refonte

Depuis Les nuits de Reykjavik, remonte le temps. Le commissaire Erlendur, vieillissant dans Etranges rivages (2013) a tout juste trente ans dans ce nouveau roman. Divorcé et père d'une fillette de cinq ans dont il n'a pas la garde, il est déjà, en 1979, un personnage sombre et solitaire, habité par la disparition de son frère lorsqu'ils étaient enfants et rongé par la culpabilité d'avoir survécu ce jour de tempête effroyable. "Pourquoi Bergur avait-il connu un destin si tragique alors qu'il avait lui-même été épargné ?".

Affecté à la police criminelle sous les ordres de Marion Briem (Le Duel, 2014),  alors jeune inspecteur empathique ("tu es policier, pas pasteur"), il est chargé d'enquêter sur le meurtre d'un Islandais, Kristvin, technicien de maintenance aéronautique à la base américaine de Keflavik. Une enquête délicate sur une zone militaire protégée par l'armée américaine, peu disposée à laisser la police islandaise s'immiscer dans ces baraquements à l'allure d'une petite ville de quelques milliers d'habitants, sans contact ou presque avec la population autochtone. Mais c'est sans compter sur la ténacité de Marion Briem et sur la collaboration inattendue d'un officier de base américain, Caroline. "Si la police islandaise voulait interroger des citoyens américains, elle devait le faire en accord avec les troupes de défense et en présence d'un de leurs représentants."

Un trio efficace et complémentaire, très habile, dont les investigations vont bien au-delà du simple meurtre, soulèvent des interrogations liées aux services secrets américains, s'immiscent  dans un contexte éminemment sensible et stratégique. Passionnant, inquiétant car très réaliste.

En parallèle, Erlendur, s'attache à reprendre ("à titre personnel") une affaire non résolue et vieille de plus de vingt ans, celle de la disparition d'une jeune fille Dagbjört, en 1953, à l'âge de dix-neuf ans.

A travers ces deux histoires  subtilement liées, Indridason maîtrise son récit de bout en bout, avec une fluidité et une clarté étonnantes (d'ailleurs la fidélité du traducteur, Eric Boury n'est sans doute pas étrangère à cette limpidité). Le lecteur suit avec intérêt et exaltation, les deux intrigues, rythmées par les caractères différents des trois personnages, tantôt fougueux et impulsifs, déterminés et tenaces ou calmes et réfléchis, plus pondérés et offrent à la lecture (presque ininterrompue,) un mouvement  très dynamique, une variété de tonalités divertissantes, réellement captivantes.

Ainsi, au-delà de l'enquête policière, dont la résolution s'avère finalement secondaire, classique, presque sans surprises, c'est le roman noir qui prend le dessus et enthousiasme. La complexité des personnages, leurs histoires intimes, leurs blessures profondes séduisent autant que leur perspicacité. Leur envergure, plus humaine qu'héroïque attache ; si proche, intensément réelle.

La grande cohérence d'Erlendur, au fil des romans,  la précision rigoureuse des détails  avec laquelle l'auteur lui construit une existence crédible renforcent sa relation au lecteur, presque vivante désormais et rassurante (on sait qu'il ne va pas mourir trop rapidement).

Enfin l'atmosphère particulière du roman, la volonté de rendre compte avec exactitude de situations vécues et parfois durement éprouvées par la société islandaise, à l'époque de la forte présence des Américains sur son territoire, ajoutent au roman un intérêt historique et social incontestable et dévorant. Et la nature, toujours indomptable et imprévisible, fascine sans lassitude.

Ce livre est simplement une réussite. 

Comté d'Absaroka, Wyoming. Quelques degrés de température perdus confirment que l'été s'éloigne chaque jour un peu plus.

Le shérif  noie son désœuvrement dans la bière en attendant la retraite: depuis la mort de sa femme quelques années plus tôt, il n'a pas vraiment remonté la pente et les travaux d'aménagement de la maison qu'ils avaient choisie sont restés en plan tout comme le ménage, le rangement ou la vaisselle. Au point que, lorsque son ami indien Henry Standing Bear vient cuisiner chez lui pour eux deux, il lui recommande de faire attention à la probable présence de crottes de souris dans la poêle!!!...

