Pascale Bourgaux, Saïd Mahmoud

Naruto tome 44, Traditions d'ermite... !! de Masashi Kishimoto marque une petite pause dans l'action et dans l'avancée du scénario. Une pause bien en adéquation avec le temps du deuil mais qui sera de courte durée car de part et d'autre les plans sont prêts à être mis en exécution et Naruto n'aura que peu de temps pour pleurer son maître Jiraya.

De retour à Konoha, Naruto se remémore sa rencontre plutôt étrange avec Itachi Uchiwa. Celui-ci, lui aurait offert un peu de son pouvoir pour pouvoir combattre Sasuke, si celui-ci décidait d'attaquer le village. Naruto reste perplexe au sujet de cette rencontre. Bien évidemment, il ne connaît pas la vraie version de l'histoire d'Itachi et ne sait pas à quel sacrifice il a consenti pour Konoha.

Tiré de sa réflexion par Kakashi, il est convoqué chez le Hokage. Là, il apprendra de la bouche de l'ermite crapaud, la mort de Jiraya. Naruto essaie de ne rien laisser paraître mais il est anéanti par cette nouvelle. Il n'aura cependant pas vraiment le temps de se laisser aller à sa tristesse car il est le seul à pouvoir déchiffrer le message secret laissé par son maître avant sa mort.

Sasuke de son côté, épouse la cause de l'Akatsuki et ne désire maintenant plus qu'une chose s'en prendre à Konoha. Tobi/Madara, le raisonne en lui expliquant que ni son équipe ni l'Akatsuki ne sont assez puissants pour détruire Konoha. Il le convainc de capturer Hachibi, le démon renard à huit queues alors que Pain de l'Akatsuki se chargera de Kyûbi, le démon renard à neuf queues dont Naruto est l'hôte.

Vers une plus grande maturité des personnages

Ce tome 44 offre donc un peu de répits au lecteur. Il n'est plus question de bouleversements dans l'histoire ni de combats effrénés. À première vue, on pourrait penser qu'il s'agit d'un tome sans réelle importance, il n'en est rien.

Tout d'abord parce que l'on apprend comment chacun va mettre ses projets à exécution, les relations entre l'équipe de Sasuke et l'Akatsuki se mettent en place, on ressent aussi la pression des derniers affrontements qui monte mais aussi et surtout parce que ce tome va marquer un tournant pour Naruto qui va prendre en maturité.

Le passage de la discussion entre Naruto et Shikamaru, montre clairement que le manga s'adresse à un public un peu plus âgé. Il n'est plus question ici des valeurs traditionnelles du shônen mais du passage à l'état d'adulte, de celui qui reçoit à celui qui va bientôt transmettre. Et l'on sent bien qu'après cela les personnages vont se montrer plus matures.

Si le scénario de ce tome est focalisé sur un événement triste et les préparatifs des derniers affrontements, l'humour n'est pourtant pas absent. Et ces petites touches d'humour sont savamment dosées. Elles ne cassent pas l'ambiance générale et apporte un peu de légèreté au lecteur. On découvrira notamment un nouveau personnage détonnant un peu avec l'univers des ninja. Un peu poète ou peut-être plutôt inspiré des slameurs qui en plus d'être un combattant valeureux se permet quelques traits d'esprit le tout en faisant des rimes.

Un dessin expressif et bien maîtrisé

Au niveau graphique, c'est sans grandes surprises. Le trait de Masashi Kishimoto est bien reconnaissable et toujours aussi agréable quoique plutôt conventionnel. On appréciera tout de même, une belle maîtrise du dessin en ce qui concerne l'expression des sentiments à travers le visage.

On ressent parfaitement la tristesse de Naruto mais surtout c'est montré avec pas mal de subtilité sans partir dans le grand pathos. Le dessin d'un Naruto pleurant son maître est tout en simplicité avec une expression dans les yeux pleine de justesse. Le passage de la discussion entre Naruto et Shikamaru est aussi tout en simplicité mais très parlant.

Naruto tome 44, Traditions d'ermite... !! de Masashi Kishimoto est un tome que l'on aurait pu croire anecdotique au premier regard mais qui en fait relativement important. Pour le changement qu'il induit dans les personnages, pour l'ambiance qu'il rajoute à la série, pour la tension de l'avant combat, et enfin pour la maîtrise et la subtilité du dessin de quelques planches.

Doubt tome 1 de Yoshiki Tonogai aux éditions Ki-oon est un seinen dans la veine de Saw qui vous fera frissonner. Au menu de ce titre prometteur, horreur, suspens et suspicion. Le jeu commence, saurez-vous trouver le loup qui se cache parmi les lapins.

