Symptômes morbides. La rechute du soulèvement arabe

Ça fait longtemps qu'on a pas parlé BD par ici ! Vous me direz, ça fait longtemps qu'on a pas vu de chronique tout court... Bon certes... N'empêche qu'aujourd'hui on va parler BD ! Et comme beaucoup d'entre vous sont en vacances, on va parler de BD qui se passe à la plage !La marche du crabe est une trilogie d'Arthur de Pins (prononcez pince (de crabe)) et je vais vous parler du premier tome : La Condition des crabes. À l'origine, il s'agit d'un court métrage animé La Révolution des crabes qui a obtenu plusieurs prix du public dans des festivals et notamment à Annecy. Fort de ce succès, Arthur de Pins à souhaité adapté son œuvres en BD et un long métrage pourrait sortir prochainement.Le court métrage est visible en bas de l'article mais je ne vous conseille pas de le regarder si vous avez l'intention de lire cette BD prochainement, car cela gâche un peu la chute qui est vraiment très bonne je trouve ! Il faut savoir que l'histoire est plus étoffée dans la BD, puisque le court métrage faire 5 minutes tandis que le premier tome fait un peu plus de 100 pages.Au fait vous vous demandez peut être de quoi ça parle ? Oui je fais tout à l'envers en ce moment ! Donc c'est l'histoire des pauvres crabes Cancer Simplicimus Vulgaris, autrement appelés Crabes carrés qui vivent en Gironde et qui ont le malheur de ne pouvoir se déplacer que sur une seule trajectoire tout au long de leur vie ! Du coup c'est carrément la fiesta quand un gamin en prend un dans son seau et le relâche 50m plus loin ! Mais pour certains il est temps de se révolter, et de s'entraider pour enfin parvenir à découvrir d'autres horizons !L'histoire est vraiment très originale et sympathique, le dessin et l'écriture sont tout ce que j'aime, tout en finesse et humour et comme je vous le disais, la chute est excellente ! Il me tarde de découvrir les autres tomes !Le court métrage est ici ![youtube]http://www.youtube.com/watch?v=S6xncXA3rGM[/youtube]Une chronique qui rentre dans le cadre des BD du mercredi de Mango !

Edit : Suite à un problème de SPAM, je republie cet article et supprime l'ancien (je ne sais pas si ca marchera, mais qui ne tente rien à rien !). Désolée pour les commentaires supprimés, du coup je les copies ci-dessous :

Dès ses premières parutions, Riad Sattouf détonait dans le monde de la bande dessinée par son honnêteté maladive. « Le manuel du puceau », par exemple, était si juste sur l'adolescence et ses obsessions triviales qu'on redoutait de le donner à lire, aussi bien aux ados qu'à leurs parents. Un album tellement juste et impitoyable qu'il en était presque insupportable. C'est encore cette ligne éditoriale qui guide la série de témoignages croqués sur le vif de « La vie sexuelle des jeunes ». On rit à tout bout de champ, mais d'un rire misérable, teinté de commisération.

Avec « L'arabe du futur », Riad Sattouf applique sa méthode impitoyable au sujet le plus difficile à traiter de la sorte : soi-même. L'album raconte la petite enfance du dessinateur, né en France puis trimbalé dans la Libye du colonel Kadhafi et la Syrie d'Hafez Al-Hassad, pays d'origine de son père. Riad n'a pas encore trois ans quand le récit commence : tout le monde le trouve magnifique avec ses longs cheveux blonds dans la France de Pompidou... Mais rien n'est simple, quand on a un père qui rêve de révolution communiste et de réveil des pays arabes.

Entre les discours du père, son idéal clamé haut et fort, et la réalité des appartements minables, des gamins syriens abrutis et de la famille omniprésente dans le village familial, le petit Riad a bien du mal à trouver des repères. Il admire la violence des gamins syriens de son âge, tout en restant tétanisé par la peur qu'ils lui inspirent.

Un regard attendri sur la laideur et les faiblesses

Cette autobiographie pourrait être terriblement convenue : les scènes d'enfance ont été racontées mille fois, le déracinement est aujourd'hui le moteur de rayons entiers d'albums de voyages ou de reportages, la famille est depuis toujours au centre de l'autobiographie, et pourtant, une fois de plus Riad Sattouf parvient à faire vibrer les lecteurs.

Son absence totale de complaisance, l'honnêteté avec laquelle il dessine la mauvaise foi ou la violence de son père, comme les silences de sa mère, permettent de dépasser à la fois les clichés et le côté anecdotique dans lequel l'autobiographie peut souvent s'embourber.

On sent, comme dans ses autres projets, que Sattouf aime ses personnages sans réserve, avec les défauts et les tares qui leur collent aux pieds. Il a un faible pour les sorcières, les chauffeurs de bus moches, les vieilles ratatinées et les gamins aux fronts démesurés. Il aime la démesure, justement, la truculence et l'outrance, les personnages qui rêvent à voix haute et ceux qui s'emportent sans retenue.

