La communauté du Sud : Que sont-ils devenus ?

A l'instar des marronniers, certains héros reviennent chaque année, comme une habitude, un rendez-vous pris avec le lecteur fidèle et inconditionnel. que reprend du service, explore sa ville, Bergen, nous plonge dans son atmosphère particulière (« la côte occidentale de la Norvège en automne, quand il pleut, ce n'est pas mirobolant ») et emmène le lecteur, tel un complice (voire un ami maintenant) au cœur d'une nouvelle enquête, mêlant cette fois plusieurs personnages, tous anciens membres d'une communauté d'étudiants radicaux des années soixante dix, vivant ensemble à Bergen.

L'enquête démarre dans la salle d'attente miteuse (« table en teck fatigué, mobilier en tube chromé et similicuir d'un rouge tout soviétique ») de notre détective où un homme mort l'attend. Sollicité par la femme du défunt, Varg Veum s'attache rapidement au passé de cet homme et de la communauté au sein de laquelle il a vécu quelques années lorsqu'il était étudiant. Tour à tour, il visite tous ses membres, aujourd'hui bien éloignés de cette mouvance d'extrême gauche et découvre des liens complexes, la plupart du temps amoureux, entre tous les personnages ou presque, difficiles à dénouer et à intégrer. A cela s'ajoute un suicide étrange, pas tout à fait convaincant (le corps n'a pas été retrouvé) et un contexte politico-historique où l'IRA pourrait avoir été un membre actif, encore redouté aujourd'hui (l'action se situe autour des années 2000). Tout se complique encore lorsqu'un autre membre de la communauté, devenu policier,  est retrouvé assassiné.

Bref, une enquête pas très simple, parfois confuse si le lecteur ne fait pas l'effort de mémoriser avec précision  tous les personnages de cette communauté d'habitation et les liens, parfois éphémères, qui les unissent (les couples se font et se défont sans cesse). Une fois prémuni de cela, le lecteur accompagne avec intérêt Varg Veum dans ses recherches, s'immerge dans le passé des protagonistes, progresse avec lui (ou presque en même temps), s'engouffre dans des fausses pistes sans protester, ressent l'excitation lorsque la vérité surgit, profite des rebondissements avec plaisir, déduit autant qu'il peut, se laisse surprendre au final et salue la perspicacité de son acolyte, toujours au top, même avec les années qui défilent.

Comme d'habitude, même si cette fois, l'enquête déroute davantage, mêle suspense et rebondissements avec une vive intensité, c'est Varg Veum qui intéresse le lecteur avant tout.  Ce dernier s'attache en effet à son quotidien qu'il connaît bien, recherche des éléments familiers, page après page. C'est pour lui, une garantie de succès, un élément rassurant de (re)connaissance mutuelle. Il traque alors ses excès avec bonheur (« la petite larme d'aquavit dans le tiroir du bas à gauche […] Le petit verre d'aquavit Simers Tafel sur la table à côté de moi […] Une petite liqueur tempérée et bien équilibrée»),  partage son humour, retrouve sa manière de travailler et de résoudre les enquêtes, écoute jusqu'à sa musique « Ben Webster sur la platine cd »), s'intéresse à ses aventures sentimentales peu extravagantes et assez fidèles, Karin Bjørge, par exemple, qui travaille toujours à l'Eta civil ou Torunn, la journaliste.  Bref, il est en quête de tout ce qui garantit l'authenticité du détective et confirme sa sympathie depuis les premières enquêtes.

Et cette fois, davantage peut être  que dans le roman précédent, le lecteur est totalement rassuré.  Son « ami » vieillit plutôt bien, n'ennuie toujours pas et n'a rien perdu de son charme.

A la santé du douzième opus maintenant. Skål !

Les éditions Alzabane ouvrent une nouvelle collection : « Histoires d'en penser. » Les textes, toujours largement illustrés sont désormais proposés dans un format plus classique et la couverture devient souple.

se passe dans un hôpital psychiatrique à la fin des années 30. Un jeune garçon qui se considère comme un journaliste y est enfermé à la demande de sa chère maman. Le jeune homme ne comprend pas mais garde espoir. Il écrit des lettres à sa chère mère pour lui raconter le quotidien des pensionnaires.