Le jour où le cadavre de Cody Pritchard est retrouvé, il aurait peut- être été possible d'imaginer un accident de chasse. Mais la blessure n'est pas de celles que ferait une arme classique : c'est plutôt l'œuvre d'une carabine de snipper de gros calibre, ancienne, utilisée par un tireur d'élite. Et quand Longmire fait le rapprochement entre le jeune homme mort et sa condamnation récente pour sévices sexuels, avec d'autres jeunes gens, sur une femme indienne, Mélissa Little Bird, à l'esprit fragile, il n'est pas loin de se demander si quelqu'un n'est pas en train de se substituer à une justice blanche qui a pu ne pas avoir toute la sévérité que les actes jugés auraient méritée.

Du moins de l'avis de certains. Dont Longmire.

Et aussi bon nombre d'indiens de la réserve.

Nous voilà transportés dans un far west qui a encore toutes les sonorités des films en noir et blanc même si les acteurs ne se promènent plus à cheval mais en camion Toyota.

Ils gardent quand même le Stetson rivé sur la tête et, pour ce qui concerne le shérif, son étoile sur la poitrine et son artillerie au grand complet au bureau ou dans son véhicule.

Il y a aussi les abords des Montagnes Rocheuses qui se couvrent de toutes les couleurs des plus superbes soleils couchants que vous pouvez imaginer, qui abritent des lacs où pêcher dans la plus extrême solitude et des forêts où chasser avec des armes comme seuls les américains donnent l'image d'en posséder.

Il y a les peuples autochtones, parqués dans les réserves, qui tentent de survivre au milieu de la plus belles indifférence - quand ce n'est pas de l'animosité - des populations blanches qui les ont spoliées, brisées et dénigrées, ce qui justifie aujourd'hui de ne voir en eux que des gibiers de potence responsables plus de provoquer des troubles que de les subir. Alors quelle justice pour eux ?!

Il y a cependant des amitiés indéfectibles entre « blancs » et « rouges » qui permettent de conserver quelque espoir.

Il y a des actes de bravoure.

Il y a des amours aussi intenses qu'impossibles.

Et, cachés dans l'étui de cuir orné de plumes de hibou qui protège le vieux Sharps .45-70, la carabine des Morts, il y a les esprits des Vieux Cheyennes qui continuent à veiller sur les vivants depuis le Pays des Morts. Dont le hibou est le messager.

Et, au milieu, flotte le visage triste mais entouré par les siens de Mélissa.

Un polar, c'est une ambiance. Il est manifeste que celui-ci est un très bon polar !

Charlotte est ici le prénom d'une artiste juive allemande née à Berlin en 1917, et ce nouveau roman de , entre hommage et biographie, retrace le parcours douloureux de cette jeune femme, déportée en 1943 et rapidement exterminée.  

Une artiste peintre dont l'œuvre inédite et complexe, « Vie ? ou Théâtre ? »  réalisée sur de très brèves d'années, mélange plusieurs centaines de toiles avec des textes et de la musique à travers lesquelles elle décrit sa famille, ses amis et les épreuves traversées, tragiques et effroyables. Un destin empreint d'angoisse, de peur et d'horreur amplifié par un atavisme morbide. Charlotte s'enferme dans une vie sombre et désespérée, condamnée avant même de naître.

Ce parcours de vie, si terrible, insupportable résonne chez l'auteur depuis longtemps, l'éprouve et le guide, s'immisce dans sa propre existence avec une telle intensité, qu'il lui devient nécessaire de partir sur les traces de cette femme. A Berlin puis dans le sud de la France où elle se réfugiera peu après la Nuit de Cristal, David Foenkinos remonte le temps, fréquente les lieux qu'elle a habitées, rencontre des descendants d'hommes et de femmes qui l'ont côtoyée, chemine vers elle ; c'est un besoin. " Avant même de connaître Charlotte, j'aimais son quartier. En 2004, j'ai voulu intituler un roman "Savignyplatz". Ce nom résonnait en moi d'une manière étrange. Quelque chose m'attirait, sans que je sache pourquoi."

