Spiritualité d'amour. Les saints sont parmi nous !

« Les hommes sont fous », voilà bien un constat qui flirte avec une certaine trivialité… Dans cette optique toujours attendrissante du grand-père écrivant à ses petits-enfants, pour leur demander des nouvelles, leur dire que chez lui tout va bien et que le chien a ramené des perdreaux de la chasse, le nouvel ouvrage de Louis Bériot fait figure d’extra-terrestre…

Autant vous le dire toute de go, nous n’avons pas aimé ce livre. Et quand je dis nous, je fais référence à une personne de mon entourage qui l’a lu, et qui fort de ses compétences dans le domaine de l’écologie a refermé le livre en disant : « Bon, la prochaine fois que t’as une merde comme ça à lire, pense à quelqu’un d’autre… »

D’un point de vue cosmique, il ne me viendrait pas à l’idée d’attaquer le contenu du livre. Simplement parce que je ne dispose pas des arguments nécessaires à la réfutation de tel ou tel autre propos. Nan. Ça, je sais pas faire. En revanche, décrypter la qualité d’un livre, c’est mon domaine. Autant que celle d’une copie d’élève de Première L qui me rendrait son devoir sur le texte argumentatif. Le sujet en serait par exemple : La Terre va mal, trouvez les arguments pour convaincre votre auditoire…

Comment ça, je schématise ? Ben non. Ce livre surfe sur la vague écolo-bobo content-pour-rien et aura largement mérité le missile qui le fera couler. J’en prends la responsabilité. Parce que le ton a quelque chose de catéchisant, et que le propos ne tolère pas vraiment un tel marasme, pardon, de tels miasmes, Les hommes sont fous… ne vaut pas grand-chose.

Pénible, dès les premières pages, pompeux dès les suivantes, et passablement naïf dans ses constats, voilà bien un bouquin que l’on peut s’épargner la peine de lire, sans que l’on en devienne un partisan pro-pollution et gaz à effet de serre. Bien au contraire. De fait, voilà typiquement le livre pollueur par essence qui incarne le gâchis d’arbres, tout ce qu’il va s’acharner à montrer comme mal.

Bref, à éviter.

Les éditions Alzabane ouvrent une nouvelle collection : « Histoires d'en penser. » Les textes, toujours largement illustrés sont désormais proposés dans un format plus classique et la couverture devient souple.

se passe dans un hôpital psychiatrique à la fin des années 30. Un jeune garçon qui se considère comme un journaliste y est enfermé à la demande de sa chère maman. Le jeune homme ne comprend pas mais garde espoir. Il écrit des lettres à sa chère mère pour lui raconter le quotidien des pensionnaires.

La menace nazie gronde. Le gouvernement en place décide d'utiliser ces hommes qui « ne sont pas humains » pour tester un nouveau gaz mortel.

Le travail de José Ignacio Fernández est étonnant. Il apporte, par ces têtes découpées et repositionnées sur d'autres corps, une sensation de folie et d'ironie. Le sépia nous plonge parfaitement dans les années 30/40.

Ce court roman, tel un uppercut, nous arrive en pleine tête sans crier garde. Et, instinctivement, ces premières victimes, souvent oubliées, nous rappellent les millions de morts qui suivirent.

Entre le rat fol et l’éléphant fanlatulipe, il avait un choix immense, Paul FOURNEL, pour nous promener dans un bestiaire étonnant où ses mots glissent, tout empreints d’une douce poésie.

À mi-chemin d’un livre de poèmes et d’un recueil de comptines pour enfants (toutes ne sont cependant pas à mettre entre toutes les oreilles), il nous dresse quelques portraits dans lesquels transpire son plaisir de jouer avec les mots.

Certes, il aurait aussi pu disserter sur le têtard aux pommes ou encore la raie glisse, mais il n’a pas fait ces choix. Ne le regrettons pas, à mon avis, il en a gardé un peu sous la pédale pour une prochaine fois.

De son côté, Henri CUECO assure une illustration souvent naïve, parfois bien sentie, qui accompagne les textes sans les dénaturer.

C’est certainement sa touche qui donne à cet ouvrage la dimension d’un livre pour enfants.

Il me paraît cependant être resté un cran en dessous de son partenaire.

Cela n’enlève rien à tout le plaisir simple et sans fard de ces petites stances qui donnent l’envie de les réciter à la cantonade ou de les chuchoter dans le creux d’une petite oreille !

