Une histoire de clés

, plus à destination d'un lectorat féminin et écrit avec beaucoup de soin qui emmène le lecteur jusqu'en Autriche, à Vienne précisément à l'époque de Mozart.

Viki vit en harmonie avec son père, Anton Schweizer et sa grande sœur, Luisa dans un appartement cossu de la ville de Vienne. L'histoire commence en 1790. Depuis qu'elles ont perdu leur mère de maladie, les deux jeunes filles entretiennent avec leur père une vive complicité, notamment grâce à la musique. Avec la cuisinière Gertrud, devenue la maîtresse de maison, l'absence de la mère a pu être comblée. « Si la famille n'avait à cette époque pas sombré dans le désespoir, c'était bien à la cuisinière qu'elle le devait : grâce à son inépuisable affection et à son optimisme sans faille, la petite lueur vacillante qui éclairait le foyer ne s'était jamais éteinte. » Ainsi chacun semble vivre heureux.

Jusqu'au jour où monsieur Schweizer décide de se remarier et impose à ses filles, Augustine de la Marquette, jeune Française victime de la Révolution. « Le château de sa famille a été mis à feu et à sang par des paysans et son père l'a envoyée illico presto à l'étranger. »  Cette femme se révèle être, dans un premier temps, une belle-mère égoïste et capricieuse.

Elle parvient à rompre l'harmonie familiale et détourne rapidement son mari de ses deux filles. L'aînée va chercher de l'apaisement auprès d'un jeune homme musicien et bohème et Viki  va se réfugier davantage encore dans la musique et surtout, chez son nouveau voisin,  le « kapellmeister », Wolfgang Amadeus Mozart, occupé à composer un opéra : la Flûte enchantée.

Quelques péripéties très ordinaires, plutôt attendues dénoueront sans surprise le drame et la famille Schweizer retrouvera sa cohésion initiale. Bref, un roman, en apparence, sans grande envergure romanesque ni originalité mais qui retient pourtant le lecteur. Sans doute parce que les nombreuses descriptions de la vie quotidienne en Autriche au XVIII enrichissent le roman, lui apportent de l'intérêt et rendent la lecture réellement passionnante.

Mozart n'est sans doute ici qu'un prétexte pour construire une histoire mais ce personnage apparaît dans une grande réalité et suppose un travail de recherche bien documenté qui apporte au roman une certaine force et de l'intérêt. L'ensemble est raconté dans un style élégant, à travers une écriture précise et sensible et un vocabulaire (parfois) soutenu, légèrement désuet pour le public adolescent mais d'une attractivité littéraire incontestable. Ainsi par exemple : « Restreindre notre pratique  de la musique est un moyen de nous diviser pour mieux régner. Peu lui chaut que cette privation te chagrine ! »

A l'issue du livre, vous n'aurez qu'une hâte : écouter la Flûte enchantée ou le Requiem de Mozart  et vous rendre à Vienne, Rauhensteingasse.

A savoir aussi. En fin de volume, est notifié l'ensemble des œuvres musicales citées dans le roman et une courte biographie du compositeur ainsi qu'une postface de l'auteur apportant quelques précisions sur l'écriture de son roman, notamment sur l'interpénétration de la réalité dans la fiction.

Plongez dans un monde sombre où la féminité rencontre le crime. Marc Lefrançois nous entraîne dans un voyage à travers l'histoire, explorant les vies de femmes qui ont laissé une trace indélébile dans les annales du crime. De la marquise de Brinvilliers, figure emblématique de l'affaire des poisons, à Simone Weber, la redoutable "diabolique de Nancy", l'auteur nous dévoile une galerie de personnages aussi fascinants que terrifiants.

Mais qui sont ces femmes et qu'est-ce qui les a poussées à commettre l'irréparable ? Était-ce la passion, la cupidité ou simplement une fascination morbide pour le mal? Lefrançois ne se contente pas de nous présenter des coupables avérées; il explore également des cas plus ambigus, où l'innocence et la culpabilité se mêlent dans un tourbillon de controverses.