La menace nazie gronde. Le gouvernement en place décide d'utiliser ces hommes qui « ne sont pas humains » pour tester un nouveau gaz mortel.

Le travail de José Ignacio Fernández est étonnant. Il apporte, par ces têtes découpées et repositionnées sur d'autres corps, une sensation de folie et d'ironie. Le sépia nous plonge parfaitement dans les années 30/40.

Ce court roman, tel un uppercut, nous arrive en pleine tête sans crier garde. Et, instinctivement, ces premières victimes, souvent oubliées, nous rappellent les millions de morts qui suivirent.

« […] les écoles / sont des petites boîtes / qui contiennent le monde entier, / les parchemins de l'histoire, / les altitudes de la géographie, / le violon de tous les alphabets / et la liberté. »

36 questions-réponses pour se demander si les renards regardent la lune, s’il y a une frontière entre les pêcheurs et les poissons ou s’il existe un président des poètes du monde. Et peut-être pour poursuivre le jeu…

Ce recueil est une véritable ode à la beauté et à la nostalgie, où le jeu poétique des questions et réponses se mêle à de splendides illustrations colorées. Que l'on soit petit ou grand, on y trouve un réconfort universel. L'album est parsemé de dessins évoquant la nature – oiseaux, arbres et fleurs – des pages entières, incitant le lecteur à s'y plonger avec délice, picorant un poème par-ci, une image par-là.

En parcourant ce livre, on replonge dans les cours de poésie de primaire, rappelé à toutes les questions qu'un enfant peut poser et aux différentes réponses que chacun pouvait lui apporter. 

Les coquelicots savent-ils qu'ils sont fragiles ? est un ouvrage qui parle à tous, quelle que soit l'étape de la vie à laquelle ils se trouvent. Chaque page est une délicatesse, une invitation à délecter de l'art du mot et de l'image en famille.

Ce petit livre recèle une universalité qui touche quiconque. Évoquant avec éloquence et sensibilité les joies simples et les énigmes profondes de l'enfance. Il s'agit d'une pépite de la collection Rue du Monde à savourer sans modération.

Critique de gromit33, originellement publiée sur Babelio, partenaire de l'opération.

#PrixPorteDoree23 – Richard est un universitaire, spécialisé en lettres classiques, qui vient juste de prendre sa retraite. Il est veuf, sans enfant et va devoir meubler ses journées. Il a bien les cartons à trier, cartons qu'il a ramenés du bureau de l'université. Il a bien quelques rendez-vous avec ses voisins, quelques balades, dîners, quelques invitations à des colloques, mais de moins en moins d'ailleurs...
Un jour, en passant sur l'Oranienplatz, à Berlin, il croise par hasard le chemin de demandeurs d'asile.

Ceux-ci se sont installés sur cette place et leur camp devient un camp de protestation. Cela interpelle un peu Richard et au départ, il décide d'en faire un sujet d'étude. Il va aller à la rencontre de ses hommes, leur poser des questions et « jouer  » au sociologue. Il va essayer de comprendre aussi toutes les démarches administratives que ces êtres doivent faire, pour être visibles et pouvoir aller de l'avant. Nous apprenons beaucoup sur ces démarches induites par le fameux accord Dublin II.

Ces directives considèrent malheureusement ces migrants comme des chiffres, des cas qu'il faut faire rentrer dans ces cases. « Il ne faut pas s'étonner, pense-t-il, si le mot action désigne tout autant nos actes que des titres de propriété. » Richard va alors apprendre à connaître plusieurs hommes et leurs différents parcours de vie, leurs espoirs. Comme lui, nous allons alors rencontrer Ithemba, le cuisinier, Zaïr, Rachid, le lanceur de foudre et serrurier, Osarobo, qui dompte les notes d'un piano, Ali qui rêve d'être aide-soignant, Youssouf, qui fait la plonge et rêve d'être ingénieur... Comme Richard, nous allons connaître la situation dans certains pays africains, comme le Ghana, le Niger, le Tchad, le Nigeria...