A travers ce roman, c'est  donc à la fois la vie de Charlotte qu'il décrit au lecteur mais aussi sa propre quête dont il rend compte tout au long du roman par de brèves incursions d'auteur. Mais ce qui étonne encore plus cette fois (et séduit peu finalement), c'est la mise en forme du récit. Présenté comme un long poème, le texte est construit de phrases brèves qui tiennent toutes en moins d'une ligne ; conçu ainsi, selon l'auteur pour permettre des pauses respiratoires au lecteur comme à l'écrivain tant l'horreur est au bout de chaque page, dans chaque mot. Du suicide de sa mère à celui de sa grand-mère, de l'arrestation de son père à sa fuite vers la France, de son internement au camp de Gurs, jusqu'à l'arrivée  d'Aloïs Brunner puis sa déportation sur dénonciation à Drancy ; un enfer insoutenable, allégé par cette composition fragmentée.

Une forme stylistique qui crée une distance, sans doute nécessaire, atténue l'émotion et l'excès de pathos mais reste assez troublante et décevante. En effet, par cette concision, le récit semble se hâter, aller trop vite dans le déroulement des événements, donne à voir Charlotte en survol, revêt presque l'allure d'une chronologie, d'une succession trop sommaire d'éléments biographiques alors que le lecteur aurait envie de se saisir du personnage en profondeur, d'approcher sa délicatesse et sa sensibilité. De se sentir bouleversé, emporté, comme l'a sans doute été David Foenkinos lui-même, en découvrant ce personnage. "Sa vie est devenue mon obsession. J'ai parcouru les lieux et les couleurs, en rêve et dans la réalité."

Si Charlotte Salomon a changé la vie de l'auteur, a influencé sa propre destinée, est littéralement entrée en collision avec lui-même,  alors l'intensité du roman semble trop discrète  au regard de ce bouleversement personnel, si lointaine au lecteur, pour être appréciée sans réserves.

 A noter : Le musée juif d'Amsterdam détient l'œuvre autobiographique de Charlotte Salomon.

Ce livre est d'une infinie tristesse, mélancolique et tragique. Presque refermé sur lui-même,  comme réservé à la famille, la narratrice de cette histoire, il laisse le lecteur, spectateur impuissant d'un drame, bien incapable de s'immiscer dans cette tribu hors du commun, pourtant attachante, toute empreinte de fragilité, fracassée par la disparition d'un des leurs.

"Depuis, tout n'est que dérobades, esquives, faux-fuyants."

Il est le témoin éprouvé de leur peine, de leurs déchirements et du terrible secret qui les condamne tous à errer dans leur vie, séparés désormais les uns des autres. Mais, s'il reste extérieur à la cellule familiale par la volonté de l'auteur, le lecteur perçoit d'autant mieux les liens indéfectibles qui réunissait ses membres, l'unité qui les contenait, malgré tout, l'amour qui les animaient, entend la souffrance et le chagrin mais sans que l'émotion ne vienne le submerger. Avec justesse et précision.

dont le 1er roman enthousiasmant Il pleuvait des oiseaux, a conquis un large public, livre de nouveau une histoire assez étonnante, sensible et lumineuse, sobre et sincère, que le lecteur découvre, par détours,  à travers les voix de plusieurs personnages de la famille aux tonalités très personnelles, chacune nuancées par sa place occupée dans la fratrie.

Et quelle famille !  "Nous sommes de la race des vainqueurs. De ceux qui ne fléchissent ni ne rompent, de ceux qui ne se laissent pas rogner l'instinct, qui ouvrent grand leurs ailes et courent devant l'épouvante. Nous étions les King à Norco."

21 enfants composaient la famille Cardinal, installée chichement près d'une mine désaffectée à Norco, mine découverte par le propre père, prospecteur. Tour à tour, le cadet, la sœur aînée, l'une des sœurs jumelles, l'aîné des garçons, puis un autre encore, racontent leur vie dans cette ville triste et désolée, "ces masures de papier mâché […] des rues de bitume gris et vérolé," les rivalités avec les culs terreux, leur mère égarée et un peu folle, ("la fatigue de toute une vie la rendait invisible") , leur père absent ("à la cave ou à sa cabane, la vie domestique ne l'intéressait pas"),  Angèle, leur sœur prête à l'adoption puis la séparation après l'accident tragique, la fuite pour oublier ("la vie nous a éparpillés aux quatre coins de la planète"), atténuer la culpabilité, calmer la douleur. En vain.

