Une mer d'huile

Frédéric vit avec sa mère, sa sœur et son frère dans un petit appartement de banlieue parisienne depuis que son père est décédé dés suite d'un cancer fulgurant...
Jusque là rien de bien amusant, mais quand Frédéric, un peu honteux de cette vie, se met a s'inventer une mère actrice et qui plus est la célèbre Lola Riviera, mixe inventé par l'auteur de Catherine Deneuve et de Monica Bellucci, la vie de Frédéric se reconstruit autour d'une imposture.

Sans être le livre de la rentrée jeunesse, est un bon livre sur le mensonge porté a son paroxysme et dont les conséquences pour ne faire de mal aux personnes aimés peut faire réfléchir. Heureusement, la fin, bien qu'un peu attendu, apporte un peu de soleil à ce récit doux-amer.

Le livre des suicides de Bunny n'a clairement pas plu à la maman d'un enfant de 13 ans qui a emprunté ce livre à la bibliothèque de son école : elle a clairement dit qu'elle comptait le brûler.

« J'y ai vu de pauvres lapins passer des broyeurs de viande, des gens qui se jettent sur eux et les massacrent, des nazis avec leur casque qui tirent sur un lapin. Ce n'est pas un livre pour enfant. Je ne pense même pas que ce soit un livre pour les adultes. Il n'est pas OK », estime-t-elle.

Et de conclure qu'à la bibliothèque, « ils ne sont pas prêts d'obtenir le retour de ce livre ». Écrit par Andy Riley, il s'agit en somme d'un livre mettant en scène les différentes tentatives de suicide d'un lapin, sous forme de BD. Taffey Anderson, la maman choquée, originaire de l'Orégon, a également expliqué qu'elle solliciterait l'avis d'autres personnes pour corroborer son opinion.

Priver l'enfant d'emprunt de livres ?

En face, Julie Knoedler, la principale du collège, a tenté de faire entendre raison à la mère. Si elle conserve, ou brûle le livre, elle en sera de sa poche pour son rachat, 13 $, et si elle ne paye pas, son fils sera interdit d'emprunt de livres. Une situation clairement déplorable, puisque l'enfant semble très intéressé par les livres et qu'il en prend régulièrement.

Réponse de Taffey : « Le suicide lui-même n'est pas un sujet pour les enfants en collège. Les adultes, oui, je suppose que si vous êtes cinglés, on peut le lire, mais pas les enfants. » De mieux en mieux. Selon la principale, c'est la première fois que le livre fait l'objet d'une plainte...

Toutes les planches sont visibles à cette adresse.

Dans les rues de Grenoble inondées de brouillard, l'auteur traîne un poids au fond de son âme.

Alors qu'il y est invité pour participer à un colloque organisé à l'Université Stendhal sur le thème Témoins et Témoignages, mémoire collective et individuelle, toutes ses pensées sont accaparées par le décès de sa mère à peine deux semaines plus tôt.

Celle-ci s'est lentement laissé mourir pendant près de dix huit mois après une chute dans les escaliers de sa maison. Une chute bien moins grave qu'il n'y pourrait paraître mais qui a cassé quelque chose en elle. La peur s'est introduite dans sa vie et ne l'a plus quittée alors que l'envie de mourir s'installait.

Dix huit mois de descente progressive aux enfers pour elle et pour son entourage : ses fils, la famille, les amis.

Dix huit mois pour sombrer progressivement dans l'absence et le mutisme tout en gardant quelques bribes de lucidité malgré le cancer qui s'est invité à finir le travail de sape.

C'est au cours d'un de ces instants de quasi retour à la vie, alors qu'elle est clouée dans son fauteuil roulant qu'elle ne quitte plus que pour aller au lit, qu'elle remet à son fils une serviette contenant des papiers de famille : les titres, centenaires, de propriété de la maison, des documents divers parmi lesquels l'auteur découvre que, en 1940, son père, mort depuis des années maintenant d'une brusque crise cardiaque, avait alors été condamné par la justice espagnole à douze ans de prison.

Tue pendant des années par toute la famille et par tous ceux qui avaient pu le savoir, cette information fait l'effet d'une bombe pour l'auteur qui n'en avait jamais eu le simple soupçon.

Au travers de ces pages, il semble bien qu' ait voulu exorciser le trouble dans lequel l'ont plongé les deux évènements énormes que la vie lui a assénés au cours de ces dix huit mois éprouvants : la lente disparition de sa mère et la brusque découverte de ce que l'histoire avait fait à son père.

