BULLETIN DE LA SOCIÉTÉ PAUL CLAUDEL 1969 - 4, N 36 - NUMÉRO SPÉCIAL. CLAUDEL CO. NUMÉRO SPÉCIAL. CLAUDEL COLLABORATEUR DE L'OCCIDENT

Un numéro collector de Spirou 'Spécial Vacances'

Avec les examens de fin d’année qui approchent, les publications destinées aux révisions se multiplient. Après un numéro hors-série consacré au bac ES chez Alternatives Economiques (voir notre article) et ceux proposés par Le Monde (voir notre article), Phosphore publie un numéro spécial dédié au baccalauréat.

Spirou va sortir un numéro spécial Gaston Lagaffe

Spawn, le personnage horrifique créé par Todd McFarlane en 1992 et publié par Image Comics et Delcourt en France, va bientôt célébrer son 250e numéro. À cette occasion, un numéro spécial, en one shot, sera publié, Spawn Resurrection. Avec une couverture signée McFarlane lui-même.

Impossible de s'intéresser à Rimbaud sans connaître Chez les libraires Associés. Depuis quelques années, ces libraires d'anciens font parler d'eux pour les découvertes qu'ils présentent - la dernière grande en date étant celle prise à l'Hôtel de l'Univers, à Aden en 1880. Un Rimbaud vieilli, en pleine Afrique... La nouvelle trouvaille est cette fois absolument incontestable, photos toujours à l'appui. 

Que la Comédie Française ait des trésors dans ses archives, on n’en doute pas; qu’elle les édite en DVD, nous en sommes ravis ! Mais qu’elle le fasse de manière incomplète, voilà qui est incompréhensible !

Le décès du fondateur de Fluide glacial a jeté comme un froid : Gotlib qui se tire, c’est la fin d’une époque. Mais difficile de se laisser embarquer dans la nostalgie, sans se remémorer à quel point le patron de Fluide était un bout de train. En train. En train de faire quoi de son bout ?

À l’occasion du 150ème anniversaire de la naissance de Paul Claudel (1868-1955), Nicolas Wapler, claudélien depuis toujours, a imaginé une saison autour de la richesse de l’œuvre de cet homme à la fois poète, diplomate, chroniqueur et grand amoureux.

Ça va… Du moins tant que tu me demandes pas.Une fois dépassée la fonction phatique du langage, une fois que le « Ça va », qui s’écrit comme « Allo » a été éructé, il reste quoi à dire ?

Ce week-end, la maison d’enfance de Camille et Paul Claudel ouvrait ses portes au public à Villeneuve sur Fère dans l’Aisne. C’est dans cet ancien presbytère du XVIIIe siècle, complètement rénové, que le poète et dramaturge Paul Claudel naissait, 4 ans après sa sœur Camille. Grâce aux efforts combinés de l’association Paul & Camille Claudel et de la commune d’agglomération de la région Château Thierry, les visiteurs peuvent dorénavant marcher dans les pas des deux artistes.

En juin dernier, la maison d’enfance de Camille et Paul Claudel a ouvert ses portes au public à Villeneuve-sur-Fère, dans l’Aisne. Dans cet ancien presbytère du XVIIIe siècle, le poète et dramaturge Paul Claudel a vu le jour le 6 août 1868, 4 ans après sa sœur Camille, née le 8 décembre 1864, à Fère-en-Tardenois. Ils y ont vécu jusqu’en 1870, date à laquelle la famille Claudel vend la propriété et quitte le Tardenois pour Nogent-sur-Seine. Le presbytère, qui jouxte le cimetière où sont enterrés leurs parents et grands-parents, retourne alors à sa fonction première. 

La chronique de Sophie : L'enquête, de Philippe Claudel

Jean-Claude Grumberg vous le demandera : Ça va ?

Philippe Claudel, auteur des Âmes grises (Stock, 2003) et plus récemment de Crépuscule (Stock, 2022), a battu d'une voix Pierre Assouline, qui se présentait également pour la présidence de l'Académie Goncourt. Il succède à Didier Decoin, en poste depuis 2020 et réélu l'année dernière, qui ne souhaitait pas renouveler son mandat.

