Christine Ader

Agatha Christie, ou la forêt qui cache l'arbre... Une forêt de romans et de nouvelles écrits par la "Duchesse de la mort", dont les chiffres de vente donnent le vertige, et qui lui assurent une célébrité mondiale. 

Une célébrité entretenue par les adaptations de ses textes au théâtre, à la télévision ou bien au cinéma, adaptations qui sont souvent réussies et parfois même géniales : prenez l'épatant "Témoin à charge", réalisé par l'immense Billy Wilder ! Et Margareth Rutherford jouant le rôle de Miss Marple dans quelques films so british, quel bonheur !

Même si l'exubérante comédienne semble un peu loin de la discrète vieille fille vivant au fin fond de la campagne anglaise... A la fin de sa longue vie, la championne du "Whodunit" offre l'image d'une délicieuse mamie anoblie par Sa Majesté Elisabeth II, et passant le flambeau du roman policier britannique à P. D. James et bien d'autres dames du crime... 

Mais c'est une vraie découverte que proposent aujourd'hui Guillaume Lebeau et Anne Martinetti au scénario et Alexandre Franc,  au dessin avec Agatha (Marabout). Cette biographie sous forme de bande dessinée nous offre en effet le portrait d'une femme pleine de vie et de curiosité, puisant dans ses nombreux voyages et ses multiples rencontres la matière de ses livres. Une femme énergique et indépendante, au comportement moderne sans être particulièrement féministe. Une femme bien dans son époque !

Le livre s'ouvre sur le fameux épisode de la disparition en 1926 d'Agatha, jeune romancière en route vers la célébrité, une affaire qui met le pays en ébullition. Au secret dans une station thermale, elle savoure l'embarras  de son mari volage, soupçonné de meurtre par la police.

Et déjà dans cette séquence, on voit à l'œuvre le parti-pris charmant des auteurs de cette BD : faire intervenir les créatures de papier que sont Tommy et Tupence, Miss Marple, et surtout Hercule Poirot. Avec pour chacun d'entre eux un caractère bien cerné, tel qu'on le connait par les livres où ils vivent leurs aventures : dynamisme de la jeunesse pour Tommy et Tupence Beresford, modestie clairvoyante pour Miss Marple, vanité sans bornes pour Hercule Poirot. Date après date, le livre déroule le fil d'une existence bien remplie. Agatha Miller est une petite fille sensible et imaginative, pleurant un père trop tôt disparu, mais encouragée par sa mère à écrire. 

Devenue jeune fille, les voyages et le progrès technique l'enthousiasment. Pendant la Grande Guerre, elle travaille comme infirmière et les poisons n'ont plus de secrets pour elle. Fraîchement mariée, elle effectue un tour du monde et s'essaie même au surf ! 

La vraie vie d'Agatha Christie, sur BDfugue.com

La mort de sa mère adorée et la trahison de son époux coïncident avec son essor en tant que romancière. Sur un site archéologique, elle rencontre Max Mallowan qu'elle épouse malgré la différence d'âge et de religion. Dès lors, les succès s'enchaînent sur fond de bonheur tranquille, malgré le second conflit mondial et les aléas de la vie. 

Agatha rend à la perfection l'humour léger, la distance que met Agatha dans toute chose, son bon sens et sa bienveillance. Son œuvre se caractérise par une modestie fondamentale, un goût du travail bien fait, la volonté que le lecteur soit considéré comme quelqu'un d'intelligent, à qui on donne les clefs pour élucider le mystère. La narration de Guillaume Lebeau est d'une parfaite clarté, et le dessin d'Anne Martinetti d'une touchante simplicité, avec des couleurs très douces.

Alfred est le chien le plus génial du monde. Il est gentil, il joue bien au foot et à chat, il court vite et fait plein de choses fantastiques comme sauver les mouches de la noyade ou retrouver les jouets perdus. Mais il a un gros défaut : IL PUE ! Il pue des pieds, des oreilles, des moustaches… Il pue le matin, le midi, le soir. Il pue sur le canapé, chez le boucher, au supermarché… Comment prendre dans ses bras un chien qui pue tant ? Comment lui lire des histoires ? Comment voyager avec lui ?

