Maisie Day. Les vies infinies

À part American Idiot, l'album dont les chansons étaient impossibles à éviter à sa sortie en 2004, je n'ai jamais été très familier de Green Day. Et je ne le suis pas plus après la lecture d'En Chine avec Green Day ?!!, d'Aaron Cometbus.

Ce "compte-rendu de tournée", écrit quand l'auteur accompagnait le groupe pour un parcours à travers l'Asie, vaut surtout pour les réflexions de Cometbus - un grand nom de la scène punk américaine underground et en particulier du fanzine - sur les différences culturelles, la manière dont les caractères changent ou non ou encore l'intégrité artistique face au succès.

Ni carnet de voyage, ni étude musicale, ni biographie d'un groupe ou de ses membres (Cometbus les connait depuis des années, avant leur succès international), En Chine avec Green Day ?!! est tout cela à la fois, et surtout la découverte d'un auteur attachant et drôle, qui met en scène tout en laissant une impression de sincérité. P

as besoin de s'intéresser à Green Day ou à la scène punk pour découvrir ce texte. Le livre est publié par les éditions Tahin Party, dans une traduction d'Emmanuel Parzy.

Vous pensez que le Poète a une vie à raconter ? À en croire Cioran, ce Roumain exilé dans la langue française dont il devient le plus grand styliste, il parait que non. La vie « heureuse » du Poète est un non-sens existentiel et logique. Si Cioran reprend avec joie (!) les propos de Valéry - « Les optimistes écrivent mal » - c’est pour décréter que la vie de Mihai Eminescu (1850-1889), le poète monumental des Roumains et dernier romantique de l’Europe, était vouée d’emblée à l’échec, tant la qualité du souffle poétique est  déterminée par « la qualité de résistance que la vie oppose à la soif de vivre.» Nourri de Schopenhauer et de bouddhisme, Eminescu était, certes, un pessimiste, de la fibre d’un Leopardi, mais l’affirmer c’est produire une tautologie, semble nous dire Cioran, l’inégalable aristocrate du doute qui ne doute pas que les poètes, les grands, n’ont pas de vie à raconter : « Ce sont les médiocres qui ont une vie. Et si on a inventé les biographies des poètes, c’est pour suppléer la vie inutile qu’ils n’ont pas eue. »

De toutes les vies inutiles que Mihai Eminescu n’a pas eues – pendant sa malheureuse existence de 39 ans ou pendant sa flamboyante postérité de  125 ans – tire un roman époustouflant sur les ramifications d’une légende littéraire qui n’en finit pas de bouturer. Un mythe inénarrable, donc, ce Eminescu, poète à nombreux manuscrits et un seul volume, homme à quelques idylles et un seul amour, auréolé d’une fin tragique, dans un asile de fous. Eminescu est l’obsession de toute une nation, dont les différents régimes politiques ont confisqué la pensée à tour de rôle, pour légitimer soit l’extrême droite des années 1930, soit le pouvoir stalinien des années 1960, soit le nationalisme patriotique de Ceausescu des années 1970. Une légende à millefeuille que Florina Ilis, jeune écrivain né en 1968,  s’est employée à déployer en éventail et à déconstruire dans un opus de 664 pages, traduit magistralement par Esprit jubilatoire et plume mature, Florina Ilis a déjà connu le succès de critique et de public en France avec son précédent livre, La Croisade des enfants (Syrtes, 2010), satire sociale couronnée par le Prix Courrier international du meilleur roman étranger.

La grande audace créatrice des Vies parallèles (Syrtes, 2015) consiste à télescoper les époques. Certes, Florina Ilis se plait à fondre des éléments biographiques et des épisodes  imaginés de la vie du poète Eminescu dans une écriture baroque, très jouissive, qui emprunte simultanément ses tournures à l’enquête et au « docudrame », à l’essai et à la fiction, aux didascalies du théâtre et  aux notes informatives de la police répressive. Florina Ilis multiplie sans cesse les perspectives, elle entrecroise « les sources » qui racontent Eminescu  mais la puissance de son « œil de cyclope » à double vue réside dans la capacité de laisser les époques se transvaser, en dépit de tout anachronisme qui ne fait que mieux restituer la portée du mythe.

