Les corps francs de 1814 et 1815. La double agonie de l'Empire, les combattants de l'impossible

En même pas 60 ans, exit deux empereurs et deux rois, voilà ce que nous raconte avec son talent habituel Charles-Éloi Vial dans son livre Le siècle des chutes publié aux éditions Perrin.

Avouez que vous aussi vous aimez bien les histoires qui finissent mal ? En tous les cas, on savoure.

Et en plus notre historien a déniché quelques sources inédites qui ne gâchent rien au bonheur de cette lecture !

À offrir, à s’offrir, à lire !

Où va la civilisation occidentale et son flamboyant emblème : le grand mââââle blanc ?

C'est cette question sur laquelle disserte Olivier BARDOLLE dans cet essai qui caracole de machisme perdu en gouvernance mondiale en passant par l'anormalité normale ou l'oubli historique.

Même si je ne suis pas totalement en désaccord avec nombre des points de vue exprimés au fil des pages, je suis sorti de cette lecture avec un sentiment trouble à mi-chemin entre l'horreur d'avoir découvert, et frayé un instant, avec un impossible macho, élitiste, colonialiste et réactionnaire et l'acquiescement devant l'expression claire et limpide de certains sentiments que j'éprouve beaucoup de difficultés à formaliser au sujet de nombreux points de préoccupation face à l'avenir.

Cette indétermination provient du fait que je n'ai pas réussi à me persuader que, dans ce plaidoyer, il pouvait y avoir aussi un peu d'humour, un peu de divagation au second degré. Qu'il ne fallait pas prendre tout au pied de la lettre. Qu'il y avait aussi des situations où le bouchon était lancé un peu trop loin histoire de forcer le trait, d'obliger à la prise de conscience forcée.

Aussi, autant je peux abonder lorsque Olivier BARDOLLE disserte sur l'éducation des enfants qu'il est « hors de question de contrarier » et qui en viennent, parce qu'on leur a « laissé faire n'importe quoi », à une « incontinence » verbale qui découle du fait que, par exemple, « jamais personne ne leur (a) dit d'attendre que les autres aient fini leur phrase (…). Ca vient, donc c'est important, donc tout le monde doit l'entendre ».

Au détriment de toute autre conversation en cours. Il ne reste plus qu'à s'extasier devant le petit prodige qui est évidemment incroyable. Imaginez un peu ! A cet âge !

Autant je ne peux pas le suivre lorsqu'il s'interroge sur ces nouveaux couples où le travail et les occupations ménagères sont partagées. A cause d'un ramollissement du grand mâle blanc qui n'est plus capable, par ses exploits à l'extérieur du foyer, de bénéficier de l'immunité ménagère à l'intérieur !

L'intérêt de cet essai réside cependant dans l'immense diversité des thèmes développés et des rapprochements qui sont faits pour étayer le point de vue : héroïsme, honneur, travail, élitisme, pacifisme, mémoire et histoire, explosion démographique, écologie, économie, éducation, …, jusqu'à la fusion universelle interraciale et à la gouvernance mondiale, rien n'y manque ! Quel que soit le sujet, l'angle d'attaque n'en demeure pas moins passionnant et passionné.

Dans un monde où « l'Histoire est en train de redistribuer des cartes à grande vitesse », où l'échelle des valeurs dont l'Occident a inondé le monde s'étiole inexorablement, où les « nouveaux milliardaires » ne songent qu'à « l'étalage de leur richesse » et « ne se sentent jamais en charge de l'avenir », cette charge héroïque d'Olivier BARDOLLE a le mérite de ne pas laisser indifférent et de provoquer la réflexion.

Après les œuvres de jeunesse publiées dans le premier volume, cette présente édition propose « Par les champs et par les grèves », récit d'un voyage en Bretagne ; une première version  de La tentation de Saint-Antoine », jamais lue d'ordinaire et laissée de côté dès 1849 et le « Voyage en Orient ».

Trois œuvres révisées ou inédites, établies à l'aide de manuscrits, d'éditions ou de documents les plus sûrs, accompagnées de notes et notices émanant des meilleurs spécialistes, comme le sont toutes les œuvres publiées dans la renommée collection de la Pléiade.

Cette collection, créée en 1931 par un éditeur indépendant Jacques Schiffrin, intégrera les Editions Gallimard en 1933 pour devenir une collection de référence à la fois pour les chercheurs mais aussi pour les lecteurs passionnés (et plutôt fortunés, malgré tout).