Bien sûr, le phénomène n'est pas nouveau. Depuis l'Antiquité, des femmes ont tué, motivées par des raisons aussi variées que l'honneur, l'ambition ou la vengeance. Des figures mythiques comme Médée aux reines mérovingiennes, le meurtre n'a pas de sexe. Et si certains imaginent que ces femmes étaient guidées par leurs émotions, détrompez-vous.

Beaucoup étaient en réalité des stratèges implacables.

Le poison, arme discrète mais redoutable, était souvent leur choix de prédilection. À une époque où la médecine légale en était encore à ses balbutiements, cette méthode offrait l'avantage de l'anonymat et de l'efficacité. Et même si la justice était parfois clémente envers elles, certaines n'ont pas échappé à la sentence ultime.

Alors, si vous pensiez que le crime était l'apanage des hommes, ce livre vous fera changer d'avis. De la femme insatisfaite à la tueuse en série, "Les grandes criminelles de l'Histoire" vous ouvre les portes d'un univers où le genre n'est qu'un détail face à la noirceur de l'âme humaine.

Un psaume pour les recyclés sauvages. Ou la bien étrange histoire de robots qui ont décidé de fuir ce qui est construit, pour renouer avec la nature. Sur cette planète, on vient dans le respect de l’environnement, grandement laissé à l’état sauvage. Et quand Dex, moine, décide de quitter la voie qui était la sienne, il finit par rencontrer un robot — une première depuis des générations.

Une religion universelle guide cette humanité — mélange de bouddhisme et d’hindouisme. Dex a pour vocation d’écouter les gens et de leur préparer la tasse de thé qui sera la plus en adéquation avec leurs besoins — ou en réponse à une détresse.

Frappé par une crise de foi, Dex se rend dans un ancien monastère, et là, rencontre Mosscap, un robot de construction : à l’instar des autres machines, il fait état d’une certaine sensibilité. Le pacte entre humains et robots était de ne plus avoir d’échanges, quand les seconds ont pris leur indépendance.

Le premier tome de cette trilogie ouvre la porte à une profonde réflexion sur les rapports entre nature et culture. Nulle question de religiosité, mais plutôt une approche sensible — le tout servi par un personnage présenté comme non binaire.

La traduction par le fameux « iel » en français déconcerte quelques instants… avant de devenir une forme presque universelle d’identité.

Dans son dernier ouvrage, La Véritable histoire du Kraken (trad. Mathilde Aronnax), Fabio Genovesi nous emmène dans une aventure littéraire étonnante, qui flirte avec les frontières de la réalité et de la légende. À travers les pages, l’auteur déroule l’histoire captivante du calamar géant, un animal mythique qui a longtemps habité les récits et les légendes marines.

Le 30 novembre 1841, un navire français, L’Alecton, fait une rencontre inoubliable avec un calamar géant, menant à une série d’événements qui remettent en question les limites de la croyance scientifique et populaire. Le capitaine Boyer, personnage central de cette histoire, se retrouve confronté à l’incrédulité de l’Académie des sciences, illustrant la tension entre découverte et scepticisme.

Genovesi, avec une plume poétique et admirative, explore les profondeurs de cette créature énigmatique, la transformant en une métaphore puissante de l’inconnu. Son récit, oscillant entre réalité historique et narration poétique, offre une réflexion profonde sur la nature humaine et notre rapport au mystère.

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Le roman s’inscrit dans un cadre historique riche, faisant écho à des œuvres classiques comme Vingt mille lieues sous les mers de Jules Verne. Cependant, Genovesi transcende le simple récit d’aventures pour interroger nos perceptions de la réalité et la manière dont les légendes prennent forme dans l’esprit collectif.

