Dan Watters, Jon Davis-Hunt

Jazz semble être un adolescent tout à fait lambda. Intelligent, plutôt doux et bienveillant, il a un caractère sociable et empathique. En somme, un garçon/labrador: poil brillant, oeil vif et esprit joueur. Sauf que (il y a toujours un “sauf que”), il est aussi un “fils de”. Eh oui, son paternel est tristement célèbre: il brille pour sa carrière florissante de tueur en série. Il a à son actif une centaine de victimes et a pris soin d'enseigner à Jazz les rudiments de l'art de l'assassin.

Ce dernier lutte contre sa nature qu'il soupçonne être celle d'un prédateur et se force à la normalité. Il prend soin d'une grand-mère compliquée, laquelle ne joue pas le moins du monde son rôle de tuteur mais lui permet au moins d'échapper aux errances des foyers sociaux. Entourée de son ami de toujours et de son amoureuse, l'équilibre s'installe, précaire mais rassurant. Jazz vit en faisant attention, à ses pulsions, ses pensées, ses souvenirs, et il a raison. Bientôt, tout va basculer. Une nouvelle série de meurtres agite sa ville encore hantée par son funeste passé. Les chiens ne faisant pas des chats, l'attention se polarise sur notre héros qui n'aura d'autre choix que celui d'aider la police à retrouver le coupable. Qui mieux que lui pour le traquer: Jazz pense comme un tueur, raisonne, respire et bouge comme lui. La chasse est ouverte.

Avec , Barry Linga nous met entre les mains un très bon bouquin. Thriller psychologique bien construit, vous vous attacherez inévitablement non seulement à l'histoire, mais surtout aux personnages centraux qui n'ont ici rien de secondaires.

C'est bel et bien un trio que nous suivons, riche, étayé et un brin complexe. Le doute est permanent, les questions, légion. L'ensemble se révèle subtil, pertinent, addictif comme il se doit et réellement atypique. Une bonne trouvaille, donc, que nous sommes heureux d'avoir fait aux Histoires sans fin. En plus, excellente nouvelle: ce n'est que le premier tome d'une série qu'on espère à la hauteur des espoirs qu'on place en elle !

En première mondiale, cet opéra sera créé à Paris ce soir au théâtre du Châtelet. La musique de l’œuvre en deux actes a été composée, comme celle du film à l’origine de cet opéra, par Howard Shore, ami de longue date du cinéaste David Cronenberg.

Pour cet événement, ce sera l'Orchestre philharmonique de Radio France qui sera dans la fosse avec, aux commandes, le ténor et chef espagnol Placido Domingo, directeur général de l'Opéra de Los Angeles, qui a commandé l'œuvre et l'accueillera du 7 au 26 septembre prochains.

Aux origines, il y a un film d’horreur au sens profond :

Le cinéaste âgé de 65 ans avait créé la surprise avec son film La Mouche en 1986. A la fois film d’horreur et conte métaphysique, la rencontre entre un scientifique et une mouche n’avait pas laissé insensible le public. L’idée de transformer le film en opéra est venue de son ami d’enfance, Howard Shore, qui a toujours accompagné le cinéaste musicalement.

Ayant déjà signé les bandes son du Seigneurs des anneaux en touchant à la symphonie, Howard Shore voulait franchir un pas de plus vers la forme lyrique. En étudiant la structure du film, les deux amis y ont retrouvé une trame propice à la transformation. David Cronenberg signe la mise en scène du spectacle tandis que la création du livret a été confiée à un spécialiste, l'Américain David Henry Hwang.

Du film à l’opéra :

Le film proposait une intrigue amoureuse facile à reprendre dans l’opéra. La jeune journaliste Veronica Quaife tombe amoureuse puis enceinte de « Brundlefly », et c'est son rédacteur en chef et ex-petit ami Stathis Borans qui la sauvera de l'emprise du mutant, ce scientifique qui fusionne avec un insecte.

Toutefois, certaines modifications ont été apportées par rapport au film. Le contexte historique a été transformé : on est passé aux années 1950, soit l'époque de la réalisation de "La Mouche noire" de Kurt Neumann, le classique de série B d'horreur dont s'était inspiré David Cronenberg pour son long métrage.