Chacun livre son histoire (des sanglots dans la voix), remonte le passé, évoque ses souvenirs avec tendresse, exprime sa souffrance et la difficulté de se reconstruire après la disparition d'Angèle, l'immense solitude qui les envahit tous depuis. La tristesse est palpable à chaque page, imprègne le lecteur progressivement et de plus en plus intensément même si, de temps à autre, explosent quelques rires.

Volontairement énigmatique, le récit se dévoile par petites touches, au fur et à mesure que les personnages se dévoilent. La disparition d'Angèle, annoncée dès les premières pages, mystérieuse et sombre hante tout le récit, interroge jusqu'au terme du roman, légitime chacune des confidences de la fratrie.

Introspectif sûrement, ce roman donne aussi à voir la mine, les conditions difficiles des ouvriers, les villes aux alentours qui se meurent, le pouvoir des firmes multinationales ("les gens de la New Northen Consolidated"), la vie en famille, les disputes et les connivences, le désir d'ailleurs…

Ce bel équilibre rythme l'histoire avec grâce, même si en début du roman, une légère confusion toute transitoire, due à la construction narrative un peu particulière, apparaît.

L'histoire est terrible, toute inscrite dans ce « La » du titre. Elle raconte l'existence d'une sœur, celle de l'auteur, lointaine et secrète, absente de la famille le plus souvent.  Tenue à distance. Rarement évoquée, Françoise ne vit que par le silence qui l'entoure jusqu'à ce que ce dernier ne devienne insoutenable, prenne corps dans le récit de , son frère. "Au vrai, elle est pour moi un vacarme assourdissant, en témoignent les innombrables otites dont enfant mes oreilles ont été affectées." Et atteigne le lecteur en plein cœur.

Née en 1938, Françoise est la sœur aînée, mise à l'écart depuis la naissance de l'auteur. "Elle est partie, explique ma mère, à cause de la menace de mort qu'elle représentait pour le bébé à naître. Je suis ce bébé." Victime d'une encéphalite convulsivante à  dix mois, elle cesse d'être une enfant ordinaire. Son comportement agressif l'isole des autres et épuise ses parents. Internée en clinique puis au couvent ("Ma mère a toujours oscillé entre deux secours"), Françoise, malgré les traitements, demeure agitée. Une lobotomie pratiquée à l'adolescence, le 21 juin 1952, six mois avant la commercialisation des premiers neuroleptiques, la condamne et l'exclut totalement de la vie familiale, jusqu'à sa mort en 2014.

"Ni morte, ni vivante, ni vraiment absente ni tout à fait présente […] Elle envahit les pensées de chacun, elle est partout, elle obsède à chaque instant."

A l'aide des carnets rédigés par sa mère, l'auteur, dans un style épuré, reconstruit la vie de sa sœur, évoque la chambre "d'une disparue, d'une revenante", comble l'absence de celle qu'il n'a pas connue véritablement, manifeste son effroi,  son inquiétude et sa culpabilité face à cet abandon, "cette distance confortable" et par l'écriture, réhabilite une sœur, lui donne la place qu'elle n'a jamais pu occuper dans la famille, si excessivement  liée  à la mère, "quand je vois la sœur, je vois la mère, deux mères ou deux sœurs, je me demande", met en mots une souffrance et une solitude immenses.

L'auteur remonte, recherche dans l'histoire de ses grands-parents et parents, notamment de sa mère,  la faille, l'origine du malheur ("une intoxication au lait de vache pasteurisé […] La malédiction"), un lointain atavisme. Par petites touches comme par effleurement, il laisse entrevoir Françoise, enfant, bouleversée par les grossesses de sa mère, puis vers 12 ans, arrachée à sa famille pour être placée en asile psychiatrique puis chez les sœurs de la Visitation et  dans la maison Saint-François tenue par des Franciscaines et de nouveau en hôpital, jusqu'à son admission en maison de retraite.