La Véritable histoire du Kraken ne se résume pas à un énième récit sur un monstre marin : c’est un voyage à travers l’histoire, la science et la littérature, où Genovesi tisse habilement la trame d’une légende intemporelle. Ce livre est une recommandation incontournable pour ceux qui cherchent à naviguer dans les eaux troubles de la mythologie et de la découverte scientifique, révélant comment les deux peuvent coexister dans un récit captivant et éducateur.

Dans cette œuvre, Fabio Genovesi confirme son talent de conteur, capable de plonger les lecteurs dans un univers où le fantastique rencontre la réalité, offrant ainsi une aventure littéraire aussi profonde et mystérieuse que l’océan lui-même.

Crénom, Teulé, encore vous. Et posthume, qui pis est ! Décédé en octobre 2022, il fallait que Jean s’en prenne à Louis, et pas n’importe lequel : Louis XI, monarque qui a inventé La Poste en France, et que l’on ridiculise dans ce roman en nous mettant sous le nez, pardon, ses hémorroïdes turgescentes… Cher, cher Jean Teulé… merci.

Célèbre pour avoir renforcé l’autorité centrale du royaume aux dépens des seigneurs féodaux, Louis XI ne l’est pas moins pour sa personnalité complexe et ses méthodes parfois cruelles. L’Histoire le réhabilite de temps à autre, mais on lui doit tout de même la cage de fer. Elles étaient conçues de manière à ce que les prisonniers puissent à peine se mouvoir. 

Il avait une fascination pour l’occulte et s’entourait de devins et de sorcières, croyant ferme en la magie et en la sorcellerie — assez inhabituel pour un roi de son époque.

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Mais Jean Teulé, puisant dans les faits historiques de quoi construire son récit et dans son imaginaire pour combler les vides nous sert un ouvrage inachevé, tristement inachevé. Peut-être le roi est-il dépeint comme plus horrible qu’il ne le fut, haï manifestement de son peuple et redouté de ses gens. A-t-il consommé autant de serviteurs, qu’il faisait tuer ici ou là ? Certes, il se débarrassa de son père et de son frère, mais qui ne l’aurait pas fait pour le trône de France.

Hypocondriaque ? Ah, là… 

Cette histoire du roi qui ne voulait pas mourir réunit également nombre d’amis et de proches de Teulé.

L’hymen est-il soluble dans l’humour ? En tout cas, rien ne les oppose quand Elléa Bird et Élise Thiébaud s’empare d’un sujet qui figure parmi les tabous sociétaux qui ont encore de l’avenir. Il suffit de se souvenir que ce sont 70 vierges promises après la mort aux terroristes consciencieux…

Explorer la virginité — notion dont Freud assurait qu’elle contenait le risque des « tendances polygames » dans nos sociétés occidentales — c’est parler d’histoire, de sexualité, de patriarcat, aussi bien que la mythologie et les ramifications les plus anciennes de la société.

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Tout démarre ici avec Élise, 14 ans : « Je ne sais pas à quel âge j’ai compris que j’étais vierge. Et je ne sais pas quand j’ai compris qu’un jour, je ne le serais plus. » L’adolescente aborde ainsi le sujet pour nous et nous embarque dans une traversée des époques, autant que des personnages hauts en couleur – comme ces clitoris rockers superstars ou… des vulves que pourchassent des citrons (pressés ?).

L’humour est essentiel, mais distillé avec intelligence, tant dans le dessin d’Elléa Bird que par le scénario qui déroule Élise Thiébaut. L’autodérision ne se substitue pas au propos pour autant, au contraire : finesse et élégance, on en redemande !

On vous emmène en voyage en restant confortablement installé.e avec un bon livre sur les genoux.
Lire Egill Bjarnason et son Histoire de l’Islande, publiée par Autrement, c’est exactement ça : un peu d’histoire au coin du feu qui nous permet de nous évader.

