Casse-noisette - les contes interdits

Le Barde de la Gorsedd des Druides de Bretagne, Arzh-Klasker (Ours qui cherche), et Druide Artos-Sagios dans un autre cercle, partage ici des contes initiatiques et symboliques. Appréciation de la nature, de la voix animale comme dans le dernier film de Thomas Cailley, l’écoute autour du feu. Thierry Châtel de son nom civil partage sa passion pour l'Histoire et la langue bretonne, celles des anciens celtes.

Du préhistorique Triskell d’Irlande, en passant par l'ancienne civilisation de Hallstatt, jusqu’à Aremorica de la Gaule occidentale, peuplée des Osismes, Coriosolites, Vénètes, Riédons et Namnètes, toute une histoire des Druides, des menhirs et des dolmens. Ils ont été à la fois prêtres, juges, savants, et conseillers des rois et chefs tribaux.

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Les contes et dessins sont dessinées par le Barde de la Gorsedd : l’oeuf cosmique primordial, l’office des druides, une battue, les dieux et déesses, Uisu-Rix prochainement Trois-fois grand, la dame blanche du lac, un îlot fantôme, le dernier druide… Un petit ouvrage parfait pour faire rêver les enfants et les initier à l’esprit des prêtres des forêts. Et en bonus, une initiation à la langue, la culture et aux pratiques, à base d’exercices. 

Les Éditions du Petit Pavé ont vu le jour au siècle dernier dans la région de la Loire, une terre imprégnée de l'héritage littéraire de Rabelais à Julien Gracq.

Sommes-nous ces fées du futur ? 

Quand on aperçoit la couverture, on est pris·e de court. Le terme « queer » nous donne envie mais sonne justement ultra anachronique. Mais avec Madame de Murat, il est quand même possible de tirer de belles leçons quant aux conventions refusées ! 

On plonge donc dans l’écriture de celle qui, menacée par la justice quelques trois siècles avant nous, avait un « attachement monstrueux pour des personnes de son sexe ».

Dans ces Contes de fées queer, les femmes y mènent la danse : humaines comme fées se lient d’amitié, voire tissent des liens plus hybrides et mystérieux ... 

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Des peintures se dessinent à nous, comme cette fresque mère / filles capturée par une fée : 

Je suis entrée chez la princesse par la même voie que vous y fûtes introduit hier, je l’ai trouvée à sa toilette avec ses filles qui la déshabillaient, ses beaux cheveux étaient détachés, et touchaient presque la terre.

Mis à part les femmes qui dominent joyeusement, les « princes » et les hommes se trouvent là, au beau milieu, et nous apparaissent comme bien inutiles. À ne pas prendre au sérieux.

Les textes de Madame de Murat ont été farouchement bannis et censurés, bien « pervers » pour son époque, ce qui lui a valu une condamnation conséquente, puis une semi-remise en liberté, quelques temps avant sa mort. Mais cette dernière a quand même eu la chance de toucher la plume en tant que femme : étant fille de marquis, s’exprimer restait possible pour elle, a contrario de femmes moins nobles...

On pardonne tout à un dessinateur qui représente Blanche-Neige comme ceci :

Il peut laisser les princes et les nains, ou même la sorcière, torturer sa princesse, la harceler, la maltraiter - tout comme les ours peuvent bouffer son chaperon rouge - on se marre quand même parce qu'avec un dessin si naïf et rondouillard, tout paraît acceptable. Surtout de se foutre de la morale et des bonnes mœurs.

Du coup, Pieter Depoortere se permet tout, y compris les suicides, les viols et les empoisonnements. Même la décapitation. Ce n'est pas parce qu'on est prince ou princesse qu'on ne peut pas morfler. Bien au contraire. Qui d'autre qu'une belle de conte de fées pourrait se permettre de finir empalée sur une licorne ?

