Portée jusqu'au ciel

Jusqu'à la corde signé Lionel Destremau est une pépite littéraire qui combine habilement le suspense d'un roman policier avec la profondeur d'une saga familiale. Lorsque le corps d'un jeune garçon est découvert, à demi enfoui sous des feuilles dans une forêt dense, c'est l'inspecteur Filem Perry qui est désigné pour démêler cette énigme.

Sa première piste ? Un objet intrigant : une boîte à musique trouvée non loin de la victime. Au gré de ses recherches, Perry va croiser des individus aux parcours singuliers : un héritier d'une grande dynastie industrielle, un militaire en fuite assoiffé de vengeance, une adolescente innocente tombée amoureuse du mauvais individu, et surtout, Arkan Neria, une figure dominante dont le parcours étonnant l'a conduit des plantations de coton aux scènes des cabarets de Caréna, des combats de boxe aux exploits aériens.

Ce récit, mélange subtil d'enquête criminelle et de narration épique, nous transporte dans un univers riche en émotions, en mystères et en découvertes. Lionel Destremau démontre une maîtrise remarquable de l'art narratif, en créant une trame où chaque personnage est finement dessiné et où l'ambiance, par moments lourde, par moments nostalgique, nous captive dès le début.

Voici une œuvre unique qui ravira aussi bien les passionnés de thrillers que les fervents de littérature raffinée. Une certitude demeure : cette histoire vous marquera longtemps après avoir tourné la dernière page.

Se plonger dans ce nouveau manhua (décliné en trois volumes) de , dessinateur de la , c'est immédiatement pénétrer dans l'imaginaire d'une Chine légendaire et ancestrale, s'attacher aux personnages et à l'intrigue, à la fois mystérieuse et poétique, savourer le détail des illustrations, s'émouvoir devant certains visages expressifs, s'imprégner sans effort  d'une ambiance étrangère à notre culture, fascinante et fantastique, s'évader le temps de la lecture, s'abandonner à un plaisir sensible et doux.

Ce livre, accessible dès 12 ans, est un mélange d'aventures et de mythologie ancienne, rocambolesque, surprenant, parfois même vaguement inquiétant, un peu déroutant mais tout en retenue, sans excès de violence, mélancolique mais distrayant également, empreint d'une harmonie agréable. On s'y sent bien.

Petite Huit est élevée par sa grand-mère depuis que sa mère est partie vivre avec les étoiles. Inconsolable, méprisée par les gens du village qui la perçoivent comme une malédiction, elle aspire à rejoindre sa mère, malgré la forte et belle amitié qui la lie à Grand frère Ming. Un jour, elle grimpe sur l'arbre le plus haut du village et disparaît.

Commence alors pour son ami, un long périple  qui l'éloigne de son village, le confronte à la tristesse et au dur labeur. Sur son chemin initiatique, il croise Fan Yichen qui lui prédit une destinée inquiétante et une créature fabuleuse qu'il ramène chez lui. Soupçonné d'enlèvement par l'inspecteur Zhou Butong, Ming doit se montrer prudent et se méfier aussi de la prêtresse taoïste Lan, elle-même à la recherche de la créature fabuleuse, princesse persécutée.

Un entremêlement d'histoires porté par des dessins d'une grande qualité artistique. Des noirs très profonds, des tracés précis et fins permettent d'obtenir une finesse du trait notamment dans l'illustration des paysages (arbres, toits du village, chapeaux des personnages…) et apportent à l'ouvrage une réelle beauté. De plus, les regards expressifs des principaux personnages, souvent en gros plans, décuplent les émotions. A ce moment, le texte se fait plus rare, presque secondaire.

Le fantastique et le caractère étrange (à peine menaçant) progressent au fil des pages avec habileté, donnent de l'épaisseur et de l'intérêt à l'histoire qui s'intensifie peu à peu, monte en puissance et convainc le lecteur, empressé désormais de découvrir la suite.

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« Avoir une nationalité, un amant, une famille, un collègue, un voisin… la mère voit bien que toutes ces attaches sont fondamentalement absurdes, étant donné qu’elles sont accidentelles – mais elles sont en même temps les tyrans de toute vie. » 

Blandine Watkins, mystique fascinante, vit avec trois colocataires dans un HLM d'Indiana. Victime d'un passé troublé et de relations tendues, elle trouve refuge dans la spiritualité pour surmonter l'âpreté du monde. Tess Gunty, dans son premier roman « Écoutez-moi jusqu'à la fin »,lauréat du National Book Award 2022, dépeint l'Amérique postindustrielle et ses victimes du capitalisme par une multitude de points de vue. Humour, bizarrerie et réalisme magique s'entrelacent pour illustrer les ravages sociaux, économiques et culturels de cette Amérique dérangée. Une œuvre dense sur la solitude, la fragilité, et la quête de liberté. 