Il n’est rien de plus naturel, dans l’art romanesque, que de donner à voir, par exemple, la capitale viennoise des années 1870, où Eminescu, étudiant en philosophie, « ne fréquentait que les cours qui stimulaient sa phénoménale intelligence »,« empruntait des livres à la cour de la bibliothèque impériale, et s’enfermait chez lui pour les lire», en préparant du café turc et en prisant du « tabac qu’il se procurait à crédit ». Il n’est rien de plus croustillant que d’évoquer la ville roumaine de Iasi, où la poétesse Veronica, la muse blonde du poète, recevait chez elle le dramaturge Caragiale – « le diable en personne », un « démon de l’intelligence, pas un homme !» -  rival à vie, en amour et en politique, d’Eminescu. Mais rien de plus audacieux également que de mettre en scène un colocataire qu’Eminescu aurait eu pendant son séjour à la clinique psychiatrique de Vienne : ancien archiviste, Filipescu prend sans cesse des notes, enregistre tout - délires et exposés philosophiques du poète - en brave informateur de la Sécuritaté, milice répressive née  un siècle plus tard  mais qui surveille Eminescu de son vivant ! Personnage ubuesque, l’informateur  Filipescu se pavane de sa tâche patriotique et la satire n’en est que plus savoureuse : « Quand je me suis occupé de l’archivage des dossiers, que croyez-vous ? Parmi les éléments réactionnaires, exploiteurs, membres des partis historiques, légionnaires, saboteurs, fractionnistes et autres avortons qui ont ruiné notre pays, je tombe sur un dossier intitulé « Poète national ». Le Poète national. Cela vous dit quelque chose, monsieur Eminescu ? Non ! C’était un dossier diablement volumineux, mais dans un désordre total. Il renfermait des informations assez intéressantes et, par endroits, contradictoires. Tantôt les opinions du Poète National  (je me réfère aux opinions politiques dans ses articles) étaient démocratiques (de gauche), tantôt nationales (de droite), au point que personne ne comprenait goutte. En poésie, il était tantôt génial et insurpassable, tantôt il n’était qu’un versificateur quelconque, ni parfait ni capable de mener une poésie jusqu’au bout. »

Avec quelques éditions en français des poésies depuis longtemps épuisées et malgré une fleur rare toute récente, l’édition bilingue « Poésies/Poezii », due au traducteur Jean-Louis Courriol (Non Lieu, 2015), Mihai Eminescu ne dit presque rien aux Français. Cependant le roman de Florina Ilis peut être lu sans connaître la poésie, pense à juste titre la traductrice des Vies Parallèles,  Marily le Nir : « Sa structure, les divers thèmes qu’il aborde de façon si originale, lui donnent un caractère universel: incompréhension de l’artiste, persécution,  surveillance, critique implicite de toutes les polices politiques de tous les temps, critique des manipulations de la Securitate même dans le domaine culturel…. » D’aucuns vont goûter la romance « de la plus belle des nuits » que la poétesse Veronica Micle et le poète Mihai Eminescu auraient vécue dans leur vie si fulgurante, bénie pourtant par une courte époque de félicité mélancolique : « avant ce n’était que folie et enfantillage,  tout ce qui suivra ne sera que dégoût et fatigue. » Roméo et Juliette du XIXe siècle, Mihai et Veronica meurent tous les deux en 1989, à distance de quelques jours, bien avant d’atteindre, chacun, la quarantaine. D’autres  lecteurs se plairont à être transportés dans le bouillonnement du XIXe siècle européen où un poète inconnu « avec son esprit génial, anticipait d’un siècle la théorie dans laquelle les particules sont décrites comme des ondes sur cordes (une toile d’araignée de fils), connue aujourd’hui sous le nom des supercordes ». Et nombreux seront les lecteurs qui vont savourer l’ironie lumineuse de Florina Ilis qui baigne tendrement chaque phrase, comme un soleil tiède, afin de nous rappeler  que « le monde est théâtre » et « la vie est rêve ».