Que l'on soit amateur ou non de l'œuvre de Flaubert, entreprendre, pour la 1ère fois, une lecture dans un exemplaire de cette collection, a quelque chose d'émouvant,  revêt une valeur symbolique et relève presque de l'initiation et du privilège, il faut bien l'admettre.

Lire ainsi une œuvre imprimée su des pages de papier bible doux et glissant, qui ne se cornent pas, se feuillettent avec grâce et aisance, sans nul besoin de devoir s'y reprendre à plusieurs fois ni même d'humecter son doigt pour les faire tourner, ajoute au plaisir de lecture et à l'intérêt du texte classique.

Au savoir encyclopédique se mêle un savoir-faire, une technique presque artisanale, auxquels le lecteur s'attache également, conscient qu'il y a derrière chaque ouvrage, des heures de travail délicat pour une mise en fabrication rigoureuse et exigeante, unique et précieuse.

Un objet artistique que les libraires préservent souvent hors de portée du lecteur, reclus derrière une vitrine désespérément close, impossible à compulser, à la seule portée du regard. Objet de frustration pour le lecteur ordinaire ou même l'étudiant à qui il n'est pas destiné, visiblement.

Cruelle collection, devenue snob, un peu malgré elle car pour son éditeur jacques Schiffrin, « il s'agi(ssai)t de proposer, au format poche, les œuvres complètes des auteurs classiques en préservant un grand confort de lecture », d'où le petit format et la couverture de cuir souple (pleine peau et dorée à l'or fin tout de même !) et non pas d'établir une différence sociale entre les lecteurs.

Mais La Pléiade n'a, en effet, rien de très populaire et pourtant la lectrice ordinaire que je suis, peu habituée aux ouvrages d'art, sans connaissance approfondie des textes de Flaubert, juste sensible aux mots et aux livres, a simplement été touchée, lorsqu'elle a retiré, pour la 1ère fois, l'étui cartonné dans lequel l'ouvrage avait été glissé.

Avec une délicatesse inouïe, j'ai caressé l'ouvrage, sans oser l'ouvrir d'abord, juste impressionnée de posséder, un instant, un objet précieux. J'ai ensuite tourné les pages, une à une, puis plus rapidement, exerçant ça et là, de petites pauses, grâce au marque-page, un soyeux liseré vert. J'ai vu défiler alors l'écrivain sous mes yeux, les chercheurs et autres érudits de la littérature et tous les fabricants de ce livre. Il est soudain devenu lourd, encore plus lourd, chargé d'histoire, de sentiments et de technicité. Une alchimie heureuse, quoi qu'on puisse penser de ce genre d'ouvrages de luxe.

Ni esthète, ni collectionneuse, ni snob ni  même riche ou érudite, j'ai pourtant été prise par le livre, excitée à l'idée d'avoir la liberté d'y pénétrer, d'y déposer mes doigts et mon regard, mon attention sur l'ensemble d'abord, puis sur la page, puis sur les mots. Je me suis sentie soudain irrésistiblement attirée par les textes de Flaubert,  pourtant abandonnés depuis la fin de ma scolarité.

Sans le prévoir, je me suis alors assise plus longuement, ai recommencé à tourner les pages et me suis arrêtée à celle numérotée 593, sans contrainte si ce n'est d'assouvir une curiosité. Le voyage ne faisait que commencer. D'Egypte au Liban, de la Grèce jusqu'en Italie, je me suis promenée avec un doux bonheur dans ces contrées étrangères ; légère, si vite partie ailleurs, sans effort, sauf celui peut être de devoir adapter ma vue à l'écriture si finement typographiée, « mise sous styles » mais malheureusement petite.

Certes, ce n'est pas un ouvrage que l'on maltraite, sur lequel on souligne les phrases qui plaisent, où l'on annote des idées, une réflexion. Point de glose donc ni de pages cornées pour revenir, le cas échéant et facilement, sur un passage repéré. Le respect s'impose, la distance aussi. Presque froid entre mes mains, sans fantaisie. Un livre difficile à prêter alors, à partager. Prestigieux mais sérieux de forme.  Après un moment, me voilà presque étrangère à la lecture, pas vraiment à ma place.

Avec le temps, naît l'avantage (financier), pour l'amateur de littérature, de pouvoir posséder enfin l'objet de référence si convoité dans sa jeunesse. Au risque peut être de voir s'estomper, si l'usage devenait trop régulier,  une part de rêve…

Mais peu importe, au final le prix sera toujours garant d'une certaine modération et l'austérité imposante de la collection, comme si elle était, malgré tout, encore réservée à un lectorat d'initiés, continuera d'intimider, au final. C'est ainsi.