Yu, Eiji, Haruka, Rei et Hajime jouent tous ensemble à un jeu sur téléphone portable appelé Rabbit Doubt. Dans ce jeu, chaque jour est représenté par un lapin et ils participent à des minijeux. Mais parmi les joueurs se cache un loup déguisé en lapin. Le but du jeu pour celui-ci est de désorienter les lapins pour les manger. Le but du jeu pour les lapins est de démasquer le loup avant qu'il ne le dévore tous. Les joueurs qui ne se connaissent pas du tout décident un jour de se rencontrer dans le monde réel.

Alors qu'il attend les autres joueurs Yu croise une amie Mitusuki. La jeune fille fait connaissance avec les autres joueurs excepté Hajime qui s'est décommandé au dernier moment. Le petit groupe décide d'aller faire un karaoke. La rencontre se passe plutôt bien excepté quelques anicroches jusqu'à ce que Yu décide d'aller voir ce que fait Eiji parti depuis un long moment aux toilettes. Là, il se fait assommer. À son réveil, il est emprisonné avec Hajime et Mitsuki dans un endroit mystérieux. Bientôt tout trois découvrent que Rei a été assassinée. Eiji et Haruka, les rejoignent. Une constatation s'impose, ils sont dans une espèce de reconstitution grandeur nature et macabre de Rabbit Doubt et le meurtrier est peut-être parmi eux.

Un loup déguisé en lapin

Quand on commence à lire Doubt il devient très difficile de s'arrêter tant le scénario est bien amené et le suspens savamment distillé. Petit à petit le lecteur va se faire méfiant envers tous les personnages, les suspectant tour à tour d'être « le loup ». Personne n'est épargné ni Yu, le personnage principal, ni les personnages qui semblent les plus inoffensifs comme Mitsuki. Surtout pas ceux-là d'ailleurs. Pourtant après avoir lu le premier tome, il est complètement impossible de suspecter un personnage plutôt qu'un autre. Quoique, Hajime, par son calme et son attitude de meneur de jeu, et Eiji par son impulsivité et son agressivité semblent faire des suspects idéaux. Cela dit, ils sont trop faciles à suspecter, on s'attend à quelque chose de plus tordu.

Par le côté un peu horreur, angoissant et surtout par le fait que l'on ne sait pas à quoi tout cela rime, on se retrouve dans une ambiance proche de Saw. Et surtout, il semblerait que « le loup » ait quelque chose à reprocher à chaque joueur. D'un autre côté, cette manière de laisser planer le doute sur tous les personnages et d'impliquer le lecteur dans la recherche du meurtrier, rappelle l'ambiance qui plane dans les romans d'Agatha Christie.

On notera aussi une note d'humour et de légèreté au début du tome qui détone franchement avec le reste de l'ouvrage. Une façon de marquer avec plus de brutalité encore le choc de l'enfermement des personnages. Ceux-ci sont d'ailleurs très bien travaillés. Tous ont un caractère différent, bien marqué, et le génie du mangaka est d'être arrivé à les rendre tous suspects, même ceux qui semblent doux ou très à cheval sur les lois.

Une ambiance sombre et oppressante

Au niveau du dessin, rien de bien excentrique. Le charac design est somme toute assez classique mais la tension et autres émotions sur le visage des personnages sont bien lisibles. Le découpage lui aussi est assez classique et sans grande folie. Les cases sont plutôt claires pour tant, l'atmosphère est sombre et pesante. Ainsi quoique sans grande originalité les dessins soutiennent parfaitement l'ambiance du titre et permettront au lecteur une immersion totale.

Doubt tome 1 de Yoshiki Tongai aux éditions Ki-oon est un titre très prometteur dont on a hâte de découvrir les prochains tomes. Pour information, Doubt ne compte que quatre tomes. Le lecteur sera vite capturé par le suspens et se prendra au jeu des hypothèses. L'ambiance sombre, oppressante et macabre du titre qui ravira les amateurs d'oeuvres dans le genre de Saw, est parfaitement soutenue par le dessin.

Une petite mention aussi pour la couverture qui est très réussie avec une belle illustration et une petite astuce. En effet si vous soulevez la jaquette, vous pourrez découvrir une deuxième couverture reprenant l'illustration de la première mais de manière légèrement différente.

La Très Sainte Inquisition fut inventée par un certain Thomas Torquemada aux alentours de la fin du XVe siècle. Parmi les motivations premières de cette institution, on peut imaginer aisément un goût prononcé pour la justice, étant donné qu’elle prit la forme d’un Tribunal, un certain élitisme puisque personne ne pouvait trouver à redire de ses pratiques et une attirance toute particulière pour la vérité. Celle de l’Inquisition s’entend, étant donné que durant une longue période il n’y en a pas eu beaucoup d’autres.