Ils sont amoureux, très amoureux et sont tous deux très heureux. Il y a pourtant un problème, un très gros problème, même : lui vit sur la page de gauche, elle sur la page de droite. Et qu'y a-t-il entre deux pages ? Une reliure, bien sûr. Et comment franchir une reliure ? C'est tout bonnement IMPOSSIBLE. Nos deux petits personnages n'ont pourtant pas l'air affectés par cet état des choses : lorsqu'il jardine, elle fait son potager ; quand il déjeune sur le pouce, elle se fait un bon repas ; pendant sa sieste, elle va à la chasse ; quand vient son tour de se reposer, il va pêcher ; et le soir venu, petit dîner aux chandelles, toujours chacun de son côté. Mais comment font-ils pour être si heureux alors qu'ils ne se touchent jamais, ne s'enlacent jamais, ne s'embrassent jamais ? À moins que, lorsque vous refermez le livre…

nous raconte l'histoire d'amour entre deux personnages aux allures de Monsieur/Madame : un petit concombre noir et une petite boule rouge. Une histoire qui joue de façon originale avec l'objet livre. Après une entrée discrète, dès la page de garde, par le bord de la feuille, les personnages envahissent progressivement l'espace : une maison, une clôture, un jardin, un animal de compagnie… Le décor s'installe progressivement, au fil des pages, et la barrière infranchissable de la reliure se fait de plus en plus présente. Alors comment font nos deux petits héros pour rester si heureux malgré les circonstances ?

Avec Les amoureux du livre, les lecteurs s'amuseront à observer les détails qui fleurissent à chaque page tout en s'interrogeant sur le mystère de cette histoire d'amour finalement pas si contrariée qu'il n'y paraît. Et il y a fort à parier qu'en refermant le livre, votre enfant tentera d'observer le rapprochement qui s'opère entre les deux personnages. Mais laissons leur enfin un peu d'intimité…

Lu d’une traite, cet Amour des Grands de Caroline Michel !

Un « je t’aime, moi non plus » frustrant mais solaire, un premier amour bien accroché (et bien réel) : parfait pour l’été, et la vie colorée qu’il entraîne partout avec lui 

Connaissez-vous la gamophobie ? Et l'anutaphobie ? Le premier terme désigne la peur de se marier, le deuxième de rester éternellement célibataire. Ces deux angoisses peuvent même se rencontrer... lors d'un mariage, justement.

Lorsque Emmanuelle se rend au mariage de sa sœur, en juin 2019, elle n'a pas toutes ces craintes, sauf une. Cette anxiété s’appelle Vincent, son premier amour. Que reste-t-il de leur enfance révolue, de leur histoire inachevée, de leurs souvenirs faussement endormis ?

Et surtout, à quel point nos relations passées déterminent qui nous sommes ?

Le temps d'une soirée, Emmanuelle revient dans le temps et rembobine le film de sa relation, et de sa jeunesse.

« Cy observe Romane, doute, et l’immensité de ce qu’il ne sait pas le sidère. » 

C’est un roman captivant situé dans le lotissement des Filatures à Val-de-Seine au début des années 2000. Simplement. Le récit entrelace les vies de plusieurs adolescents et leurs familles, reflétant les réalités sociales et émotionnelles de l’époque. Parmi eux, Cyrus, un jeune éperdument amoureux de Romane, une rousse confrontée à une situation familiale difficile avec un père alcoolique et violent et une mère dépressive.

Le roman explore d’autres personnages comme Antonin, le blond rondouillet, Mehdi, le grand maigre, Lola “Lolita“ ambitieuse, chanteuse et retenue pour une émission de télévision, Gabriel, un séducteur insouciant, Chloé, fille intello amoureuse de son meilleur ami Cyrus.

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Elodie Chan utilise un style d’écriture à la fois populaire et poétique, capturant l’essence de la jeunesse des personnages. Le roman aborde les thèmes de l’ennui, du désir adolescent, l’amour, le sexe, et les défis sociaux.

Un livre, sans téléphones portables ni réseaux sociaux omniprésents, offre un regard nostalgique sur une époque révolue. Tous nos rêves ordinaires est un roman jeunesse puissant et émouvant, riche en personnages stéréotypés mais avec qui on s’identifie, et un style d’écriture unique en son genre. C’est une œuvre qui évoque la quête de soi et rend hommage à la complexité de la vie dans une simple banlieue pavillonnaire.