Dessiner la mémoire

Le trait tout simple, mis en couleur avec des à-plats monochromes qui changent au fil du récit, renforce bien évidemment l'impression de dénuement qui accompagne les deux déménagements de la famille. Les personnages de Sattouf ont bien souvent de grosses têtes cylindriques qui rappellent à la fois la tradition franco-belge de la ligne claire par le trait et les Simpsons de Matt Groenig par la forme.

L'auteur excelle dans l'art de mettre en lumière les détails sordides. On ressent ainsi moins la chaleur du soleil de Syrie que l'odeur fétide de la rivière brunâtre qui traverse le village familial ; si l'on raconte un couscous partagé chez les cousins, c'est pour rappeler que les femmes n'ont droit qu'aux os déjà rongés par leurs maris ; si le petit Riad voyage en bus, il ne regarde pas par la fenêtre, mais par les trous dans le plancher rouillé du véhicule.

Au final, on constate une fois de plus que Sattouf est un vrai conteur : on tourne la dernière page le plus lentement possible, parce qu'on n'a pas envie de quitter les rives de la Méditerranée, les dernières décennies du millénaire passé et ces personnages attachants, que la vie ne récompense pas vraiment. On a envie qu'il leur arrive quelque chose de bien. Que leur fils devienne bédéaste, par exemple. Qui sait ? Ça pourrait très bien venir dans les prochains volumes qu'on lira avec impatience !

Et dès cet automne, on annonce le retour de Pascal Brutal, pour un quatrième album attendu depuis des années par les fans, chez Fluide Glacial, comme il se doit.

Le rabbin, le Malka des Lions et leurs amis racontent au Chat et à Zlabya comment ils ont participé à la Première Guerre mondiale. Après avoir vécu les horreurs des tranchées en France, ils ont été envoyés, en 1918, à Odessa pour un épisode méconnu de l'histoire de l'Hexagone. 

Face aux horreurs et aux absurdités qu'il entend de la bouche des vieux hommes, le Chat se demande si le pire ne serait pas que son rabbin ait pu avoir un autre chat que lui, ce qu'il considère comme une trahison. Ce chat, décidément, il fallait l’inventer pour que l’on mesure mieux l’absurdité humaine, à travers ses yeux.

Dans les tumultes de la Grande Guerre, le Rabbin, le Malka des lions, El Rebiboh et Bénédiction se souviennent de leur jeunesse. À Alger, le Rabbin côtoie la vie, tandis qu'à Paris, El Rebiboh et Bénédiction découvrent une ville où les étiquettes s'effacent : ni noir, ni juif, ni arabe, juste des amis unis par la musique. Mais la guerre les rattrape, les plongeant dans les tranchées. L'armistice ne signifie pas la fin pour eux. La France les entraîne dans d'autres combats, jusqu'à la mer Noire.

Au milieu de ce chaos, le chat, égocentrique, est préoccupé par une révélation : avant lui, le Rabbin avait un autre chat. Cette découverte le hante, l'idée d'un rival le tourmente. Ce qui relie ces souvenirs de guerre, c'est un petit chat rouge, cadeau de la jeune Zlabya au Rabbin avant son départ. Dans cette guerre où les "bougnoules" sont envoyés au front sans ménagement, ce chat est un symbole d'espoir et de compagnie.

La guerre est brutale, chaotique, mais ce récit, riche en détails, rappelle sa cruauté. L'incompréhension règne, on ne sait plus qui est l'ennemi. Mais au milieu de cette horreur, l'amitié, la solidarité et un humour salvateur persistent. Avec un style rappelant Voyage au bout de la nuit, cette histoire dépeint sans filtre les réalités de la guerre, où l'espoir de s'en sortir, idéalement avec ses proches, demeure.

On devrait forcer Nicolas de Crécy à tout essayer : le roman photo, l'illustration pour malvoyants, la broderie sur canevas et le batik monochrome. Il est tellement doué, son dessin et son sens de la narration ont atteint une telle virtuosité, qu'il s'en sortirait haut la main, réinventant les genres et les croisements, multipliant les plaisirs. Oui, même pour le batik.

« La république du catch » qui sort aujourd'hui chez Casterman a été dessiné dans l'urgence, au rythme de près d'une planche par jour de travail (25 par mois en moyenne, précise l'auteur dans la postface), sur près de 220 pages, pour répondre à la commande d'un éditeur de manga nippon. L'invitation était trop belle pour être refusée. Nicolas de Crécy s'est évidemment embarqué dans l'aventure avec son imaginaire halluciné, où les mafieux côtoient des animaux anthropomorphes, où les villes sont tentaculaires et les têtes se passent volontiers de corps. Les nombreux fans du « Bibendum céleste », de « Prosopopus » ne seront pas dépaysés.