Audiolib sort Le rapport de Brodeck de Philippe Claudel

Claude Izner "Minuit, impasse du Cadran"

Dans le cadre du concours Je Bouquine, nous reproduisons ici le texte de Philippe Claudel, à poursuivre. (plus d'informations)

Dans le ciel tournoient de grands oiseaux blancs. Comme de jolies griffures, lointaines et mobiles. Ils se posent sur le vent chaud, paraissent s’y endormir, et celui-ci les fait monter très haut. Lorsqu’on les regarde longtemps, on finit par ne plus les voir. Ils disparaissent dans le bleu. Ou bien c’est le regard qui se dissout dans le ciel, comme un sucre dans l’eau. Mais au fond, ce ne sont peut-être que des rêves d’oiseaux, comme il y a des rêves de douceur, de beauté et de miel. C’est ce que pense Mina.

Partout, il y a le soleil. Il prend la terre entre ses griffes et la serre jusqu’à la faire trembler et gémir. Il la réduit en une poudre douloureuse. Il vient le matin, très tôt, et commence à brûler les collines, les chemins, les herbes déjà jaunes et sèches, les beaux toits de la ville basse et aussi les tôles, les cartons, les morceaux de bois, de fer, de toile qui servent de maisons aux gens de la ville haute. Le monde ici est une grande coupure dans un corps sans visage. Il n’y a pas de sang, juste la blessure qui sépare ceux qui mangent chaque jour et boivent dans de jolis verres des breuvages glacés, et les autres qui se demandent ce que sera leur repas et où le trouver. Comme Mina.

Il faut se lever avant le soleil. Le prendre de vitesse, s’échapper à pas menus tandis qu’il dort, quand la nuit étend encore un peu de sa tiédeur sur le monde. Alors il est temps de quitter la couche posée à même le sol de terre battue, de se frotter les yeux, et de faire le chemin jusqu’à la décharge.

La décharge, c’est une autre ville. Une ville qui est comme l’envers de la ville. C’est là que meurent les choses. Le gros corps de la ville basse, trop nourri et pansu, y rejette ce qu’il ne parvient pas à digérer ou ce dont il se détourne. On pourrait croire que c’est une sorte d’enfer, mais non, c’est juste une mine dans laquelle des centaines d’enfants fouillent à la recherche de maigres trésors qu’ils enfournent dans un grand sac.
Mina est l’un d’entre eux.

Les enfants sont maigres. Leur peau est brune. La plupart vont pieds nus. Ils ne sentent plus la puanteur qui se dégage du tas immense qui court jusqu’à l’horizon. D’un geste las de la main, ils chassent les mouches qui, autour de leur tête, composent de bizarres et sonores couronnes.
Filles et garçons mêlés, ils s’affairent sans relâche. Ce sont des enfants sans enfance. Les plus grands n’ont pas 10 ans, mais ils ont déjà des visages d’adultes, des mines graves. Ils jouent aux pères et aux mères en répartissant les tâches, en inspectant le butin, en sermonnant les plus jeunes, en les portant aussi quand ils tombent de fatigue, en battant le rappel quand l’heure est venue de rentrer. C’est une armée lourde de la fatigue d’un combat infini, mené sans armes mais aux innombrables victimes.

Un jour, Mina partira. C’est sûr. Elle prendra petite sœur et le chat Gustav. Tous trois s’en iront. Avec la carriole qu’elle rafistole chaque jour, ils descendront vers la ville basse, la traverseront sans même un regard pour ses fausses beautés et ses richesses insolentes. Ils iront droit vers le port, monteront sur le plus gros des bateaux, donneront trois pièces au capitaine, les trois pièces que Mina garde dans une poche, et la mer leur ouvrira ses grands bras d’écume et de corail.

– Tu ne m’emmèneras pas avec vous ? demande Tio à Mina, quand elle lui raconte le grand voyage.

