Funestes fantaisies

Ce court livre, d'à peine 70 pages, écrit par une jeune femme, , « un peu argentine, un peu française, un peu italienne »,  édité au Pédalo ivre  (maison d'édition associative basée à Lyon)  est conçu comme un ensemble de fragments, chacun ne dépassant pas une page.

Véritable poème en prose, il se lit comme un roman, raconte une histoire, une histoire à caractère autobiographique, sensible , empreinte de douceur, de gravité mais aussi de fantaisie qui, l'air de rien, avec une simplicité remarquable, très entraînante, une économie de mots, mais des plus justes, pénètre le lecteur, fait frissonner son corps, emplit son cœur et son âme d'un sentiment de bonheur fugace mais si intense et irrésistible, qu'aussitôt la lecture achevée, le lecteur y retourne immédiatement et prolonge ainsi l'instant lumineux une seconde fois. A ce moment-là, c'est peut-être plus magnifique encore. Osez ! C'est si beau.

"Ces vingt-quatre mois de vie commune ont été suivi de vingt-quatre ans de silence".

Moins d'une heure de votre temps pour entreprendre ce voyage intime, presque initiatique, d'une enfant  puis d'une femme en quête d'un père qu'elle n'a pas connu, dont elle n'a même aucun souvenir mais qu'elle cherche à imaginer, à entendre, à rêver, avec qui elle converse en aller simple, dont elle voudrait façonner une vie pour donner plus de sens à la sienne, combler l'absence, comprendre l'héritage qui lui revient, trouver la ressemblance qui les lie. Et vous voilà attaché, à votre tour, empreint d'une tendresse immense pour cette histoire de vie.

"Deux ans de vie commune, vingt-quatre mois disparus dans le néant, l'oubli, le vent".

Moins d'une heure de votre temps pour respirer l'odeur du citronnier, la figure paternelle désormais, qui pousse dans le jardin de la grand-mère, quelque part en Argentine ; c'est tellement peu que le manque s'installe aussitôt, à l'image de celui de la narratrice, vif, un peu triste et douloureux mais bienfaisant tout à la fois.

"Il avait 32 ans. (Pas même l'âge du Christ)"

Moins d'une heure de votre temps pour faire taire le silence,  ouvrir la malle des objets qui sont restés, six photos, un chat, douze verres qu'elle craint de briser, un enregistrement  sonore puis les brefs récits d'une tante, d'une grand-mère , tout cela bouleverse tant, qu'il est préférable, en effet, de ne pas trop s'attarder  pour ne pas pleurer mais quel tumulte, quelle agitation en vous.

Moins d'une heure de votre temps pour entendre résonner, discrètement,  les bottes de l'armée d'une dictature lointaine et floue, pour ressentir la faim d'un jeune couple installé désormais en Espagne, l'instabilité d'un jeune homme ordinaire puis, subrepticement voir apparaître l'image d'un hôtel miteux de Bariloche, lieu de la tragédie.

Tant d'épreuves effleurées, livrées pudiquement, sans dureté ni révolte, apaisées par le rythme léger, la tonalité sensible ; dépositaires incroyables d'une joie mêlée de frissons tellement profitable  qu'elle pourrait durer davantage encore.

Moins d'une heure de votre temps, pour suivre une enquête intime, "traverser la flaque", découvrir un secret de famille, une révélation inattendue, être frappé d'étonnement ; cela semble si court, trop court même. Pourtant cette brièveté percute, touche en plein cœur, sans bavures. Avec une précision exacte. Bouleversante.

Puisse cette écriture s'en aller ailleurs, vers d'autres livres…

Moins d'une heure de votre temps pour être convaincu, sans hésiter,  que Samantha Barendson est un écrivain à part entière. A découvrir absolument.

Ne perdez plus de temps, lisez-là.

Plus d'infos sur l'auteur : http://www.samantha-barendson.com/

Loin de l'agitation et de l'effervescence des grandes villes, perdu dans une petite commune d'Auvergne, se dévoile un homme vieillissant, Joseph, ouvrier agricole. raconte son quotidien, son ordinaire sans fantaisie, le dépeint avec une précision et une minutie brutes, un sens de l'observation aigu et une absence de digressions.

Sans échappatoire, d'une manière directe et simple, immédiate et sans analyse, elle parvient à s'effacer derrière Joseph et  livre, témoigne de son existence, des difficultés et souffrances, du travail qui donne sens à la vie, est SA vie. A nu, avec une sincérité absolue et remarquable, elle remet au lecteur son intimité la plus secrète, la plus fragile, le bouleverse et l'indispose.

La force de ce livre est bien là, dans la maîtrise d'une écriture parfaitement adaptée au récit, capable de fusionner avec exactitude en Joseph et de créer alors une harmonie rarement atteinte en littérature. Une tonalité juste qui fait corps avec la réalité, s'efforce à ne dire rien de plus que la vérité et emmène pourtant le lecteur loin, très loin au fond de lui-même et des autres.

