Alicia Viaud, Justine Le Floc'h

Sans doute ce seizième roman est celui qui manquait à la série du . Pilier fondateur des enquêtes déjà lues, il  remonte en effet le temps et présente Erlendur, 28 ans, comme un simple gardien de la paix, non encore affecté aux services de la police criminelle et de Marion Briem. Un jeune homme assez seul, célibataire ou presque ("ils avaient plus ou moins une liaison"), taciturne et peu loquace, dont l'obsession pour les affaires de disparitions mystérieuses est déjà forte, essentielle même.

Un voile de tristesse, de désespoir presque,  entoure le personnage, imprègne tout le récit d'ailleurs, se répand sur Reykjavik et laisse apparaître une ville sombre et assez glauque, où l'alcool, la drogue, les accidents de  circulation, la petite délinquance, la contrebande d'alcool et les violences conjugales garantissent non seulement une activité quotidienne à la police mais dessinent également une ambiance pesante et froide, comme privée d'élan et d'optimisme. Recroquevillée sur elle-même, en souffrance, engourdie par un climat glacial ;  telle semble être la société islandaise dépeinte par l'auteur.

Sans date précise mais ponctué d'indices temporels suffisants, le récit se déroule probablement à la fin des années 60. Erlendur et « sa passion pour les destins tragiques » le pousse à enquêter sur la mort d'un SDF alcoolique, retrouvé noyé. En s'intéressant de plus près à cette mort, le jeune policier côtoie un milieu sordide, celui de la misère sociale et, peu à peu, remonte le parcours de vie agité et douloureux d'un homme esquinté, Hannibal ; grâce notamment à sa rencontre avec la sœur de la victime.

Entêté et perspicace, sa vie se règle autour de son travail (de nuit principalement), laisse peu de place aux loisirs, ou à la compagnie des femmes. Comme indisponible.  Ainsi, Halldora (sa future épouse pourtant) semble déjà invisible et inconsistante. Tellement éloignée de ses préoccupations existentielles. "Ils se voyaient rarement […] Elle tentait parfois de lui prendre la main quand ils se promenaient en ville, il y consentait quelques instants, puis trouvait un prétexte pour ôter sa main de la sienne en la mettant dans sa poche ou en se grattant la tête. Dans son esprit, ce genre de chose était inutile."

En quête de lui-même assurément, absorbé sans relâche par la disparition tragique de son frère lorsqu'il était enfant (peine incommensurable, récurrente dans tous les romans), Erlendur semble noyer sa culpabilité dans son travail  et l'intérêt obsessionnel qu'il porte justement aux faits de disparitions ("il lisait tous les articles relatant ce type d'événements dans les journaux") fait de lui un élément très efficace, pointilleux et tenace, entièrement voué à la résolution de l'enquête.

Aussi, lorsqu'une inquiétante disparition de femme surgit en parallèle à la mort du SDF, Erlendur n'hésite pas à mener de front ces deux enquêtes jusqu'à ce qu'elles se rejoignent au final et composent l'essentiel de l'intrigue.

Le principal intérêt de ce roman, outre le fait qu'il apporte au lecteur fidèle, des éléments complémentaires sur la vie de son héros et qu'il propose une intrigue bien menée, c'est son atmosphère particulière dans laquelle s'immerge le lecteur, avec intensité. Le sentiment d'être vraiment plongé en arrière, à l'aube des années 70, est assez saisissant et les nombreux éléments de précision offrent au récit un effet de réel vraiment séduisant. Des séries télé ("L'homme de fer"), aux films, chanteurs (Procol Harum, Slade, les Rolling Stones…) ou romans de l'époque ("Le policier qui rit", un clin d'œil à Sjöwall et Walhöö, qui l'ont influencé ), des détails vestimentaires ou matériels ("le téléphone noir à cadran d'acier", "la cuisine en Formica", "la platine-disque"), de l'aménagement urbain du centre-ville (centre piéton) ou de l'introduction des premières pizzerias à Reykjavik,  Indridason ne laisse rien au hasard et ravit par ce parti pris d'authenticité.

