Catalina Echeverri, Carl Laferton

Dans cet ouvrage, Carl Gustav Jung racontait qu'il avait tout à la fois tenté l'exploration de son inconscient, mais surtout la structuration esthétique de ses fantasmes. Le livre rouge, c'est avant tout 16 années de traversées dans l'esprit du psychanalyste, et qu'un musée de New York va exposer le 7 octobre prochain, alors qu'à la même date aura lieu la publication du livre.

Après la mort de son auteur en 1961, l'ouvrage est resté dans la maison de Zurich avant d'atterrir dans une banque, vers la fin des années 80. Les héritiers auront résisté durant de longues années avant d'accepter qu'un historien de la psychologie, Sonu Shamdasani les contacte en 1997 pour opérer une traduction de l'oeuvre originelle.

L'aboutissement de ce travail, c'est un livre de près de 4,5 kg, qui sera édité par WW Norton & Company pour 195 $. La « confrontation avec mon inconscient » que relate Jung dans cet ouvrage met en jeu tout à la fois l'imagination active, ou le rêve éveillé, qui firent les joies des Surréalistes, mais également des scènes de dialogues intérieurs et surtout les efforts de l'homme pour parvenir à interpréter leur signification.

Le livre lui-même est un chef-d'oeuvre : orné de mandalas aux couleurs vives de symboles hindouistes représentant la plénitude, que Jung considérait comme une importante représentation de son développement psychologique et spirituel. Il incarne également le processus d'individuation, méthode de connaissance de soi dans la mesure du possible, et qui compte comme l'une des théories majeures de son travail. Selon certains, ignorer cette somme reviendrait à se fermer toute compréhension de ce que Jung a pu écrire après 1914.

Il semble d'ailleurs que Jung souhaitait que ce livre paraisse, mais qu'il redoutât surtout qu'on le prit pour un fou. Sa réputation de scientifique en aurait sûrement pris un coup, mais l'exposition prochaine au Rubin Museum d'art de New York, devrait révéler toute la profondeur de cette oeuvre.

Quelques extraits du livre sont accessibles à cette adresse.

Dédicaces - Samedi 4 octobre 2014 à 16h30 - A la librairie

D’après Sophocle, c’est en partance pour Troie qu’Ulysse et ses hommes abandonnent Philoctète à ses douleurs sur l’île de Lemnos. L’Argonaute, depuis qu’il avait été mordu par un serpent au sanctuaire de Chrysa ne cessait de souffrir, et ses cris insupportaient les Grecs. Philoctète, en Robinson antique, y passe donc dix années à survivre en maudissant Ulysse et sa lâcheté. Quand les Grecs comprennent qu’ils ne pourront faire tomber Troie sans les flèches d’Hercule, ils reviennent l’embarquer pour gagner la guerre. Voilà la version la plus connue, telle que racontée depuis toujours d’après Sophocle. Toute-fois Grégoire Carlé rapporte un détail d’importance omis dans la tragédie antique : l’île de Lemnos n’était pas déserte, mais peuplée de farouches amazones, obsédées sexuelles, qui menaient la vie dure au pauvre Philoctète ! Quand lui se contenterait bien de rester dans sa grotte et panser cette plaie qui l’épuise, les Lemniennes l’harnachent régulière-ment à une table pour le violer sous prétexte de rituels religieux. Épié, chassé, capturé, le pauvre doit sans répit satisfaire l’hystérie sexuelle des amazones déchaînées, jusqu’à ce que le bateau d’Ulysse ne revienne accoster au rivage... Dans ce péplum moderne, porté par une vraie érudition, Grégoire Carlé retrace rien moins que l’affrontement, dans la mythologie grecque, des visions du monde masculine et féminine, qui débouchera sur la victoire du monde patriarcal et sur la rupture avec l’ap-partenance cosmique au grand TOUT un et indivisible. Philoctète et les femmes nous donne à voir ce monde qui fut et qui pourrait être à nouveau.

Rencontres / Débats - Jeudi 7 juin 2012 à 20h00 - A la librairie

De tous les super vilains qui peuplent les aventures de comics, le Joker a vraiment toute ma sympathie : je l’avais rencontré dans le film de Tim Burton, sous les traits de Jack Nicholson, quand j’étais minot. Quinze ans plus tard, je tombais sur Arkham Asylum, cette collaboration hors norme du scénariste Grant Morisson avec le travail graphique de dingue produit par Dave McKean.

Après The Killing Joke (par Alan Moore et Brian Bolland), les origines du Joker étaient gravées dans un marbre. Mais la première rencontre entre Chevalier Noir et son pire ennemi reste un sujet essentiel — depuis le Batman #1 de 1940 dans Detective Comics. Avec Joker — The Winning Card (traduction Julien Di Giacomo), Tom King prend le parti de renouer presque pas à pas avec cette histoire originelle : un alignement narratif étonnant, mais qui passe un cap fantastique.

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D’abord, par la cruauté qui s’en dégage : le Joker n’est pas simplement fou, il est incompréhensible. Pour humain qu’il reste, il s’est détaché de tout sentiment social et Tom King ajoute une note horrifique – le récit de 1940 faisait 13 pages, ici 107 : il y avait matière à étoffer. Et pour y parvenir, le scénario plonge dans une démesure qui donne toute sa pleine puissance au Joker.

Le tout pour lecteurs avertis, d’autant que les illustrations de Mitch Gerads apportent une tension et une dynamique qui laisse sans voix. Cette séquence où le Joker jongle avec des globes oculaires, comme si de rien n’était, force le respect. Et l’admiration du lecteur, de plus en plus fasciné par la monstruosité du personnage.

