Propos N° 1 : Une république vivante, une république du vivant

Un poème-objet qui a le poids d'un songe et la ferveur de la vie. Robert Desnos, poète surréaliste, pose ses mots avec simplicité et légèreté. C'est l'espoir, l'esprit de résistance et la vitalité qu'il porte tranquillement du bout de sa plume.

Chagall l'accompagne, à sa gauche, bleu, sans lourdeur non plus. Un plongeon, une acrobatie, entre le rêve et la réalité, entre la nuit et le jour.

C'est un beau poster en somme, imprimé sur un papier épais, à coller au mur ou pour orner une bibliothèque, et se souvenir d'être "demain matin / plus vivant / plus vivant qu'aujourd'hui", parce que ça arrive de l'oublier.

Tigdal est un Pur. Il a été élevé dans les règles militaires d'un monde souterrain et formaté pour traquer les étranges animaux à l'apparence vaguement humaine qui errent à la surface. Mais au fond de lui, il se sent depuis toujours différent.

Soria vit à la surface. Membre d'une des nombreuses tribus stériles qui survivent sous une chaleur implacable, dans les ruines d'un Paris détruit, elle a appris à se battre pour rester en vie. Jusqu'au jour où le père de la jeune fille est enlevé par les mystérieuses créatures qui s'attaquent régulièrement des membres des tribus. Avec son meilleur ami, Soria se lance à son secours. Tant pis si, là où elle s'aventure, personne n'en est jamais revenu.

Dans , le lecteur suit donc tour à tour Tigdal et Soria, les souterrains et la surface, la science et la croyance. Deux points de vue radicalement différents sur le Paris post-apocalyptique dans lequel ils grandissent. Chacun a été éduqué dans une culture particulière et doit remettre en cause certaines de ses croyances pour avancer.

Le but ultime de ce voyage ? La vérité sur leurs origines. Le récit est entrecoupé de « racontars » intrigants, des légendes tribales contées par un troisième personnage, ami de Soria, et qui permettent de mieux comprendre le monde des héros. Le lecteur s'amuse à reconnaître des lieux familiers - la Tour Eiffel, Notre Dame de Paris, le métro – qui, devenus ruines et abris, se dissimulent entre les lignes. Il s'interroge sur les nombreux mystères qui peuplent cet univers et les recoupe en attendant que les personnages puissent en faire autant.

Une dystopie surprenante et palpitante, sans temps morts, un one-shot pour une fois, même si une suite reste possible, signée d'un maitre de l'imaginaire : Johan Heliot.

Katherine Mansfield décédait il y a 100 ans où un peu plus (le 9 janvier 1923 précisément), mais qui est donc cette illustre inconnue ? C’est précisément ce que va s’attacher à faire Madame la Professeure Henriette Levillain qui a publié chez Flammarion cette biographie, Katherine Mansfield. Rester vivante à tout prix, vous la faire connaître.

Brève biographie de l’aveu de son autrice, d’une femme morte de la tuberculose près de Fontainebleau à 34 ans. Née à Wellington en Nouvelle-Zélande, nous savons dès la quatrième de couverture que cette femme a eu une vie différente de la vie conventionnelle que devaient avoir les jeunes femmes de son époque. « Parvenue en Angleterre en 1908, elle s’affranchit de toutes les convenances, persuadée que sa création littéraire bénéficierait de cette libération ».

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Danseuse et chanteuse pour gagner sa vie, elle cumulera les aventures sans lendemain, fera une fausse couche, deviendra stérile et renaîtra de ses cendres grâce à l’écriture. Une âme faite pour écrire. L’écriture comme drogue, nécessaire pour « rester vivante à tout prix ».

En refermant ce livre, nous regardons ce portrait, un échange de regard entre ce qui est et n’est plus et nous espérons presque qu’elle ressente la légère honte que nous avons à ne pas l’avoir connue plus tôt. 
Le mal est réparé chère Katherine Mansfield, ceux qui liront cette biographie ne vous oublieront plus !