L’imaginaire de chacun est bien servi, on a largement le choix: l'amant, le lunatique, le journaliste, le toqué, le philosophe, le traqué, le poète, le conspué, le réactionnaire, le divinisé montent sur la scène de deux siècles et fomentent le mythe Eminescu. Cioran aurait sans doute aimé les vies parallèles du Poète - intraduisible et que les Roumains ne méritaient d’ailleurs pas – génie forcément sans vie à raconter. Oublier la nôtre et se laisser couler dans les mille et une vies de notre idole revient à palier la soif du vivre qui nous fait défaut.

En outre, après 125 ans de postérité littéraire, le poète lui-même aurait pu s'enorgueillir de sa prophétie autoréalisatrice:

"Quant à ma vie, je crois qu'elle coule légère,

Lentement racontée d'une voix étrangère

Comme si ce n'était pas toute mon existence

Qui raconte par cœur mon histoire si dense

Que j'y tends mon oreille et ris en écoutant,

Comme d'un autre mal?...Serais-je mort pourtant?"

Remis à plat et relancé par le livre de Florina Ilis, le mythe Eminescu est bien vivant. Et avec lui, nous aussi.

The day of revolution tome 1 de Mikiyo Tsuda est un titre étrange à la croisée du shojo et du Boys love. Après tout, les publics du shojo et du Boys love (soft) ne sont pas si éloignés alors pourquoi ne pas tenter de les réunir. Pourtant, la mission est assez délicate. Mikiyo Tsuda est plus connu sous le nom de plume Taishi Zaou. Avec ce pseudonyme, elle écrit des Boys Love. La mangaka ne s'aventure donc pas en terrain inconnu.

Kei Yoshikawa est un jeune garçon de 15 ans qui a des relations difficiles avec son père et qui préfère traîner sur le toit du lycée avec ses amis plutôt que d'aller en cours. S'il joue les terreurs, il est aussi d'une beauté troublante du fait de son air androgyne et même les garçons de la bande avec laquelle il traîne éprouvent une étrange attraction pour lui.

Cela dit Kei n'est pas vraiment un garçon à la beauté androgyne, il est en fait une fille ou plus exactement un hermaphrodite : son apparence est masculine mais ses chromosomes sexuels sont féminins. Une troublante nouvelle qu'il apprendra à la suite d'un évanouissement et qui pourrait bien chambouler sa vie entière. Va-t-il accepter de devenir définitivement une fille ? Pourra-t-il assumer un changement de sexe et toutes les questions que cela soulève... ?

Une réflexion sur l'identité sexuelle menée avec humour

L'idée de base de The day of revolution est assez intéressante, il faut bien l'avouer, même si l'explication du médecin face à l'expérience du personnage principal en tant que garçon est un peu bancale. Mais passons, Mikiyo Tsuda arrive parfaitement à se faire pardonner cette faiblesse scénaristique par la suite.

Ce postulat de départ, lui permet aussi d'avoir un traitement très proche d'un Boys Love (soft) tout en restant dans l'univers du shojo. C'est une combinaison qui marche très bien conservant des caractéristiques importantes des deux genres. De plus la mangaka a réussi à relever sa sauce avec une bonne dose d'humour. En effet, elle enchaîne les situations cocasses sans pour autant perdre pied et suis le fil de son histoire confrontant petit à petit Kei à des faits qu'il n'avait pas envisagés, relançant ainsi la réflexion sur les changements radicaux qu'il doit s'apprêter à affronter.

On appréciera donc le scénario pour les saynètes humoristiques et la réflexion plus profonde sur l'identité sexuelle : est-on garçon ou fille par son corps ou par sa mentalité ? Une réflexion qui est finalement laissée au lecteur, la mangaka se contentant d'illustrer le problème. Et c'est pas plus mal. On pourra aussi y voir une image de la période troublée de l'adolescence et de la quête d'identité des ados.

À la croisée du shojo et du Boys love

Au niveau des dessins, on retrouve là encore des traits et des mises en images relevant à la fois du shojo et du Boys Love. Cela dit, l'exercice était peut-être plus facile pour les dessins que pour le scénario. Les codes graphiques du shojo et du Boys love n'étant pas si éloignés l'un de l'autre.