Pieter Depoortere aime la régularité. Chaque planche est composée de douze cases carrées et revisite au grand galop un conte de fées ou une légende ancestrale. Rapunzel, la Belle au Bois dormant, Pinocchio, le Petit Chaperon rouge, les Mille et Une Nuits ou les Croisades en prennent pour leur grade. Bien souvent, le dessinateur se contente de réintégrer une dose de réalisme dans le féerique ou de pousser la logique du conte jusqu'au bout, alors que l'auteur original s'était arrêté au mariage. On ne peut pas prévoir la chute des planches, on sait juste qu'elle fera mal et que, quoi qu'il arrive, les époux ne vivront jamais heureux et n'auront pas beaucoup d'enfants.

Un tantinet moins trash que « Le fils d'Adolf », un de ses albums précédents où il revisitait la Grande Guerre en mettant en scène un jeune peintre à moustache, « Prince Dickie » baigne tout de même dans le politiquement incorrect et dans l'outrage permanent. L'humour est macabre, sordide et bête, c'est pour ça qu'il fait mouche. 

Des horreurs tout en rondeurs

Cependant, comme les images sont d'une naïveté désarmante, tout en rondeurs et couleurs vives, proches de l'illustration pour enfants (Dickie n'est-il pas a version BD des Bidibulles?), le fossé qui sépare les propos racontés et leur mise en image crée un décalage permanent, qui rend les gags outranciers supportables.

Si certaines planches rappellent les aventures du Petit Barbare dans la série « Game Over » de Midam, ils ne sont pas destinés aux jeunes lecteurs, au contraire. L'humour est potache, mais très mature, tendance Hara-Kiri. Dans l'univers de Dickie, les princes déçus par leur épouse vont aux putes et les nains complotent pour placer Blanche-Neige au centre d'une tournante. On est bien loin des traditionnels scénarios de contes de fées. Ou très près, justement, mais de l'autre côté du rideau, dans les coulisses où l'innommable est parfaitement accepté.

Sans un mot, dans la pure tradition des cartoonistes populaires sans parole et de leurs personnages rondouillards, Dickie, massacre les personnages légendaires de notre enfance. Réjouissant et délicieusement retors.

Et pour terminer, voici une planche du pendant féminin de Dickie le prince : Vickie la princesse, qui est l'héroïne de la moitié des planches de l'album.

Imaginez un monde sans rêve…
Imaginez un monde où tout rêveur est un criminel en puissance…
Imaginez un monde soumis à une implacable hiérarchie sociale…
Imaginez un monde où chacun est surveillé…
Imaginez une terrible potion, l'Ichor, qui vous privera de songes…
Imaginez un monde à l'intérieur d'un monde, un monde où l'espoir n'existe pas…Tarnagar.
Asile isolé sur une île lointaine, Tarnagar abrite d'étranges patients. Petit monde coupé du grand, c'est devenu une ville-prison, tant pour les malades que pour les habitants…
Les patients sont tous des résistants à l'Ichor. La potion n'a pas eu d'effet sur eux lors de la cérémonie rituelle. Ce sont des REVEURS… et ils sont prisonniers. Soumis à des traitements horribles, ils sont quasiment tous devenus fous.
Sur cette île inquiétante, liberté et espoir n'existent pas et tout le monde se plie aux règles de vie de l'énigmatique Docteur Sigmundus.
Deux enfants refusent pourtant de se soumettre à une existence déjà établie. Béa est fille de médecin et bientôt, elle passera la cérémonie de l'Ichor. Sa faculté de rêver lui sera ôtée à tout jamais. Dante, lui, n'a jamais révélé à personne qu'il rêvait encore, malgré la potion. Fils d'une patiente décédée, il travaille comme garçon de cuisine à l'Asile. Il sait que beaucoup ne rêvent que d'une chose : le renvoyer d'où il vient.
Lorsqu'il rencontre Béa, il se rend compte qu'il n'est pas seul à se poser des questions sur l'Ichor et l'étrange Sigmundus. Mais que peuvent faire deux enfants face à une île entière ?

