Mon pire cadeau, un connard sexy !

Un petit ours péruvien se retrouve à la Gare de Paddington à Londres. Il vient d'arriver et bien entendu n'y connaît personne (oui, c'est assez rare de voir des ours roder du côté du Palais de Buckingham si ce n'est un lointain aventurier, ami de son oncle et de sa tante qui, en son temps,  leur à promis de toujours bien les recevoir si l'idée leur venait de découvrir la capitale anglaise.

C'est tout seul sur le quai qu'il va rencontrer la famille Brown. Si Mme Brown se prend d'affection assez rapidement pour ce petit bonhomme poilu, Mr Brown, quant à lui, ne veut pas en entendre parler. Mme Brow aura raison de son mari. Jonathan, le jeune garçon de la famille est sous le charme assez rapidement, sa grande sœur en revanche se méfie et serait plus de l'avis de son père de le laisser là.
Mme Brown, baptisera alors l'ourson Paddington…

À la recherche de « l'aventurier », qui depuis le temps de son seul voyage doit être aujourd'hui un vieux monsieur, Paddington va découvrir Londres, les londoniens, mais également des nouveaux amis et surtout un grand danger qui le menace directement…

Il est des films dont on se méfie. L'adaptation d'un sommet de la littérature jeunesse anglaise de 1958 est toujours un peu risquée. Si le film est raté, ce ne sont pas uniquement les enfants de 2014 qui vont être déçus, mais également leurs parents et peut-être même leurs grands-parents. Heureusement, il n'en est rien, Paddington est un bon film, un très bon film même !

Paddington fait partie de ces trop rares films « tout publics » qui sont réellement « tout publics ». Les enfants vont adorer l'ourson, les bons sentiments, la méchante (fantastique Nicole Kidman !) et les adultes vont très souvent rire à l'humour ultra-présent, mais également aux nombreuses références que seuls eux pourront savourer à leur juste valeur ainsi, mais aussi apprécier le thème de l'autre, de l'inconnu.

Les effets spéciaux sont merveilleux : L'ours Paddington est entièrement réalisé en numérique et en sortant de la séance, le petit héros est tellement « mignon » que l'on ne pense qu'à une seule chose : adopter un ourson ! (mauvaise idée, on prévient au cas-où...)

Là où une production américaine aurait boursouflé les gags et l'émotion, cette coproduction franco-anglaise reste toujours très habile, très juste, presque sans défaut.

Même si les puristes anglophiles voudront voir le film en version originale, la version française est un véritable régal entre autres grâce à la voix de Guillaume Gallienne qui apporte à l'ourson toute sa jolie naïveté, cette douceur, cette fantaisie et cette drôlerie que l'on pourrait attendre de ce meilleur copain en peluche.

En bref, Paddington est LE film de Noël à aller voir avec des enfants à partir de 3 ans. C'est un pur régal et l'on est prêt à parier que si le public est au rendez-vous, il y aura un numéro 2 assez rapidement… 

Si vous désirez découvrir ou redécouvrir les aventures créés par Michael Bond, les éditions Michel Lafon ressortent les anciens albums pour tout savoir sur le petit ours…

est poète. Il y a quelques années, elle a écrit Le citronnier (Pédalo ivre, 2014), magnifique poème en prose où elle racontait la quête d’un père disparu trop tôt.

Cette année, Samantha Barendson, toujours poète, est devenu aussi écrivain et a écrit Mon citronnier (Jean-Claude Lattès), un roman dans lequel elle raconte la même histoire mais de manière moins épurée, sans doute plus précise.

Certains vides ont été comblés, certains secrets lâchés et le récit, agréable et touchant qui s’est construit autour du texte poétique, s’il semble dire plus, ne possède pourtant ni l’intensité ni l’emprise du premier.

La maîtrise de l’ellipse, la retenue légitime, si sensible, spontanément acceptées par le lecteur dans Le citronnier sont ici moins évidentes à percevoir.  Le roman conserve néanmoins l’émotion d’une histoire intime bouleversante et singulière et ravira incontestablement les lecteurs non encore hantés par l’odeur délicate et rare du premier citronnier.

"Le jour où il est mort, le temps ne s'est pas arrêté. Il est resté mon père, je suis restée sa fille".

Un père et une fille ne se sont pas connus. Décédé alors qu'elle n'avait que deux ans, la narratrice-auteure, désormais adulte et mère d'une jeune fille adolescente, se sentant devenir mortelle à son tour, part à la recherche de souvenirs, de ceux qui en possèdent et pourront l'aider à mettre des contours, une voix, une personnalité, des mots, des odeurs, sur celui qui, à trente-deux ans, le 15 août 1978, est mort asphyxié dans une chambre d'hôtel en Argentine. "Il est temps d'interroger les vivants".