Nous sommes à Berlin et Richard a connu le Mur, vivait du côté Est avant sa chute, il connaît déjà les changements de son pays, de sa ville. D'un sujet d'étude, il va en fin de compte apprendre à connaître, apprécier, aider ces différents individus, qui comme tout un chacun ont des qualités, des défauts. « Maintenant aussi, il vivait un moment où il se souvenait que le regard d'un homme était aussi valable, que celui d'un autre. Quand on regarde, on n'a ni raison ni tort. »

Ce livre est touchant par ses différents portraits d'êtres qui vont apprendre à se connaître, à s'apprécier.

Ce livre est très documenté (nous apprenons beaucoup sur la situation de certains pays, ethnies - comme les Touaregs), sur les directives, mais il reste à la hauteur de ces histoires d'êtres humains, que ce soit Richard, ancien Allemand de l'Est, qui va découvrir d'autres mondes et les différents migrants, avec chacun leur histoire, leur façon de subir ses absurdes contraintes administratives, leurs espoirs.

De belles pages d'échanges, d'espoirs, de désespoirs, de communion (une belle soirée d'anniversaire où chacun a apporté un peu de soi à partager). Je n'avais jamais lu cette auteure Allemande, mais continue de découvrir les différents textes de Jenny Erpenbeck.

Le roman est sélectionné dans le cadre du Prix de la Porte dorée 2023.

#PrixFrontieres23 – Richard, un professeur de lettres berlinois vient de prendre sa retraite. Rien ne se passe, il a du temps. Trop de temps : son épouse est décédée, il n’a pas d’enfant, il vit seul. Un jour, il croise des demandeurs d’asile africains, sur la place Oranienplatz.

Une idée lui vient, un nouveau projet : ces gens intriguent Richard, et il va se lancer dans une enquête pour bâtir sa propre thèse sur le sujet. Il va accompagner certains de ces hommes, connaître leur histoire, celles de leurs différents pays et de leurs habitants.

Et tout ce temps Richard s’interroge et essaye de comprendre le monde. Progressivement il commence à saisir tout ce qu’il avait appris et compris dans ses études et son métier académique sous un nouveau jour, autrement et mieux.

Une confiance s’établit entre l'enseignant retiré et ces hommes venus d’ailleurs. Plus encore : une amitié.

Une mère, par sa définition même, semble porter en elle, la culpabilité. Lucienne, employée de commerce dans une petite ville de province ("une ville où l'on connaît la couleur de votre manteau"), est anéantie par ce sentiment, enfermée dans cette souffrance depuis que son fils, Sébastien, vingt-trois ans, a été condamné à treize ans de prison pour homicide. Chaque jour désormais, dans toutes ses activités, elle est avalée par ce jugement rendu, emprisonnée à son tour, dans chaque moment de sa vie. Pire qu'un deuil puisqu'on n'en sort pas.

"Il y a des moments sans soulagement possible, sans consolation, il y a des heures de malheur dans la vie des gens, et rien n'y fait. Des heures de dévastation."

A travers ce récit, à la fois sensible et très digne, la mère se livre, dans un style simple et assez dépouillé, d'une proximité saisissante avec le lecteur, raconte cette vie nouvelle, l'épreuve qui la meurtrit désormais chaque jour, comment elle fait face ; confie ses sentiments les plus intimes, sa douleur profonde sans s'apitoyer. Sans fard, elle crie son effondrement d'abord, sa peine incommensurable, l'envie d'y échapper, de renoncer ("s'appuyer sur l'étouffement chimique") puis la gêne, la honte qui, progressivement, face aux gens, la submergent, semblent l'accuser au final, l'impliquent elle-même dans la décision prise par la justice.