Un texte  âpre au toucher, rugueux et à la fois extrêmement sensible. Par sa puissance d'évocation, il pénètre le lecteur en profondeur, éveille tous ses sens. Une lecture abrupte et époustouflante, propre à vivre longtemps encore dans la mémoire des lecteurs.

Chaque phrase EST Joseph. Longue, presque essoufflée ou bien sèche et économe, elle détaille les jours qui passent à la ferme, de manière impulsive, au fur et à mesure des pensées qui viennent à l'esprit de Joseph, sans tri ni ordre. L'odeur de l'étable, "bonne à respirer", les trois sucres dans le bol de café aux lettres effacées du patron, les soirées devant la télévision, "on ne la regardait pas forcément, on l'entendait, on était les trois dans son bruit", les veillées, les géraniums de la patronne, le lit sans traversin, le fils du patron et de la patronne, Michel, son frère jumeau…

Une vie immuable, ancrée dans une routine, où chaque geste est d'abord utile, "se fait tout seul ou presque" où même les distractions rares et répétitives n'échappent pas à l'uniformité du quotidien, souvent mornes et peu amusantes.

Mais pas de plainte ni de désespoir ; le travail s'effectue et la vie passe, solitaire. Il y a bien la famille mais lorsque le père disparaît ("tombé dans la cour, juste devant la maison, en se relevant de la sieste"), la mère n'a plus peur "du verre de trop et de ce qui allait avec", quitte le village et s'installe en Normandie chez son autre fils, cafetier. Elle ne reviendra qu'au moment de prendre sa place au cimetière, à Saint-Saturnin, en face du bois de Combes. Il y a aussi Sylvie, que Joseph fréquente un moment, puis la boisson qui le prend lorsqu'elle s'enfuit avec un autre. Il a le vin triste, Joseph, "d'une tristesse suante et comme contagieuse". Ca le rend muet et malheureux, réveille des souvenirs douloureux.  "Un trou dans sa vie […] Un fossé plein de boue froide avec des bords glissants où il serait tombé en sortant du café, et rien pour s'appuyer, rien à quoi se tenir."

Ensuite il y a les cures successives, l'hôpital où il se sent bien ("ce temps doux qui passe"), puis la psychologue, madame Marcadet et le travail chez les patrons qui recommence, comme avant.  "Pour la retraite, il irait à Riom où étaient les vieux comme lui."

L'écriture donne de l'éclat à cette vie banale et simple, commotionne le lecteur, aux prises avec une réalité qui le pénètre d'emblée, crée une émotion directe, si vive qu'elle en devient presque sublime.

http://www.buchetchastel.fr/joseph-marie-helene-lafon-9782283026441

ne se prend pas au sérieux. Il s'amuse. Il manipule ses personnages comme des marionnettes dont il tire les ficelles un petit sourire au coin des lèvres. C'est ainsi que l'on retrouve dans Le passé imposé un père de famille bien décidé lui aussi à tout contrôler, et particulièrement  le destin de sa progéniture. Il désire, en effet, modeler ses enfants, les éduquer à sa guise, en les coupant du monde extérieur. Il les enferme donc, et les instruit, avec l'aide d'un maitre, seul être accepté du dehors.

Ses enfants sont comme des pages blanches, des enveloppes vides qui ne demandent qu'à être comblées. Alors il les modèle, les sculpte selon ses désirs, les taille sur mesure. Les enfants deviennent son œuvre, une sorte de performance. Ils se nourrissent de livres et de la bonne parole du père. Tout en s'élaborant, cette réalité sonne de plus en plus vraie, l'illusion se perfectionne et les repères de l'intérieur et de l'extérieur finissent par s'estomper. Brouillant ainsi les frontières entre l'authentique et l'imposture, le public et le privé, l'auteur questionne l'identité.

 Comment se construit-on ? Avec quoi ? Peut-on se passer de ce monde qui nous entoure ? Fuir la société, oublier les autres hommes ? Derrière cette fantaisie légèrement perverse, ponctuée de traits d'humour absurdes, s'esquisse quelque chose de plus profond, de plus mélancolique aussi.

Sous une apparence désinvolte, François Blistène frappe au cœur des liens familiaux les zones les plus obscures de l'égoïsme, individuel et social, mais il le fait en restant à la lisière d'une étrangeté qui pose un voile déroutant sur le monde.

Dans ce roman, l'enfermement ne fait pas irruption pour museler le vacarme de la vie. Le passé imposé dit la méconnaissance de l'autre, l'incommunicabilité dans une famille. A ceux qui tiennent la bien nommée cellule familiale pour une patrie, l'auteur oppose un éternel sentiment de solitude. Et finalement, l'enfermement délie les langues, libère la parole et peut-être aussi la vérité des êtres.  Les personnages se construisent d'une manière autre, cela devient étonnant.

Comment advient le savoir ? Comment se dessine notre regard ? Grâce aux livres, à la famille, l'éducation, l'inconnu, l'expérience ? Ce roman soulève ces questions, il est un véritable livre d'apprentissage, une épopée singulière et renversante.