Et justement, il va bientôt falloir prendre l'avion pour aller vivre à Nouyorque. Il est donc urgent de remédier à ce problème olfactif. Mais pschit, sapinkisentebon, encens, vapeurs de rose, rien n'y fait : Alfred pue toujours. Alors place aux grands moyens : mousser, tremper, infuser, bouillonner, mijoter. Rien ne lui est épargné. Et enfin : Alfred ne pue plus ! Mais si, sans ses odeurs nauséabondes, Alfred n'était plus vraiment Alfred…

Il schlingue, il fouette, il cocotte, mais on l'aime tant cet Alfred ! fait de ce chien si répugnant un animal très attachant grâce à ses rondeurs, ses longues oreilles et son air coquin. Car on sait bien que les enfants aiment leur animal de compagnie quels que soient ses défauts et sont fascinés par tout ce qui est sale et qui sent mauvais.

Des illustrations simplement au trait de couleur, avec des parties grossièrement colorées au crayon pastel, un gros gribouillis vert pour figurer la puanteur : une fausse simplicité pour des dessins drôles et poétiques.

Mon chien qui pue, un album rigolo sur l'amour d'un petit garçon pour son chien.

En tant qu'enfants du cuisinier du Grand Hôtel, Théo, Inès et Pétronille (alias les TIP) logent avec leurs parents dans la suite 601, au dernier étage de l'établissement. Dans un tel lieu, les événements étranges ne manquent pas. Aussi, les Tip et leur chat Top se sont-ils transformés en agents secrets, toujours prêts à mener l'enquête quand le besoin s'en fait sentir. 

Dans Les Tip-Top et les plans secrets, nos quatre héros découvrent qu'un espion espère dérober au professeur Paponux les plans de sa machine à lire les pensées. Mais les Tip-Top n'ont pas l'intention de laisser faire. C'est au cours de la conférence du savant que tout se jouera. Mais le courage et l'ingéniosité des trois frère et sœurs suffiront-ils à déjouer le complot machiavélique ?

Quel bambin n'a pas rêvé un jour de jouer au petit détective ? Grâce à et sa nouvelle série « Les mystères du Grand Hôtel », les enfants pourront se mettre dans la peau de Théo, Inès ou Pétronille pour vivre des aventures policières comme s'ils y étaient. De petites enquêtes simples et pleines d'astuces (jeux de miroirs, messages codés, déguisements…), des héros auxquelles le lecteur peut s'identifier aisément, un chat chafouin qu'on n'a pas envie de se mettre à dos, les illustrations de Cyrielle vives et drôles : « Les mystères du Grand Hôtel » réunissent tous les ingrédients d'une bonne série à suspense pour les lecteurs débutants.

Dans la même collection, sortie simultanée de Qui a enlevé Odilon ? Odilon, le perroquet du directeur du palace, n'est plus dans sa cage. Pas de doute pour nos Tip-Top : c'est un vol. L'enquête peut débuter !

(1891-1969), élève à l’Ecoles des Arts Décoratifs puis professeur à l’Académie des Beaux-Arts de Dresde et peintre de l’art dégénéré selon les Nazis, vit une partie de son œuvre détruite en 1937 alors que ses dessins, notamment les eaux fortes présentées dans ce livre offrent une vision universelle, saisissante et inoubliable de la guerre dans ce qu’elle a de plus atroce et de plus destructeur, de plus absurde aussi.

L’ouvrage présenté par Gert Krumeich, historien et Frédérique Goerig-Hergott, conservatrice du musée Unterlinden à Colmar, contient l’intégrale des cinquante gravures (Der Krieg) produites en 1924 et témoigne de l’expérience et des blessures profondes de l’artiste envoyé au front en France et en Russie lors de la 1ère guerre mondiale.

Publiée à 70 exemplaires seulement, cette série  est un véritable manifeste politique inscrit dans le courant pacifiste initié par l’anarchiste Ernst Friedrich mais elle ne trouvera finalement que très peu d’acquéreurs au sein d’une Allemagne si traumatisée par la défaite qu’elle peine à regarder la réalité et l’horreur vécues.

« J’ai bien étudié la guerre. Il faut la représenter d’une manière réaliste pour qu’elle soit comprise »

En effet, les 50 gravures qui composent ce livre ne mettent pas scène la guerre et les combattants, n’érigent pas en héros les valeureux soldats mais s’efforcent, au contraire  de dénoncer avec violence et  un réalisme crû, l’ignominie destructrice de la guerre, au risque de choquer, de mettre à mal les acteurs et les victimes.