Alors que le moment fatidique approche, David Cronenberg s’affiche confiant face aux réactions du public. En homme habitué aux grosses productions, il sait comment faire tourner ce genre de grosse machine pour aller vers la réussite commerciale. De plus, il a su s’entourer des meilleurs pour assurer le succès de son œuvre. A vous de voir si vous en avez l’occasion.

Dès les premières pages, l'écriture de est saisissante, pénètre d'emblée le lecteur, séduit par l'élégance et la délicatesse du style. Limpide et concise, si spontanée, elle accueille avec bienveillance celui qui pose son regard sur les pages, et ne l'éloigne qu'au terme du livre, avec de vrais regrets. Alors ébranlé, touché  par la grâce et la beauté du roman, le lecteur est à la fois perclus de douleur mais enveloppé de dignité car, face à un tel raffinement, seule la retenue peut convenir et l'admiration régner, pour l'auteure comme pour l'histoire.

Au début du XXème siècle, dans une maison bourgeoise à Saint Ferreux-sur Cher, Anselme de Boisvaillant, notaire, a réglé sa vie avec rigueur autour de son activité professionnelle. Remarié depuis cinq ans avec Victoire, grâce à un arrangement familial (« les mentalités s'accordaient, les portefeuilles aussi »), il ne trouve pas de contentement auprès de sa femme, distante et lointaine ;  dort dans son étude le plus souvent et lorsque le besoin charnel devient trop intense, tel un seigneur, il exerce son droit de cuissage sur Céleste, la petite bonne de dix-sept ans, innocente et soumise, toute dévouée à la Vierge.

« La bonne ne prend vie que de brefs instants. Tous les trois mois environ, quand une envie irrépressible le pousse à monter quatre à quatre les escaliers jusqu'à la petite chambre, jusqu'au petit lit en fer, pour serrer et tirer le chignon jusqu'à en jouir. »

La jeune fille, qui prie pourtant chaque matin « Sainte-Marie mère du monde, protégez-moi »  se retrouve toute démunie lorsqu'elle tombe enceinte (« elle se demande si elle n'a pas attrapé une maladie ») n'ose pas se confier à Huguette, l'autre femme de chambre mais se fait surprendre par Victoire en essayant un corset. « Victoire pousse un cri […] Elle a vu le ventre. »

L'enfant à naître deviendra celui du couple de la maison, dans le plus grand secret de la demeure. Pour le plus grand soulagement d'Anselme, rassuré sur sa virilité, de Victoire,  désormais mère en évitant tout « enchevêtrement immonde », de Céleste, qui garde sa place, échappe à la faiseuse d'ange.

Dépossédée d'amour maternel, Victoire délaisse vite l'enfant.  « Serrer Adrien contre elle lui demandait un effort insurmontable ». Repris par Céleste, la nuit, à la dérobée,  nourri et aimé,  alors que tout le monde dort, l'enfant, peu à peu, sort de son engourdissement,  retrouve sa vitalité. Un soir, Victoire se réveille, cherche le couffin et se dirige vers la chambre de Céleste, installée sous les combles. Là, aux côtés de Céleste elle découvre l'enfant, l'attachement qui les lie et un trouble inhabituel, une sensation forte l'envahissent brutalement, vibrent en son corps, menacent sa raison, bouleversent sa destinée. L'amour existe donc, au-delà des convenances sociales, (« ces épaisseurs inutiles ») pur et sans brutalité, ni dégoût. Passionnel et éblouissant.

Intensément romantique, cette histoire, à la fois sensuelle et délicate, au charme légèrement suranné, fait corps avec l'écriture de Léonor de Recondo, rend compte avec une infinie justesse de l'atmosphère de ce huis-clos ;  se respire presque.

D'abord les mouvements d'étoffe précieuse, des rubans de soie sur le corps frêle de Victoire, les lacets du corset qui compriment, les draps de fil au parfum de lavande ou la toile de lin rêche,  puis l'odeur de Céleste, doux mélange de fougère, de foin coupé et de transpiration, pénètrent le lecteur en profondeur et avec la même force,  la grossièreté d'Anselme, ses manières frustes à l'égard du corps féminin, l'indisposent et l'éloignent du personnage, le révulsent.

Le voilà submergé par la puissance des mots, bouleversé par ce sentiment amoureux qui se déploie, transcende les personnages, libère leurs craintes ;  au-delà des barrières sociales ou célestes.  «Un monde glissant, fiévreux, exaltant » à l'intérieur duquel le lecteur se sent pris de vertige et chancelle avec bonheur.