Dans la deuxième partie du livre, les enfants s'échappent de la cellule familiale et partent à la découverte de Paris et de la vie. Les deux aînés ont une personnalité différente de la dernière. Pourtant, n'ont-ils pas reçu la même éducation ? Que fait-on d'une liberté retrouvée ? François Blistène travaille, expose les rouages de la cruauté familiale, de l'étouffement de chaque famille, de l'aspect mortifère des gens « qui s'aiment ».

On s'attache très vite à la fausse innocence de l'auteur. Sa plume désinvolte, faussement indifférente, nous fait rire. Elle laisse  la porte ouverte à tous les possibles imaginables, joue de situations farfelues, au risque de se perdre, ou de se brûler les ailes, dans une mise en danger constante, et surprenante. Elle introduit le possible dans le récit.

Comment voler de ses propres ailes après une enfance étouffante ? Comment s'échapper, comment s'arme-t-on face à la vie, seul ? Tout semble réalisable pour ces personnages enfin libres.

François Blistène, lui, noue les fils, emberlificote des vies en silence. Ses phrases avancent, lisses et policées. Son impassibilité de ton n'est pourtant qu'apparente. Cette prudence devant les affects et les sentiments est là pour contenir une folie, celle qui affleure subtilement à chaque page.

C’est une histoire familiale qui pourrait être assez ordinaire et ressembler à mille autres mais, sous la plume d’, elle devient singulière, car mise en lumière à travers le regard de trois enfants.

Sans réserve et de manière instinctive, sans se soucier de heurter ni de déranger, avec une franchise spontanée, quelque impertinence parfois, les jeunes narrateurs n’hésitent pas à révéler leurs pensées les plus intimes et délivrent alors un récit âpre, cru et sensible, libre et hardi, entre innocence et gravité, douleur et joie. Jamais terne.

De plus, l’écriture poétique et l’environnement polaire du Groenland, totalement inhabituel et exotique pour le lecteur français, intrinsèques au roman, lui confèrent un magnétisme particulier et immédiat qui se prolonge, s’amplifie même au fil de la lecture, prégnante et atypique.

Bjørk, Knut et Hilde sont les enfants d’un couple danois venus s’installer à Godhavn, une petite ville sur l’île de Disko, située à l’ouest près de l’île principale du Groenland. Encadrés par une mère institutrice, un père employé à la mairie, trappeur et chasseur, ils se dévoilent, le temps d’une année scolaire, lorsque l’hélicoptère les ramène de leur séjour estival au Danemark. "Bon Dieu ! Que c'est bon de respirer enfin de l'air pur !"

Découpé en trois parties, le roman offre trois regards sur la même période. Celui de Bjørk, d’abord, la cadette, inscrite en CE2 à l’école danoise, fillette délurée et sans tabou, curieuse et envahissante, excessive et exclusive dans ses relations avec les autres, parfois même tyrannique et finalement assez solitaire. "Née avec l'instinct du tueur".

Knut, l’unique garçon, délicat et hyper-sensible, bienveillant à l’égard de ses sœurs, mélancolique et anxieux, un peu seul lui aussi, rejeté et maltraité par les caïds de la classe. Un corps "trop grand pour l'âme qui se trouve quelque part à l'intérieur et qui l'habite." Chaque fois éprouvé par l'hiver. "Dans le brouillard on a toujours un peu envie de pleurer."

Enfin, Hilde, l’aînée, celle qui fascine, celle qu’on admire, habile chasseresse que le père veut protéger de tous, maintenir à ses côtés, possessif et ambigu. Une belle jeune femme amoureuse de Johannes, un garçon de l’île, sauvage, indocile et révolté, vite bouleversée par l’ardeur de ses sentiments amoureux et déterminée à s’émanciper de l’emprise familiale.

Trois destinées s’ébauchent, trois existences se dessinent, différentes et en même temps toutes trois révélatrices de la difficulté à s’intégrer et à demeurer dans une petite communauté autochtone assez fermée. "les Danois n'appartiennent pas au corps du village. Ils en sont le bras, ou le dos douloureux. Ils travaillent sur ce corps, de l'intérieur ou de l'extérieur […] Mais ils ne font pas partie intégrante de ce corps, ils ne sont ni sa peau ni sa chair."

 Au-delà d’un climat et d’une nature rudes et parfois hostiles ("la nuit polaire rend fou quand on n'a rien à faire"), particulièrement bien décrits dont le lecteur peut percevoir à la fois les odeurs, les changements de lumière, les mouvements de mer, c’est aussi une ambiance insolite que l’auteure détaille avec intérêt. De la sauvagerie des chiens de traîneaux, de la chasse aux tétras, de la pêche aux capelans ou aux requins, saisissantes par leur réalisme, jusqu’aux rapports humains qui ne peuvent échapper aux commérages et qu’une promiscuité incontournable rend parfois brutaux et enragés,  l’auteur n’adoucit rien. 