Elles rendent compte, sans concession, du chaos insoutenable, de l’aspect bestial de la guerre, de sa folie meurtrière. Otto Dix a vécu l’horreur ; il doit en témoigner, raconter les combats et la souffrance, entretenir la mémoire collective mais aussi panser les plaies, exorciser la douleur, expurger les névroses obsessionnelles, réapprendre à vivre.

Sa précision anatomique des corps mutilés sur le champ de bataille, ses portraits de combattants blessés et défigurés, appauvris, rendent compte d’une population condamnée à souffrir, malmènent le regard du lecteur (visiteur), détournent son visage parfois, créent le malaise évident, se passent même de commentaires, percutent sans détours, insoutenables mais témoignent d’une œuvre moderne et engagée, très personnelle,  toujours actuelle et d’une portée universelle incontestable.

Les nombreuses références à cette série de gravures dans les programmes d’enseignement français d’Art et d’Histoire le confirment d’ailleurs. Cette œuvre subversive n’a rien perdu de sa force et de sa vitalité. Sublime et nécessaire. Incontournable aujourd’hui encore.

Dans un vieux dictionnaire, rangé sagement sur une étagère, habitent monsieur I majuscule, et son fils, le petit i. Tous les jours, ce dernier va à l'école des voyelles, avec les triplées é, ê et è, sa copine la virgule et le reste de la clique. i minuscule aime bien tout le monde mais son papa lui a conseillé de se méfier du y. C'est un étranger, celui-là. Il est tout, tout sauf comme nous.

Mais un jour, i minuscule tombe dans la cour de récréation et perd son point. Son précieux petit point joli qui fait de lui un parfait i. Bien sûr, tous veulent l'aider, mais sans succès. Peut-être bien que ce drôle de i grec aura, lui, la solution...

Voilà un album comme on en raffole par ici! i minuscule est un petit chef d'oeuvre à part entière. Le style de est rafraichissant, concis et poétique. Il y a, dans ses lignes, beaucoup d'humour et de créativité.

Elle maîtrise parfaitement son art: pas un mot de trop et rien qui manque non plus ! Cette comptine intelligente est merveilleusement bien servie par la talentueuse Rebeka Elizegi. Cette illustratrice nous ravie littéralement par sa créativité, sa subtilité élégante et son univers totalement décalé. Voilà donc un petit bouquin exquis et tout à fait graphique, à placer dans les mains minuscules des amoureux des belles lettres.

Accessible dès 8 ans, l'ouvrage écrit par , thérapeute, enseigne la méditation Pleine Conscience aux enfants. 20 petites histoires de la vie quotidienne où le stress, la tristesse, la colère, la joie ou l'inquiétude envahissent Chamata, 12 ans, jeune fille d'origine indienne qui vit aujourd'hui en Europe.

Ainsi confrontée à certaines difficultés ou émotions fortes, Shamata ("je respire") propose au lecteur des attitudes nouvelles à adopter, une initiation à la respiration, une invitation à vivre le moment présent, à percevoir ses émotions, à mieux les contrôler pour vivre mieux et plus intensément.

Guidé par la jeune héroïne, le lecteur va apprendre à respirer pour retrouver son calme en téléchargeant notamment 10 méditations (MP3). Grâce au cahier Shamata, il va pouvoir noter toutes ses expérimentations auxquelles il est invité, apprendre à positiver, à ressentir avec plus d'intensité certaines émotions, à s'accepter davantage, à donner de la joie autour de soi, à mieux gérer ses angoisses et à persévérer dans tous ces apprentissages.

Des textes proposés sous forme de bande dessinée ou présentés sous la forme de paragraphes concis. Des dessins simples et colorés, plutôt amusants et doux, joyeux et attachants qui donnent envie de suivre les personnages et les conseils prodigués.

Un conseil, ce livre convient parfaitement à une lecture partagée avec les adultes, rend complice et actif mais peut surprendre l'enfant, pas forcément familiarisé avec ces pratiques. Aussi, participer avec lui aux différentes propositions du livre, s'essayer à la méditation en pleine conscience apaisera l'éventuel sentiment de méfiance ou de ridicule qui pourrait s'installer chez certains.