Elle laisse défiler les souvenirs, cherche des éléments pour comprendre, donner raison à la sentence, confie sa maladresse, ses limites de langage pour défendre son fils le jour du procès. Les mots qu'elle n'a pas su dire, la force de persuasion qu'elle n'a pu dégager auprès du procureur, impuissante, presque ignorante ; tout ce vide dont elle se sait responsable, elle l'emplit d'un sentiment d'échec personnel avec un réalisme froid, abrupt et déchirant. "C'est maladroit ce que l'on dit, c'est bancal, ça échoue, c'est la sensation qu'on a, que cela échoue, que l'on ne sauve rien ni personne."

Une vie de lutte, d'affrontement avec soi-même, avec les autres sans d'autre soulagement que le chagrin et les larmes, qu'elle se refuse le plus souvent ("un frein qui interdit"). Visage contrit, comme s'il fallait expier la faute, elle se tourne vers sa tragédie, pénètre dans une autre vie, un quotidien où chaque geste répété, chaque mouvement de corps, chaque détail, chaque élément matériel ("meubles usés, laids") s'imprègnent alors de tristesse, de lourdeur, de désolation ; martèlent la condamnation, SA condamnation, SON châtiment. "Elle est enfermée, condamnée, une condamnée invisible, d'une prison invisible dans sa tête et dans son corps, réduite à l'infamie de la prison, réduite à la torture de la prison."

Dans cette guerre qu'elle mène, il y a quand même de rares moments pour la colère et l'épanchement,  de rares moments pour tenir bon et c'est chez Luisa, la voisine, qu'elle aime se réfugier, se libérer, échapper, juste un instant, à sa culpabilité. Mais le supportable, la médiocrité d'une vie ordinaire, ce qui la compose, les tracas et soucis endurables, les joies légères et mesurées, tout cela n'est plus. Aujourd'hui ce sont les remords à vie, la violence, le chagrin et le malheur, il faut "s'abandonner à la réalité". La nuit commence.

, dans ce récit au présent et à la 3ème personne réussit parfaitement, grâce à une écriture acérée et percutante, à rendre compte avec intensité du bouleversement d'une vie entière, du drame qui condamne inexorablement une mère lorsque son fils bascule lui-même dans la tragédie. A la fois sensible et très sobre, le texte ne sombre jamais dans l'excès de pathos mais, d'une tonalité juste et réaliste, parfois brutale, presque clinique, il ébranle le lecteur, lui fait ressentir avec douleur le fardeau qui arque cette mère mais également toute l'impuissance à pouvoir l'alléger. A jamais.

"Tout est fini, tout est achevé, il a tué."

Où se cache, au milieu de tous ces ours, l'ours à l'étiquette violette ? Et la vache avec des taches et une étiquette rose ? Dans ce « cherche et trouve » à destination des tout-petits, bébé part à la recherche de doudous classés par animaux et développe ainsi son sens de l'observation.

Sur chaque bord de page, un ruban de tissus facilite la tâche du petit lecteur : s'il repère sur le dessin cette petite étiquette, il aura trouvé le bon doudou. L'enfant découvre ainsi des couleurs et des textures différentes : vichy, pois, velours, tulle…, tout en apprenant, au fil des pages, les animaux (ours, lapin, vache, éléphant, âne), les formes (carreaux, taches, pois), les parties du corps (dents, yeux).

Les illustrations de tout en rondeurs et couleurs vives enchanteront les petits qui pourront s'amuser à chercher si leur vrai doudou – puisque l'illustrateur s'est inspiré pour ses dessins de doudous du commerce – figure parmi ceux du livre.

Mon livre des doudous. Où sont-ils cachés ?est un joli livre d'éveil original, ludique et interactif.

Lorsque les journées deviennent plus courtes et plus sombres, lorsque l'humeur s'altère, instable et maussade, il existe un remède tonique, capable de modifier cette ambiance morose et atténuer cette angoisse saisonnière, sans effets secondaires indésirables si ce n'est de vous rendre absolument dépendant par la suite.

Assurément, est un antidépresseur efficace, une véritable aubaine à saisir, un chouette plaisir, qui revient presque chaque année désormais et qu'il serait dommage, vraiment dommage de ne pas saisir.