Un style assez sec, sans fantaisie ni véritable émotion pour attendrir ou atténuer la rudesse des existences, capte ainsi avec exactitude les petites tragédies quotidiennes. Si la lecture intrigue et dépayse avec intérêt, elle s’imprègne aussi d’un étrange malaise que la fin ne dissipera pas. 

« Première phase de la mission : observer ».

Sur les conseils du médecin qui la suit depuis son internement après un grave accident, Anne/Antigone raconte sa vie d'avant. Sa vie d'infiltration au sein du Hell's Club où sa tâche était d'« observer ». Le Hell's Club est un club de sport où se côtoient l'Oxygène qui est à l'accueil, les Vieilles Pouffes qui maigriraient plus en se faisant exciser (de toutes façons, pour ce à quoi leur sert leur clitoris) qu'en marchant péniblement sur un tapis de course ou encore le Nouveau avec qui elle a échangé incidemment un regard intergalactique par lequel il a réussi à lui poser la Question et dont elle finit pas se demander s'il ne serait pas un Prédateur (mais un Prédateur l'aurait aussitôt détruite pour l'empêcher de poursuivre sa Mission !).

Ce regard permet d'engager à distance, via les petites annonces de Libération, une histoire d'amour entre A (Antigone) et N (Nouveau) au grand dam de Créon qui se trouve ainsi rejeté hors de ce champ de félicité, dans tous les sens du terme, quand Anne éclate l'écran de son ordinateur sur lequel se visage de Créon apparaissait.

Jusqu'au jour où, après une absence inexpliquée, le Nouveau revient au Hell's Club avec le teint hâlé et une Pétase au Short Rose qui lui colle le train dans un élan d'intimité qu'il n'a jamais manifesté aussi ostensiblement à Anne.

Alors Anne fait appel à Tommy, un nouvel ami rencontré sur un site de vente de matériel militaire serbe : l'épisode se termine sur des images couleur d'hémoglobine dans les couloirs du Hell's Club où résonnent les cris des Vieilles Pouffes alors que le champ visuel d'Anne se limite progressivement à une partie du sol de plus en plus réduite et que sa tête finit par heurter quelque chose de dur.

Fin de la période fauve.

Début de la période blanche. Comme le blanc des murs de la clinique psychiatrique.

A la croisée de nombreux chemins, (polar, psychologie, humour, fantaisie débridée, …), le livre de  se lit comme on boit du petit lait.

Par petites touches successives, il nous dépeint un crime parfait dont le scénario concocté par celle qui en est l'auteur relève d'une stratégie certes un peu mutilatrice mais diablement efficace ! Un truc à ne pas mettre entre toutes les mains dans un environnement où la propagande et le conditionnement tendent à devenir une religion sur laquelle adosser la détresse incommensurable de plus d'un paumé chronique.

Dans la clinique du docteur Kalb, le suivi thérapeutique va bon train mais c'est en dehors du bureau du psychiatre que se dénouent les manches les plus délicates de cette partie d'échec qui se joue avec un Maître de Jeu incontestable aux manettes.

Entre applications des théories découlant de l'étude de la paranoïa et observation des effets traumatisants des pressions psychologiques exercées sur des prisonniers militaires, le scénario suit son petit bonhomme de chemin en se permettant quelques coups de griffes occasionnels sur les poncifs de la société et de son organisation : « (…) personne ne veut entendre parler d'une société de malades mentaux dirigée par d'autres malades mentaux où la réussite est moins affaire de compétence que de degré de paranoïa ».

Au bout d'une somme de petits éléments insignifiants dévoilés par-ci, par-là, finit par se faire jour un Grand Œuvre à la conception sidérante.

L'Homme n'a décidément pas son pareil pour détourner ses découvertes du bon chemin.

Et, du coup, Philippe WILL est un être dangereux dont il ne faut surtout pas se priver du plaisir de lire l'ouvrage.

Pas évident de faire admettre un tableau dans les collections d'un musée, surtout quand il s'agit du musée du Louvre ! La procédure à suivre se trouve détaillée à la fin du dernier album d'Etienne Davodeau, (Futuropolis), et elle requiert les compétences de conservateurs, d'experts et de quelques autres personnes sollicitées pour donner leur avis éclairé. 

On imagine bien que cette voie officielle n'offre aucune chance à ce qui n'est pas au minimum un chef-d'œuvre !!! Fabien, agent de surveillance affecté au Louvre, a beau l'expliquer en détails aux frangins de sa copine Mathilde, rien n'y fait : pour Maxime et Joseph Benion, remarquables vendeurs de meubles mais piètres connaisseurs de la chose artistique, "Le chien qui louche" a sa place au Louvre. 

Cette croûte exécutée par l'aïeul Gustave moisit dans le grenier de la maison de famille depuis des lustres, mais si Fabien veut faire partie de la très respectable famille Benion, le tableau doit rentrer au Louvre d'une façon ou d'une autre. Bien embêté, le pauvre garçon se voit heureusement proposer de l'aide par la République Secrète du Louvre, un mystérieux groupe qui prétend diriger officieusement le musée... 