On devrait forcer Nicolas de Crécy à tout essayer : le roman photo, l'illustration pour malvoyants, la broderie sur canevas et le batik monochrome. Il est tellement doué, son dessin et son sens de la narration ont atteint une telle virtuosité, qu'il s'en sortirait haut la main, réinventant les genres et les croisements, multipliant les plaisirs. Oui, même pour le batik.

« La république du catch » qui sort aujourd'hui chez Casterman a été dessiné dans l'urgence, au rythme de près d'une planche par jour de travail (25 par mois en moyenne, précise l'auteur dans la postface), sur près de 220 pages, pour répondre à la commande d'un éditeur de manga nippon. L'invitation était trop belle pour être refusée. Nicolas de Crécy s'est évidemment embarqué dans l'aventure avec son imaginaire halluciné, où les mafieux côtoient des animaux anthropomorphes, où les villes sont tentaculaires et les têtes se passent volontiers de corps. Les nombreux fans du « Bibendum céleste », de « Prosopopus » ne seront pas dépaysés.

L'histoire est celle de Mario, le minuscule propriétaire myope d'un magasin de pianos, puceau et solitaire, qui a le malheur d'avoir une famille un peu encombrante, composée de mafieux sans scrupules, qui contrôlent notamment les combats de catch. Lorsqu'il est chargé par son neveu de porter un courrier à une belle femme, il ne peut refuser la mission. C'est pourtant elle qui causera sa perte et déclenchera dans la mégapole une lutte sans merci entre les catcheurs impitoyables et des hordes de fantômes plus misérables les uns que les autres. 

Que ce piètre résumé ne vous arrête surtout pas : le talent vertigineux de Nicolas de Crécy consiste précisément à rendre crédible par l'image ce qui ne tient pas debout par la seule force des mots. La précision de son trait et l'abondance des détails donneraient vie au plus improbable des récits.

Entre manga et mafia

Depuis quelques années, Nicolas de Crécy semblait s'éloigner de la bande dessinée pour se consacrer principalement au dessin. Sa dernière série, « Salvatore », chez Dupuis, manquait par moment de cette fièvre hallucinée qui porte la plupart de ses projets. Ici, on la sent vibrer d'un bout à l'autre. On est porté à la fois par la musique des pianos à queue (jouée magistralement tantôt par un manchot muet, tantôt par une tête sans corps), par la vivacité des séquences d'action (on retiendra longtemps la scène de poursuite dans une usine aux proportions dantesques) et par les ors et les costumes du catch.

Bien entendu, il y a des règlements de compte, bien entendu, il y a des combats et des superpouvoirs, bien entendu, il y a des jackpots, des billards et des filles légèrement vêtues. C'est une histoire de catcheurs, c'est une histoire de mafias, c'est un manga et... ce n'est rien de tout ça. C'est aussi une histoire de timidité, de solitude et d'abandon. De faiblesse et d'amour maladroit. Pleine d'humour et de trouvailles.

Le dessin triomphant

Une fois la lecture de l'album achevée (sur des chapeaux de roues), on ne peut s'empêcher de revenir en arrière plus lentement, pour admirer les regards, les corps, les attitudes ; les décors écrasants et la solitude si justement représentée qu'elle se passe de mots. De Crécy a dû dessiner vite, son dessin frôle parfois le croquis : il en a la vivacité et la maladresse, par moment, dans certains rendus anatomiques. Il puise une force incroyable du simple jeu permanent entre l'obscurité et la lumière, l'ombre omniprésente et les quelques halos blancs.

« La république du catch » est un album violent, il rappelle avec insolence que lorsqu'on a le talent pour dessiner et scénariser, on peut raconter tout et n'importe quoi, aussi improbable, aussi simpliste, aussi déroutant le récit soit-il, on emballe de toute façon les lecteurs. On le met au tapis, en d'autres mots, et on attend que l'arbitre entame le décompte. Peu de risque qu'il se relève après un coup pareil.