Depuis bientôt quinze ans maintenant, il est le rendez-vous incontournable avec une lecture plaisir et sympathique, de celle qui lie avec force le lecteur à son héros ; les rend  tous les deux presque inséparables, d'ailleurs.

Dans cette série, le lecteur fidèle pénètre en ami, en vrai complice et accompagne Varg Veum, mène l'enquête à ses côtés. Effectivement, douze enquêtes, cela crée forcément des liens.  Mais rassurez-vous, l'auteur n'est pas retors, il accepte les lecteurs en cours de route et chaque roman peut se lire et s'apprécier indépendamment des autres mais il est fort probable, qu'à l'issue de celui-ci, l'envie de retrouver Varg Veum vous guette aussi.

On vous aura prévenus, c'est addictif !

L'intérêt supplémentaire de ce nouveau roman (notamment pour les débutants dans la série) est qu'il met en scène Varg Veum dans deux histoires plus anciennes et ramène le lecteur plus de 20 ans en arrière, à l'époque où notre héros était encore rattaché à la Protection de l'Enfance et non pas détective privé. Bref, très utile et très confortable pour se sentir  vite dans l'intimité du personnage même sans avoir lu les précédents romans.

Nous sommes en 1970. Pour des raisons professionnelles, Varg Veum, encore peu expérimenté, intervient dans un milieu sordide où une jeune femme toxicomane se voit contrainte d'abandonner son jeune enfant, Jan, aux services sociaux. Un garçon perturbé que Veum retrouve quelques années plus tard, en 1976, dans une famille d'accueil, dont la mort suspecte du  père adoptif laisse à penser qu'il aurait été poussé dans les escaliers.

Après ce drame, l'enfant est  conduit dans un foyer et régulièrement visité par Veum et sa collègue Cecilie avant de rejoindre une nouvelle famille dans le Sunnfjord, bien loin de Bergen. "D'une certaine façon, c'était presque notre petit garçon qu'on nous prenait, notre petite descendance turbulente."

Un an après, Varg Veum démarre son activité de détective privé. "La Protection de l'enfance m'abreuvait de frustrations et d'incidents qui me laissèrent supposer que je n'étais peut- être pas la personne idéale pour gérer toutes les tâches qui m'incombaient".

Et comme une malédiction, dix ans plus tard, Jan est à nouveau au cœur d'un drame atroce et cette fois il est le suspect n°1 dans le meurtre de ses parents adoptifs. Il appelle Veum à son secours…

Deux tragédies familiales liées par la présence de personnages récurrents autour de Jan et Veum, de l'avocat, maître jens Langeland aux mères naturelle puis adoptive,  Mette et Vibecke Skarnes, jusqu'à Hans Haavik, directeur du foyer accueillant Jan, et quelques autres personnages plus secondaires, tous suffisamment nombreux pour apporter à l'intrigue de la substance, de la complexité, du rythme et un vif intérêt.

Le récit file à toute allure, navigue dans le passé sans jamais égarer le lecteur, invite à suivre deux intrigues en même temps qui très vite s'étoffent d'histoires parallèle de contrebande d'alcool,  et de règlements de compte non élucidés et rendent l'ensemble  encore plus passionnant, habile et excitant.

Tout se tient,  convainc et attise la curiosité du lecteur,  qui n'a de cesse de tourner les pages pour apprendre la vérité, les vérités sans se douter (ou si peu) de la résolution finale.

L'intérêt pour le lecteur, c'est d'avoir (comme à chaque fois) le sentiment de partager l'aventure avec un pote, sorte de looser attachant, ici fraîchement divorcé, toujours force de dérision, capable de dépasser chaque fois la lassitude, les ennuis qui l'assaillent, par l'humour, l'alcool et les femmes.