L'espoir surgit enfin grâce à l'arrivée d'un nouveau prisonnier, Ezekiel. Considéré comme très dangereux, il est rapidement isolé. Mais il parvient à contacter Dante et Béa, et commence à leur révéler l'incroyable vérité…

est le premier tome de la série Le Maître des Illusions écrit par Brian Keaney, auteur d'une dizaine de romans pour adolescents. A mi-chemin entre 1984 de George Orwell ou Fahrenheit 451 de Ray Bradbury, il nous entraine dans une société étrange et absurde. Un très bon roman aux accents philosophiques qui pousse à une réflexion sur la société en général…

est une collection, chez Casterman, qui  unit des sociologues à des auteurs de bande-dessinée. A partir d’expériences de terrain, d’analyses et d’enquêtes de société, émerge une fiction. 

Claire Braud s’inspire ici du travail du sociologue Nicolas Jounin et raconte, à sa manière, les conditions de travail sur un chantier du BTP, mais sans jamais s’éloigner du réel. Ou comment rendre accessible et lisible des analyses sociologiques souvent très longues, éviter le jargon et les théories trop savantes, informer sans compliquer. Et cela marche plutôt bien.

Divertissante et instructive, effarante et terrible, sûrement vraie,  l’histoire de Hassan le ferrailleur et de Soleymane le coffreur sans papiers possède à la fois la force réaliste, lucide et bien vivante d’un documentaire et la subtilité narrative d’un récit intelligent et juste, drôle et attachant, tout en nuances.

Percutant sans être militant (là n’est pas son rôle), il décrit des situations de travail éprouvantes, familiarise le lecteur avec un milieu professionnel pas forcément bien connu, lui fait prendre conscience des dérives sociales qui s’opèrent à tous les niveaux mais sans incitation à la révolte.

Un regard très personnel, une distance appropriée et une tonalité humoristique revendiquée, tous révélateurs d’une belle sensibilité et d’un engagement intime incontestables, assurent, au final, une lecture attractive et réjouissante.

L’histoire retrace une semaine ordinaire (ou presque) de la vie de Hassan, jeune ferrailleur arabe. Missionné par une agence d’intérim, il se rend sur un chantier pour renforcer l’équipe d’ouvriers de l’entreprise de gros œuvre Boucifage Construction. Là, il découvre une vraie jungle, des conditions de travail éreintantes, une hiérarchisation des tâches implacables, selon les origines. Ainsi les Maliens sont souvent manœuvres (« boubous, quoi »), les ferrailleurs arabes et sans papiers, les Portugais plutôt coffreurs et embauchés. Et les Français, « tu en connais, toi des Français qui viendraient faire ça ? »

Une cadence infernale maintenue par le pouvoir de la terreur. « Plus ils ont peur, plus ils travaillent vite ». Une sécurité d’apparat face à laquelle l’inspection du travail semble impuissante, juste dépêchée pour constater, prévenir, prendre des notes « et ça continue pareil ».

L’impossibilité pour ces « esclaves du bâtiment »  d’être malades ;  la médecine du travail qui n’ose pas écrire « apte sous réserve »  sinon c’est la fin des contrats. L’usure prématurée des corps, « à 40 ans tu es tout le temps fatigué ». Des employeurs hypocrites, des agences d’intérim vénales, un racisme quotidien ; bienvenue dans le BTP !

On pourrait se passer de rire mais c’est sans compter sur Claire Braud, son humour, ses dialogues acérés et son dessin en noir et blanc, expressif, presque sonore. Vif d’émotions.

La collection "Remake" des éditions propose à des auteurs de puiser dans les grands classiques du répertoire une œuvre qui les a marqués, qui appartient à la mémoire collective, et d’en faire le remake.  Sans modifier le titre et les grands aspects du récit, l'auteur invente son histoire, souvent plus contemporaine.

 Ainsi après le cousin Pons de Balzac, le Retour de Bouvard et Pécuchet et Ubu roi de Jarry,  la collection, dirigée par Stéphane Bou rend hommage à la littérature classique en réunissant cette fois onze écrivains autour des contes de Perrault.

