Zahra. La rose des Lys

Le gros MDR du jour vient de l'Express. Non non nous ne sommes pas le 1er avril et comme nous ne sommes pas mauvaise langue, nous allons nous contenter de ce proverbe fabuleux: «L'habit ne fait pas le moine».

, la sulfureuse blonde fait l'objet d'un véritable buzz depuis quelques jours sur internet: comme précédemment, elle souhaiterait se lancer dans la littérature jeunesse. Alors comme c'est une rumeur, nous n'en dirons pas plus tant que les sources ne seront pas vérifiées, mais nous savons d'ores et déjà que c'est la maison d'édition Michel de Maule qui permettrait au mannequin de concrétiser son rêve.

Vous imaginez bien que nous allons suivre l'affaire de près et que nous vous tiendrons informé dès que la rumeur sera confirmée ou non, parce que oui aux Histoires Sans Fin, on aime aussi les popotins…

Un vent chaud caresse le visage, le sable danse sur les dunes. Petit scorpion qui observe les nomades… il fait chaud là bas, il fait si froid ici et Hindi Zahra souffle la chaleur des déserts. La rentrée 2010 est marquée par son premier album Hand Man chez tous les disquaires le 11 janvier prochain.

Hindi Zahra est marocaine aux influences des Bob (Marley et Dylan). Attention : après avoir dépassé le tempo un peu Roost Reggae sur quelques pistes, Hand Man est assez prometteur, intimiste et électrique à la fois ; au courant expérimental ambitieux et aux formes singulières. Qui dit exotique, ne veut pas dire danses du ventre, mais une danse de l’esprit. L’opus est épicé et « Stand up » caractérise très bien l’ensemble de l’album world, folk, saupoudré de jazz qui sent le soleil. Prenez votre sac et partons ensemble dans son monde.

À l’aéroport vous prendrez le billet à votre nom pour l’Andalousie avec « Beautiful Tango ». Hindi ne vous attendra pas. Sous le rythme des guitares sèches, des coups brefs dans les mains, elle danse, elle danse et tourne dans sa robe rouge et noir. À peine installés, elle ne vous laissera que son parfum d’aventurière. Elle vous aura abandonné un mot sur la table entre deux morceaux jazzy « At The Same Time » et « Kiss & Thrills » : « Osez choisir et retrouvez-moi dans le désert ».

Voyage étrange, étrange monture

Et c’est à dos de chameaux que vous pénétrez ce monde complexe, aride et sensuel. Hindi est le fantôme qui vous accompagne les journées lourdes sous le sarcasme du soleil avec un titre conceptuel « Old Friends ». Vous croirez apercevoir une oasis et ce n’est qu’une guitare qui vous offre quelques notes avec « Fascination ». Le soleil se couchant, les couleurs pourpres se mélangent à la voix d’Hindi. La nuit, à tenter de vous réchauffer au feu de bois, sous les étoiles, elle apparaîtra chantant un « Don’t Forget » rappelant un univers d’Ennio Morricone. Elle dansera, vous bercera, vous envoûtera…

Subtil et soigné

L’album immaculé aux inspirations électriques, Hand Man tout en douceur nous transporte. La voix parfois taquine dans une veine d’Émilie Simon se transforme en une voix de femme mature, protectrice aux timbres d’une Melody Gardot à la ressemblance troublante d’une mère qui porte la sagesse, le réconfort.

Hand Man est un album acoustique, néanmoins, cela n’empêche pas la petite guitare sèche de se transformer à l’aube. Du haut des dunes, les serpents se tortillent comme par enchantement et le démon de la folk propose des riffs électriques saturés (aux influences d’un Éric Clapton) qui raisonnent dans tout le désert.

Le retour aux racines

Les intros d’une guitare sèche rappellent la pop de Dylan avec « Set Me free » et «Fascination ». D’autres intros se rapprochent d’un rock PJ Harveyien comme avec « Music »! Quelques mots en français se glissent entre l’anglais et le berbère (« Oursoul » et « I Mik Si Mik »). Des images plein la tête, vous aurez voyagé dans des contrés où le tourisme de masse ne se pratique pas. Hand Man est un album très riche artistiquement et émotionnellement et nous transporte dans un monde paradoxal.