"Je pose des questions, on ne me répond pas, je repose des questions, on me sourit, on me dit vive, curieuse, espiègle, on essaie d'attirer mon attention vers d'autres choses, d'autres questions…"

A travers cette quête intime, teintée de mélancolie et de joie, où les objets conservés délivrent eux-mêmes quelques secrets pour peu qu'on les regarde autrement, où les paroles des proches sont parfois déjà éteintes, parcimonieuses ou insaisissables, Samantha Barendson chemine, à la fois délicate et obstinée et découvre, au final, un secret inattendu.

"Mon père a crépité".

Aux détours de son exploration entre passé et présent, de ses voyages en France,  en Argentine ou en Espagne, l'auteure, par petites touches, esquisse la construction d'une identité personnelle, cherche des ressemblances avec son père, comble l'absence. Le roman, davantage que le poème, semble avoir pris de la distance avec ce passé. Moins resserré sur le narrateur, moins centré sur le duo père-fille, il laisse une plus large place aux autres personnages secondaires et ouvre un horizon plus vaste.

Lors de courts moments et sans désagrément, le regard du lecteur se tourne vers d'autres vies, d'autres ambiances finement esquissées. Il laisse son imaginaire y vagabonder. Comme affilié intimement à cette histoire.

Car même si ce texte peut apparaître moins mystérieux, moins percutant et moins rythmé que le poème éponyme, il a su conserver une musique poétique envoûtante, d'emblée perceptible et promesse d'une lecture troublante et attachante. 

Dans le tome un de (Dupuis), l'héroïne - une anti héroïne plutôt, car elle n'est guère flamboyante et n'affronte pas des situations extraordinaires - me fait irrésistiblement penser aux protagonistes des films de Mike Leigh. À l'instar de son confrère Ken Loach, le cinéma de Mike Leigh regorge de personnages tout sauf glamours, cabossés par la vie et plongés dans les ennuis jusqu'au cou. 

La Chronique BD, avec 

Sans doute pénibles à côtoyer au jour le jour, ils se révèlent profondément attachants dans leur volonté farouche de s'en sortir, avec de l'humour (on est en Angleterre) et quelques pintes (on est en Angleterre) pour se donner du courage. Lewis Trondheim au scénario et Stéphane Oiry au dessin nous proposent donc de suivre Maggy, une jeune femme un peu enrobée, accro à la bière autant qu'à la cigarette, et chômeuse depuis deux ans. 

Trois jours avant Noël, Maggy est aux anges, car sa voisine de palier vient de lui trouver un emploi chez un détective privé. Mais une fois franchie la porte de l'agence dudit privé, elle déchante : le bureau est minable, et le maître des lieux, Anthony Wight, est en train de cuver son whisky. 

Décrochant le téléphone à sa place, elle prend un message farci d'insultes et lardé de menaces. Puis elle reçoit la dame d'à côté qui veut savoir si l'enquête menée pour retrouver son canari avance un peu. Bref, elle prend des initiatives pour se rendre indispensable à son patron, quitte à magouiller pour tirer sa propre épingle du jeu. Ainsi, elle se rend dans une animalerie pour acheter un canari - quoi de plus semblable à un canari qu'un autre canari ? - et toucher la récompense en prétendant avoir retrouvé celui de la vieille dame. 

Pourtant, dès le lendemain, la voilà au chômage technique : Wight est à l'hôpital après un sévère tabassage par des inconnus, que Maggy imagine être les auteurs du coup de fil vindicatif de la veille. Fouillant dans le portefeuille du détective, elle y trouve des tickets pour une salle de jeu. Sous leur apparente banalité, voilà sans doute ce que recherchent les mystérieux agresseurs : ces petits bouts de papier auraient-ils une valeur cachée ?... 

Maggy Garrisson, sur

BDfugue.com

Et Maggy Garrisson est-il bien un polar ? Tous les codes sont respectés, les éléments constitutifs de ce genre sont bien présents, mais agencés par Lewis Trondheim, maître de l'ironie grinçante, et cela change tout. Un détective privé, des hommes de main, un patron de bar, une femme-flic... Autant de personnages que rencontre Maggy au fil d'un parcours souvent chaotique et toujours surprenant. Grande gueule, lucide vis-à-vis d'elle-même et des autres, terriblement fûtée, cette femme veut qu'on l'accepte telle qu'elle est. 

Malheureusement, son besoin d'être aimé n'est jamais payé de retour, ce qui entretient chez elle une forte tendance à l'auto-dépréciation.

Cette ambiance cafardeuse n'est pourtant jamais pesante, grâce à l'humour qui est constant : il faut voir comment Maggy se débarrasse des malfrats qui veulent récupérer les fameux tickets, en menaçant de tout casser, à commencer par elle. Affectant l'indifférence et maniant le sarcasme avec brio, elle les désarçonne complètement ! Autre scène d'anthologie, l'investigation qu'elle mène dans un bar auprès de clients mâles, avec une méthode... bien particulière !!! 

Maggy Garrisson nous promène de Londres à Brighton d'une façon très réaliste grâce au dessin puissamment évocateur de Stéphane Oiry (mention spéciale à l'encrage), et sans temps morts du fait des savoureux dialogues de Lewis Trondheim. Have a nice trip !