Aussi, vais-je retourner, sans frustration et avec joie vers des formats plus simples et familiers, adaptés à ma lecture-plaisir mais cependant heureuse d'avoir, le temps d'un ouvrage, essayé d'autres usages.

Cette présente édition est publiée sous la direction de Claudine Gothot-Mersch, avec la collaboration de Jeanne Bem, Stéphanie Dord-Crouslé, Yvan Leclerc, Guy Sagnes et Gisèle Séginger.

Egalement disponible, le tome III (1851-1862) qui contient notamment « Pierrot au sérail », « La tentation de Saint-Antoine » (version 1856), « Madame Bovary » et « Salammbô ».

On ne sait pas trop ce qu’une ventolière  pourrait être. Est-ce un jouet, est-ce une figurine qui se plaît au vent, qui se laisse emporter et qui s’égare?

On n’est pas dupe, « la ventolière en plastique » est une métaphore et on ouvre le recueil de poèmes de bien avertis : la poésie sécrète elle-même le sens propre des mots qui manquent aux dictionnaires. La poésie est ce lieu géométrique où s’actualisent toutes les possibilités virtuelles d’une langue. Tout ce qui n’existe pas dans la poésie n’existe nulle part ailleurs.

Cette profession de foi en bandoulière met les sens en alerte douce, on se dit prêt à accueillir ce que la poésie peut faire (re)surgir en nous - en bonne et unique sage-femme. Et on tombe des nues. Le vent a-t-il été beaucoup plus fort ?

Suite à un accident vasculaire une femme de 48 ans se retrouve paralysée et amnésique.

« La ventolière en plastique » est cette maman, la mémoire en lambeaux et le corps qui s’efface, dont le fils de 26 ans prend soin. La poésie de Marius Chivu est le récit de cet amour-désespoir qui se décline en quelques aquarelles douces et terribles, où lumière et noirceur se dépassent et s’illuminent.

On est d’emblée pris à la gorge par cet instant banal où, une nuit de novembre, la mort s’assoit tout près :

« la nuit je veille sur elle/ à la lumière de mon portable/ je l’écoute clapoter de l’intérieur/ pleine des liquides doux amers de/ la vie en flacon. »

Et puis on s’installe dans la douleur de quelqu’un qui veille et on cherche la bonne distance, à mi-chemin entre la pudeur et la compassion, qui nous rendent forts : on est des êtres humains, mais à qui cela n’est pas tout à fait arrivé. Et le poète écrit sur nous :

« nous réalisons à quel point/ nous avons toujours été peu nombreux et seuls/ que l’amour suspendu et pesant/ mesure le vide béant entre nous/ et nos proches que notre malheur/ met mal à l’aise/ les faisant se cacher/ s’éloigner de nous/ jamais nous ne serons préparés/ à ce qu’il nous est arrivé/ le passé est impossible et le présent/ calme/ presque posthume ».

Le baume de la poésie adoucit le voyeurisme, le malaise d’être, avec celui qui raconte, le vent qui chamboule une « ventolière en plastique ».  Toute douleur a le droit (et le devoir, n’est-ce pas ?) de se consommer dignement à la lumière solitaire d’un portable, mais en lisant ce « mémento d’une mort reportée » nos yeux allument, dans le silence de la lecture, des bougies. Une sorte de lyrisme nu enrobe les images dénudées qui racontent la nuit du Nouvel An à l’hôpital, les gestes faits à la place d’un être à demi absent, le crâne rasé de la maman, sa tête « luisante, petite délicate comme un pamplemousse blanc ».

Comme des bribes de haïku, parsemées parfois en gras ou entre parenthèses dans le texte, on cueille ces images talisman et on avance, on apprend à mettre un pied devant l’autre dans cette matière frêle et chancelante, dans ce monde qui pue l’iode et la peur.

« (pour lui montrer à quel point je l’aime/ mes cheveux ont blanchi) ».

Les poèmes se font litanie contre l’amnésie et incantation contre le vent le plus violent qu’il soit, la perte de la patience et surtout « la redondance de la souffrance ». Une once d’humour et on se blottit définitivement contre cette tendresse exaspérée :

« comme il est dur de faire un 4 et le chapeau de î/ regarde quelles jolies formes a le 8 : il ressemble à shakira/ non, cette tranche n’est pas le pain de Dieu/ arrête  de me dire monsieur/ allez répète avec moi :/ bonjour je m’appelle lidia tu es mon fils Marius ».