(Futuropolis) de Jean-Luc Cornette et Michel Constant est-il un livre prémonitoire ? Dans l'histoire récente, on voit plutôt les régimes autoritaires pratiquant le culte de la personnalité, l'embrigadement de la jeunesse et l'espionnage généralisé tomber les uns après les autres. Pour en citer quelques-uns sur une liste non exhaustive : Allemagne de l'Est, Roumanie, Albanie... 

chronique BD avec BDfugue

Mais la Corée du Nord résiste encore vaillamment ! Le chemin inverse est-il possible ? Avec la défiance envers l'Europe, perçue par certains comme un rassemblement de technocrates qui saignent les peuples, et la méfiance envers les États, vus par d'autres comme inféodés à la finance mondiale ? Qui sait... Avis aux Bretons, aux Catalans, aux Basques, aux Écossais et à bien d'autres : ce qui est montré dans Le sourire de Mao n'est pas absurde !!!

Pré-publié dans le Soir de Bruxelles, cet album parle donc de politique ce qui n'est pas fréquent dans la BD belge. Mais ce qui arrive parfois, d'une façon détournée : Schtroumpfs verts et verts Schtroumpfs (Le Lombard) est assez exemplaire pour traiter de l'épineuse question linguistique opposant Flamands et Wallons. 

À l'initiative d'un éditeur français persuadé que la Belgique est « un pays un peu fou » et donc un cadre idéal pour ce type de sujet, nous voici projetés dans quelques années, alors que la Belgique telle que nous la connaissons n'existe plus. Le fil des évènements conduisant à cet éclatement n'est pas détaillé. Ce qui importe aux auteurs, c'est de montrer un exemple de nationalisme naissant d'une forme inattendue de repli identitaire, et qui n'est absolument pas prévue par les politologues. 

Le président-capitaine de la République démocratique de Wallonie, Francis Delcominette, veut que le monde entier admire et respecte son petit territoire. Dans sa vie privée, il est vulgaire et prédateur. Dans sa vie publique, il est paternaliste et démagogue. Mégalomane, aussi : rêvant d'un destin comparable à celui du Grand Timonier Mao, il décide de racheter sa dépouille aux chinois ! 

Delcominette n'est pas communiste, il admire le charisme de Mao comme le député Willy Burgeon admire Kim Jong-Il dans un des numéros de l'émission de télévision "Strip-tease" : un grand moment de bêtise et d'irresponsabilité !!!

Le sourire de Mao

Jean-Luc Cornette, Michel Constant

sur BDfugue.com

Le décor de cette aventure est gris et triste. C'est la pénurie qui règne, comme après une guerre ou en l'occurrence au plus fort d'une crise économique aigüe. Ludmilla et Manon sont deux adolescentes membres des "Fauves de Hesbaye", sorte de mouvement scout idéologiquement orienté. 

Ludmilla est blessée accidentellement par Antoine, un garçon très virulent envers le pouvoir en place. Condamné à trois mois d'enfermement dans un centre de rééducation et d'orientation par le travail manuel (sic), le jeune homme fait la connaissance de Frank, assassin d'un scout fort en gueule et provocateur. Une peine identique pour deux méfaits bien différents... 

Le centre est en fait un moyen de regrouper et manipuler les personnes susceptibles de renseigner la police sur les ennemis - supposés ou réels - du régime. Le président-capitaine est persuadé qu'un complot se trame au sein du ministère des Transports et de la mobilité : il faut démasquer les "terroristes".

Ludmilla, Antoine et Franck se rencontrent, petites victimes d'un pouvoir qui règne par la peur... Dans leur sinistre quotidien, la méfiance envers l'autre est la règle, y compris avec les membres de sa famille. 

La délation est encouragée et la paranoïa permanente. Tout cela me semble très bien rendu par les auteurs du Sourire de Mao, avec un graphisme simple et faussement banal, dans la tradition de la BD... belge, bien sûr !