avait déjà fait pour moi (report d'échéances) et ce que cela avait coûté à la Sodis. Je n'ai pas jugé alors utile de poursuivre ce dialogue de sourds en essayant de démontrer à la Sodis qu'elle perdrait peut-être un peu plus si ma librairie disparaissait. Il est vrai que ce n'est pas un gros chiffre d'affaires, mais, n'étant pas réalisé qu'avec des « Best Sellers », il compte peut être un peu pour les éditeurs dont nous essayons de défendre le fonds, sans parler de ce que ça apporte à leur image.

C'est d'ailleurs dans l'espoir d'éviter la répétition d'un tel dialogue de sourds que je m'adresse aujourd'hui directement à vous, ayant bien appris de la sagesse populaire et de ma propre expérience qu' « il vaut mieux s'adresser au Bon Dieu qu'à ses saints ».

Je dois le répéter ici : si j'ai des difficultés à payer à échéance certaines sommes que je dois à mes fournisseurs ce n'est pas dû à de la mauvaise volonté (Je serais bien plus tranquille si je pouvais payer rubis sur l'ongle !) mais à un ensemble de conditions qui pèsent sur l'exercice de ce métier, parmi lesquelles la marge commerciale trop faible.

Aujourd'hui, je ne serai sans doute pas confronté à de telles difficultés, si j'avais eu, en guise de remise, la même que celle consentie d'entrée de jeu à des hypers ne faisant aucun effort de travail qualitatif. Mais, malgré une belle « charte » signée entre éditeurs et syndicat des libraires, c'est toujours le quantitatif qui prime dans le calcul des remises alors qu'en toute logique ce devrait être le qualitatif, c'est-à-dire le travail du libraire valorisant celui de l'éditeur surtout et y compris dans ce qu'il produit de moins prévendu.

En tenant compte d'avoirs créditant des retours effectués récemment, je ne dois réellement à la Sodis que 903,65 €. Cela justifie-t-il l'envoi d'huissiers et autres menaces accentuant les difficultés de ma librairie et pouvant contribuer à la faire chuter ?

Je pense avoir été suffisamment puni de mes défaillances trésorières en ayant eu mon compte à la Sodis fermé pendant les mois cruciaux des fêtes de fin d'année (Imaginez comme il est facile à un petit libraire de garder sa clientèle sans pouvoir commander ne serai-ce qu'un Folio !). Croyez-vous bien nécessaire de m'ajouter une telle cerise empoisonnée sur un tel gâteau toxique ?

« Ecrivons ensemble 2012 » disent vos vœux de bonne année.

Je veux bien, à condition que vos services ne m'en empêchent pas.

Gérard Lambert-Ullmann 

LIBRAIRIE _VOIX AU CHAPITRE_ 

67 rue Jean Jaurès – 44600 Saint Nazaire

 Tél. : 02 40 01 95 70.

Courriel : glambert3@club-internet.fr [1]

Site : Voix au chapitre

Le résumé de ce conte est tellement simple qu'il tient en peu de mots. Nous dirons juste qu'il s'agit là de l'histoire d'un petit garçon dont la plus grande joie dans la vie est de regarder passer le train tous les soirs devant sa maison. Mais le petit garçon tombe très malade. Il va mourir. C'est injuste mais l'on n'y peut rien. Un seul espoir demeure dans son coeur : pouvoir un jour, monter dans le train.
est un conte, une histoire que l'on raconte à son enfant pour l'aider à trouver le sommeil. Mais un conte d'une force narrative et d'une poésie étourdissante. On en ressort, hagard, une larme au coin de l'oeil et l'on se dit, oui c'est ça la Littérature.
Jean d'Ormesson, avec cette petit récit triste et joyeux à la fois, nous emporte littéralement dans un monde d'une extraordinaire simplicité. Ici, pas de grands sentiments ni de phrases complexes, juste une belle histoire racontée avec pudeur et poésie. Les mots s'enchaînent, se bousculent, chantent et nous donnent à voir une famille, un enfant, un ami parfois, dans leur quotidien douloureux mais aussi dans leurs espoirs et leurs petits instants de bonheur.
Petits et grands, découvrez L'histoire de L'enfant qui attendait un train et laissez-vous portez par les mots, vous les garderez longtemps quelque part au fond de votre coeur.