Noah et Jude, frère et sœur jumeaux, ont 13 ans. Même âge, même cœur, ils vivent à l'unisson. Pourtant, si Jude est belle et populaire, Noah a plutôt l'impression d'avoir été largué sur Terre sans préparation. Alors quand il ne se fait pas traiter de pédé par les attardés du surf, il dessine. Tout le temps, partout. Il peint les fenêtres qui s'ouvrent dans les poitrines quand les gens sont heureux. Les garçons qui sortent de l'eau en tirant la mer derrière eux comme une couverture. Et surtout Brian, son fascinant voisin, qui ressemble à une aurore boréale et transporte des morceaux de galaxie en bandoulière.

Trois ans ont passé. Les jumeaux ne se parlent plus depuis longtemps. Jude se cache désormais sous son uniforme anti-drague : vêtements trop grands, cheveux coupés et cachés dans un bonnet.  Quant à Noah, il est devenu… normal. Il ne touche plus à ses crayons. Il a même des amis. On dirait bien que les jumeaux ont échangé leurs personnalités… Quel événement a pu être assez brutal ? Quel secret est assez douloureux pour briser le lien qui les unissait depuis la formation de leurs premières cellules ? Il aurait au moins fallu quelque chose comme… le Soleil qui s'éteint d'un coup. Et ils ont chacun, à leur manière, appuyé sur l'interrupteur.

Si vous ne devez lire qu'un seul livre cette année, c'est forcément celui-ci. Des fans de John Green dans la salle ? Vous allez adorer ! On retrouve ici un peu de son univers, mais n'a rien à lui envier. Elle sait nous faire rire du début à la fin et pose la vie elle-même sur le papier, en y ajoutant un soupçon de magie qui ne laissera personne indifférent. On dévore page après page, comme on courrait à travers une galerie de tableaux explosifs et multicolores.

Lire Le Soleil est pour toi, c'est se faire des amis étranges et inoubliables, vivre trois… non, quatre histoires d'amour, rire (beaucoup), pleurer (un peu), et apprendre à se mettre davantage de couleur et de magie dans les yeux. Lire Le Soleil est pour toi, finalement, c'est avoir droit à sa propre part de Soleil.

Ce nouveau roman (paru en 2008 en Espagne) est carrément glaçant et dérangeant, anxiogène de bout en bout. Accompagné d'une écriture mesurée, sans emphases, d'une tonalité neutre et distante en apparence,  porté par un rythme mécanique presque terne, le récit oppresse, indispose, se fait rude, enferme le lecteur de manière progressive mais puissante dans un étau d'où il ne pourra s'échapper, contraint à la fois par une sorte de suspense haletant et par les réflexions obsessionnelles et étouffantes du personnage principal sur la peur et ses ravages. « Ce qui est peut- être le pire, sa peur est consciente, c'est celle de quelqu'un qui est capable de penser sa propre peur, de l'analyser et même de l'interroger, et qui pourtant craint. »

Quelque part dans une ville espagnole, un couple s'inquiète de la disparition renouvelée de sommes d'argent et objets de valeur au sein même de l'appartement. Les soupçons se portent vite sur la femme de ménage immigrée mais son renvoi ne met pas fin aux vols. En fait, leur fils, Pablo, jeune collégien est victime de racket et de sévices opérés par d'autres adolescents. Sara, la mère, réagit vivement, interpelle le directeur de l'établissement, réfléchit à le changer d'école, veut déposer plainte auprès de la police. Carlos, le père, plus mesuré et sceptique quant à l'efficacité des institutions, décide de faire face à la violence et d'assumer lui-même la protection de son fils.  Le processus de destruction se met alors en place, l'équilibre familial se rompt. Bientôt lui-même victime d'une peur invalidante et destructrice, il se réfugie avec son fils dans une lâcheté et une soumission devant l'agresseur, Javier.

A travers la description des événements qui se succèdent, la peur et l'angoisse s'immiscent partout,  dans les personnages, dans l'appartement, à l'école, dans les rues du quartier, au centre commercial de la ville sans qu'aucune forme d'autorité, de politique sécuritaire ne puissent empêcher son invasion au cœur de la population (ici les classes moyennes). « Le besoin de protection ne cesse jamais de croître et les réponses apportées à la peur ont pour effet de générer  encore plus de peur, les mesures prises contre l'insécurité produisent plus de sentiment d'insécurité ».

Et Carlos, l'analyse en détail, avec une maîtrise remarquable, s'interroge sans cesse sur son fondement, ses multiples visages (de l'agresseur au pauvre, du Magrébin au Noir africain, au Roumain et Albanais jusqu' au policier et vigile…), ses différents lieux et représentations, amplifie le sentiment d'insécurité et de vulnérabilité, crée la violence, indispose le lecteur, comme dans l'impossibilité de réagir et de s'opposer à ce sentiment d'effroi qui l'enveloppe de plus en plus, le rend nerveux.

Le voilà pris dans un engrenage irréversible, entraîné par la folie du père. « Etre parent est une autre source d'effroi. »  Une sorte d'huis-clos vite irrespirable, tant la peur est partout, dans le mot, le geste quotidien, dans le jour, la nuit, dedans, dehors. Sans répit, insidieuse, douloureuse et violente, elle agresse, se renouvelle sans faiblir. Epuise.

La peur a cessé d'être une alerte, ne protège plus. Elle a pris le dessus. Le lecteur peine à poursuivre dans cette ambiance presque diabolique et hystérique.