Dernière étape en date dans ce remarquable projet qui consiste à rapprocher le monde de la bande dessinée et celui du musée, Le chien qui louche est une fantaisie tendre et cocasse. Il n'y a jamais de mépris dans le regard porté sur les frères Benion, énergumènes plutôt sympathiques qui font les zouaves pour masquer leur embarras vis-à-vis de cette culture officielle un peu excluante.

Ils sont finalement à l'image des touristes s'entassant par milliers chaque jour dans le Louvre, ces visiteurs qui sont attirés par le prestige de l'institution mais perturbés par cette beauté accumulée, et qui prennent des tonnes de photos en oubliant de vraiment regarder ce qu'ils ont sous les yeux. 

Davodeau, s'il est émerveillé par les collections incomparables de ce musée hors du commun et profondément respectueux des génies qui s'y expriment, donne au passage un joli coup de chapeau aux peintres du dimanche et aux vrais amateurs d'art, discrets mais sincères. Il réhabilite également, par le biais de son personnage principal, l'agent de surveillance dont le statut n'est guère valorisant alors qu'il est cultivé et que son métier est tout sauf facile. 

Le chien qui louche d'Etienne Davodeau

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Il doit, entre autres, faire respecter les règles de sécurité, prévenir les incivilités et empêcher les vols à la tire, mais sans intervenir à la place de la police. Et surtout, renseigner le visiteur sur l'emplacement de telle ou telle oeuvre : le gag à répétition concernant la "Joconde" est, paraît-il, très en dessous de la réalité !

La foule, la ville, les ornements des bâtiments abritant ce musée gigantesque sont autant de défis à relever pour un dessinateur plus habitué ces dernières années à représenter la campagne, que ce soit dans les Ignorants (Futuropolis) ou dans Rural (Delcourt). 

Le choix du noir et blanc évite l'effet de copie maladroite qui menace toujours lorsque l'on reproduit un tableau connu, et donne une grande élégance aux statues, avec une mention spéciale pour la "Victoire de Samothrace". 

Le malicieux Davodeau, qui adore dessiner les foules, prend un évident plaisir à singulariser tel ou tel touriste avec un petit détail expressif qui fait toujours mouche. Le chien qui louche est une déambulation nonchalante, qui digresse pour le plaisir de faire un bon mot ou d'illustrer une péripétie improbable et rigolote.

Comme Les ignorants, ce livre est placé sous le signe du plaisir !!!

C'est un roman qui se mérite, ne se laisse pas apprivoiser dès la première page, nécessite un peu de courage et d'endurance, exige de l'attention et parfois de la persévérance mais se révèle, au final, éblouissant et magistral, d'une puissance exceptionnelle et bouleversante.

Un chef d'œuvre, assurément, d'autant plus remarquable qu'il s'agit là du premier roman d', récompensé d'ailleurs par le National Critics Circle. Ne passez pas à côté, extirpez-le sans hésiter de l'amas  carrément indigeste de livres issus de la rentrée littéraire.

Atypique et rare, par son histoire comme par sa construction, il frappe l'esprit et le cœur, sort de l'ordinaire, déstabilise et empoigne, éblouit et meurtrit par son pittoresque et sa poésie comme par sa cruauté et sa tragédie.

Dans un petit village de Tchétchénie, marqué par une seconde guerre, une fillette de huit ans, Haava, orpheline de mère, s'enfuit avec son voisin et ami de la famille, Akhmed, après l'incendie de sa maison et l'enlèvement de son père par des soldats russes. "Son père était ses matins et ses soirs; il était son tout. Il faisait tant partie de son monde qu'elle ne pouvait pas plus décrire sa présence que celle de l'air qu'elle respirait [...] Son père était sa porte sur le monde ; il était l'ouverture unique  par laquelle elle voyait, entendait, ressentait."

Réfugiée dans un hôpital moribond (où trauma et maternité sont les deux seuls services encore ouverts), prise en charge par une femme médecin d'origine russe, Sonja, ("dernière survivante ou presque, d'une équipe de cinq cents personnes") et sous la bienveillance permanente d'Akhmed, Haava passe cinq jours dans une ambiance presque irréelle, comme en état de survie, sur fond de guerre et d'atrocités commises  dans un pays en ruines, en plein chaos, oscillant entre dérision et désespoir.

Cinq journées hallucinantes où le passé resurgit, s'immisce dans le présent, imbrique les destinées des personnages entre elles, fouillent leurs âmes, expriment toute la complexité humaine en temps de guerre, livrent avec force l'Histoire terrible de ce pays depuis l'occupation russe, sans jamais pour autant ôter à la fillette et aux personnages qui l'entourent, de l'humour et une grâce saisissante qui vous submerge.

Un livre en mouvement perpétuel, balloté entre deux guerres, où se racontent simultanément les vies douloureuses de plusieurs personnages, réunies progressivement, au fil des pages, en une constellation intensément réaliste et poétique, stupéfiante par  sa construction habile et assurée, parfaitement maîtrisée. Jamais le lecteur ne s'égare dans cette densité d'événements et de vies traversées.