Le style est oppressant, répétitif, brusque, parfois presque brutal. Le propos fait d'innombrables et perturbants allers-retours entre Grenoble et l'Espagne, entre aujourd'hui et de nombreux hiers, entre la mère, le frère et le père.

La mort est omniprésente, oppressive, suffocante, inexorable, attendue, subie, rejetée, désirée. Elle imprègne toutes les pages du livre.

Le passé – le silence qui l'a entouré – peine à ressurgir des limbes où il a été systématiquement enfoui : les vaincus ont assez de leur peine pour se risquer à subir la honte voire l'opprobre en l'évoquant.

La brume et la pluie de Grenoble n'ajoutent aucun rayon de soleil qui pourrait éclaircir le présent.

C'est un exorcisme, c'est une psychothérapie, un long chemin entre les vérités des uns et les silences des autres. C'est un effort de mémoire pour comprendre, pour savoir : « nous écrivons pour savoir, pas pour montrer ce que nous avons ».

Ce ne sont pas des souvenirs, ce n'est pas vraiment une biographie (de qui ?) mais c'est une introspection où l'attitude personnelle de l'auteur face à la vie, face à la mort, ses certitudes sont profondément bouleversées.

Cela se traduit aussi dans l'écriture, pas simple, parfois rébarbative avec ces paragraphes qui mesurent un chapitre quand ils ne sont pas simplement dépourvus de ponctuation.

Mais ce sont de belles pages d'amour d'un fils à sa mère, à son père, à son frère, à la vie, à la culture, à la poésie.

C'est un effort pour le lecteur mais il mérite d'être fait.

Il y a la ferme avec son étable et ses bêtes auprès desquelles il fait bon trouver un peu de chaleur.

Il y a Sony qui aboie dans la petite cour et qui reçoit trop souvent des coups de pied de Papa.

Papa qui a longtemps été si proche de Marthe avant de s'enfermer derrière une inexpliquée brutalité à l'égard de toute sa famille. Brutalité dont Maman subit les affres en voulant protéger Marthe et Léonce de ces accès de fureur sourde et violente. Brutalité dont Marthe et Léonce veulent protéger Maman qui accumule bleus et bosses.

Au dehors, il y a l'école et ces enfants qui stigmatisent le frère et la sœur, Marthe et Léonce, qui font bloc, soudés comme les doigts de la main, et qui tentent de trouver dans l'enseignement de Mademoiselle Nathalie autant un échappatoire qu'un lieu de survie.

Il y a aussi Myriam, l'amie de Marthe, la voisine qui sait la violence mais ne peut que proposer un peu de baume pour atténuer les douleurs.

Jusqu'au jour où cette violence, atteignant son paroxysme, va définitivement briser ces vies.

Pour faire raconter par Marthe l'enchaînement inéluctable de ce drame, a trouvé le ton juste dans une écriture remarquable de sensibilité, de finesse et de douceur malgré le propos terrible.

Les mots mis bout à bout, sans lien entre eux, traduisent admirablement ce qu'ils ne veulent pas, ne peuvent pas dire tout net. C'est en imaginant « la route de l'autre côté du brouillard » que se raconte une histoire où les mots trop terribles sont elliptiquement remplacés par d'autres qui donnent un sens sans pour autant avoir la brutalité de la réalité.

C'est une sorte de voile posé sur le quotidien avec une élégance extrême qui suggère les émotions plus qu'il ne les raconte (sauf cet amour pour Maman), un peu comme si le film se déroulait sans les acteurs qui resteraient totalement extérieurs à leurs personnages pour éviter d'être broyés par eux.

Pourtant la tragédie est tellement prégnante, depuis tellement d'années, après tant de désespérance, de peur, d'angoisse quotidienne, d'incapacité à se protéger, à anticiper, que les âmes sont irrémédiablement marquées au fer rouge malgré toutes les tentatives de les enfouir.

Les mots utilisés ne sont pas ceux de la réalité mais le leurre est insuffisant. Tout le méli-mélo de mots n'arrive pas à l'étouffer : elle reste là, toujours, froide, inéluctable.

C'est un magnifique texte terrible dont Eschyle, omniprésent, n'aurait pas renié ni l'écriture poétique, ni le caractère tragique.