Cette page d’histoire étant posée, il convient de préciser au lecteur que Le gardien de l’Aube n’est pas un bon livre. Mais parce que justement l’Inquisition est enterrée, nous allons pouvoir étayer notre avis.

L’histoire se déroule en Inde, à la fin du XVIe siècle, où justement L’Inquisition fit ses premiers pas. Oui, un siècle, ce n’est rien à l’échelle du monde. Or, nul ne reprocherait à un enfant de tomber quand il apprend à marcher. Ainsi, il serait sinistre de reprocher à l’Inquisition d’avoir commis quelques impairs durant ses premières armes. Tiago Zarco est juif, vivant non loin de la capitale Goa, où l’Inquisition a ses quartiers de printemps, ainsi que les Portugais qui l’ont amenée avec eux.

Avec sa sœur Sofia, Tiago mène une vie tranquille, sereine, que leur père Bérékhia tente d’enjouer depuis la mort de leur mère. Cette disparition a certes renforcé l’affection des uns pour les autres, mais une brisure est nette, palpable. De l’autre côté, à Goa, vit le frère de Bérékhia, Isaac. Ancien juif, marié à une chrétienne pour sauver les apparences dans une ville où personne n’est à l’abri d’une dénonciation sordide, les deux familles se rencontrent de temps à autre, surtout depuis l’adoption de Wadi. Isaac et sa femme n’ont pas pu avoir d’enfants.

Et entre Wadi et Sofia vont se tisser des liens amoureux étroits, sources de bien des maux pour le père de Tiago.

Vient ensuite ce qui doit arriver : l’Inquisition va finir par s’intéresser à Bérékhia et l’enfermer dans les geôles dédiées aux invités de marque qui n’ont pas la bonne opinion, pour le torturer. On sait recevoir à l’Inquisition. Puis ce sera au tour de Tiago d’être enfermé. Et de renoncer à sa foi juive pour adopter celle des chrétiens soumis à la toute-puissance inquisitrice.

Pas un bon livre disions-nous donc. Si la narration est quelque peu bousculée par des retours en arrière, des souvenirs, des situations présentes et ainsi de suite, ce n’est pas là que réside tout le nœud qui fait de ce pavé – car 50 ou 100 pages de moins auraient largement participé à le rendre meilleur – un ouvrage qu’on peut éviter.

Si l’on se prend de temps à autre au jeu historique, finalement, l’Inde n’est qu’un prétexte à l’intrigue qui se noue. Hormis une cérémonie dans un village, et quelques divinités éparpillées çà et là, associés aux noms de village, il manque une réelle teneur géographique au livre.

D’ailleurs l’écriture ou du moins la traduction, est agréable, mais le côté historique semble encore une fois plus être un prétexte qu’un réel nœud du récit. En somme, ça aurait pu se dérouler n’importe où ailleurs et ne rien changer à l’ensemble du livre. La couleur locale ajoute une pointe d’exotisme qui s’apparente plus à un vernis léger qu’à une authentique dénonciation des méfaits de l’inquisition. Même si la démarche est loin d’être inutile.

 Finalement, on n’accroche vraiment qu’au moment où Tiago décide de tout mettre en œuvre pour se venger de l’Inquisition et de celui qui l’a poussé à abjurer ses péchés : sauf qu’on est entré dans les 150 dernières pages du livre. Toute la mise en place d’un traquenard est elle bien plus passionnante que les histoires d’amour des uns et des autres, qui desservent le récit d’autant plus qu’elles constituent une part considérable des 250 premières pages.

En somme, à moins de n’avoir réellement rien d’autre à lire pour cet été, ne vous fiez pas à ce titre. Ou alors, attendez vraiment la version poche. D'ailleurs, si vous souhaitez réellement de l'inquisition, reportez-vous plutôt au commando Torquemada...

Poète et écrivain breton, a passé trois mois en résidence au cœur d’un quartier populaire de Rennes, le quartier Maurepas. De ce séjour temporaire, il a  rapporté un livre unique, un  reportage réaliste et poétique à la fois, un témoignage très personnel, sensible et beau, juste et précis, sombre et triste, entre inquiétude, douleur et nostalgie ; mais aussi lumineux, métissé et coloré. Toujours proche.

Une écriture visuelle et sonore, immédiate et pénétrante,  capable d’immerger le lecteur sans détours au pied des grands immeubles, dans la vie des habitants, mais sans voyeurisme. Un récit délicat, tout en retenue.