A mesure que le roman progresse, la pression s'amplifie et l'émotion envahit profondément le lecteur ; les descriptions, de plus en plus noires et atroces, parfois insoutenables, si déchirantes, le pétrifient et le bouleversent jusqu'à la fin, soudainement plus légère ; comme un envol vers la résilience, une échappée emplie d'espoir qui apporte le réconfort nécessaire, calme soudain la respiration et apaise doucement le lecteur ébranlé.

C'est en effet le pire de la guerre que l'auteur dépeint,  celui qui affecte les civils innocents, "des victimes de l'absurdisme", celui des arrestations sommaires, de la délation, des tortures inimaginables, des mines antipersonnel, des déplacements de population, de la corruption et de la contrebande, de la faim et de la peur qui tenaillent, de la prostitution et de l'enfermement, de la barbarie humaine.

Mais entre ces entrelacs d'horreurs, où les rebelles sont parfois plus cruels que les soldats russes,  au cœur des ruines et de la pauvreté survivent des personnages presque improbables, à la fois extravagants, drôles et  émouvants, courageux et honnêtes, encore rêveurs, capables de s'extirper du désastre décrit, d'apporter de la joie et de la légèreté, de maintenir  à une certaine distance la folie guerrière et la mort et d'apporter au récit, de la fantaisie parfois, du cynisme et de l'absurde ; absolument salvateurs pour le lecteur.

Ne passez pas à côté de ce court roman, sorti l'an dernier et qui paraît aujourd'hui en poche.  Il se lit d'une traite, a une force étonnante, place le lecteur en tension permanente, et le laisse K.O, au final, abasourdi et en colère, révolté et amer. Des sanglots de rage et d'amour mêlés qui disent combien cette histoire est à la fois cruelle et infiniment belle.

Mei est jeune ouvrière dans une fabrique de textile en Chine. Pour répondre aux besoins de la mondialisation, à dix-sept-ans, elle vit, dort et travaille dans l'usine comme ses collègues. Une vie rythmée par les cadences infernales, le bruit des machines et des ventilateurs, les slogans patriotiques "en forme d'horoscopes" renouvelés à chaque nouvelle commande et les nouilles quotidiennes prises à la va-vite, parfois debout ("on mange mécaniquement. On ne sait même plus si on a faim".), l'automatisme des gestes répétés, alourdis quand la journée s'étire, le contrôle permanent du contremaître, inflexible et impitoyable, qui ne tolère aucune remarque, aucune fantaisie, aucun débordement.

Se soumettre en silence, s'évertuer au travail sans une plainte pour mériter son salaire et subvenir ainsi aux besoins d'une famille éloignée, d'un frère que l'on a destiné aux études (pour une sœur sacrifiée). "Une petite Chinoise de dix-sept ans, une paysanne, partie à l'usine parce que son grand frère entrait à l'université. Quantité des plus négligeables, petite abeille laborieuse prise au piège de sa ruche."

L'existence de Mei est ainsi conditionnée et aliénée, échappe à toute liberté, à tout épanouissement, à toute intimité. Elle est un enfermement. Seule la lecture permet encore l'évasion, le rêve. Et voilà qu'une parole un peu plus effrontée que l'autre la rattrape et la prive de salaire, empêchée alors de rejoindre sa famille pour les fêtes de fin d'année.

Quatre jours à vivre dans une usine désertée où les machines sont arrêtées. Solitaire et coupable. Quatre jours qui échappent brusquement à son destin, où l'amour surgit au détour d'un couloir.

Oubliés de la fête, elle et le nouveau contremaître vont vivre une intense passion, s'éprendre de liberté et rêver d'une vie meilleure, encore interdite la veille. ("Avant, il n'y avait pas d'avenir, je ne me posais pas de questions, je vivais au jour le jour.") Jusqu'à la reprise brutale, si intolérable du cours normal des activités. Une cassure nette et foudroyante.

A travers une écriture rapide, saccadée, haletante et même parfois suffocante, exprime avec talent l'impossible épanouissement de Mei, les liens qui la contraignent (sa famille, son travail, sa condition de femme), l'emprisonnent dans une vie qu'elle n'a pas rêvée ni même décidée et se veut menaçante tant sa personnalité la pousse à s'échapper, à se révolter. Eprise de liberté, jeune et exaltée, tout en elle bouillonne et séduit.

Le lecteur est emporté par sa fougue, sa jeunesse et sa spontanéité, s'emballe également  lorsqu'elle rencontre le contremaître même s'il a  du mal  à succomber d'emblée au charme du jeune homme, reste  méfiant, doute de sa sincérité, craint pour l'équilibre mental de la narratrice, veut veiller à sa protection et il tourne alors  les pages avec une certaine tension, agité et anxieux. Et s'ils se faisaient surprendre, et si le contremaître la manipulait ?