La principale réussite de Mikiyo Tsuda étant le charac-design de son personnage principal. Elle arrive à lui donner une apparence tantôt masculine, tantôt féminine et jongler avec l'une et  l'autre en conservant les principales caractéristiques de son visage. Et de cette réussite dépendait en grande partie la crédibilité du scénario.

On notera que The day of revolution était initialement un one shot (titre en un tome) avec une conclusion un peu rapide. Heureusement, les fans ont réussi à convaincre Mikiyo Tsuda de faire un deuxième tome. Et on l'attend avec presque autant d'appréhension que d'impatience. On espère une conclusion avec plus de panache mais on a hâte de retrouver cette histoire si particulière.

: Je vous ai déjà parlé de l’opération Un éditeur se livre #4 mise en place avec Libfly. Cette opération permet de découvrir les différentes collections de la maison d’édition La Contre Allée. Après Le dernier des juges de la collection Un singulier pluriel, j’ai donc reçu Ces vies-là de Alfons Cervera, collection La sentinelle dont le but est de porter « une attention particulière aux histoires et parcours singuliers de gens, de lieux, mouvements sociaux et culturels ».

Résumé : L’auteur nous livre ici une autobiographie, où il s’exprime sur la fin de vie de sa maman. Il profite d'un voyage à Grenoble deux semaines après le décès de sa maman pour écrire en quelques jours son ressenti après cette perte. Il raconte avec émotions et vérité les 18 derniers mois de la vie de sa mère qui se savait condamnée car atteinte d'une tumeur. L'auteur explique comment sa mère a arrêté de marcher, puis de parler et enfin de manger jusqu'à se laisser mourir. Il nous raconte également comment il a tenté de mettre à profit ces derniers mois pour essayer d'en apprendre plus sur la vie de ses parents et de comprendre certaines ombres du passé familial. Il tente de comprendre tout cela en posant des questions à son entourage mais aussi à cette mère peu bavarde et peu expressive en matière de sentiment. 

Mon avis : L’auteur nous livre ici un témoignage émouvant et presque « à chaud » sur les derniers mois de la vie de sa mère. Il s’agit ici d’une réflexion sur différents sujets. Bien sur il s’interroge sur la vie et la mort, sur les différentes façons de mourir car son père est mort brusquement d’un arrêt cardiaque tandis que ca mère se meurt un peu plus chaque jour jusqu’à s’éteindre complètement. Il va jusqu’à s’interroger sur ce qu’il aurait fait si l’euthanasie était autorisée, car il souffre forcément de voir sa mère dépérir un peu plus chaque jour, chaque heure. Il se demande également sur ce qu’il y a après la mort, mais sans jamais aller dans le religieux.

Mais on retrouve également dans ce livre un vrai travail d’introspection de l’auteur qui mène une réflexion sur son écriture, sur ses lectures aussi.

Il semble que ce récit ait été écrit sur seulement quelques jours lors d’un voyage professionnel à Grenoble et il en profite pour faire un parallèle avec la vie de Stendhal, notamment sur les ressenti de celui ci face a la mort de sa mère quand il avait 7 ans par exemple. Si vous connaissez Grenoble, vous y retrouverez la Bastille, la maison du grand-père de Stendhal. Il parle également d'une chocolaterie. (mais pas de charcuterie*) 

J'ai eu du beaucoup de mal à lire ce livre notamment a cause de la mise en page. Il y a des chapitres mais pas de paragraphes, seulement des blocs de plusieurs pages sans interruption. Il n'y a pas de coupure entre les moments où il raconte le passé ou ses sentiments et ceux où il raconte son séjour à Grenoble par exemple. Il y a également de nombreux dialogues mais ceux-ci ne sont pas clairement identifiés, ils sont complètement intégrés au texte et du coup il n'est pas facile de comprendre ce qui fait vraiment partie de la conversation et ce qui fait partie des « didascalies ». Et il n'est pas toujours aisé de savoir qui parle.