Présidé par Hubert Mingarelli (Prix Médicis 2003, Prix Livre & Mer Henri-Queffélec 2007), le Festival offrira un programme où la bande dessinée maritime tiendra une place importante. L’adaptation des grands récits littéraires en BD sera cette année mise à l’honneur.

Une cinquantaine d’invités viendront honorer le salon de leur présence. On pourra notamment voir  et entendre :

Mario Bélanger, Christian Béron, Thierry Consigny, Gaston Desjardins, Maurice Duron, Pierre-Henry Fontaine, Jean-Luc Garnier, Karin Huet, Alain Jégou, Michelle Labbé, Marc Le Gros, Laurent Mérer, Hubert Mingarelli, Frédéric Ollivier, Jocelyne Ollivier-Henry, Charles Paolini, Françoise Péron, Maryvonne Perrotte, Claude Youenn Roussel, Lucia Simion...

François Bellec, Didier Decoin... et, sous réserve, Bernard Giraudeau...

Anne Bernard-Lenoir, Bruno Blouch, Pascal Bresson, Alex Godard, Virginie Grossos, Hélène Kérillis, Claire et Reno Marca, Chantal Nguyen, Marcelino Truong, Christophe Verdier...

Franckie Alarcon, Briac, Christian Cailleaux, Hippolyte, Sandro...

Différentes expositions

"Voyages aux pôles" : Photographies de Xavier Desmiers, aquarelles de Christophe Verdier, sculptures de Kito Le hall d'honneur du Centre des Arts accueille une vaste évocation des pôles et des expéditions polaires en présentant les créations de trois artistes : le photographe Xavier Desmiers, l'aquarelliste voyageur Christophe Verdier et le sculpteur Kito, au sein de maquettes et d'éléments prêtés par l'Institut polaire de Brest.

On pourra aussi découvrir différentes expositions autour de la BD : Tabarly, un marin de légende, planches originales de Franckie Alarcon.
Mais aussi : R97. Les hommes à terre, planches de Christian Cailleaux. Les hommes à terre signé par l’illustrateur voyageur Christian Cailleaux et l’acteur, cinéaste et auteur Bernard Giraudeau, membre du prestigieux corps des Écrivains de Marine.

À l'occasion de la parution de l'album R97.Les hommes à terre, libre adaptation en BD de nouvelles signées Bernard Giraudeau mises en scène par Christian Cailleaux, le Festival Livre & Mer présente au Centre des Arts et au Village Voile Transat AG2R de nombreuses planches originales à l’encre accompagnées de leurs mises en couleurs.

L'exposition propose également un film court où Bernard Giraudeau raconte avec force détails les conditions de la création de cet ouvrage événement dessiné par le talentueux Christian Cailleaux.

Diverses animations seront aussi proposées, comme L'Apéro BD de Brieg Haslé : Les grands récits de la littérature maritime adaptés en BD, rencontre avec Christian Cailleaux, Hippolyte et Sandro (dimanche 13 avril à 12h)

Principales escales de l'édition 2008

Aventures polaires : dans le cadre de l'Année Polaire Internationale (mars 2007-mars 2009)

Éric Tabarly, 10 ans après : hommage au formidable navigateur, président d'honneur du Salon du Livre maritime - Concarneau 1990

Mers et océans, la colère monte : protection des mers et des océans...

Bande dessinée maritime : les grands récits maritimes adaptés en BD

De la conquête à la quête : Mers et océans, portes de passage vers les plus grandes conquêtes de l'homme...

Québec, la ville aux 400 printemps : célébration de la fondation de la Ville de Québec

Si vous souhaitez retrouver l'ensemble du programme de la manifestation, rendez-vous sur le site de l'association.

Vous pourrez embarquer à bord du Festival Livre & Mer en vous rendant directement  au Centre des Arts de Concarneau à partir du jeudi 10 avril et ce jusqu'au dimanche 13 avril 2008 pour le prix modique de 3 € la journée ou 4 € le pass 4 jours.

 est sans conteste un écrivain de l'excès, il sonde la vie dans toutes ses extrémités. La première fois que je l'ai lu, je me suis brûlée. Les mots sur la peau. J'avais retenu de sa plume souveraine, aussi puissante que fragile, à elle seule un envoûtement fou, une substance enivrante, que l'écriture pouvait absolument tout provoquer. Il avait réussi à répercuter une certaine apogée dans l'écriture, sans pudeur, jusqu'à ce que le lecteur trouve sa place, jusqu'à ce qu'il soit lui-même secoué, dans un récit hyperbolique, pour en extraire l'essence même de son émotion.