Mais le voilà  bientôt pris dans le souffle romantique du roman, presque oublieux du milieu hostile où évolue Mei. Le bruit des machines de l'atelier de confection s'est momentanément éteint, le souffle des ventilateurs s'est coupé, le rire de ses compagnes d'usine s'est tu.

La vie est un rêve, un projet à construire, une possibilité d'évasion. Sa crainte se dissipe un moment, sur quelques pages, pendant ces quatre jours volés à l'insupportable réalité. Et cette passion amoureuse, intense et émouvante, absorbe la dureté du quotidien, arrache la jeune fille et le lecteur à l'ambiance laborieuse, suffocante et destructrice des premières pages. "La vie nous réserve parfois mieux  que les rêves".

Une respiration à contre-courant, une délivrance douloureusement éphémère qui renforce l'insoutenable réalité de l'existence de Mei et surtout, l'impossibilité d'y échapper. Ainsi la romance se dilue inexorablement dans la tragédie.

(Dupuis) fait partie de ces enfants conçus dans le bonheur... et accouchés dans la douleur ! Le bonheur de Yann et Olivier Schwartz, respectivement scénariste et dessinateur, amoureux fous de la période évoquée : les premières années de ce que l'on peut désigner comme un certain âge d'or de la BD franco-belge. La douleur de voir les descendants de Franquin et Jijé interdire la publication de l'album au tout dernier moment !!!

La Chronique BD, avec 

Mais revenons aux faits : en 1948, Joseph Gillain dit Jijé (JG !), en charge à l'époque de Spirou et Fantasio et de quelques biographies édifiantes - Don Bosco, entre autres - est persuadé que les communistes vont prendre le pouvoir partout en Europe.

Afin d'échapper à une troisième guerre mondiale qui ne saurait tarder (!), le bouillant Joseph embarque sa femme, ses nombreux enfants et les débutants Franquin et Morris sur un bateau en partance pour l'Amérique. Arrivé là-bas, il achète une impressionnante - et légèrement poussive - Ford Hudson pour rejoindre les studios de Walt Disney sur la côte ouest, où leur talent vaut sûrement de l'or.

Gringos Locos par Yann et Schwartz

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Mauvaise inspiration : au lieu d'embaucher, l'oncle Walt est en train de licencier une partie de son personnel. Sans ressources, nos vaillants Belges se rendent au Mexique voisin pour remédier à leurs problèmes de visas et voir venir... Franquin évoque dans ses souvenirs cet épisode de sa jeunesse, en laissant entendre qu'il mériterait d'être raconté en détail.

Et il est vrai que cet incroyable voyage effectué dans des conditions matérielles et un état d'esprit peu banals fourmille d'anecdotes réjouissantes ! Déjà papas de l'excellent Spirou one-shot Le groom vert-de-gris (Dupuis), Yann et Olivier Schwartz forment le tandem rêvé pour donner une vie de papier à tout cela. Lors de la prépublication de Gringos Locos, le scénariste dévoile ses sources, et elles paraissent inattaquables : les témoins directs ou indirects, mais dignes de foi, et le résultat de recherches minutieuses ou d'extrapolations crédibles.

Mais une citation tirée du film L'homme qui tua Liberty Valance, et placée en tête de l'album, est fort révélatrice : « Quand la légende est plus belle que la réalité, imprimez la légende ! » Yann et Schwartz marchent sur une ligne de crête bien étroite, entre biopic et fiction. C'est ce qui fait l'intérêt de leur travail, et c'est un moyen original et audacieux de rendre hommage à ces géants de l'imaginaire. C'est aussi le meilleur moyen de heurter les familles concernées !!!

D'abord interdit de publication puis menacé de destruction, Gringos Locos parait aujourd'hui flanqué d'un avertissement qui insiste sur son caractère de libre fantaisie, mais aussi d'un cahier supplémentaire très éclairant et assez touchant : un mal pour un bien, en somme...

Le royaume, Voulez-vous m'épouser

de Benoït Feroumont

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Quelques photos du voyage, le point de vue d'Isabelle Franquin - très violent - et les souvenirs de Benoit Gillain, absolument passionnants ! Alors, tenons-nous là une bonne BD ? Oui, sans hésiter !!! Pour autant, je comprends la réaction des personnes concernées.

Pas lorsqu'elles contestent des détails vestimentaires, c'est anecdotique, mais lorsqu'elles ne retrouvent pas le caractère profond d'une personne aimée et admirée. Et puis, on frôle parfois le grotesque, dans cette accumulation hystérique de péripéties... Le mieux est, me semble-t-il, de le lire pour vous faire une opinion !

Mais jetez un coup d'œil à celui-ci...
Le dernier tome de la série Le royaume (Dupuis) de Fouremont vient de paraître, et c'est un bonheur sans mélange ! Dans ce royaume d'opérette, le roi et ses fils sont stupides, mais gentils, la reine acariâtre, et la princesse écervelée.

Les oiseaux sont très mal élevés, mais très copains avec Anne, la tavernière qui fait tourner en bourrique tout ce qui porte un pantalon. Sous un aspect a priori sommaire, le dessin est très vivant et les dialogues franchement bidonnants !!!