A l’image d’un parcours à pied, la lecture chemine doucement à travers les bâtiments, les étages, les jardins et autres espaces publics, offre à voir, à ressentir en un rythme continu, fluide, jamais hâtif ni pesant. Quelques haltes sont possibles, bien sûr, étincelantes d’ailleurs, à travers notamment les aquarelles du dessinateur Emmanuel Lepage. Ainsi composé, Les rumeurs de Babel devient un objet artistique autant que littéraire,  engagé et précieux.  A partager.

Nul besoin d’être Rennais, le quartier Maurepas  pourrait s’appeler Miramas, Malakoff, Belleroche, La Beaucaire ou Bondy, quelque part en France.  Si loin, si proche… A découvrir ici. Mais là-bas lui ressemble sûrement.

"Moi qui ne suis/que de passage/sur leur passage"

Yvon Le Men rend compte du quotidien des habitants de ce quartier. Voisin attentif à l’ordinaire, aux habitudes qui rythment les existences, il observe, s’insère, s’intègre,  raconte enfin et donne vie. Véritablement.

“Nous sommes ensemble par le bruit qui déborde de partout”.

De ces logements construits vite ("au moins cher ") à l’époque des Trente Glorieuses pour accueillir les ouvriers de l’usine Citroën ("qui découvriraient en même temps/ les trois/huit et le confort")  ou les exilés ruraux et devenus aujourd’hui résidences vétustes, mal isolées, destinées davantage aux étrangers ("mon voisin s'appelle Abdel"), aux chômeurs et autres exclus de la société ("A Maurepas/ dix pour cent des gens vivent avec/ devinez quoi ?/ soixante-sept euros par mois/ quand on sait/ vous ne le savez peut-être pas/ qu'à Maurepas/ cinquante pour cent des gens vivent avec/ devinez quoi ?/ neuf cent trente et un euros par mois").

Des jeux du square, du chantier d’un tunnel pour la future ligne de métro, des zones de deal en bas des immeubles, des femmes avec leur lourd cabas en plastique ("des sacs/des sacs/trop de sacs") et la ribambelle d’enfants à leurs côtés, des chiens, agressifs ou non, solitaires ou en laisse, des bandes de filles, du café et du verre de vin pour tromper l’ennui ("les heures si pleines/de secondes/qui n'en finissent pas/de ne pas finir") de la télé toujours forte, la nuit, le jour, des associations de quartier et des cours d’alphabétisation, des violences conjugales, de l’ivresse désespérée, des correspondants de nuit “qui la nuit/ chassent /les bruits/ que l’on peut faire/ seulement le jour”, des ordures jetées depuis les étages ou dans les escaliers ("on trouve/des slips/des capotes/des tampons/des chaussettes qui traînent/sur les marches qui mènent"), des cris ("ça s'infiltre/sous les boules Quies"), de la folie, des jardins familiaux, (“9m² pour 10 euros par an”), de l’église et de son prêtre africain, de la maison de retraite, de l’école où les enfants "s'écraseront de sommeil/sur les tables de classe/faute d'avoir dormi", de la salle de prière pleine chaque vendredi, de l’immense solitude ("cinquante et un pour cent de gens seuls/comme ce n'est pas possible/vivent/survivent") ;  Yvon Le Men n’omet rien.

Certes habitant de passage mais familier des lieux,  imprégné des bruits, des odeurs, des couleurs, attentif aux habitudes, aux gestes, aux paroles comme aux murmures de ses voisins, à l’écoute, empathique, éreinté, éprouvé, en proie à la rêverie ou à la tristesse, désenchanté ou étonné, jamais indifférent, jamais indiscret. Lié à l’endroit lui-même délié ("tous les cinq ans/la moitié des gens/s'en vont/pas le temps/alors/de bâtir une maison/commune").

Epuré et sobre,  ce long poème entre aussitôt en résonance avec le lecteur, défile comme les images d’un film, EST le quartier. Des vies sans éclat deviennent ainsi poésie, des bruits incessants et répétitifs forment ses sonorités, marquent le rythme, percutants, forts d’émotions, entêtants. Le quartier vibre. A la dérive. Déchirant.

C'est un appel, une prise de conscience, un choc "s'il vous plaît/faîtes quelque chose/pour eux/pour que/ceux de Maurepas/qui ne dorment pas/dorment/bien/au moins une fois." Entendez-le. De toute urgence. "Ca ressemble/ce n'est pas possible/ça ressemble/à des appels/au secours."

Qu'est-ce qui se passe quand on aime quelqu'un et qu'on épouse quelqu'un d'autre ? On fait des enfants et on ne finit jamais de vouloir en découdre avec la force du destin.

