musées de charlieu

Christophe Chabouté, grand maître du noir et blanc en bande dessinée, nous révèle le quotidien haut en couleur des œuvres d’art au sein du magnifique Musée d’Orsay.

Et si on inversait les rôles ? Les visiteurs deviennent les sujets de d’observation à travers les yeux des pièces de musée qui, nous le découvrons au fur et à mesure des pages, se laissent aller à leurs émotions après nous en avoir tant fait ressentir une fois que les portes se referment.

Les pages sont superbes, le dessin incisif d’une composition esthétique et expressive remarquablement maîtrisée nous emporte dans cet envers du décor plein de malice, de subtilités, de légères facéties, de sentiments contenus… offrant au lecteur une place privilégiée et précieuse.

L’art et la vie sont alors indissociables.

Petit bonus bienvenu en ce moment à la librairie @bdfuguecafeannecy, pour l’achat de cette bande dessinée et d’un autre roman graphique des éditions Glénat/Vents d’Ouest, nous vous offrons — dans la limite des stocks disponibles — un très beau tote-bag orné d’un dessin de Peau d’Homme !

Fin observateur, Christophe Chabouté signe un album plein de poésie qui nous invite à réfléchir sur notre rapport à l’art, nos certitudes et à la manière dont nous percevons le monde. Se jouant des visiteurs, mais jamais du lecteur, il laisse place à la contemplation avec humour et sensibilité. »

Votre enfant est en plein dans sa période pipi-caca et vous en avez assez ? Si c'était pourtant les prémices d'une grande carrière artistique ? Car, grâce à , vous allez découvrir avec vos enfants que les plus grands artistes se sont amusés avec l'urine et les excréments.

Dans cet album cartonné – qui nous plonge d'emblée dans le bain avec sa couverture en papier toilette –, Sandrine Andrews présente vingt de ces œuvres « dérangeantes ». En quatre vers (ce n'est pas parce qu'on aborde des sujets prosaïques qu'il ne faut pas faire dans la poésie !), elle explique brièvement le tableau ou la sculpture reproduite en regard, avec une petite phrase rigolote en guise de résumé : « C'est pipi sur les guiboles » pour La Pisseuse de Pablo Picasso ou « C'est caca pour tous, bien moulé ! » pour Shitted de Gilbert & George.

On admire ainsi aussi bien des œuvres anciennes, comme Le Jardin des délices de Jérôme Bosch (vers 1503-1504) ou La Femme qui pisse de Rembrandt (1631), que des œuvres contemporaines : Warm Regards de Kaws (2005) ou Complex Pile de Paul McCarthy (2007).

Vos enfants se délecteront de cette alternance de pipi et caca. Une façon drôle et ludique de les initier à l'art.

Pas évident de faire admettre un tableau dans les collections d'un musée, surtout quand il s'agit du musée du Louvre ! La procédure à suivre se trouve détaillée à la fin du dernier album d'Etienne Davodeau, (Futuropolis), et elle requiert les compétences de conservateurs, d'experts et de quelques autres personnes sollicitées pour donner leur avis éclairé. 

On imagine bien que cette voie officielle n'offre aucune chance à ce qui n'est pas au minimum un chef-d'œuvre !!! Fabien, agent de surveillance affecté au Louvre, a beau l'expliquer en détails aux frangins de sa copine Mathilde, rien n'y fait : pour Maxime et Joseph Benion, remarquables vendeurs de meubles mais piètres connaisseurs de la chose artistique, "Le chien qui louche" a sa place au Louvre. 

Cette croûte exécutée par l'aïeul Gustave moisit dans le grenier de la maison de famille depuis des lustres, mais si Fabien veut faire partie de la très respectable famille Benion, le tableau doit rentrer au Louvre d'une façon ou d'une autre. Bien embêté, le pauvre garçon se voit heureusement proposer de l'aide par la République Secrète du Louvre, un mystérieux groupe qui prétend diriger officieusement le musée... 