De plus, la description en profondeur de la société islandaise de cette époque, la douleur incurable du héros, sa mélancolie attachante marquent  l'histoire d'une empreinte qui dépasse le genre policier et affleure sans aucun doute l'âme islandaise dans ce qu'elle a de plus intime. De plus noire aussi.

Elsa Deck Marsault examine de près un milieu militant qui plaide pour la justice sociale et l'abolitionnisme pénal mais utilise des approches punitives pour traiter les conflits internes. 

Cette tendance met souvent de côté les besoins des victimes au profit d'une focalisation sur la sanction des coupables. La critique du moralisme progressiste montre que les milieux militants se concentrent davantage sur la régulation symbolique des comportements internes plutôt que sur des actions concrètes à grande échelle. 

La justice transformatrice, en revanche, aborde la violence en tenant compte du contexte sociopolitique plus large. Ce livre, écrit par une « militante gouine », propose une alternative, en posant les bases d'une justice transformatrice qui prend soin des victimes et vise une transformation plus profonde de la société.

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Doubhée, dix-sept ans, est une voleuse. Elle vit de travaux ponctuels. Jusqu'au jour où elle accepte une mission proposée par le frère de l'empereur lui-même: cambrioler la maison d'un noble influent et ramener des documents secrets. Alors qu'elle se prépare à accomplir sa tâche, Doubhée est attaquée par un membre de la Guilde, la secte des assassins, tant redoutée par le peuple des Perdants (tandis que les mercenaires se considèrent comme les Victorieux).

Apparemment anodine, sa blessure va se révéler être un «sceau», une malédiction. La jeune femme va alors tenter de défaire l'enchantement, même si, pour cela, elle doit rejoindre la Guilde, ce qu'elle s'était juré de ne jamais faire… Pourtant, la malédiction ne lui laisse d'autre choix, et la peur de la Bête noie tout…

Mené d'une main de maître par , ce roman plonge le lecteur dans l'univers ravagé par les guerres du Monde Émergé. L'auteure allie aussi bien le récit des péripéties de Doubhée que l'histoire de son passé. Cette dernière, narrée avec brio, prend part à intervalles réguliers dans le roman, permettant ainsi au lecteur de «reprendre son souffle» et de mieux comprendre l'ambigu personnage qu'est la jeune voleuse.

Guerres du Monde Émergé - Volume 1, La secte des assassins est un roman plein de rebondissements. Celui-ci comporte à la fois des rires, des larmes, de l'amour, de la haine, des choses "réalistes" et une bonne dose de magie… Autant d'ingrédients qui rendent ce livre très agréable à lire, peut-être même encore plus que la première série Chroniques du Monde Émergé... Vite, la suite !

Micah est une jeune métisse de 17 ans, androgyne, étrange et solitaire. Elle a la particularité d'être très rapide en course à pied et d'avoir un odorat particulièrement développé. Elle nourrit aussi un intérêt tout particulier pour la biologie et pour Zachary. Zach qui a du charisme, une belle popularité et une petite amie officielle très riche. Zach qui va l'aimer à l'insu de tous et se faire assassiner atrocement. Micah est tout l'opposé de Zach. On la trouve bizarre, mystérieuse et néfaste. Surtout après la mort inexpliquée du jeune homme et la révélation de leur liaison. Comment penser qu'elle n'y est pour rien? C'est une menteuse pathologique, compulsive, professionnelle. Elle passe son temps à crier au loup, peut-être pour faire taire celui qui sommeille en elle.

Avec , dresse le portrait d'une jeune fille dans laquelle tout le monde peut se reconnaitre, au moins dans une certaine mesure. Le phrasé est cru, sec, réaliste. Le rythme du récit, soutenu et saccadé, surprend. L'histoire en elle-même a des allures de course. Le lecteur devra faire preuve d'endurance et de souffle face aux accélérations subites de l'aventure et les variations d'intensité. Micah étonne, construit et défait tout à coup au gré de ses mensonges. Elle n'est jamais là où on l'attend et nous emmène hors des sentiers battus. Un bon livre, donc. Sans mentir.