Serge Mori

Après L’Amitié et Mods, Serge Bozon signe avec La France son troisième film, incontestablement le plus abouti. De Mods, demeurent le goût de la pop anglaise et un certain sens de l’incongruité tragique. Mais c’est cette fois dans le cadre de la guerre 1914-1918 que Serge Bozon plonge ses personnages.

Camille attend le retour de son mari parti au front. Un jour, elle reçoit de lui une lettre aussi stupéfiante que laconique : « Ne m’écris plus. Je ne veux plus avoir de tes nouvelles. Tu ne me reverras pas. » Le soir même, la jeune épouse coupe ses cheveux, enfile des vêtements masculins, et travestie en homme, s’engouffre dans la forêt pour le rejoindre. S. Bozon filme avec concision et sobriété ces premiers moments d’errance : les plans sont courts, elliptiques et solitaires. Bientôt, le champ s’élargit : sa route croise celle du 80ème régiment. Les épiant d’abord de loin, Camille se couche auprès d’eux le soir venu. Rapidement, elle s’intègre à la petite troupe, qui n’est en route pour le front qu’en apparence, les soldats se révélant finalement être des déserteurs.

C’est sur la rencontre de ces deux mensonges que débute le film : celui de Camille, jeune homme prétendument avide d’en découdre avec l’ennemi, et celui du régiment, faussement engagé vers le front. De cette double dissimulation, naît une inquiétude sourde qui parcourt le film et s’intensifie à mesure qu’il approche de son dénouement. Dès l’arrivée de Camille au sein de la troupe, les conversations anodines entre soldats, leur marche régulière à travers la forêt, semblent troublées par d’infimes indices : un cauchemar, une cachette soudaine et surréaliste, sont autant de dissonances dans le quotidien du régiment.

Film de guerre, La France l’est donc assurément. Car s’il ne montre ni ligne ennemie, ni champ de bataille, il capte avec finesse le sentiment morbide, insidieux qui étreint le soldat jeté au front, et contre lequel se dressent les déserteurs. Ce désir de mort qui éteint la passion du soldat Philippe pour les Grecs et l’Atlantide, et éloigne François de Camille. C’est même lorsque le film s’éloigne le plus de l’imagerie traditionnelle de la guerre qu’il parvient le mieux à en exprimer le désespoir. Les quatre séquences au cours desquelles la troupe entonne une chanson apportent ainsi un contrepoint lumineux et mélancolique au destin du régiment qui s’achemine vers la mort. Un contraste qui ne cesse de s’approfondir au cours du film, entre la vie quotidienne du régiment, chaque jour davantage marquée du sceau de la mort et de la honte, et la conception de la vie qu’ils prônent et défendent, inlassablement. La lumière diurne est douce, les séquences nocturnes éclairées de façon quasi fantastique. Une chouette, un corps nu dans la lumière du soir y semblent des apparitions merveilleuses. Autant d’éléments oniriques qui évoquent ce désir de vivre, de rêver, de chanter malgré l’ombre de la guerre. Quitte à payer cette liberté du prix de l’infamie.

La France pourrait être un film sur le courage. Celui de la troupe, qui chante jusqu’à l’épuisement ses chansons surannées et mélancoliques. Celui de Camille, qui bouscule les lignes conventionnelles pour sauver François des chimères qui l’ont étreint. Si l’audace de la troupe se révèle lors des moments chantés, celui de Camille se lit sur son visage : Quand elle se jette à l’eau glacée, c’est le regard oblique et fixe, le corps projeté comme un poids mort, sans un instant d’hésitation effrayée. Cet entêtement d’enfant, cette détermination farouche sont au cœur de La France. Et si les personnages sont droits et fiers, les acteurs sont remarquables. Sylvie Testud incarne avec intensité la témérité de Camille, tandis que Pascal Greggory se révèle incroyable de gravité et de douceur résignée.

Tout à la fois romance, comédie musicale et film de guerre insolite, La France est une oeuvre courageuse. Parce que les séquences chantées couraient le risque du ridicule, parce que l’esthétique du film se trouve parfois aux antipodes d’une représentation attendue de la guerre, S. Bozon fait le choix, comme ses personnages, d’une affirmation sans concession de sa singularité.