Quelques poignées de vers suffisent afin de ramasser avec maestria les miettes de vie restantes, à sauver à tout prix. Qui sauve qui ? En prenant soin de sa maman - devenue l’être le plus étranger au monde -, le fils se refait en tant que fils et en tant qu’homme. Finalement c’est de sa seconde naissance à lui dont il prend soin :

« je suis la mère en elle, elle est la petite fille en moi/ Nous sommes les mêmes. »

Une filiation radicale rend légitime le premier verbe poétique de Marius Chivu : elle s’est presque tue et lui, il a su écrire. Ecrivain, traducteur d’Oscar Wilde ou de Lewis Carroll, chroniqueur littéraire pour la revue Dilema Veche, Marius Chivu reçoit plusieurs prix littéraires pour ce premier recueil de poésie, paru en 2012. Traduit du roumain par Fanny Chartres dans une langue française qui mélange douceur et transparence, le recueil est aussi beau en soi : les éditions M.E.O. ont couché les poèmes sur du vélin et les ont fait miroiter dans quelques gravures troublantes, signées par Dan Stanciu.

La traductrice n’a pas hésité une seconde à inventer de toute pièce le mot du titre, étrange et poétique. « Ce chant d’amour dédié à une mère m’a profondément émue, nous confie Fanny Chartres. Le poète a réussi avec beaucoup de sensibilité à dépeindre, à personnifier, à dramatiser la vie et la relation entre une mère malade et son fils. Mais il n’y a ni pathos, ni mélodrame, juste de la lucidité sans ambages et de l’amour. »

Puisque « La ventolière en plastique » est le livre d’un grand amoureux, le vent du désespoir ne souffle à aucun moment. Ce n’est pas dans les dictionnaires qu’il faut chercher les mots qui lui font face. Devant le peu de la vie et devant l’inconnu, c’est la poésie qui invente l’impossible, une fois de plus.

Si vous êtes amateur de grands espaces, de paysages somptueux et sauvages et si, de surcroît, vous pratiquez la course à pied, ce beau-livre a toutes les chances de vous séduire, de vous emmener encore plus loin dans votre désir de défi sportif et d'aventures. A moins qu'il ne vous frustre par une beauté trop rare, inatteignable encore.

Même s'il reste éloigné de votre réalité sportive, il peut  tout de même vous faire rêver, ravir votre regard et  vous enthousiasme. En effet, nul besoin d'être un ultra-trailer pour créer l'envie du voyage. Même à petites foulées et sans entraînement, l'évasion est possible et garantie. Grâce à cet ouvrage paru aux éditions de La Plage.

Aussi laissez-vous d'abord porter par les photographies, toutes superbes, d'photographe de l'Ultra-Trail World Tour et ensuite la curiosité,  à la fois pour les plus grands trails du monde  (dont la Diagonale du Fou sur l'île de la Réunion ou le Marathon des sables au Maroc) et pour les plus grands trailers du moment (Antoine Guillon notamment ou Laurence Klein) vous incitera tout naturellement à la lecture des textes de , journaliste- trailer.

Une livre bilingue français-anglais, empreint de l'émotion toute particulière du dépassement de soi, descriptif et précis, capable de saisir la liberté des coureurs, leurs motivations, leurs sensations intimes, les moments de souffrance et de plaisir intenses ; tout ce qui contribue à faire de ce sport, une activité extrême qui force l'admiration et le respect.

Découpé en trois parties essentielles, l'ouvrage offre l'occasion au lecteur de parcourir le monde en découvrant les treize plus grands trails du monde (dont celui du Mont-Blanc en France). Chaque présentation est entrecoupée de portraits d'athlètes passionnés et passionnants, souvent humbles face à leurs performances et convaincants, malgré des records qui frisent l'incroyable.

A travers ces portraits et ces courses, le lecteur pénètre l'intimité des coureurs, découvre les difficultés des différents parcours, leur singularité, la beauté de leurs paysages, les ambiances populaires, intenses et chaleureuses, sent les corps éprouvés, marqués par l'effort mais aussi par la grâce et une légèreté presque irréelles (voir, à ce propos, les portraits des athlètes pris avant, pendant et après l'épreuve).

Et pour mieux comprendre ce qui anime ces êtres, plusieurs chapitres permettent au lecteur de remonter aux origines de ce type de course, de constater l'engouement depuis les années 1990 et la nécessité aujourd'hui d'encadrer et de réglementer davantage cette pratique.