Onze histoire, des plus universelles comme le chat Botté, Barbe bleue, Peau d'âne, la belle au bois dormant le petit chaperon rouge ou encore le petit poucet aux plus discrètes, telle Griselidis, les fées ou les souhaits ridicules, toutes ou presque ancrées dans une société contemporaine très actuelle et réaliste même si, çà et là, des phénomènes inexpliqués traversent le récit, respectant ainsi les modalités du conte populaire.

Onze histoires inédites, souvent drôles et divertissantes, cyniques et poétiques, à lire sans appréhension et assez variées pour ne pas ennuyer. Toutes résultent d'un travail d'écriture perceptible, interpellent aisément, semblent proches,  puisqu'issues d'un imaginaire collectif familier.

A l'exception du Petit poucet de Manuel Candré, immergé dans la mythologie grecque, les histoires reprises se situent toutes à l'époque actuelle et rendent souvent compte des préoccupations qui agitent notre société contemporaine.

De la tour de banlieue où habite la famille Riquet au Samara bar de Frédéric Aribit, du monde de la finance au sein duquel  le marquis de Don Sacabras opère en toute impunité sous la plume d'Alexis Brocas, du pensionnat de jeunes garçons de Cécile Coulon à l'avilissement sordide d'une femme à son mari par Emmanuelle Pagano, sans oublier la résidence de personnes âgées de Christine Montalbetti, tous ces personnages semblent appartenir à une réalité très ordinaire, confrontés eux-mêmes à des situations plus ou moins tragiques et bien réelles où le merveilleux a  finalement peu d'effets sur les vies

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Tantôt surprenantes et cruelles, d'une écriture limpide et si agréable  (Cendrillon de Nathalie Azoulai, Barbe-Bleue de Cécile Coulon et Griselidis d'Emmanuelle Pagano) tantôt cyniques et pleine de rythme ( Le chat botté) plus poétiques (Le petit poucet), tendres et attachantes (Les souhaits ridicules), plus mystérieuses ou exotiques, ( Le petit chaperon rouge de Hervé Le Tellier ou La Belle au bois dormant de Leila Slimani), parfois un peu moins convaincantes  (Riquet à la houppe de Gérard Mordillat ou les Fées de Frédéric Aribit, Peau d'âne de Fabienne Jacob), ces histoires, dans l'ensemble, pleine de vie et de tonalités différentes  toutes inventives, renouvellent le genre sans décevoir et offrent au lecteur, en condensé, un bel éventail des écrivains français contemporains.

Et surtout, une envie irrésistible de pénétrer plus intimement dans l'univers de certains.

« Il était une fois un conte qui errait sans fin dans l’immensité du monde : éclaté, gâté, morcelé, abîmé, tout éparpillé. Il attendait tranquillement son heure, tapi dans la nuit. Il attendait. Il attendait les premières lueurs d’un matin pâle qui chuchotent à l’oreille du rêveur : le cauchemar n’est que le prolongement de ton âme. »

Tout commence par l’annonce d’un mariage. Une joyeuse nouvelle ! … ou absolument pas. Eugénie, 16 ans, naïve et pourtant intrépide, est mariée de force par son père. L’homme en question est le Roi Barbiche. Mystérieux, charismatique, presque charmant…

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Arrivée chez son mari, dans un sinistre château au cœur d’une île embrumée, elle est accueillie par Lanterne, laquais à mi-chemin entre un vieil homme et un enfant. Il la guide dans des couloirs où pénombre et curiosités en tout genre se côtoient. Un lieu qui finit par dévoiler la nature terrifiante du Roi Barbiche, aussi malveillant que violent...

Dans ce court roman plein de noirceur, Lucie Baratte nous plonge dans une réincarnation des contes et mythes dans lesquels une jeune femme espère rencontrer le prince charmant avant de découvrir que la réalité est d’une absurdité déconcertante.

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Avec une certaine touche de modernité, l’autrice propose de s’interroger sur ces histoires qui ont bercé notre enfance — et surtout, de s’en défaire. De les saisir, leur tordre le cou et enfin se donner une chance de voir les choses sous un autre jour.

Voilà un récit plein de lucidité… et de lumière.