En tournée partout en France à partir du 13 janvier. (Extrait en acoustique)

« Mais il n’était pas question d’intimité pour les nazis, qui ne considéraient pas les Juifs comme des êtres humains. Cet anéantissement de leur vie privée, de ces symboles du cœur et de l’esprit, marquait l’avant-dernière étape avant leur extermination. »

L’auteur fait le récit de la vie de Rose Valland (1898-1980), spécialiste d’arts, qui participe à l’évacuation des œuvres d’art du musée du Jeu de Paume hors de Paris en 1939, et qui travaille sous l’occupation dans ce même lieu.

C’est à partir du 30 octobre 1939 qu'entre ces murs sont regroupés des milliers d'œuvres d’art spoliés aux juifs. Ils sont destinés à être envoyés en Allemagne (dans des résidences privées ou des musées) ou ailleurs. Et ce, parfois sous le manteau, en fonction des goûts et humeurs des militaires nazis présents, tels que le fait Goering, dont les plaisirs coupables étaient des Monet, des Courbet, des Cézanne,ou encore des Van Gogh.

En tant qu’employée reléguée aux tâches d'intendance (vérifier le chauffage, l’électricité, etc.), elle mémorise tout ce qui passe sous ces yeux et en fait des comptes rendus à Jacques Jaujard, ancien directeur des Musées nationaux et membre de la résistance française.

Une fois l’occupation terminée, elle devient la tête d'un nouveau service de remise en place des œuvres. Elle part en Allemagne sur leurs traces grâce à ses notes, et rassemble des milliers d'objets. En 1952, elle devient la conservatrice des Musées nationaux.

En 1972, Rose Valland reçoit la croix d’officier de l’ordre du Mérite de la RFA, pour services rendus au monde des arts. Le récit est préfacé par Emmanuelle Polack, historienne française de l'art, spécialiste de la spoliation et des restitutions d'œuvres d’art.

Un récit passionnant !

De Monsieur Rose, on ne sait pas grand chose, qu'il habite dans un immeuble, qu'il voyage beaucoup et que tout le monde l'apprécie. C'est un homme étrange et mystérieux. Maurice fait sa connaissance le jour où son père a oublié de venir le chercher à l'école. Monsieur Rose va, doucement mais sûrement, gagner l'amitié du jeune garçon et l'aider, de façon incroyable, à surmonter ses difficultés.
Grâce à cet homme, Maurice va découvrir le petit tigre du parc, écouter un éléphant parler, réaliser des exercices de maths sans la moindre difficulté…

Toute personne normalement constituée rêve un jour de rencontrer . Un homme attentionné qui réalise les espoirs simples de chacun pour une vie plus agréable, plus souriante. Un être qui donne envie de croire aux choses les plus farfelues mais pourtant vraies, si on décide d'y croire. Un petit bonhomme qui, avec sa collection de parapluies, me fait penser (ne me demandez pas pourquoi) à Eric Satie !

...

Alors qu'elle vient de fêter ses cinquante ans, , l'intrépide héroïne en jaune et noir vient de perdre son papa, .

Ce grand monsieur adorait les enfants et leurs aventures rocambolesques donnant vie aux célèbres «4 As» en écrivant en 1957 le premier tome de cette série avant de donner naissance à Fantômette, sans doute l'une de ses plus belles réussites.

Avec cette jeune fille au regard masqué, Georges Chaulet apparut comme un précurseur de la littérature jeunesse, mettant en lumière une super-héroïne plutôt qu'un super-héros, au caractère déterminé et au sang froid sans pareil.

15 millions d'exemplaires plus tard, M. Chaulet a décidé de raccrocher sa cape et son masque d'auteur au vestiaire à l'âge de 81 ans.

Nos pensées vont vers ses proches et l'équipe de la Bibliothèque Rose,

Bon vent monsieur Chaulet et merci!

Fanny Robin

Ma femme me dit toujours que je ne pense à rien dans la maison. Et partageant ce trait avec nombre de grands esprits, j’aurais mauvaise grâce de la faire mentir. N’allez pas croire que ça me donne le droit de me compter parmi les grands esprits, justement. Non, c’est tout l’inverse. Je plains bien au contraire les conjointes de ces derniers.

