Pilote de la liberté. Le destin extraordinaire de René Darbois, un lorrain "Malgré-nous"

, de Jean Lorrain, 1905.
Promenades en Corse, de René Bazin, 1913, extrait de « Nord-Sud ».

Si le nom de Jean Lorrain évoque surtout les excentricités d’un dandy des années folles, on a oublié qu’il était, à la fin du XIXe siècle l’un des chroniqueurs les mieux payés des journaux parisiens. On ne lit plus guère ses romans ou ses poèmes, on ne joue plus ses pièces au théâtre, mais on peut redécouvrir avec bonheur le récit des escapades qu’il fit en Corse. Et pour elle, il a trempé sa plume dans une encre moins acide que le vitriol dont il se servait pour critiquer ses contemporains.

Lorsqu’il publie Nord-Sud en 1913, René Bazin est membre de l’Académie française depuis dix ans déjà. Il tombe sous le charme des beautés de l’île et plaide pour le sort de ses habitants : « […] de quoi vivent-ils ? C’est leur secret. Je les ai vus cueillir l’olive et la châtaigne ; ils restent maigres ; ils dépensent en politique un beau goût d’aventure, en querelles locales un courage ombrageux ; ils n’aiment au fond que la Corse, que la très pauvre Corse. »

Au cours de la Deuxième Guerre mondiale, trois adolescents, jeunes fuyards poursuivis l’un par la gendarmerie vichyste et l’antisémitisme français, l’autre par la milice française et le troisième par l’armée allemande se réfugient dans une cabane à l’abandon. Roger est juif, Christian est catholique, Samir est musulman. Ils forgent un lien solide en découvrant que chacun d’eux se trouve dans une précarité semblable et que leurs trois religions ont plus en commun qu’ils ne l’auraient imaginé. Ensemble ils parviennent à rejoindre la Résistance, avec laquelle ils participent jusqu’à la libération à des opérations contre les occupants.

À la libération, tous trois se perdent de vue. Bien des années plus tard, au hasard d’une rencontre dans un café, deux d’entre eux se retrouvent et font le bilan de leurs expériences. Bien que ce soit un ouvrage de fiction, ce récit est basé sur des faits historiques: la mutinerie d’un bataillon musulman de Waffen SS à Villefranche-de-Rouergue en septembre 1943

Jean-Pierre Angel est né à Paris en 1938. Ses parents étaient des juifs immigrés. Son père, sa mère, ses deux sœurs et lui-même ont subi les cinq années de guerre ensemble, cachés dans divers endroits avant de se terrer jusqu’à la libération à Villefranche-de-Rouergue, là où se situe son livre. Ses parents avaient toujours peur. Ils avaient toujours quelque chose à cacher. Jean-Pierre Angel partit à 18 ans faire des études aux États-Unis où il demeura après l’obtention de diplômes à l’Université de New York. Il a fait carrière dans la publicité, la finance et l’informatique. Ceci est son deuxième roman. Le premier : Le Peigne en Écaille a été publié en 2008 aux éditions l’Archipel. En plus des faits historiques sur lesquels il est fondé, l’ouvrage est basé sur des témoignages authentiques recueillis au cours d’années de recherche et certains éléments de la propre expérience de l’auteur.

La Librairie du Globe est heureuse de vous inviter à la présentation d’un livre exceptionnel, .

Maria Mikhaïlovna Levis (1890–1991), née dans une famille de l’intelligentsia juive de Pétersbourg, étudie l’histoire au Cours Bestouzhev. Elle est le témoin des très nombreux bouleversements qui marquent le XXe siècle, de la révolution de 1905 au blocus de Leningrad en passant par les répressions staliniennes.

Néanmoins si c’est une « époque extraordinaire », comme Maria Levis l’a elle-même appelée, ce n’est pas tant à cause des guerres qui la traversent, que parce qu’elle est marquée par des voyages, des amitiés et des rencontres avec ceux dont le nom est parfois depuis devenu célèbre (I. Severinanine, A. Blok, S. Marchak…).

Livrés sans fard, comme on écrit son journal intime ou des lettres à un proche, ces souvenirs sont remplis d’une énergie d’une étonnante intensité. Car non seulement l’auteur, naturellement bienveillante, accepte, parfois avec courage, ce que lui réserve ce siècle, mais il semble même parfois qu’elle court à sa rencontre, animée d’une curiosité sans cesse renouvelée.

La soirée se déroulera avec la participation de la nièce de l’auteur, Daredjan Levis (Markowicz) et des ses enfants Irène et André Markowicz.

Marta Sharlai, rédactrice du livre, et venue spécialement d’Ekaterinbourg, participera à la rencontre.

Entrée libre dans la limite des places disponibles. L’ouvrage n’existe (pour l’instant) que dans sa version russe. La soirée sera bilingue. Une traduction du russe sera assurée, comme de coutume.

