Pascal Mallet, Hubert Coudurier

Rencontres / Débats - Vendredi 28 mars 2014 à 19h30 - A la librairie

Avec Théorie de la vilaine petite fille, Hubert Haddad revisite magistralement, dans un style ample et endiablé, un demi-siècle de la folle Amérique, celle du libéralisme naissant, des sectarismes et de toutes les utopies. Il nous offre un roman facétieux, jubilatoire, émouvant, dont on ressort étourdi et joyeux comme d’une baraque de train-fantôme, avec en tête la ritournelle d’un negro spiritual ou d’un vieux folksong.

Pour terminer la semaine, je vous propose un peu de réflexion avec une page tirée de l’œuvre du philosophe et mathématicien Blaise Pascal (1623-1662). Il s’agit de ses Pensées sur l’Imagination.

En cherchant à montrer la misère de l’homme sans Dieu, Pascal reprend, au passage, les analyses de Montaigne qui montrent la puissance de l’imagination. Mais Pascal donne un ton plus incisif à son propos, dénonçant aussi la faiblesse de la raison humaine.

Eternel curieux, Hubert Reeves vient de publier aux éditions du Seuil, un nouvel ouvrage au titre affirmatif : Je n’aurai pas le temps. Dans la chanson du même titre, Michel Fugain chantait :

Et pourtant, de ce côté-là Hubert Reeves n’est pas le moins mal loti. Du pays, il en a vu. Dans ce livre en forme de mémoires, l’astrophysicien revient sur les expériences de sa prime jeunesse dans la nature canadienne. Celles qui ont forgé sa passion pour le cosmos. Il s’interroge aussi sur les enthousiasmes et les déceptions de sa formation scientifique qui l'ont amené au désir de partager son savoir.

Dans sa quête philosophique, se sont mêlées par la suite la philosophie, la religion, la musique. Les rencontres d'autres grands esprits ont orienté le sien. Ses voyages autour de la planète l'ont amené à en devenir un défenseur fervent. C'est la vie exemplaire et singulière d'un chercheur d'aujourd'hui que Hubert Reeves nous raconte à la première personne. Avec photos et documents personnels.

Le quêteur témoigne pour susciter des vocations :

Le titre de son ouvrage ne fait même pas place à un conditionnel. Hubert Reeves est certain de manquer, mais aussi certain d’avoir beaucoup appris de cette planète. Peu de regrets en somme. Pour la première fois, l’homme se raconte, parle de son enfance au Québec, de ses engagements écologiques, de sa carrière scientifique.

Comme un contemplatif en haut de la montagne, il pose un regard clair sur ses semblables et sur la planète qu’ils habitent. Ce travail de mémoire relève d’une demande. Et pendant douze ans, Hubert Reeves a rassemblé les souvenirs dans l’espoir d’intéresser les jeunes à la vie scientifique. « C’est du moins ce qu’on m’a demandé au départ. » Entre ses mains, il tient ce qu’il voit aussi comme des archives, un témoignage sur les avancées scientifiques des dernières décennies.

Je n'aurai pas le temps, d'Hubert Reeves, Éditions. du Seuil, 2008, 340 pages, 19 €.

Il y a quelque temps déjà nous vous avions rendu compte de la sortie de son dernier livreJe n’aurai pas le temps (Editions du Seuil, 337 pages, 19 €), au sein duquel Hubert Reeves se raconte. Ce savant qui a su faire aimer la science, plus particulièrement l’astrophysique, au grand public est toujours ouvert au dialogue. Natif du Québec, avec sa barbe blanche et son accent, il a réussi à rendre familière la vie des planètes et des étoiles à tous.

Donner le goût de la culture scientifique à des gens qui croyaient ne jamais pouvoir y accéder. Ses livres sont des best-sellers, ses émissions de radio attirent des foules d'auditeurs. C'est pourquoi, lorsqu'il a décidé de s'engager dans la défense de l'environnement, on a pris ses arguments au sérieux.

Dans son dernier livre, il raconte son parcours et se livre comme il ne l'avait jamais fait auparavant. Et, à cette occasion, le magazine littéraire Lire a pu rencontrer cet éternel curieux, assoiffé de connaissances. Je vous propose de retrouver l’intégralité de cet entretien sur les pages du site du magazine Lire.

 Continuons la semaine avec un petit détour en philosophie aux côtés de Blaise Pascal (1623-1662). Il s’agit de la lettre N°11 des Provinciales.

Pascal vient soutenir dans cette lettre qu’il avait le droit et le devoir d’attaquer les casuistes. Mais il n’a raison, dans cette éloquente apostrophe, que contre le casuiste tel qu’il se le représente d’une façon très absolue. Et ceux qui lui reprochaient ses railleries n’avaient pas tout à fait tort. Pascal, préparaient inconsciemment, dans le ton et le vocabulaire, la critique anti-religieuse du XVIII° siècle.

Léon n’est pas bien grand depuis son mètre soixante-six. Contrairement à sa tendre épouse, Solange, qui appartiendrait plutôt à la catégorie nageuse est-allemande… Mais l’amour est aveugle, et les tourtereaux roucoulent vers des lendemains qui chantent, au grand dam de la famille de Solange. Elle file d’une riche famille devient chirurgien dentiste, Léon s’orientera vers l’oto-rhyno-laryntologie. Peu après leur épousailles, Mère Nature pourvoyant aux besoins de ses enfants, eut tôt fait de récompenser avec grâce les efforts du jeune couple dans leur tentative de repeupler le pays. D’autant que madame se montre gourmande à ce sujet. Ainsi né Baptiste, héritier premier-né de la fratrie.

