Coste

« Un livre culte dans le monde entier », selon Robert Laffont, s’ils le disent. Reste que ce court roman SF à l’ancienne, paru en 1967, est traduit pour la première fois en français par Catherine Renaud, il avait donc échappé aux savants hexagonaux du genre.

Le Danois Sven Holm, son auteur, n’est lui pas un spécialiste du genre : notamment dramaturge, ses textes, nombreux, ont souvent pour thème le conflit entre la liberté individuelle et les rôles sociaux. Le troisième de ses ouvrages, Termush, ne déroge pas à la règle, qui lorgne plus du côté de Ray Bradbury que de Starship Troopers…

Des hommes et des femmes, à l’ancien revenu élevé, se sont réunis dans un hôtel refuge et luxueux, après « la catastrophe ». Indéfinie, du nucléaire dans l'affaire, l’après ressemble à l’avant : quand ils sortent dans le jardin, aucune table en bois transformée en une masse spongieuse, ni tissus aussi rigides que des plaques d'acier, ni molécules de l’air tranchantes comme du cristal, ni altération de leur peau et autres dents ou globes oculaires, qui tombent comme du chewing gum sur le bitume ou la terre battue.

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À l’horizon, l'océan Atlantique est resté bleu, la terre brune et les cactus verts. Parfait pour une adaptation filmique en 1968, sans les images numériques ni nécessité de gros plans sur des décors miniatures. L'Invasion des profanateurs de sépultures de 1956, signé de l’important Don Siegel, fut la preuve que l’on peut réaliser un chef d'œuvre de la SF sans une once de technologie. Tout dans une atmosphère paranoïaque. 

Termush ressemble au film au nom à coucher dehors de ce côté-là : rien de spectaculaire, et même de l’anti-spectaculaire, et un message qu’on ne découvrira qu’à la toute fin. Dans ce terminus du monde, l'ancien professeur d’université (métier le plus ignoble inventé par l’homme) qui sert de narrateur vit au rythme des alarmes enclenchés par un radiamètre aux résultats trop élevés, et des consignes d’une direction invisible, rendue réelle par les haut-parleurs et les employés. 

Un jour, on retrouve dans l’hôtel quatre inconnus aux plaies purulentes. On ne pourra pas les garder, mais il est dans leur devoir d’au moins les soigner…

Le narrateur est notre œil naïf, cet homme de peu d’action, qui petit à petit arrête d’observer pour intervenir sur cette situation étrange et de plus en plus angoissante. Un topos du genre. La conjoncture va en s'empirant, et les plus intuitifs des hôtes sentent plus précocement la menace... Lorsqu’elle arrive, elle est racontée d’une voix blanche, et on entend cette voix-off des vieux films du genre, de L'Homme qui rétrécit à Planète interdite. 

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On l’apprendra à personne : les meilleures oeuvres SF constituent autant des métaphores politiques ou philosophiques, que des divertissements. Termush sans trop spoiler, peut être lue comme la métaphore d'un Occident riche et trop généreux, qui se perd dans ses bons sentiments. Dit autrement, des angoisses zemmouriennes… 

Il y a le médecin idéaliste qui, jusqu’à la chute, maintiendra ses idéaux d’altruisme et d’assistance, et longtemps se voilera la face. La masse des hôtes tiraillée entre leur instinct de survie - ou synonyme leur égoïsme -, et le respect des règles héritées de leurs anciennes éducations. La pleutre bourgeoisie veut bien se sauver en sacrifiant les inférieurs, mais en préservant les bonnes manières, le rituel, le protocole. (cf. Boule de Suif) Faut-il mourir avec ses idéaux, tirés de la morale chrétienne, ou favoriser sa sécurité à tout prix ?

Ce court roman raconte encore ce brouillage produit par le groupe, l’inertie qu’il provoque dans chaque individualité mise sous la tutelle d’une autorité, ici invisible et peu loquace sur les raisons de ses choix. Les « enfants de la République » pour les petits français par exemple, il faut bien entendre...

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Enfin, la réussite d’une œuvre de SF passe par des moments comme celui-ci : les chambres de Termush ont été aménagées pour ressembler à des chambres d’hôtes. Un jour, le narrateur, en fixant le mur, prend conscience de l’étrangeté de cette normalité. Une véritable Metanoïa. Le lecteur de ce court roman, lui, doute de tout, et jusqu’au bout, alors que l’apparente normalité n’aura rien laissé transparaître de son caractère douteux, dira-t-on. 

Un texte à découvrir pour le plaisir suranné de cette ancienne science-fiction sans grandiloquence ni décors stylisés, où tout est investi dans le petit pas de côté de l’étrange. Ce sentiment devant un robot au visage quasi humain, un regard suspect dans la rue, qui anime l’imagination.

Lorsqu'une conteuse italienne rencontre une autre conteuse bretonne, il se forme un savoureux duo aux sonorités particulières, (www.huiledolivebeurresale.eu), capable de revisiter les contes populaires régionaux de Bretagne ou d'Italie, de les mélanger pour créer de nouvelles histoires, racontées avec délice et bonne humeur.