Qu'est-ce qui se passe quand on aime quelqu'un et qu'on épouse quelqu'un d'autre ? On fait des enfants et on ne finit jamais de vouloir en découdre avec la force du destin.

Surtout quand le décor prend les contours d'un village transylvain du début du XXème siècle, où ni le poids de la tradition, ni les secousses de la grande Histoire, ne suffisent pour empêcher les âmes de se déchirer.   

Poète et historien de la philosophie à l'Université de Cluj (au coeur de la Roumanie), télescope dans son premier roman Notre maison, dans la plaine de l'Armageddon les thèmes du destin et du couple sur lequel pèse un péché mortel, celui d'avoir maudit son partenaire, à force de l'avoir mal aimé.

Auteur, entre autres, du recueil Poèmes sans vergognes (traduit en français, Le temps qu'il fait) et du volume d'essais La maladie des philosophes.Cioran, Marta Petreu se livre dans un premier roman à trame autobiographique d'une exceptionnelle densité métaphysique.

Maria et Augustin, les parents de la narratrice, se déchirent sourdement, tressant ainsi la corde torsadée d'un destin commun implacable, « comme les lanières d'un fouet, faisceau de remords et de dépit intimement liés. »

"Ils ne se parlaient pas, ne prenaient pas les repas ensemble, mais partageaient le même lit.

  C'était effrayant.

  C'était grotesque.

  C'était humiliant.

C'était la guerre du grand jour d'avant l'anéantissement du monde (…) Qui passait au milieu de notre propre maison."

La romancière sculpte un personnage d'une intensité psychologique époustouflante, la figure magnétique et écrasante de la mère. Maria (Mica) est une belle paysanne dont l'âme pétrifie au fur et à mesure que les années enterrent son amour pour un autre. Une épouse âpre et une mère terrible, qui donne vie mais aussi enlève des vies par son verbe maudissant.

L'écriture de Marta Petreu procède par une sorte d'amniocentèse littéraire envoûtante. Le roman s'ouvre avec la scène de l'enterrement de la mère et personnages, gestes et paysages  ne sont pas sans rappeler le néoréalisme du cinéma italien. Perdue au milieu du clan réuni, structuré par la prononciation des formules rituelles, la narratrice cherche à comprendre, enfin, sa mère, et se cherche : « Je suis devenue une étrangère. Je compte les gens présents dans la cour, je m'embrouille quand j'arrive autour de cent vingt, il en reste encore, à mon enterrement il n'y en aura que cinq ou six. Mica était quelqu'un. »

La petite fille qui les jours de pluie se disputait avec sa fratrie la seule paire de chaussures disponible, quelques pointures plus grande, est devenue professeur d'université. L'enfance remémorée plonge le lecteur dans de véritables tableaux de Bruegel, attachants par la profusion des détails innocents et ensoleillés.

En apnée devant Mica – la mère à caractère rocailleux, aux aguets devant Ticou  – le père qui tente jusqu'au bout de dompter sa femme et de convertir sa famille à sa secte millénaire,  la fille se forge son propre bouclier, psychologique, poétique :

« être consciente de ma capacité de résilience. Beau geste que le sien, il m'a fourni un bouclier et m'a fait comprendre que je l'avais sous la peau depuis mon enfance. En réalité, après avoir mené la guerre de l'Armageddon avec Ticou, j'ai pu surmonter presque tout, en générant seule, à partir de ma propre limite, la colère blanche, la force incandescente pour ressortir à la bonne lumière. »

Comme un antidote, la plume de Marta Petreu sait distiller  ici et là  des  gouttes d'encre lumineuse. Des profondeurs troubles, où la famille a appris à s'étouffer et à respirer  ensemble, montent à la surface la poésie d'une vie contemplative, les étendues d'une âme flaubertienne dans la description de ses mélancolies: 

« Jamais et nulle part ailleurs, ma tristesse n'a été aussi profonde que pendant ces automnes d'or et de brouillard… J'étais soûle de solitude pendant ces longs après-midi. Je regardais autour de moi et j'apprenais la désolation. L'ennui terrible étalé sur la Plaine Transylvaine, terreuse, avec  la mort comme compagne. »

Les maux laissent peut-être des cicatrices mais, si rédemption il y a, elle tient dans les mots. La traductrice Florica Couriol a su fondre les nombreux écueils de la traduction (le dialecte transylvain, les mots du « maudire » !) dans un français musical et fluide qui suit les vallons et les collines d'une sonatine de Schubert.

Dépaysez-vous: rural et métaphysique, le roman de Marta Petreu a la force tellurique d'une plaine roumaine ravinée par la boue et le péché, et la transparence mystique d'un ciel qui ne pardonne pas les désamours. Un paysage de vie et de mort sur plusieurs générations, le Destin en point de fuite.