Les souvenirs de deux amis, qui ont trop tôt quitté l’auteur. « Celui qui vit dans la mémoire de ceux qui restent, ne meurt jamais », promet le dicton. Emanuele Trevi l’illustre de manière sublime. Les disparus n’existent pas pour simplement conter leur existence et leurs actes : Deux vies les raconte simplement, pour paraphraser Montaigne, « parce que c’était eux ».

Pia Pera et Rocco Carbone et Emanuele Trevi : trois amis, deux vies et une histoire, dans un récit qui fut salué par le Prix Strega 2021 (équivalent du Goncourt en France).

Pia, sublime et presque éthérée, Rocco, renfrogné et bourru. Deux personnalités magiques – si différentes, pourtant, mais complémentaires, diablement.

A travers eux, Trevi nous fait parcourir dans un splendide voyage la littérature – ou bien est-ce une aventure littéraire qui se déroule ? Deux auteurs d’exception, qui étaient promis à un avenir fantastique, s’ils n’avaient pas quitté si tôt ce monde. Des existences fulgurantes.

Un jeune Gavroche au milieu d’un Paris aux artères encore pavées hurle : « Dan Brown, le nouveau Dan Brown ! qui veut mon Dan Brown ? » Médusée, je dois avouer que la couverture (version européenne) est attirante. La clé rappelle les vieilles demeures bourguignonnes sur un fond rouge sang où la rotonde du Capitole à Washington est vue de nuit.

Alors, curiosité oblige, on le prend entre les mains et là, ce fut le choc. 595 pages qui se résument en quelques mots : un homme appelé par un autre homme qui se fait passer pour un autre homme décide de le prendre en otage malgré lui au sein du Capitole pour trouver une clé dans les sous-sols de la Bibliothèque du Congrès « aux temples maçonniques ». Sans oublier la porte où se cache le secret (vrai) que toute une nation, que dis-je ?, que toute une humanité ignore joyeusement.

Une femme, belle femme fille de milliardaire, a fait une découverte sur l’histoire de l’évolution qui ferait retourner Darwin dans sa tombe ! C'est tout de même ballot, c'est son anniversaire. L’un et l’autre vont partir à la quête du Graal… oup’s pardon, (ça, c’était avec Da Vinci Code), donc, ils partent à la quête d’une clé qui ouvre une porte sur le monde de la supra puissance mystique et occulte. Et tout ceci, sous le titre d’une magnificence sans précédent : Le Symbole Perdu. Symbole Perdu, symbole perdu… en tous les cas, c’est le lecteur qu’il perd le Dan Brown.

Une lecture simple comme on pourrait s’en douter. D’ailleurs, c’est à se demander, si cette édition-là ne dériverait pas du scénario qu’il devrait envoyer à Ton Hanks. Oup’s une erreur d’impression. En outre, quand on connaît les rouages d’une écriture telle que celle de Dan Brown (suspenses assez cohérents, simples, bien maîtrisés) franchement, c’est du réchauffé.

Donc écriture américaine reconnaissable entre toutes. Toutefois, John Le Carré nous invite dans une écriture fluide et rythmée sans pour autant se borner dans une insuffisante insolente comme nous le propose Dan Brown. Mathématicien, il prouve un sens de l’analyse, un goût de l’étude, un rêveur à l’imagination féconde, mais aussi à l’ego dont l’impatience serait la mère et l’orgueil le père. Un besoin extravagant, pesant, pénible, sans subtilité de prouver qu’il est intelligent. Il a une soif de reconnaissance absolue dans sa réalisation de soi (et non pour son compte en banque, que l’on s’entende) et s’amuse à créer une ambiance improbable.

C'est ainsi, le Symbole Perdu est un pétard mouillé enveloppé de clichés qui crée encore le phénomène de rentrée littéraire de cet automne. Est-ce que Dan Brown serait en proie à des conflits émotionnels qui alimentent fantasmes et exagérations au point de proposer du vide ? Mystère, code, un monde vu sous l’ordre du complot sont tous les ingrédients pour vendre.