Leïla Pelfresne

« Le monde formait une grosse pelote au milieu de laquelle passait le train. » Comme si, caché à l’intérieur même du voyage, l’homme pouvait, en exerçant cette déambulation absurde, dénouer mieux les fils du passé et surtout la trame d’une déchirante histoire d’amour.

C’est ce qui croit faire Zoran, le personnage dedans La Septième partie du monde (Non Lieu, traduit du roumain par Florica Courriol) : depuis cinq ans, l’homme passe sa vie dans les trains à sillonner l’Europe pour mieux fuir les sables mouvants du Sahel où il avait autrefois rencontré Zuleika, l’aimée disparue.

Le septième jour de la semaine, chaque dimanche Zoran attend les messages électroniques d’Ahar, un jeune Africain qui travaille auprès d’une mission archéologique menée par des Britanniques au Mali. Ahar est bel et bien le fils de la mystérieuse femme Touarègue Zuleika, mais qui est son père ? Lancinante question qui taraude l’excentrique voyageur de l’Europe de l’Est, mais qui ne fait pas d’ombre à la complicité chaude et à la tendresse ensoleillée qui se tissent au gré des messages entre les deux correspondants, peut-être père et fils.

Cette merveilleuse relation épistolaire, fragmentaire et incertaine – un jour, le message du garçon ne vient plus – est une bouleversante initiation à l’art des amours perdues et à la mythologie des séparations. Cătălin Pavel écrit le roman où les femmes disparaissent sans laisser aucune trace dans le sable, mais leur présence évanouie remue sans cesse les dunes du passé, qui n’en finit pas de bouger dans le présent, en quête d’une configuration impossible : « A partir d’un certain âge, trop de passé en nous s’est accumulé et refuse d’être maitrisé. Trop d’essentiel a été versé en nous. »

Entre deux  messages, Zoran change sans cesse de train, condamné à se frotter à toutes sortes de passagers, banals ou farfelus, surréalistes et hilares, auxquels il oppose son étrangeté burlesque et réfléchie, qui rappelle les délicieux délires d’un Woody Allen. Ce va-et-vient éphémère, drôle et épuisant ne fait qu’accélérer la fuite en avant, tragique. Même à bord d’un train perpétuel on ne peut tromper la frustration de devoir patienter pour accéder au septième jour où le garçon pourrait lui raconter, par un message, la suite de son amour naissant pour Awa, sa disparue du désert : « Zoran se rappelait tout ce qui arrivait les dimanches, lorsqu’Ahar lui écrivait. C’était disons, sa vie, et en même temps, la septième partie du monde (ou presque, car il y avait des dimanches sans message). La septième partie des jours et des événements du monde, une sorte d’échantillon nullement représentative du monde (mais le seul que Zoran  pouvait vivre absolument), la septième partie du monde, un territoire inconnu, ajouté au monde, comme une cour extérieure avec un âtre en tessons à Walili, un patio dans le Tolède d’El Greco, une espèce d’arrière-cour sordide et crépusculaire dans la banlieue de Bucarest, une annexe tardive (...) une sorte de misérable dîme de son âme. »

Une grande mélancolie illumine les pages de ce roman intranquille : hantés par les amours inassouvies, on vit toujours ailleurs, à chercher le paradis, cet instant parfait d’avant la séparation future, i-repérable et irréparable à jamais : « Aussi loin qu’on aille par le train, philosophait Zoran, inconscient de son ridicule, on ne peut se rapprocher de l’endroit où tourne la corde, parce qu’on est toujours soi – même au bout de celle-ci. » Si Zoran s’enferme dans la boîte du train en marche c’est aussi pour ne pas laisser le destin le rattraper, pour ne pas permettre à ses pensées de se figer dans une configuration définitive, qui dise l’échec de l’amour. Et si Zouleika, la disparue, pouvait lui revenir ?

Histoire d’amour et « road movie » philosophique, par endroit prolixe, gorgés de drôleries et de mélancolies, La septième partie du monde constitue le début en prose du Roumain Cătălin Pavel, écrivain et archéologue, spécialiste des antiquités grecques et latines, vivant entre Bucarest et Paris.

Depuis ce début très prometteur en 2010, maintenant rendu en français par la très expérimentée traductrice Florica Courriol, l’écrivain roumain a confirmé sa voix originale en publiant trois autres romans. Primés et remarqués pour ses thèmes inédits et ses phrases ciselées, où se fondent érudition, humour et poésie, les écrits de Cătălin Pavel portent loin, aux confins des rêves. Un train à ne pas rater.