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« Batman, toi et moi ça promet d’être grandiose », dira-t-il comme pour modeler le justicier. On a les ennemis qu’on mérite. Personne n’a dit qu’ils n’avaient pas d’influence sur celui qui les traque… 

Un extrait de ce comic est proposé en fin d'article.

Le poète franco-chilien Carles Diaz est également docteur en histoire de l'art. Plus spécifiquement spécialisé dans l’art européen de la seconde moitié du XIXe siècle. Il est donc tout à fait fondé à évoquer la vie et les actes de Carl Alexander Simon, et ce dans l’édition des relations poétiques au monde, Poesis. 

Ce “petit maître" de la peinture allemande, quelque peu oublié, s’était exilé au Chili dans les années 50.
Alternant la forme poétique et la prose, Diaz propose un journal imaginaire de l'artiste, où l’exaltation est centrale, comme après tout retour aux sources premières :

“Toute ma jeunesse 
a rêvé sur les atlas, 
sur les cartes bordées de chansons
et parfumées d’inconnu.

Le visage du monde 
est cette plaine sans bords
où se fonde l’errance ;
la nudité des premiers hommes
s’anime de prestes lueurs,
s’accouple au fleuve nourricier. 

Les eaux qui s’étendent à l’infini 
sèment la caresse de toute fortune,
la grâce de la communion
du limon de la vie,
de la soif et de l’immuable…”

« Le monde formait une grosse pelote au milieu de laquelle passait le train. » Comme si, caché à l’intérieur même du voyage, l’homme pouvait, en exerçant cette déambulation absurde, dénouer mieux les fils du passé et surtout la trame d’une déchirante histoire d’amour.

C’est ce qui croit faire Zoran, le personnage dedans La Septième partie du monde (Non Lieu, traduit du roumain par Florica Courriol) : depuis cinq ans, l’homme passe sa vie dans les trains à sillonner l’Europe pour mieux fuir les sables mouvants du Sahel où il avait autrefois rencontré Zuleika, l’aimée disparue.

Le septième jour de la semaine, chaque dimanche Zoran attend les messages électroniques d’Ahar, un jeune Africain qui travaille auprès d’une mission archéologique menée par des Britanniques au Mali. Ahar est bel et bien le fils de la mystérieuse femme Touarègue Zuleika, mais qui est son père ? Lancinante question qui taraude l’excentrique voyageur de l’Europe de l’Est, mais qui ne fait pas d’ombre à la complicité chaude et à la tendresse ensoleillée qui se tissent au gré des messages entre les deux correspondants, peut-être père et fils.

Cette merveilleuse relation épistolaire, fragmentaire et incertaine – un jour, le message du garçon ne vient plus – est une bouleversante initiation à l’art des amours perdues et à la mythologie des séparations. Cătălin Pavel écrit le roman où les femmes disparaissent sans laisser aucune trace dans le sable, mais leur présence évanouie remue sans cesse les dunes du passé, qui n’en finit pas de bouger dans le présent, en quête d’une configuration impossible : « A partir d’un certain âge, trop de passé en nous s’est accumulé et refuse d’être maitrisé. Trop d’essentiel a été versé en nous. »

Entre deux  messages, Zoran change sans cesse de train, condamné à se frotter à toutes sortes de passagers, banals ou farfelus, surréalistes et hilares, auxquels il oppose son étrangeté burlesque et réfléchie, qui rappelle les délicieux délires d’un Woody Allen. Ce va-et-vient éphémère, drôle et épuisant ne fait qu’accélérer la fuite en avant, tragique. Même à bord d’un train perpétuel on ne peut tromper la frustration de devoir patienter pour accéder au septième jour où le garçon pourrait lui raconter, par un message, la suite de son amour naissant pour Awa, sa disparue du désert : « Zoran se rappelait tout ce qui arrivait les dimanches, lorsqu’Ahar lui écrivait. C’était disons, sa vie, et en même temps, la septième partie du monde (ou presque, car il y avait des dimanches sans message). La septième partie des jours et des événements du monde, une sorte d’échantillon nullement représentative du monde (mais le seul que Zoran  pouvait vivre absolument), la septième partie du monde, un territoire inconnu, ajouté au monde, comme une cour extérieure avec un âtre en tessons à Walili, un patio dans le Tolède d’El Greco, une espèce d’arrière-cour sordide et crépusculaire dans la banlieue de Bucarest, une annexe tardive (...) une sorte de misérable dîme de son âme. »

Une grande mélancolie illumine les pages de ce roman intranquille : hantés par les amours inassouvies, on vit toujours ailleurs, à chercher le paradis, cet instant parfait d’avant la séparation future, i-repérable et irréparable à jamais : « Aussi loin qu’on aille par le train, philosophait Zoran, inconscient de son ridicule, on ne peut se rapprocher de l’endroit où tourne la corde, parce qu’on est toujours soi – même au bout de celle-ci. » Si Zoran s’enferme dans la boîte du train en marche c’est aussi pour ne pas laisser le destin le rattraper, pour ne pas permettre à ses pensées de se figer dans une configuration définitive, qui dise l’échec de l’amour. Et si Zouleika, la disparue, pouvait lui revenir ?

Histoire d’amour et « road movie » philosophique, par endroit prolixe, gorgés de drôleries et de mélancolies, La septième partie du monde constitue le début en prose du Roumain Cătălin Pavel, écrivain et archéologue, spécialiste des antiquités grecques et latines, vivant entre Bucarest et Paris.

Depuis ce début très prometteur en 2010, maintenant rendu en français par la très expérimentée traductrice Florica Courriol, l’écrivain roumain a confirmé sa voix originale en publiant trois autres romans. Primés et remarqués pour ses thèmes inédits et ses phrases ciselées, où se fondent érudition, humour et poésie, les écrits de Cătălin Pavel portent loin, aux confins des rêves. Un train à ne pas rater.