S'il n'est pas garanti que le changement s'opère efficacement après la lecture, la curiosité de l'enfant s'éveillera malgré tout, suscitera assurément quelques réflexions de sa part, modifiera peut-être quelques-unes de ses attitudes et entraîné par ses parents, il est n'est pas impossible qu'il apprenne alors à voir le monde autrement, à s'ouvrir davantage aux autres et à lui-même.

Une approche originale et inédite à tester sans appréhension. Ce livre ne peut que faire du bien.

Beslan, Ossétie du Nord, 3 septembre 2004, jour de rentrée scolaire et jour de fête. Une prise d'otages dans un gymnase va entraîner la mort de trois cent trente et une personnes, dont cent quatre-vingt-six enfants. C'est cet événement, que nul n'a pu oublier, qui sert de toile de fond au nouveau roman de .

Loin de raconter en détail cet acte de terrorisme, l'auteur choisit de se placer à hauteur d'enfant, plus précisément d'une petite fille, Anushka. Elle pénètre ses pensées intimes et livre un récit à la première personne éblouissant, à la fois digne et bouleversant, tout en retenue, pénétré d'une innocence naturelle comme d'une lucidité extraordinaire, d'une force poétique si intense et sensible, qu'il place rapidement, comme par mimétisme, le lecteur en souffrance, enfermé lui-même, suffocant à son tour lorsque la chaleur devient insupportable et l'air irrespirable, tout imprégné d'une saleté poisseuse. "L'odeur est horrible, et remuer de l'air  aussi infect, c'est pire que tout. Il vaut mieux bouger le moins possible, respirer à peine , ou alors avoir le nez entre les genoux, pour sentir l'odeur de sa propre peau."

A la lecture des mots de l'enfant, à travers la description de sa douleur et de son angoisse, dans ses rêves d'évasion, dans les extraits de contes populaires qu'elle égrène sans relâche,  il est là, tout proche, collé à elle, sent ce petit corps suant et fébrile, déshydraté, prêt à lâcher, l'accompagne délicatement jusqu'aux dernières pages et referme le livre, complètement chaviré, partagé entre sa peine et son admiration.

Anushka est une petite fille volubile. Les phrases courtes défilent à vive allure, respirent sa joie de vivre, l'amour et la tendresse qu'elle porte à son grand-père qui la mène à l'école ce matin-là et à son amie Miléna. Des bruits de pétards qui sont en fait des tirs de mitraillettes cassent net l'ambiance joyeuse et la douceur des premières pages. Peu à peu, le rythme va ralentir, se morceler, s'assécher.

Tout s'assombrit autour d'Anushka mais la fillette résiste et ce récit, malgré la tragédie qui s'annonce, semble lumineux de bout en bout, attentif à la douceur des choses, porté par les rêves et les histoires ravivés par les souvenirs, comme des échappatoires nécessaires, salvatrices,  pour ne pas flancher face au moment présent, supporter les pleurs et gémissements des plus petits, combattre l'envie de faire pipi ou de boire,  l'envie de pleurer, de crier sa peur.

Tout ce qui éloigne du gymnase oppressant et malodorant rassure la fillette. "Il faut que je me concentre  sur quelque chose de précis pour ne pas penser à tout ce qui s'est passé aujourd'hui, à tout ce qui me fait peur. Pour ne pas regarder ces boîtes suspendues avec du sparadrap. Ou les pédales sous les pieds des terroristes."

Elle fixe son attention sur chaque détail, une ampoule au plafond, ses chaussures, le chouchou de la fille d'en face ; pense constamment à son grand-père, cherche chaque souvenir capable de l'emmener plus loin, comme l'énumération rigoureuse des ingrédients d'une recette, le sac plastique pour aller à la piscine, le repas qu'elle a pris avant de se rende à l'école, etc., ravive des peurs anciennes pour éviter la panique, trouve des subterfuges pour calmer la soif et l'odeur. Combat de toutes ses forces. Jusqu'à l'épuisement. Jusqu'à l'assaut des Russes. "Je m'enfonce, je m'englue […] Je m'enfonce dans le mou. Je tombe".

A travers ce roman Sophie Van der Linden exprime la spontanéité d'Anushka, sa simplicité, son absolue sincérité, avec une justesse troublante,  très sensitive. Le livre, en effet, semble respirer lui-même, ne plus contenir que le souffle de la fillette, se confondre avec.