Dans La vie privée, son deuxième roman, on sent que l'auteur souhaite aller vers une écriture de plus en plus organique, presque clinique.  Il existe une certaine poésie dans le langage du corps. La tête, le corps, la réalité. Chacun va se débattre à sa façon pour exister. Lorsqu'une de ces entités dérape, la machine se dérègle et c'est là, encore une fois avec Olivier Steiner, que l'écriture peut intervenir. La Vie privée est une autopsie, une auto-autopsie, opérée de son vivant, où il est question d'examiner chaque rouage du désir et du corps, entre lucidité et troubles. Le détachement clinique alterne avec une exaltation de la puissance organique.

On retrouve trois personnages. Emile, mort dans la chambre du dessus, et deux hommes qui vont vivre un moment sexuel très intense, un moment qui allie, encore plus qu'ailleurs, deux désirs si naturellement unis : celui de vie, et celui de mort. La prose d'Olivier Steiner s'ingénie à décrire des situations sombres, dures, dans un style où chacun des mots se dispute, dans la même phrase, le droit à la beauté et à la précision. Rien ne nous est épargné dans ce délire de chairs décomposées : l'excitation, mais aussi l'affliction. La stylisation extrême de l'écriture est touchée par cette magie noire. Nous lisons une  juxtaposition de sensations très physiques, auxquelles répondent les descriptions d'extases sexuelles, et des sentiments toujours très liés aux sensations, tout ne fait qu'un avec Olivier Steiner.

C'est lorsque l'enfermement psychique se met à avoir des résonances physiologiques que le livre se fait le plus passionnant. Ce que l'on aime avec cet auteur, et plus particulièrement ce livre, c'est l'expérience qui s'enrichit d'un vertige, et qui n'appartient plus seulement à la littérature. C'est ce rapport intime entre l'œuvre et l'existence qui est convoqué, imbriqué à jamais, et qui mérite de dépasser la gêne que le texte peut parfois susciter. 

Car il est surtout question du corps. Le corps, le premier objet saisissable, toujours à portée de la main, le corps-martyre, le corps-complice, le corps-dérobé. Nous n'en finissons jamais avec le corps. Toujours un ultime plaisir, toujours une douleur, un étourdissement, un vertige. Alors nous l'usons à en faire un arc vibrant, une peau tendue sur laquelle pourraient ricocher des pensées clairvoyantes. Le corps est à lui-même sa propre finalité, sa physique aboutie, son vase clos. Il n'a cure de ce qui le surmonte, (la conscience, la bien-pensance), il veut vouloir dans la démesure, dans l'attente d'un sens retrouvé, plus tard lorsque la clairière s'ouvrira à nouveau.

Recevoir  un texte c'est d'abord éprouver des affinités électives, les recueillir et en faire le lieu d'une possible efflorescence. Cela se construit grâce à  la sincérité des auteurs, ceux pour qui, aucune concession n'est possible. Ecrire, pour Olivier Steiner, c'est prendre le risque d'accueillir la vie avant la lettre, obsédante et envahissante, et sonder tous les désirs.

Dans la vie, on cache. Dans l'écriture, on dévoile. C'est la vie intérieure qu'on aime lire, la vie à se creuser la chair. C'est ce qu'on lira ici. A lui seul, ce texte clinique mais sans froideur, justifierait le voyage littéraire. Mais il y a bien plus à sonder. Car, si le plaisir peut se raconter, si l'histoire peut alimenter le conte,  la souffrance, le doute, la perdition, n'autorisent aucune distraction.

Etant, par essence, liés à notre être-jeté, constituant le tremplin de notre déréliction, de notre propre étrangeté au monde, ces sujets ne peuvent émerger qu'à l'aune d'une exigence, d'une élévation. La question fondamentale de ce qu'être-au-monde signifie est ici constamment posée. Vision hallucinée ou innocente d'un réel qui, dérape, se reconfigure selon des esquisses fuyantes, puis semble disparaître afin de mieux renaître dans sa permanente symbolique de finitude, avec son assiégeant sentiment d'angoisse. Et qu'un texte comme celui-ci puisse encore éblouir, c'est bien la preuve que la littérature d'Olivier Steiner est sublime.