Ajoutons également que la visite du Capitole avec une foule de détails donne en outre l'impression de relire les pages d'un guide touristique. Pas vraiment l'ivresse d'un style léger...

L’idée n’est pas nécessairement mauvaise, après tout, il est intéressant de se pencher sur les pans d’une histoire occultée par l’Église ou un gouvernement fut un temps. Néanmoins, le manque de subtilité, le manque de raffinement, l’absence de réelle magie coupent court à toute crédibilité du moment !

Retrouvez Le symbole perdu de Dan Brown, en librairie

Les Salmeck sont vraiment de sales mecs, et ce depuis bien longtemps. Dès 1624, Nikolas Saalmecke inventait le capitalisme et provoquait, du même coup, la première grande catastrophe économique du monde : la crise de la Tulipe. Dénués de tout scrupule, les Salmeck se sont rapidement – et considérablement – enrichis. Mais comme il y a tout de même une justice sur terre, ils paient leur méchanceté en mourant tous précocement, et ce malgré la présence constante à leurs côtés des Austerman, une lignée de valets prudents et attentionnés.

L'Austerman qui nous intéresse s'est donné pour mission de veiller scrupuleusement sur le dernier des Salmeck, Philibert, afin qu'il connaisse une existence plus longue que celle de ses ancêtres. Aussi le protège-t-il de tous les dangers possibles et imaginables, des aliments allergisants aux activités physiques. Ce qui rend la vie de Philibert, douze ans, pas très amusante. Jusqu'au jour où Philibert a une idée de génie : se faire greffer les neuf vies d'un chat pour pouvoir enfin profiter pleinement de sa fortune et de sa jeunesse.

Notre jeune héros va-t-il pour autant réussir à mourir vieux ? Va-t-il apprendre la bonté et la sagesse au cours de ses neuf vies ? C'est ce que l'on va découvrir dans .

Ce n'est certes ni gentil ni politiquement correct, mais nous nous délectons à voir mourir, sous la plume de John Bemelmans Marciano, ce garçon si jeune et pourtant si odieux. Si vous n'aimez pas la corrida, vous apprécierez particulièrement les décès successifs de Philibert face à un taureau, qui venge ainsi tous ses congénères morts sous l'estocade de matadors.

Les illustrations en noir et blanc de Sophie Blackall nous donnent à voir ce petit être maléfique et ses différentes façons de mourir, et font de ce roman un joli objet en plus d'un petit bijou d'humour noir. Ames sensibles s'abstenir…

L'hyper consumérisme de la société occidentale a trouvé son exutoire et sa concrétisation : le gigastore. Celui de Septimus Days est le premier et (d'aucuns le pensent encore) le plus beau du monde, en forme de cube de 2,5 km de côté. Tout ce qui est mis en rayon sera vendu, et tout ce qui peut être vendu sera mis en rayon.

C'est une plongée au coeur d'un système abouti et effrayant que nous propose James Lovegrove, où la personnalité s'efface et l'humanité disparaît au profit d'une course effrénée et mortelle à la "bonne affaire".

Aussi difficile à lire qu'un bottin téléphonique et à quitter qu'une gueule de bois.

Retrouvez Days, sur Place des libraires

Avec La mécanique des vides, Zéphir imagine deux voyages initiatiques où la quête du mot se meut en traque de la mémoire et de l'identité.

Dans cet album coexistent ainsi deux récits parallèles : le premier présente la naissance d'un homme au monde dont les paroles fuient, dont les lettres des mots prononcés s'envolent dans une direction qui invite au voyage. Le second met en scène les esprits d'une forêt qui, contraints de se replier pour fuir la déforestation, recueillent les souvenirs et plaisirs de leurs camarades qui acceptent de se confier.

Ces deux histoires s'entrecroisent, entrent en écho et se répondent un peu à la manière de W ou le souvenir d'enfance de Georges Perec. Si elles semblent tout à fait dissemblables à première vue, une seconde réflexion parvient à les lier et découvre une partie de la force poétique qui les habite : le pouvoir du mot comme garant de l'identité.