Sans jamais s'attarder, comme si Pascal Herlem se tenait au loin, comme s'il fallait contenir la souffrance, sans indécence, il survole l'existence de Françoise en courts chapitres, en courtes phrases. Dire l'essentiel, avec toute la brutalité et la précision des mots, sans apporter de compléments pour nuancer ou adoucir. Une écriture sèche, cruelle qui éreinte le lecteur, l'indispose et le bouleverse. Pris dans cette intimité familiale, il est mis à mal, effrayé par tant de violence, presque empreint lui-même d'un sentiment de honte et de culpabilité, d'une douleur profonde,  même si les dernières pages laissent entrevoir une fine lumière et l'apaisement. « Alors, pour la première fois, il m'a semblé que je pouvais en rester là. Et compter sur le temps à venir pour repenser à toute cette histoire tranquillement. »

Parfois, je range ma bibliothèque... et je retrouve un album que je dois être le seul à lire ! Non, j'exagère, mais je trouve injuste que (Dargaud) soit une bande dessinée si peu connue !!! Sans doute les bouquins de Richard Stark, un des pseudonymes de Donald Westlake sont-ils admirés dans le cercle des amateurs de polars "hard-boiled", mais cette adaptation approuvée par l'ombrageux Westlake (dont Parker est un personnage fétiche) est impeccable et mérite de sortir de l'ombre.

Avec BDfugue.com

Parker le "hard-boiled" ou dur à cuire évolue dans un monde violent, corrompu, où tout n'est que cynisme et désillusions. C'est un voleur professionnel, un solitaire sans états d'âme, qui ne raisonne qu'en fonction de ses intérêts personnels. Ceux-ci l'amènent à entrer en conflit avec l'Organisation, structure mafieuse qui pense n'avoir aucun mal à se débarrasser de cet enquiquineur.

Grossière erreur : Parker, dont le sang-froid et la détermination sont à toute épreuve, ne se laisse pas faire ! Deux romans graphiques sont disponibles en France, dont la traduction est assurée par Tonino Benacquista, grand écrivain de romans noirs et scénariste BD passionnant (lisez par exemple Dieu n'a pas réponse à tout, ouDes salopes et des anges publiés par Dargaud), et par Doug Headline, fils de l'immense Jean-Patrick Manchette.

Parker, Le chasseur, sur BDfugue

Dans Le chasseur, Parker débarque à New York pour se venger et récupérer l'argent qui lui est dû, suite à la trahison de son associé et de sa femme : une livraison d'armes destinées à des rebelles sud-américains qui se transforme en aller simple pour la prison. Passant d'un intermédiaire à l'autre, Parker remonte la piste jusqu'aux commanditaires, des responsables de la mafia new-yorkaise.

Les tueurs tombent comme des mouches, et les dollars remplissent les poches de notre "héros" qui en utilise la plus grande partie pour changer de visage grâce à la chirurgie esthétique. On le retrouve à Miami dans L'organisation, pris pour cible au saut du lit. Bien garni, le lit : une des innombrables conquêtes de ce bad boy, une garce friquée que l'odeur du sang excite ! Le porte-flingue meurt sans révéler le nom de son employeur...

A court de liquidités, embarqué dans un hold-up qui semble être du cousu main - le braquage d'un fourgon blindé avec l'aide de gangsters expérimentés - Parker doit redoubler d'intelligence pour éviter de se faire doubler, une fois de plus. Sa vie ne tient qu'à un fil... L'Organisation (ou le Syndicat, ou tout autre petit nom charmant qui désigne ce système d'extorsion de fonds pratiquée en col blanc) essaie toujours de le buter. Parker passe à l'offensive, l'œil mauvais et le doigt sur la détente...

Parker, L'organisation, chez BDfugue

S'appuyant sur des scénarios en béton, l'adaptation BD est un pur bonheur : c'est l'Amérique des années 60 telle qu'on peut la voir dans la série télévisée "Mad Men" avec ses voitures longues comme des paquebots, des filles en tailleur et des mecs en costume-cravate. Et même, par la grâce du dessinateur Darwyn Cooke, un petit côté "Hanna-Barbera" (une maison de production dont vous avez certainement vu les dessins animés réalisés pour la télévision) ou en tout cas, l'élégance des affiches publicitaires de cette époque.

La précision et la simplicité du trait font merveille dans les ambiances urbaines et nocturnes, quelques détails suffisent pour situer l'action dans un motel ou un immeuble de bureaux. Un chapitre entier vous rend limpide le système de blanchiment d'argent pratiqué par la mafia en son temps.

Et sans doute aujourd'hui encore... Par pitié, ne me laissez pas seul : vous aussi, lisez Parker !!!