Dernière étape en date dans ce remarquable projet qui consiste à rapprocher le monde de la bande dessinée et celui du musée, Le chien qui louche est une fantaisie tendre et cocasse. Il n'y a jamais de mépris dans le regard porté sur les frères Benion, énergumènes plutôt sympathiques qui font les zouaves pour masquer leur embarras vis-à-vis de cette culture officielle un peu excluante.

Ils sont finalement à l'image des touristes s'entassant par milliers chaque jour dans le Louvre, ces visiteurs qui sont attirés par le prestige de l'institution mais perturbés par cette beauté accumulée, et qui prennent des tonnes de photos en oubliant de vraiment regarder ce qu'ils ont sous les yeux. 

Davodeau, s'il est émerveillé par les collections incomparables de ce musée hors du commun et profondément respectueux des génies qui s'y expriment, donne au passage un joli coup de chapeau aux peintres du dimanche et aux vrais amateurs d'art, discrets mais sincères. Il réhabilite également, par le biais de son personnage principal, l'agent de surveillance dont le statut n'est guère valorisant alors qu'il est cultivé et que son métier est tout sauf facile. 

Le chien qui louche d'Etienne Davodeau

sur BDfugue.com

Il doit, entre autres, faire respecter les règles de sécurité, prévenir les incivilités et empêcher les vols à la tire, mais sans intervenir à la place de la police. Et surtout, renseigner le visiteur sur l'emplacement de telle ou telle oeuvre : le gag à répétition concernant la "Joconde" est, paraît-il, très en dessous de la réalité !

La foule, la ville, les ornements des bâtiments abritant ce musée gigantesque sont autant de défis à relever pour un dessinateur plus habitué ces dernières années à représenter la campagne, que ce soit dans les Ignorants (Futuropolis) ou dans Rural (Delcourt). 

Le choix du noir et blanc évite l'effet de copie maladroite qui menace toujours lorsque l'on reproduit un tableau connu, et donne une grande élégance aux statues, avec une mention spéciale pour la "Victoire de Samothrace". 

Le malicieux Davodeau, qui adore dessiner les foules, prend un évident plaisir à singulariser tel ou tel touriste avec un petit détail expressif qui fait toujours mouche. Le chien qui louche est une déambulation nonchalante, qui digresse pour le plaisir de faire un bon mot ou d'illustrer une péripétie improbable et rigolote.

Comme Les ignorants, ce livre est placé sous le signe du plaisir !!!

« Mais il n’était pas question d’intimité pour les nazis, qui ne considéraient pas les Juifs comme des êtres humains. Cet anéantissement de leur vie privée, de ces symboles du cœur et de l’esprit, marquait l’avant-dernière étape avant leur extermination. »

L’auteur fait le récit de la vie de Rose Valland (1898-1980), spécialiste d’arts, qui participe à l’évacuation des œuvres d’art du musée du Jeu de Paume hors de Paris en 1939, et qui travaille sous l’occupation dans ce même lieu.

C’est à partir du 30 octobre 1939 qu'entre ces murs sont regroupés des milliers d'œuvres d’art spoliés aux juifs. Ils sont destinés à être envoyés en Allemagne (dans des résidences privées ou des musées) ou ailleurs. Et ce, parfois sous le manteau, en fonction des goûts et humeurs des militaires nazis présents, tels que le fait Goering, dont les plaisirs coupables étaient des Monet, des Courbet, des Cézanne,ou encore des Van Gogh.

En tant qu’employée reléguée aux tâches d'intendance (vérifier le chauffage, l’électricité, etc.), elle mémorise tout ce qui passe sous ces yeux et en fait des comptes rendus à Jacques Jaujard, ancien directeur des Musées nationaux et membre de la résistance française.

Une fois l’occupation terminée, elle devient la tête d'un nouveau service de remise en place des œuvres. Elle part en Allemagne sur leurs traces grâce à ses notes, et rassemble des milliers d'objets. En 1952, elle devient la conservatrice des Musées nationaux.