_______ avec LA CONSOLATION

"Comment vivre sans choisir ? Comment vivre sans inconnu devant soi, sans espoir d'inédit, d'inattendu et d'inouï ?"

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Ce texte se déploie autour d'une femme divorcée après 25 ans de mariage. Les cinq premières années qui ont suivi son divorce sont des années fastes : elle recouvre, sa liberté. Mais très vite, à cinquante ans passés, c'est l'impasse : celle d'une organisation de l'existence au jour le jour.

"Depuis son divorce, voilà trois ans, elle a pris la vie, l'a quittée, l'a reprise, faisant l'impasse sur des jours, des semaines entières pendant lesquelles rien ne se passait et puis, hésitante, elle y est revenue à cette vie qui est la sienne aujourd'hui."

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La forme de ce roman est discursive. Le narrateur alterne le "elle" (le personnage de la femme), le "nous" (le personnage intégrée à la communauté humaine) et le "on" que le lecteur (femme ou homme) aura tout le loisir de s’approprier ; il personnalise pour mieux dépersonnaliser, son personnage s'effaçant au profit d'une réalité plus vaste qu'elle : la condition de toutes celles - et accessoirement, de tous ceux - qui partagent... sa condition.

Ce titre compte onze chapitres ; au neuvième, le lecteur possède tous les tenants et les aboutissants du personnage. Arrivent alors les deux derniers chapitres : le personnage a 55 ans et son destin, produit d’une sélection impitoyable, sera parfaitement accompli.

Destin non conclusif, toutefois, puisque le lecteur se verra proposer un épilogue à deux voies, l'auteur ayant décidé de ne pas trancher.

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Thèmes abordés : divorce, célibat, souffrance au travail, maternité, deuil, pardon et mémoire.

à l'adresse suivante : http://sergeuleski.blogs.nouvelobs.com/archive/2009/12/10/la-consolation-disponible-chez-edilivre.html

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Numéro ISBN 978-2-8121-1839-5

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_____CONFESSIONS D'UN VENTRILOQUE chez TheBookEdition

Et si nous nous taisions ? Oui ! Nous taire pour mieux tendre l'oreille.

Alors ? Vous l'entendez maintenant ? L'entendez-vous cette plainte ?

Elle gonfle. Elle exhale. Elle pousse ! Elle enfle. Elle est énorme à présent, et dans un instant, elle va éclater : un beau feu d’artifice en perspective !

Et puis, tout s'achèvera en larmes, bien sûr. Tout ! Absolument tout !

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Qui parle quand on parle ? Et puis, qui parle à qui ? Et qui écoute qui ?

Une voix s'est imposée à moi ; une voix venue témoigner et confesser un enfant martyr, le meurtre d'une femme, le décès accidentel d'une autre, une résistance aussi héroïque que vaine et pour finir, un vieillard désabusé.

De quoi remplir une vie, sans aucun doute !

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Composé de touches d'imprécations, de réflexions, de déclamations, de soliloques joints en forme de dialogue, d'impulsions violentes et de moments de silences, ce texte est une tentative d'écriture atonale qui offre la possibilité de lire les quatre premiers chapitres (titre qui en compte six) dans l'ordre que l'on veut ; ce qui devrait autoriser un grand nombre de combinaisons de lecture.

Thèmes abordés : l'irrécusable douleur de l'insurmontable ; la résilience ; la révolte face au tragique dans l'existence.

Extrait proposé à l'adresse suivante: http://sergeuleski.blogs.nouvelobs.com/archive/2009/12/10/la-consolation-disponible-chez-edilivre.html

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Pour commander et recevoir l'ouvrage sous 48H, rendez-vous à l'adresse suivante :  http://www.thebookedition.com/serge-uleski-confessions-d-un-ventriloque-p-25355.html

numéro ISBN : 978-2-9535268-0-6

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C’est le lire et en parler autour de soi !