Or, par un beau matin, où Léon s’en allait gagner le cabinet médical d’ornytho, non pardon, d’oto-rhino-laryngologie il se rend compte en enfilant sa veste d’une mauvaise plaisanterie. Les manches dépassent sur ses poignets, il nage dans ses chaussures, jusqu’au pantalon qui lui donne des airs bouffants. N’osant soupçonner sa femme, il feint l’indifférence, mais les faits, irrévocables, l’accablent, justement : il a rétréci. De 39 centimètres, précisément.

Drame affreux ! Facétie de Dame Nature ! Ironie tragique d’un destin mesquin ! Comment éduquer un enfant pour un père qui perd (hou hou…) de sa stature ? L’amour de Solange, faisant fi des racontars et des mauvaises langues donnera-t-il la force à Léon de surmonter ce handicap ? Bien sûr, car l’amour soulève des montagnes, c’est connu. Qui plus est, le géniteur, dans son malheur, dispose toujours de l’organe reproducteur, qui soudain acquiert des dimensions étonnantes ! Et le couple de roucouler de nouveau.
Et à force de roucouler, on en finit bien par procréer. Voilà donc qu’un second bambin surgit. Ô merveille dans la maisonnée qu’un enfantement ! Et pour l’occasion, Léon ne se sentant plus de joie… perd de nouveau 39 centimètres. Le médecin Doublevou, consulté pour l’occasion en reste comme deux ronds de flan : la médecine assiste, impuissante, au rétrécissement dudit mari. Singulière et étrange Mère Nature. Surtout que le premier minot a grandi et menace désormais l’autorité paternelle, bafouée et conspuée, tendant traquenard sur pièges, humiliant et insultant cet homme incapable de garder sa place. Alors que son organe, lui…

Et c’est justement cet organe fautif qui, dans un accomplissement du devoir conjugal, ensemence de nouveau Solange. Le mal est fait, et la dame se retrouve sur le point d’accoucher de jumeaux. Doublevou qui a fait le rapprochement entre les naissances et la réduction de Léon tente de prévenir, mais en vain. Les jumeaux viennent au monde – sacré mastodonte, puisqu’aucun des enfants ne pèsera moins de 4,5 kg – tandis que leur père, décidément inconstant se réduit, se réduit, jusqu’à ne mesurer que 10 cm. Refaites le calcul, mais je crois qu’on tombe juste.

Question existentielle, donc : est-ce que seule la taille compte ? Eh bien… non. Ce petit livre, dans la veine des déformations et des précédents ouvrages de Pascal. Et l’on ne s’y trompera pas : ce conte quasi philosophique, mais le caractère pesant des ouvrages de Voltaire amuse, distrait et se lit comme qui rigole. Surtout qu’on ne manque pas de sourire au fil des pages, lorsque le mari réduit comme peau de chagrin s’adapte à son nouvel environnement : meubles, couloirs, nourriture, ce gigantisme qui s’exacerbe autour de lui transforme sa vie en une lutte quotidienne.

Si l’œil avisé se penchera sur la place de l’homme, et du mari, finalement remplacé par un autre prétendant qui engrossera la Solange et dont l’avenir nous dirait s’il est pareillement frappé par la malédiction, le dilettante feuillètera cette aventure rocambolesque avec bienveillance. Le style fluide, malgré une ou deux pages que j’ai sautées (ben oui, mais j’ai le droit…), la légèreté du propos alliée au cocasse des situations… Mon petit mari virevolte entre humour et drame familial, en évitant toujours les écueils. On se prend d’affection pour les malheurs du Minuscule, qui regardera sa chatte Fanfreluche comme un prédateur avide et là, partira à l’escalade des formes généreuses de sa femme, pour aboutir dans sa « petite » culotte taille 44… SI la cruauté des enfants exaspèrera, le courage de Léon la balance, sans en sortir indemne cependant.

Reclus dans son propre appartement, à la merci de ces monstres colossaux qui ne manqueront pas de (tenter de) le faire disparaître, parcourant les immensités du salon en voiture électrique ou en biplan à essence, tous deux miniatures, Léon va endurer les plus injustes de situations, essuyer les volées de bois vert les plus frustrantes, pour comprendre que l’on ne s’accroche pas sans dépérir à ce que l’on fut auparavant. Peut-être est-ce là un défaut à noter d’ailleurs : on se lasse, malgré le rythme du récit, de temps à autre. Les turpitudes de Léon manquent du regard de sa famille, trop concentré que le narrateur est à nous peindre les outrages subis. M’enfin…. On trouvera plus à redire sur la fin elle-même du livre, un peu facile, un peu trop rapide : quelque chose ne va pas trop.

Conte philosophique sur l’existence et l’appartenance, réflexion portant sur le rôle du père… On pourrait tourner autour du pot pour décrire l’autoflagellation perpétuelle de ce Microbe perdu au pays des géants ou les vagues d’humiliations prodiguées par une femme anciennement aimante, devenue castratrice. Faut-il lire entre les lignes pour que le mythe à la peau dure de l’enfant roi jaillisse ? Inexorablement, Mon petit mari bouscule, sans faire tomber. A rapprocher pour ceux qui n’ont jamais eu l’occasion de le lire Le Divin enfant. L’histoire d’un fœtus qui ne veut plus sortir et croît à l’intérieur même de sa mère.