En 1972, Rose Valland reçoit la croix d’officier de l’ordre du Mérite de la RFA, pour services rendus au monde des arts. Le récit est préfacé par Emmanuelle Polack, historienne française de l'art, spécialiste de la spoliation et des restitutions d'œuvres d’art.

Un récit passionnant !

L'histoire est terrible, toute inscrite dans ce « La » du titre. Elle raconte l'existence d'une sœur, celle de l'auteur, lointaine et secrète, absente de la famille le plus souvent.  Tenue à distance. Rarement évoquée, Françoise ne vit que par le silence qui l'entoure jusqu'à ce que ce dernier ne devienne insoutenable, prenne corps dans le récit de , son frère. "Au vrai, elle est pour moi un vacarme assourdissant, en témoignent les innombrables otites dont enfant mes oreilles ont été affectées." Et atteigne le lecteur en plein cœur.

Née en 1938, Françoise est la sœur aînée, mise à l'écart depuis la naissance de l'auteur. "Elle est partie, explique ma mère, à cause de la menace de mort qu'elle représentait pour le bébé à naître. Je suis ce bébé." Victime d'une encéphalite convulsivante à  dix mois, elle cesse d'être une enfant ordinaire. Son comportement agressif l'isole des autres et épuise ses parents. Internée en clinique puis au couvent ("Ma mère a toujours oscillé entre deux secours"), Françoise, malgré les traitements, demeure agitée. Une lobotomie pratiquée à l'adolescence, le 21 juin 1952, six mois avant la commercialisation des premiers neuroleptiques, la condamne et l'exclut totalement de la vie familiale, jusqu'à sa mort en 2014.

"Ni morte, ni vivante, ni vraiment absente ni tout à fait présente […] Elle envahit les pensées de chacun, elle est partout, elle obsède à chaque instant."

A l'aide des carnets rédigés par sa mère, l'auteur, dans un style épuré, reconstruit la vie de sa sœur, évoque la chambre "d'une disparue, d'une revenante", comble l'absence de celle qu'il n'a pas connue véritablement, manifeste son effroi,  son inquiétude et sa culpabilité face à cet abandon, "cette distance confortable" et par l'écriture, réhabilite une sœur, lui donne la place qu'elle n'a jamais pu occuper dans la famille, si excessivement  liée  à la mère, "quand je vois la sœur, je vois la mère, deux mères ou deux sœurs, je me demande", met en mots une souffrance et une solitude immenses.

L'auteur remonte, recherche dans l'histoire de ses grands-parents et parents, notamment de sa mère,  la faille, l'origine du malheur ("une intoxication au lait de vache pasteurisé […] La malédiction"), un lointain atavisme. Par petites touches comme par effleurement, il laisse entrevoir Françoise, enfant, bouleversée par les grossesses de sa mère, puis vers 12 ans, arrachée à sa famille pour être placée en asile psychiatrique puis chez les sœurs de la Visitation et  dans la maison Saint-François tenue par des Franciscaines et de nouveau en hôpital, jusqu'à son admission en maison de retraite.

Sans jamais s'attarder, comme si Pascal Herlem se tenait au loin, comme s'il fallait contenir la souffrance, sans indécence, il survole l'existence de Françoise en courts chapitres, en courtes phrases. Dire l'essentiel, avec toute la brutalité et la précision des mots, sans apporter de compléments pour nuancer ou adoucir. Une écriture sèche, cruelle qui éreinte le lecteur, l'indispose et le bouleverse. Pris dans cette intimité familiale, il est mis à mal, effrayé par tant de violence, presque empreint lui-même d'un sentiment de honte et de culpabilité, d'une douleur profonde,  même si les dernières pages laissent entrevoir une fine lumière et l'apaisement. « Alors, pour la première fois, il m'a semblé que je pouvais en rester là. Et compter sur le temps à venir pour repenser à toute cette histoire tranquillement. »