J'ai lu ce livre dans le cadre des Matchs de la rentrée littéraire ! Bien que je rende ma copie à la date limite, j'ai eu beaucoup moins de mal à lire cet ouvrage que celui de l'année dernière qui était Freedom de Jonathan Franzen.L'Amour sans le faire ce sont deux histoires, deux histoires qui au bout du compte n'en font qu'une. C'est d'abord l'histoire de Franck, fils aîné d'une famille travaillant la terre. Franck, quand il était jeune, est parti très tôt pour Paris, pour changer de vie. Et comme il est pas très famille, ça fait 10 ans qu'il n'a pas téléphoné, envoyé de carte postale ou rendu visite à ses parents. 10, c'est aussi le nombre d'années qui se sont écoulées depuis la mort de son petit frère, Alexandre. Alexandre, c'était lui qui avait repris l'activité des parents et qui vivait avec la belle Louise.Louise, c'est l'héroïne de notre seconde histoire. Elle a essayé, depuis toutes ces années, de refaire sa vie, tant bien que mal. Entre temps, elle a eu un enfant, un enfant qu'elle a appelé Alexandre et qu'elle voit rarement car il vit à la ferme de ses anciens beaux-parents.En ce mois d'août, nos deux héros sont perdus dans leur vie, chacun de leur côté. L'un reviens à l'improviste, l'autre est là pour garder la ferme pendant les vacances des anciens. Tout deux vont se rencontrer et apprendre à se connaître sans vraiment se parler, sans se toucher mais en partageant des moments un peu étranges. Des moments qui finalement vont peut-être changer leur vie.C'est un beau livre, qui se déroule en douceur, qui prend son temps. J'ai trouvé la première partie (celle où chacun est de son côté) un peu longue mais j'ai pris tout de même du plaisir à lire ce roman. Les descriptions psychologiques sont précises et on ressent bien les émotions de chacun, dans la détresse, la remise en question et la recherche d'un changement dont on ne sait pas s'il aura lieu un jour ou non.Je suis sûr que ce livre deviendra prochainement un film, avec Jean-Pierre Darroussin et Isabelle Carre dans les rôles principaux ! :)Je remercie Les Matchs de la Rentrée Littéraire de Price Minister, Olivier Moss et les éditions Flammarion pour cet ouvrage !Et comme il faut une note pour que les jurés puissent établir un classement (mais que ce n'est pas dans mes habitudes donc pas facile...)  je dirai : 16/20, pas plus à cause de la lenteur du début !

Philip K. Dick, comme tous les illuminés, est un paranoïaque. Un héritage congénital certainement, mais aussi beaucoup de drogues, des amphétamines pour travailler, du LSD et autres acides avec ses amis, années 70 obligent. 

Dans Substance mort (trad. Robert Louit), le maître à l’ouest s’appuie sur une vague histoire de flic infiltré dans un futur proche pour mettre en scène avec génie les gros drogués du quotidien. Des cas : Jerry Fabin, Charles Freck, ou encore Bob Arctor; Ernie Luckman, Donna…. L'évolution de cette perte du contact avec le “réel” est parfaitement déroulée, et l’écrivain joue habilement sur cette fluidité entre illusion et réalité pour égarer le lecteur.

Dick parle de lui et ses amis : « L’abus des drogues n’est pas une maladie ; c’est une décision, au même titre que la décision de traverser la rue devant une voiture lancée à vive allure. » Il se borne à représenter les conséquences. Il nous confie à la fin : « Pendant que j’écrivais ce livre, j’ai appris que la personne qui servit de modèle à Jerry Fabin s’était tuée. Celui de mes amis que j’ai utilisé pour construire le personnage d’Ernie Luckman était mort avant que j’entreprenne mon roman. » 

Réflexion sur la dépendance, la perception… Comme toujours chez le philosophe Dick. Exploration de la nature fragmentée de l'identité, et la manière dont la réalité est distordue par des forces autant extérieures qu'intérieures. L’auteur de science-fiction ne croit pas au seul donné, l’étrangeté au monde est dans son expérience palpable… Il y a un recto et un verso, les deux hémisphères du cerveau, et que se passe-t-il quand les deux se scindent, intervertissent, se rejoignent…

Le bout de cette aventure des limites sera sa Trilogie divine, où on ne sait plus qui parle…