"Sentir la neige craquer sous les pas. Frémir quand le froid griffe le visage. Entendre une dune chanter. Accepter la morsure du soleil […] changer de peau, apprécier l'instant", autant de sensations qui peu à peu, inévitablement, transforment le coureur sur bitume, le coureur des villes en trailer, si proche de la nature.

Loin d'être réservé à une élite, ce sport semble pouvoir s'adresser à tous même s'il rassemble plutôt des hommes occidentaux, quadragénaires, cadres et écolos, un brin narcissique et masochiste mais assurément pas extraordinaires. "L'ultra-trailer moyen n'est pas un être exceptionnel. Se défis le sont."

Plus d'infos : http://www.laplage.fr/ecologie/Divers/Grand-trail_0007_269_.html

Quel bel objet à manipuler que ces (Dargaud) ! Il y a un pur plaisir sensuel à toucher la couverture : essayez ! Et comme le ramage vaut le plumage... Thierry Smolderen au scénario et Alexandre Clérisse nous proposent ici un étourdissant voyage dans le temps et l'espace, un hommage émouvant à la science-fiction et plus généralement aux années 50. Il m'émeut jusqu'aux larmes en me renvoyant à mon adolescence, époque où j'achète tous les volumes des éditions J'ai lu consacrés aux "Pulps". 

chronique BD et séquence nostalgie

avec BDfugue

L'immense Jacques Sadoul - décédé il y a peu - réalise un travail d'anthologie, dans tous les sens du terme, en regroupant les meilleurs textes des écrivains de l'âge d'or de la science-fiction. Des pionniers publiés dans ces magazines aux couvertures spectaculaires, et au papier de mauvaise qualité, issu de la pulpe du bois, d'où leur surnom de "Pulps". Souvenirs de l'empire de l'Atome...

Le titre est déjà un clin d'œil au roman d'Alfred Van Vogt, L'empire de l'Atome ! Et le personnage principal est Paul, écrivain de récits d'anticipation, inspiré par Cordwainer Smith: un des épisodes del'histoire se situe sur la planète Shayol, le titre d'une des nouvelles composant le cycle des Seigneurs de l'instrumentalité écrit par cet auteur. Qui, à l'instar de Paul, fait un long séjour en Chine lors de son enfance...

Les strates narratives abondent dans cette histoire. 

Pourtant, cette complexité ne nuit en rien à la fluidité du récit. Tentons un résumé : Paul, rêveur et un peu mélancolique se promène au Mexique avec sa fille et repense à son enfance.

Depuis un traumatisme lié à cette période, il est en contact télépathique avec Zarth Arn, grand chef militaire galactique vivant dans un millier de siècles. Les notes qu'il prend sur cet empire du futur alertent ses employeurs au Pentagone, qui le considèrent finalement comme un cas relevant de la psychiatrie !

Souvenirs de l'empire de l'atome

SMOLDEREN /  CLÉRISSE

sur BDfugue

Le médecin qui le soigne publie un article qui attire l'attention de Gibbons Zelbub, consultant pour le gouvernement et l'industrie militaire. Au cours d'un brainstorming se déroulant dans sa propriété, Zelbub utilise l'hypnose pour contraindre Zarth Arn, par le truchement de Paul, à révéler les secrets scientifiques du futur. 

Dès lors, une terrible lutte s'engage ! Zarth Arn est en prison pour vol de documents confidentiels et ne comprend pas l'attitude de Paul, qui en apparence trahit leur amitié. Paul essaie de s'en expliquer et de contrecarrer les projets mégalomanes de Zelbub, alors que son esprit et celui de collègues chercheurs est manipulé par ce génie du mal. 

Passé, présent et futur se frottent, se mélangent dans une réalité teintée de rêve. Lire Souvenirs de l'empire de l'Atome, c'est renouer avec un plaisir d'enfant, celui de se plonger dans un livre d'aventure ou une bande dessinée en oubliant que le monde alentour existe.

On s'amuse beaucoup, et on a la gorge serrée lorsque Paul étreint la princesse Alura, un personnage de fiction qu'il aime tant... au point qu'elle devient un petit peu réelle !

Mélange de nostalgie et de fascination, cet album est un chant d'amour pour une époque où le design naissant embellit le quotidien, où le progrès semble annoncer un âge d'or.

Un gros clin d'œil aussi à la BD franco-belge : Zelbub m'évoque un certain... Zorglub ! Et Franquin himself apparaît en génial hurluberlu. Quant au dessin de Clérisse, il touche au sublime : élégant, expressif et paré de couleurs joyeuses !!!