Aussi, ne vous privez pas de la version audio, aux accents de terroir gallo et italien, inattendus mais attachants et originaux.  Un doux mélange d'air breton et de subtil accent étranger pour une histoire inspirée d'un conte du pays Gallo. Franchement étonnant mais cela vaut le détour et l'écoute, surtout !

Mirlificochet est un méchant sorcier qui sent mauvais et sème la terreur de ferme en ferme avec sa sacoche. "Il sentait tellement mauvais que personne ne sortait quand il passait." Doté de pouvoirs maléfiques, il est capable, au fil de ses rencontres et d'une formule magique "Spingula malingula malocchio"  de rendre plus gros ce qui est petit.

Ainsi d'un grain de blé qu'il possède, il parvient à obtenir une petite fille jusqu'à ce que  la ruse de cette enfant ne vienne anéantir les pouvoirs de ce sorcier maléfique.

Illustré avec une palette graphique par Aurélie Guillerey, l'ouvrage coloré, plein de gaieté et d'humour s'inscrit avec habileté dans l'atmosphère particulière du conte populaire, rend compte à la fois du pittoresque et du terroir et même si les fermes et les habitations ne ressemblent pas tout à fait au patrimoine breton, le jeune lecteur s'attache aux personnages et aux animaux, prend plaisir à tromper Mirlificochet.

Et pour davantage de plaisir encore, il est possible de retrouver les vidéos de ces deux conteuses sur sur la chaîne Editions Syros de Youtube. A voir ainsi par exemple, Mirlificochet.

Dans les prix les plus importants en Grande-Bretagne, depuis 1971, le fait figure de proue. Cinq catégories : Meilleur roman, Meilleur premier roman, Meilleur livre jeunesse, Poésie et Biographie. Pour y participer, c'est simple, il faut que l'auteur vive au Royaume-Uni ou en Irlande.

Nous vous laissons allez vérifier avec vos petits yeux avides de renseignements les gagnants en littérature « adulte » et penchons-nous sur le lauréat jeunesse.

Cette année c'est Chris Riddell pour son dernier roman Goth Girl and the Ghost of a Mouse (Macmillan Children's Books). Prévu en France aux éditions Milan en octobre 2014, le roman raconte l'histoire d'Ada Goth qui vit avec son père Lord Goth dans une immense maison remplie de servante, mais surtout d'une demi-douzaine de fantômes. Bien seule dans cette grande maison, elle va cependant se faire amie avec une souris fantôme nommée Ishmael. Ensemble elles vont partir à la découverte de cette drôle de bâtisse…

Chris Riddell, avant d'être auteur, est surtout illustrateur, mais également caricaturiste politique pour plusieurs journaux anglais. C'est un habitué des prix littéraires, en France il est surtout connu pour sa série des Chroniques du bout du monde (Éd. Milan) écrit en collaboration avec Paul Stewart.   

De ce roman Goth Girl and the Ghost of a Mouse le jury a eu cette jolie phrase : « Déjà un classique pour tout âge ».

Après une légère interruption, je vous propose de reprendre le rythme régulier de notre extrait quotidien de grande littérature. Commençons donc par quelques lignes de Jean-Jacques Rousseau (1712-1778). Je vous propose de relire aujourd’hui cette lettre qu’il aurait envoyée au dénommé comte de Lastic.

Au sein de cette missive, Rousseau se plaint du vol dont Madame Levasseur a été victime. Le voleur n’est autre que ce comte de Lastic. De manière ironique, Rousseau s’attache à faire comprendre toute la bassesse de cette action. Les valeurs mêmes qui sont normalement l’apanage de la noblesse se retrouvent passer plutôt du côté des serviteurs…

Dahoé est née dans un pays, loin, très loin de notre Occident : au Zanskar ! Là-bas, les filles ainées se marient et les secondes deviennent nonnes. Tous les habitants travaillent la terre pour avoir de l'eau et de l'orge. Namkha est la meilleure amie de Dahoé. Ensemble, elles rient, jouent, s'amusent et sourient à la vie. Ensemble, elles le seront toujours, elles se l'ont promis. Seulement Dahoé a un secret, un secret très lourd à porter, un rêve très difficile à réaliser. La jeune fille ne veut pas se marier, elle souhaite une autre vie. Mais est-il possible de vivre autrement que selon la tradition ?
Le Zanskar, ce « petit Tibet » lointain, est décrit dans ce roman avec un réalisme poignant. La vie, simple et redondante, est la seule que connaissent les habitants. Personne ne sait ce qui se cache derrière les cimes des montagnes. Peu sont ceux qui savent lire et écrire car l'instruction est un luxe dont rares sont les familles qui peuvent se l'accorder. Le portrait dressé, celui de cette adolescente qui va se battre pour défendre ses idées, est extrêmement touchant.
Dans Dahoé ressemble beaucoup à chacun d'entre nous. L'éloignement des kilomètres n'empêche pas la proximité des pensées. Nous nous identifions donc à cette jeune fille qui découvre la vie avec un regard neuf et juste, et nous la suivons jusqu'au bout de son long périple en retenant notre souffle... et en espérant, comme elle, que ses rêves se réaliseront.