Surtout quand le décor prend les contours d'un village transylvain du début du XXème siècle, où ni le poids de la tradition, ni les secousses de la grande Histoire, ne suffisent pour empêcher les âmes de se déchirer.   

Poète et historien de la philosophie à l'Université de Cluj (au coeur de la Roumanie), télescope dans son premier roman Notre maison, dans la plaine de l'Armageddon les thèmes du destin et du couple sur lequel pèse un péché mortel, celui d'avoir maudit son partenaire, à force de l'avoir mal aimé.

Auteur, entre autres, du recueil Poèmes sans vergognes (traduit en français, Le temps qu'il fait) et du volume d'essais La maladie des philosophes.Cioran, Marta Petreu se livre dans un premier roman à trame autobiographique d'une exceptionnelle densité métaphysique.

Maria et Augustin, les parents de la narratrice, se déchirent sourdement, tressant ainsi la corde torsadée d'un destin commun implacable, « comme les lanières d'un fouet, faisceau de remords et de dépit intimement liés. »

"Ils ne se parlaient pas, ne prenaient pas les repas ensemble, mais partageaient le même lit.

  C'était effrayant.

  C'était grotesque.

  C'était humiliant.

C'était la guerre du grand jour d'avant l'anéantissement du monde (…) Qui passait au milieu de notre propre maison."

La romancière sculpte un personnage d'une intensité psychologique époustouflante, la figure magnétique et écrasante de la mère. Maria (Mica) est une belle paysanne dont l'âme pétrifie au fur et à mesure que les années enterrent son amour pour un autre. Une épouse âpre et une mère terrible, qui donne vie mais aussi enlève des vies par son verbe maudissant.

L'écriture de Marta Petreu procède par une sorte d'amniocentèse littéraire envoûtante. Le roman s'ouvre avec la scène de l'enterrement de la mère et personnages, gestes et paysages  ne sont pas sans rappeler le néoréalisme du cinéma italien. Perdue au milieu du clan réuni, structuré par la prononciation des formules rituelles, la narratrice cherche à comprendre, enfin, sa mère, et se cherche : « Je suis devenue une étrangère. Je compte les gens présents dans la cour, je m'embrouille quand j'arrive autour de cent vingt, il en reste encore, à mon enterrement il n'y en aura que cinq ou six. Mica était quelqu'un. »

La petite fille qui les jours de pluie se disputait avec sa fratrie la seule paire de chaussures disponible, quelques pointures plus grande, est devenue professeur d'université. L'enfance remémorée plonge le lecteur dans de véritables tableaux de Bruegel, attachants par la profusion des détails innocents et ensoleillés.

En apnée devant Mica – la mère à caractère rocailleux, aux aguets devant Ticou  – le père qui tente jusqu'au bout de dompter sa femme et de convertir sa famille à sa secte millénaire,  la fille se forge son propre bouclier, psychologique, poétique :

« être consciente de ma capacité de résilience. Beau geste que le sien, il m'a fourni un bouclier et m'a fait comprendre que je l'avais sous la peau depuis mon enfance. En réalité, après avoir mené la guerre de l'Armageddon avec Ticou, j'ai pu surmonter presque tout, en générant seule, à partir de ma propre limite, la colère blanche, la force incandescente pour ressortir à la bonne lumière. »

Comme un antidote, la plume de Marta Petreu sait distiller  ici et là  des  gouttes d'encre lumineuse. Des profondeurs troubles, où la famille a appris à s'étouffer et à respirer  ensemble, montent à la surface la poésie d'une vie contemplative, les étendues d'une âme flaubertienne dans la description de ses mélancolies: 

« Jamais et nulle part ailleurs, ma tristesse n'a été aussi profonde que pendant ces automnes d'or et de brouillard… J'étais soûle de solitude pendant ces longs après-midi. Je regardais autour de moi et j'apprenais la désolation. L'ennui terrible étalé sur la Plaine Transylvaine, terreuse, avec  la mort comme compagne. »

Les maux laissent peut-être des cicatrices mais, si rédemption il y a, elle tient dans les mots. La traductrice Florica Couriol a su fondre les nombreux écueils de la traduction (le dialecte transylvain, les mots du « maudire » !) dans un français musical et fluide qui suit les vallons et les collines d'une sonatine de Schubert.

Dépaysez-vous: rural et métaphysique, le roman de Marta Petreu a la force tellurique d'une plaine roumaine ravinée par la boue et le péché, et la transparence mystique d'un ciel qui ne pardonne pas les désamours. Un paysage de vie et de mort sur plusieurs générations, le Destin en point de fuite.