Peut-être que le fait d’avoir emmené des touristes en mer avec le capitaine Hörour Sigurdjarnarson pour voir les baleines lui a appris à conter les histoires, mais qu’il nous parle des Vikings, des Révolutionnaires, des cosmonautes ou de la création d’Israël, on le lit voire on l’écoute et on est bien !

On apprend et on désapprend, l’Islande s’ouvre à nous et peu importe si dehors il fait froid ou s’il tombe des hallebardes qui font des « takk, takk, takk, takk, takk, takk… ».

Egill Bjarnasson nous raconte une histoire, nous raconte l’histoire de l’Islande, du monde et « Waouh », on en redemande !

De son vivant, Joseph Staline terrifie… Une fois mort, il encombre !!! La mort de Staline (Dargaud) de Fabien Nury et Thierry Robin évoque en deux tomes l'agonie et le décès de Joseph Vissarionovitch Djougachvili, puis l'infernale guerre de succession qui en découle.

On retrouve dans cette histoire tous les éléments communs aux pires dictatures : culte de la personnalité, arbitraire généralisé, et la terreur érigée en mode de gouvernement. Mais elle est profondément émouvante en ce qu'elle illustre la trahison d'une utopie, la dernière du vingtième siècle et peut-être la plus belle : le communisme.

Dans le premier volume, le ton est à la farce glaçante et sinistre : personne n'ose s'approcher du malade de peur d'éventuelles représailles, le matériel médical ne fonctionne pas (faute de prise secteur conforme !), l'autopsie a lieu dans un garage, etc. 

La Mort de Staline,

Fabien Nury et Thierry Robin

sur BDfugue.com

Mélange de vérité historique, de supputations et de déductions, totalement convaincant : on le sait, la réalité dépasse toujours la fiction... Le second volume qui vient de paraître nous promène dans les coulisses des funérailles, et dans les réunions de "camarades" dirigeants se disputant le pouvoir fraîchement vacant.

Si le titre de cette histoire est La mort deStaline, c'est à mon sens une troïka qui est à l'œuvre - nous sommes bien en Russie ! - avec l'Alpha et l'Omega de la nature humaine à travers, outre Staline, deux autres personnages essentiels.

Le ministre de l'intérieur Lavrenti Beria, c'est le mal absolu : violeur, assassin, une bête malfaisante. La pianiste Maria Yudina, c'est le courage et la liberté de pensée. Grande pédagogue, interprète visionnaire, son tempérament de feu l'amène à se dresser face à Staline dans des circonstances demeurées célèbres !

Sommée d'enregistrer un concerto de Mozart pour plaire au dictateur, elle s'exécute, mais lui écrit qu'elle abandonne son cachet pour la reconstruction d'une église détruite sur ses ordres et prie pour que Dieu lui pardonne ses crimes !!!

Il y a des scènes d'anthologie dans ce volume deux : les délires du fils de Staline, la douleur de sa fille, les discussions qui agitent la galerie de psychopathes et de criminels qui occupent le sommet de l'état, que Thierry Robin croque avec son trait acéré et cruel. Et tous ces loups se dévorent entre eux…

Seuls, de

 Gazzotti et Vehlmann

sur BDfugue.com

Craignant - à juste raison - d'être liquidés par un Beria détenteur des pleins pouvoirs, les autres membres du gouvernement le prennent de vitesse et le condamnent à être fusillé pour trahison.
Pendant ce temps, lors d'une répétition, Maria Yudina raconte une bonne blague sur les autorités.

L'humour survit aux dictateurs et l'art est éternel, alors que les hommes...

Mais jetez un coup d'œil à celui-ci...

Seuls (Dupuis) de Fabien Vehlmann et Bruno Gazzotti est une des histoires les plus étonnantes publiées dans Le journal de Spirou ! Lointainement inspiré par Sa majesté des mouches de William Golding, cette bande dessinée fantastique est riche de méandres psychologiques surprenants.

Le tome 7 qui vient de paraître est particulièrement angoissant : il fait honneur à cette série qui ne faiblit pas !!!