Ils sont au creux de la décharge, dans un endroit qu’on surnomme la vallée, à l’ombre d’une vieille armoire à la glace cassée. Elle-même est posée sur un matelas crevé contre lequel ils se sont étendus. Ils se partagent un gros fruit rouge. Petite sœur s’est endormie contre le flanc de Mina. Tio est un peu plus jeune que Mina, mais il la dépasse de presque une tête. Il a une jolie balafre sur la joue droite, comme une délicate arabesque, et ses cheveux bruns se terminent en mèches blondes. Il boite un peu car il a une jambe paresseuse qui n’a pas voulu pousser comme l’autre.

– Et qu’est-ce que je ferais de toi ?
– Un mari !
– Je ne veux pas d’un mari ! Je veux une baignoire blanche, un lit profond, une brosse à cheveux.
– Je pourrai vous protéger !
– Gustav le fera, il a des griffes quand toi tu n’as même pas d’ongles !
– J’irai travailler pour vous et je rapporterai de l’argent.
– Mon pauvre Tio, personne ne t’engagera : qui voudrait d’un boiteux balafré ! Tu fais peur à tout le monde !
Tio baisse la tête. Mina se penche vers lui, et lui donne un baiser.
– Va donc gros benêt, bien sûr que tu viendrais avec nous ! Je ne vais pas te laisser ici !

Tio la regarde. Il a le plus beau des sourires. Tous deux sont sales et maigres, mais ils rayonnent comme de jeunes dieux. Petite sœur se réveille. Elle a senti l’odeur du fruit. Mina le lui met dans la bouche. Elle le tète comme un sein et ferme de nouveau ses grands yeux. Il fait bon contre le matelas, à l’ombre de l’armoire, dans la vallée qui est comme une tranchée sèche et propre dans la décharge et où la puanteur paraît moins forte.

– Quand partons-nous ? demande Tio, qui a posé sa main dans la main de Mina.

À vous d’écrire la suite…

J’ai lu cet été, mon cher Hervé, un très bon roman de Claude Mauriac. Son père, François, est immortalisé (1933) et nobélisé (1952), mais lui, Claude, pourrait bien peu à peu s’ensabler. Pourtant Le dîner en ville est une très belle réussite : c’est un roman qui décrit le parisianisme mondain que l’auteur a beaucoup pratiqué.

Je Bouquine organise la 27ème édition du concours Jeunes Écrivains. Philippe Claudel parraine le concours, après Anna Gavalda, Laurent Gaudé et Pierre Assouline.

Pour commémorer l'ajout de six lettres de Camille Claudel à Eugène Blot à sa collection, le musée Camille Claudel de Nogent-sur-Seine expose depuis le 16 septembre et jusqu'au 7 janvier prochain une sélection de quinze correspondances de l'artiste au sein de sa galerie permanente. Présentées à côté de ses sculptures, ces lettres fournissent un éclairage sur la création et la réception de ses œuvres.

La vie est jalonnée de concours de circonstances improbables : c'est ainsi que les destinées de Charlène et de Sami vont se croiser. Elle a trente-quatre ans, vit avec légèreté, entre fêtes alcoolisées et refus des questions existentielles. Il en a vingt-neuf, évolue dans une morne mais rassurante solitude, préférant le sport et le travail des étoffes aux relations humaines. En deux fois douze chapitres, le roman nous propose, dans un diptyque à parcourir linéairement ou en va-et-vient, la version de chacun des deux protagonistes de cette étrange idylle. Quand l'un s'enflammera pour « une histoire extraordinaire » (p. 183), l'autre se lamentera sur « l'histoire la plus nulle de /s/a vie » (p. 93)…

Philippe Claudel parle (un peu) du Rapport de Brodeck

Claude Nicolet, historien spécialiste de la Rome antique, membre de l’Institut, est décédé à 80 ans le 24 décembre 2010. Ancien élève de l’Ecole normale supérieure, agrégé d’histoire, il était né à Marseille, en 1930.

Publié par les éditions Stock en 2002, Le bruit des trousseaux, de Philippe Claudel, fait l'objet d'une adaptation, signée et réalisée par l'auteur lui-même. Le projet est en tournage à Nancy et sa région, à compter de ce 19 novembre et jusqu'au 19 décembre prochain, annonce France 2.

Le numéro 4 de Capharnaüm est sorti!

Claude Grunitzky, togo-franco-polonais, incarne probablement le mieux cette idée.