Aussi ai-je autant de compassion pour Adela qu’elle doit éprouver d’amour pour son Roger de mari. Tout particulièrement lorsque celui-ci proclame après une semaine de délire et de semi-coma, que l’on a tenté de l’assassiner. Oh, certes, ce genre d’excuses servirait fort bien à faire oublier une soirée où l’alcool coula par trop à flot.

Mais la vérité est ailleurs, et pas simplement dans une vieille série où l’on traquait la présence d’extra-terrestres ou les exactions du gouvernement américain ! Car Roger, le colporteur de Bristol a pourtant bien été repêché in extremis par un marchand ambulant passant près d’une rivière. On l’avait alors pris pour un tas de vêtements jetés négligemment à l’eau. Oh, infamie !

Roger, peu adepte des bains lorsqu’il est inconscient et donc plus enclin à se noyer, se voit alors accusé d’ivrognerie, et vertement tancé par son épouse. Or, lui tente de faire entendre une chanson toute autre. Alors qu’il finissait sa journée et regagnait ses pénates, voilà qu’une averse du diable se profile et qu’il gagne un refuge temporaire pour échapper à la saucée. À l’intérieur, du beau monde l’attend. Et l’assomme. Il se réveille, conscient d’avoir été frappé pour un autre, mais se fait renvoyer dans les pommes, après avoir clairement entendu que l’on comptait ferme se débarrasser de lui. Entre temps, l’invité indésirable que l’on avait confondu avec est arrivé, une sorte d’Irlandais, et se fait tuer, vite fait bien fait.

L’affaire mérite bien que l’on troque la besace du colporteur pour la loupe de l’enquêteur. Et Roger d’arpenter la ville de long en large pour démontrer que sa version des faits n’est pas le fruit d’une beuverie qui aurait mal fini. Simplement, quand on a pris le shérif de la ville en grippe, et qu’il vous le rend bien, difficile de traquer la vérité.

D’autant que la maison où Roger clame avoir été frappé jouit d’une mystérieuse histoire d’assassinat, dans des conditions très semblables. Un Irlandais y avait trouvé la mort. Exactement comme dans l’histoire que Roger colporte. Trop de coïncidences pour ne pas sentir là un fameux mystère. Surtout si les espions du roi vous enjoignent de cesser là vos investigations…

Effectivement, un mystère plane. Mais n’espérez pas le démasquer avant que l’auteur ne l’ait décidé. Si l’on suit les aventures parfois périlleuses de Roger Pollman dans le petit monde de Bristol, sans le lâcher d’une semelle, même en cuir, il ne vous dira jamais ce qui lui trotte dans la tête. Tout juste le devine-t-on quand il entre chez une sorte d’herboriste qui lui propose de lui fabriquer, pas franchement sur mesure, un préservatif en boyaux de porc. Taille grande s’entend, of course.

De même donc que l’on ne comprendra les tenants et les aboutissants du crime liminaire, de même, on piétinera quelque peu à plonger dans une Angleterre médiévale vraiment immersive. Çà et là, des détails vous rappelleront qu’Internet n’existe pas ou que l’on ne se déplace pas en vélib. Mais pour ce qui est de l’ambiance, on reste sur sa faim. Oh, bien sûr, on ne boit pas des demis ou des Kro, bien plutôt des mazers d’ale, mais est-ce suffisant pour recréer un univers passé ?

Enfin, reste l’intrigue en elle-même. Non pas sa résolution, soumise à des aléas indépendants de votre bon vouloir, mais ce qui la forge. Ben… euh… bof ? On rebondit d’un simple meurtre vers des implications politiques de façon surprenante. Et comme l’on n’a rien pu tenter d’éclaircir soi-même, on reste passivement à attendre que cela se passe, sans autre forme de procès. Les ennuis se succèdent, les rebondissements s’enchaînent, on y assiste impuissant, avec la rage aux lèvres de n’y rien comprendre.

D’ailleurs, saviez-vous qu’une bonne décoction à base d’oignon empêche d’avoir des enfants ? Essayez d’en faire boire un bon litre à votre moitié. Aurez-vous réellement le goût de braver l’odeur pour un peu d’alpinisme sur le mont Vénus ?

Bref, pas franchement un mauvais livre, puisque l’on ne le referme pas dès la huitième page. Juste un peu lassant si l’on n’aime pas vraiment le policier qui ne vous culbute pas cul par-dessus tête, au petit bonheur la chance.

Après pour faire tenir trois heures durant un trajet en train…