Même avec des "cheveux qui pointaient vers le ciel comme un accès de terreur, une peau grisâtre", même si pour lui tous les chemins ne mènent pas à Rome mais au bar, au verre d'aquavit Linje puis au Bloody Mary et même au gin tonic ; peu de femmes lui résistent mais toujours, (on ne saurait en douter) dans l'intérêt de l'enquête et au détriment d'une police souvent ridicule.

Eva est une mère et une femme exemplaire jusqu'au jour où ses enfants partent enfin pour l'université. Alors que ses enfants sont à peine arriver dans leur nouvelle résidence, elle décide de réaliser ce rêve qui la hante depuis la naissance des jumeaux 17 ans plus tôt : se mettre au lit pour un an et ne plus en sortir. Son entourage ne comprend pas vraiment, son mari ne supporte pas la situation, une situation qui va d’ailleurs dégénérer quand la presse s’en mêle.Autant le dire tout de suite, je ne connaissais pas cette auteur (la fameuse série Adrien Mole m’est inconnue) et je n’ai pas aimé cette lecture…Si j’adore l'idée de départ, je n'ai pas apprécié du tout ce que le personnage devient. Au début j'ai apprécié son courage de tout laisser tomber pour se consacrer quelques temps à elle mais ensuite elle devient une sorte de bête humaine et sauvage qui ne veut plus bouger et ne veut plus voir personne. Et qui n’a aucune reconnaissance pour les personnes qui la soutiennent. Après avoir fait enlever tous les meubles et repeindre la chambre en blanc, elle fini par se barricader.Je n'ai pas compris le message que voulait faire l'auteur, pourquoi Eva se laisse mourir de faim...  J’ai trouvé le récit trop décousu (l'histoire de Ho n'apporte rien, si ce n'est la pitié du lecteur sur cette pauvre famille de chinois) et une fois encore, je trouve que la fin n’est pas aboutie : une sorte de happy end d’une page qui ne mène à rien et où Eva ne prend pas la moindre décision d’aller de l’avant ou d’apporter un peu de reconnaissance à ceux qui l’ont aidé pendant cette année. Les personnages sont caricaturaux et les aspects négatifs de la vie trop nombreux. Je trouve que ce roman n’entre malheureusement pas dans les romans « qui font du bien » contrairement aux autres romans des Editions Charleston (entre autres).Peut-être que ma déception est plus grande à cause du fait que je m’attendais à livre drôle mais l’humour british ne m’a pas atteinte…Par contre j’adhère totalement à l’idée de rester une journée au lità l’occasion de la journée de la Femme le 8 mars !  Si vous aussi, vous êtes pour, vous pouvez demander des flyers et des badges  aux éditions Charleston!Vous pouvez consulter les autres avis des lectrices Charleston : Alice et Fanny.Pour un avis plus positif, voici la présentation en vidéo de l’éditrice Karine BaillyBonne surprise pour celles et ceux qui l'attendent avec impatience : il est sortie aujourd'hui en numérique! Pour les autres, il sera disponible en librairie le 15 février !

"J'ai eu envie que mon grand-père mort soit encore vivant, il serait alors un ours qui hiberne", ainsi commence . La petite fille aimerait passer son temps blottie contre son grand-père devenu ours, près du feu, oubliant les éternelles soirées d'hiver.

L'attente du printemps étant trop longue, l'ours et la petite fille décident de partir à sa recherche. Main dans la main, ils traversent la forêt à la rencontre d'animaux qui les guideront vers l'objet de leur quête. 

S'il est difficile d'aborder le deuil avec les enfants, Mon grand-père devenu ours traite ce délicat sujet avec beaucoup d'onirisme et de douceur. Alex Cousseau trouve les mots juste pour exprimer l'absence et l'envie de ne pas oublier ceux que l'on aime et qui ne sont plus.

La représentation de la figure du grand-père en ours fait forcément penser au doudou mais aussi à la force et à la douceur de l'animal, voire même à sa sagesse. Les illustrations de Nathalie Choux souligne la subtilité du propos et il en devient difficile de refermer l'album sans avoir les yeux rougis. Un petit bijou où l'on passe de la tristesse au deuil, de la colère à la paix, de l'hiver au printemps.