Ne passez pas à côté de ce court roman, sorti l'an dernier et qui paraît aujourd'hui en poche.  Il se lit d'une traite, a une force étonnante, place le lecteur en tension permanente, et le laisse K.O, au final, abasourdi et en colère, révolté et amer. Des sanglots de rage et d'amour mêlés qui disent combien cette histoire est à la fois cruelle et infiniment belle.

Mei est jeune ouvrière dans une fabrique de textile en Chine. Pour répondre aux besoins de la mondialisation, à dix-sept-ans, elle vit, dort et travaille dans l'usine comme ses collègues. Une vie rythmée par les cadences infernales, le bruit des machines et des ventilateurs, les slogans patriotiques "en forme d'horoscopes" renouvelés à chaque nouvelle commande et les nouilles quotidiennes prises à la va-vite, parfois debout ("on mange mécaniquement. On ne sait même plus si on a faim".), l'automatisme des gestes répétés, alourdis quand la journée s'étire, le contrôle permanent du contremaître, inflexible et impitoyable, qui ne tolère aucune remarque, aucune fantaisie, aucun débordement.

Se soumettre en silence, s'évertuer au travail sans une plainte pour mériter son salaire et subvenir ainsi aux besoins d'une famille éloignée, d'un frère que l'on a destiné aux études (pour une sœur sacrifiée). "Une petite Chinoise de dix-sept ans, une paysanne, partie à l'usine parce que son grand frère entrait à l'université. Quantité des plus négligeables, petite abeille laborieuse prise au piège de sa ruche."

L'existence de Mei est ainsi conditionnée et aliénée, échappe à toute liberté, à tout épanouissement, à toute intimité. Elle est un enfermement. Seule la lecture permet encore l'évasion, le rêve. Et voilà qu'une parole un peu plus effrontée que l'autre la rattrape et la prive de salaire, empêchée alors de rejoindre sa famille pour les fêtes de fin d'année.

Quatre jours à vivre dans une usine désertée où les machines sont arrêtées. Solitaire et coupable. Quatre jours qui échappent brusquement à son destin, où l'amour surgit au détour d'un couloir.

Oubliés de la fête, elle et le nouveau contremaître vont vivre une intense passion, s'éprendre de liberté et rêver d'une vie meilleure, encore interdite la veille. ("Avant, il n'y avait pas d'avenir, je ne me posais pas de questions, je vivais au jour le jour.") Jusqu'à la reprise brutale, si intolérable du cours normal des activités. Une cassure nette et foudroyante.

A travers une écriture rapide, saccadée, haletante et même parfois suffocante, exprime avec talent l'impossible épanouissement de Mei, les liens qui la contraignent (sa famille, son travail, sa condition de femme), l'emprisonnent dans une vie qu'elle n'a pas rêvée ni même décidée et se veut menaçante tant sa personnalité la pousse à s'échapper, à se révolter. Eprise de liberté, jeune et exaltée, tout en elle bouillonne et séduit.

Le lecteur est emporté par sa fougue, sa jeunesse et sa spontanéité, s'emballe également  lorsqu'elle rencontre le contremaître même s'il a  du mal  à succomber d'emblée au charme du jeune homme, reste  méfiant, doute de sa sincérité, craint pour l'équilibre mental de la narratrice, veut veiller à sa protection et il tourne alors  les pages avec une certaine tension, agité et anxieux. Et s'ils se faisaient surprendre, et si le contremaître la manipulait ?

Mais le voilà  bientôt pris dans le souffle romantique du roman, presque oublieux du milieu hostile où évolue Mei. Le bruit des machines de l'atelier de confection s'est momentanément éteint, le souffle des ventilateurs s'est coupé, le rire de ses compagnes d'usine s'est tu.

La vie est un rêve, un projet à construire, une possibilité d'évasion. Sa crainte se dissipe un moment, sur quelques pages, pendant ces quatre jours volés à l'insupportable réalité. Et cette passion amoureuse, intense et émouvante, absorbe la dureté du quotidien, arrache la jeune fille et le lecteur à l'ambiance laborieuse, suffocante et destructrice des premières pages. "La vie nous réserve parfois mieux  que les rêves".

Une respiration à contre-courant, une délivrance douloureusement éphémère qui renforce l'insoutenable réalité de l'existence de Mei et surtout, l'impossibilité d'y échapper. Ainsi la romance se dilue inexorablement dans la tragédie.