L'histoire est celle de Mario, le minuscule propriétaire myope d'un magasin de pianos, puceau et solitaire, qui a le malheur d'avoir une famille un peu encombrante, composée de mafieux sans scrupules, qui contrôlent notamment les combats de catch. Lorsqu'il est chargé par son neveu de porter un courrier à une belle femme, il ne peut refuser la mission. C'est pourtant elle qui causera sa perte et déclenchera dans la mégapole une lutte sans merci entre les catcheurs impitoyables et des hordes de fantômes plus misérables les uns que les autres. 

Que ce piètre résumé ne vous arrête surtout pas : le talent vertigineux de Nicolas de Crécy consiste précisément à rendre crédible par l'image ce qui ne tient pas debout par la seule force des mots. La précision de son trait et l'abondance des détails donneraient vie au plus improbable des récits.

Entre manga et mafia

Depuis quelques années, Nicolas de Crécy semblait s'éloigner de la bande dessinée pour se consacrer principalement au dessin. Sa dernière série, « Salvatore », chez Dupuis, manquait par moment de cette fièvre hallucinée qui porte la plupart de ses projets. Ici, on la sent vibrer d'un bout à l'autre. On est porté à la fois par la musique des pianos à queue (jouée magistralement tantôt par un manchot muet, tantôt par une tête sans corps), par la vivacité des séquences d'action (on retiendra longtemps la scène de poursuite dans une usine aux proportions dantesques) et par les ors et les costumes du catch.

Bien entendu, il y a des règlements de compte, bien entendu, il y a des combats et des superpouvoirs, bien entendu, il y a des jackpots, des billards et des filles légèrement vêtues. C'est une histoire de catcheurs, c'est une histoire de mafias, c'est un manga et... ce n'est rien de tout ça. C'est aussi une histoire de timidité, de solitude et d'abandon. De faiblesse et d'amour maladroit. Pleine d'humour et de trouvailles.

Le dessin triomphant

Une fois la lecture de l'album achevée (sur des chapeaux de roues), on ne peut s'empêcher de revenir en arrière plus lentement, pour admirer les regards, les corps, les attitudes ; les décors écrasants et la solitude si justement représentée qu'elle se passe de mots. De Crécy a dû dessiner vite, son dessin frôle parfois le croquis : il en a la vivacité et la maladresse, par moment, dans certains rendus anatomiques. Il puise une force incroyable du simple jeu permanent entre l'obscurité et la lumière, l'ombre omniprésente et les quelques halos blancs.

« La république du catch » est un album violent, il rappelle avec insolence que lorsqu'on a le talent pour dessiner et scénariser, on peut raconter tout et n'importe quoi, aussi improbable, aussi simpliste, aussi déroutant le récit soit-il, on emballe de toute façon les lecteurs. On le met au tapis, en d'autres mots, et on attend que l'arbitre entame le décompte. Peu de risque qu'il se relève après un coup pareil.

L’autrice espagnole Aldara Prado publie chez Casterman Nimuë, personnage fondamentalement associé aux légendes du Roi Arthur — et plus spécifiquement dans la rivalité entre Merlin et Morgane. À travers l’adolescence d’Anna, elle revisite ces êtres magiques, bien plus sombres et rongés par leur quête de puissance.

Anna apparaît au milieu d’un lac. Elle sera recueillie par un fermier et son épouse, qui ont perdu une fille, voilà quelques années. Adoptée, Anna montre des aptitudes étranges et un comportement qui dénote de celui des autres enfants de son âge.

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Ces parents meurtris par la disparition de leur enfant feront tout pour protéger Anna, mais la forêt non loin de leur maison recèle de mystères qui attirent irrésistiblement la jeune fille. Elle y rencontrera Morgane qui la prend sous son aile pour lui apprendre la magie et lui dévoiler le destin qui l’attend.

Mais Anna — Nimuë de son vrai prénom — fuit la folie de sa mentor, prompte à condamner les Hommes. Il lui faudra pourtant retrouver Excalibur pour rétablir l’équilibre entre le monde d’Avalon et celui des humains. Et pour cela, déjouer un Merlin barbare, qui n’a aucune difficulté à assassiner ses servantes.

Trop facile de ramener ce personnage féminin à une figure badass, tant Anna/Nimuë est bien plus délicate et complexe. D’autant que cette adolescente sortie des eaux avant de découvrir le monde humain puis d’endurer les enseignements despotiques, voire violents de Morgane et Merlin, affiche une véritable force de volonté.

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Merveilleuse histoire, riche et travaillée, ce récit inspiré du mythe de La Dame du Lac — Viviane a parmi ses autres noms Nimuë — pour lui donner une puissance rare. Contre la cruauté des êtres légendaires, ici présentés comme deux monstres, soucieuse de protéger les humains même de leurs propres défauts, Anna fait preuve d’une bonté d’âme et d’une générosité admirables.

L’album est une splendeur graphique, au service d’une légende réécrite avec talent et des notes du folklore galicien — dont Aldara Prado est originaire. Un ouvrage rare d’intelligence émotionnelle et porteur d’un merveilleux message

Un extrait est proposé en fin d'article.