Une BD jeunesse ni gnangnan, ni caricaturale : un des fleurons du Journal de Spirou d'aujourd'hui...

So british... et pourtant 100 % belge ! L'univers de , né sous le pinceau du bouillant Edgar-Pierre Jacobs, est nourri de son amour pour la littérature fantastique et le cinéma expressionniste. Son impact sur l'imaginaire des lecteurs est encore intact aujourd'hui : de grands noms de la bande dessinée continuent d'animer ses créatures, rendant ainsi un touchant hommage à l'enchanteur de leur enfance. 

La Chronique BD de BDfugue.com

Et comme en plus, tout cela se vend très bien, voici venir Le serment des cinq Lords (Dargaud) scénarisé par Yves Sente et dessiné par André Juillard. Pas de voyage dans le temps, pas d'invention délirante... et pas d'Olrik !

Le méchant emblématique de la série est mis au repos, histoire de ne pas user jusqu'à la corde ce génie du mal et de garder une certaine cohérence dans le déroulement chronologique des albums les uns par rapport aux autres. Nous sommes ici peu de temps après l'affaire de la Marque jaune : Blake et Mortimer n'ont guère le temps de souffler tout au long des années 50, période où se situe - pour l'instant - la totalité de leurs nouvelles aventures. 

La Marque Jacobs :

une vie en bande dessinée

Rodolphe / Louis Alloing

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Avec des incursions significatives dans leur jeunesse, une idée brillante qui donne une épaisseur psychologique très convaincante et fort touchante à ces personnages de papier. C'est ici le Capitaine Blake qui retrace ses années de formation dans l'armée et ses débuts d'agent de renseignements. 

Plein d'idéalisme et de patriotisme, il se donne comme modèle le Colonel Thomas Edward Lawrence. L'ombre de cet homme fascinant s'étend sur le Serment des cinq Lords, qui évoque irrésistiblement les romans à énigme d'Agatha Christie : un joli travail, soigné.

Disponible également en tirage limité, dans un format "à l'italienne" qui magnifie les dessins de Julliard. Les cases disposées trois par trois sur chaque page et légèrement agrandies acquièrent ainsi l'élégance des affiches dont cet artiste est prodigue. Mais l'actualité de Blake et Mortimer ne se limite pas à cette reprise. 

Pour retrouver le charme de l'original - sans jeu de mots- vous pouvez vous procurer une somptueuse version de La marque jaune, cette icône absolue du Neuvième Art ! Et même deux, puisque vous avez le choix de la couverture : celle annonçant la publication des premières planches dans le Journal de Tintin, ou celle censurée par Hergé himself, parce que jugée trop effrayante.

Éternel reproche fait à Jacobs, accusé de prendre ses jeunes lecteurs pour des adultes !

Suppléments sous forme de story-board, croquis préparatoires, recherches diverses, et l'album en fac-similé intégral avec les hauts de page et couleurs d'origine de la prépublication. Et là, ça fait mal : les limites techniques de l'époque sont pour le moins criantes... Mais c'est passionnant, et l'objet est magnifique. Cherry on the cake, la vie d'Edgar-Pierre Jacobs existe désormais en BD sous le titre La marque Jacobs (Delcourt), grâce à Rodolphe au scénario et à Louis Alloing au dessin ! 

Le serment des Cinq Lords

Yves Sente/André Juillard

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Tout gamin, il remplit ses devoirs d'histoire avec des illustrations qui lui valent l'admiration de ses professeurs. Artiste dans l'âme et doté d'une belle voix de baryton, il fréquente les théâtres où il croise notamment Mistinguette. Pour vivre, il devient dessinateur publicitaire alors qu'une carrière de chanteur d'opéra semble possible. 

Mais la guerre vient tout stopper : Edgar fait son entrée dans le monde de la bande dessinée en imaginant une suite à Flash Gordon et en assistant Hergé dans la mise en couleurs et dans les scénarios des albums de Tintin. Dans l'impossibilité de poursuivre sa vie sur les planches, le voilà condamné à fournir... des planches pour le Journal de Tintin !!!

Pendant trois décennies, les aventures de Blake et Mortimer déchaînent l'enthousiasme des lecteurs. Hergé admire son collègue, mais veille cependant à ce qu'il ne lui fasse pas trop d'ombre. 

Quant à la censure française, elle cherche régulièrement à mettre des bâtons dans les roues du pauvre Jacobs. Artiste travaillant en solitaire, il vieillit et meurt seul, tourmenté par la conviction qu'il a d'avoir raté sa vie... 

Hélas, de par son dessin scolaire et du fait d'un scénario un brin larmoyant, La marque Jacobs n'atteint pas au brio, à la fantaisie et à l'intelligence du merveilleux hommage à Georges Rémi : Les aventures d'Hergé (Dargaud) de Bocquet, Fromental et Stanislas. Tant pis... Jacobs forever !

So british et pourtant 100 % belges, tout Blake et Mortimer à retrouver chez BDfugue.