L'écriture fine de l'auteur se déploie à travers des sequences généreuses qui prennent le temps de présenter l'action et qui suspendent la quête de sens pour entrer dans un temps de récit différent, distendu.

Les images, hypnotiques, sont tendues entre une grande plasticité et un dessin très maîtrisé, entre le réalisme de la représentation et la picturalité qui emporte parfois le regard. Le dessinateur place ainsi l'image dans une dialectique en miroir des histoires, en équilibre entre le nommable et l'ineffable, entre le descriptible et le sensible.

Poétique et engagé, cet album invite à une lecture douce, contemplative et spirituelle.

Dans les rues de Grenoble inondées de brouillard, l'auteur traîne un poids au fond de son âme.

Alors qu'il y est invité pour participer à un colloque organisé à l'Université Stendhal sur le thème Témoins et Témoignages, mémoire collective et individuelle, toutes ses pensées sont accaparées par le décès de sa mère à peine deux semaines plus tôt.

Celle-ci s'est lentement laissé mourir pendant près de dix huit mois après une chute dans les escaliers de sa maison. Une chute bien moins grave qu'il n'y pourrait paraître mais qui a cassé quelque chose en elle. La peur s'est introduite dans sa vie et ne l'a plus quittée alors que l'envie de mourir s'installait.

Dix huit mois de descente progressive aux enfers pour elle et pour son entourage : ses fils, la famille, les amis.

Dix huit mois pour sombrer progressivement dans l'absence et le mutisme tout en gardant quelques bribes de lucidité malgré le cancer qui s'est invité à finir le travail de sape.

C'est au cours d'un de ces instants de quasi retour à la vie, alors qu'elle est clouée dans son fauteuil roulant qu'elle ne quitte plus que pour aller au lit, qu'elle remet à son fils une serviette contenant des papiers de famille : les titres, centenaires, de propriété de la maison, des documents divers parmi lesquels l'auteur découvre que, en 1940, son père, mort depuis des années maintenant d'une brusque crise cardiaque, avait alors été condamné par la justice espagnole à douze ans de prison.

Tue pendant des années par toute la famille et par tous ceux qui avaient pu le savoir, cette information fait l'effet d'une bombe pour l'auteur qui n'en avait jamais eu le simple soupçon.

Au travers de ces pages, il semble bien qu' ait voulu exorciser le trouble dans lequel l'ont plongé les deux évènements énormes que la vie lui a assénés au cours de ces dix huit mois éprouvants : la lente disparition de sa mère et la brusque découverte de ce que l'histoire avait fait à son père.

Le style est oppressant, répétitif, brusque, parfois presque brutal. Le propos fait d'innombrables et perturbants allers-retours entre Grenoble et l'Espagne, entre aujourd'hui et de nombreux hiers, entre la mère, le frère et le père.

La mort est omniprésente, oppressive, suffocante, inexorable, attendue, subie, rejetée, désirée. Elle imprègne toutes les pages du livre.

Le passé – le silence qui l'a entouré – peine à ressurgir des limbes où il a été systématiquement enfoui : les vaincus ont assez de leur peine pour se risquer à subir la honte voire l'opprobre en l'évoquant.

La brume et la pluie de Grenoble n'ajoutent aucun rayon de soleil qui pourrait éclaircir le présent.

C'est un exorcisme, c'est une psychothérapie, un long chemin entre les vérités des uns et les silences des autres. C'est un effort de mémoire pour comprendre, pour savoir : « nous écrivons pour savoir, pas pour montrer ce que nous avons ».

Ce ne sont pas des souvenirs, ce n'est pas vraiment une biographie (de qui ?) mais c'est une introspection où l'attitude personnelle de l'auteur face à la vie, face à la mort, ses certitudes sont profondément bouleversées.

Cela se traduit aussi dans l'écriture, pas simple, parfois rébarbative avec ces paragraphes qui mesurent un chapitre quand ils ne sont pas simplement dépourvus de ponctuation.

Mais ce sont de belles pages d'amour d'un fils à sa mère, à son père, à son frère, à la vie, à la culture, à la poésie.

C'est un effort pour le lecteur mais il mérite d'être fait.