Martine-Gabrielle Konorski

Nikos Kazantzaki est certainement le plus grand auteur grec du XXe siècle, et peut-être le plus important depuis Plutarque. Les plus célèbres textes : Alexis Zorba, La dernière tentation du Christ, extraordinairement adapté par Martin Scorsese avec le charismatique Willem Dafoe, ou Rapport au Greco.

Avant ses grandes oeuvres, et même les plus mineurs, en 1923 exactement, 33 ans, il s’écrie : « Les années passent et je n’ai rien fait », « Je suis toujours seul », « Mon Dieu, si je ne réussis rien dans ma vie, comment pourrais-je me consoler d'avoir perdu tant d’angoisse loin de Toi ? »

Dans la Berlin de Weimar où il s’initie au bouddhisme, et avec l’expérience chargée de l’URSS, il rédige la matrice, le programme, le bréviaire, le manuel : Ascèse (Exercices). À mesure que ses désirs et ambitions augmentent, il faut une discipline, une méthode : voici celle d’un immense écrivain.

Des devoirs à se fixer, des degrés à passer. Avancer, avoir la vision, agir, et finalement se taire. Le Zarathoustra de Nietzsche plane au-dessus de ces cent pages, à côté d’Ignace de Loyola et d’Épictète. Kazantzakis philosophe. Ce mystique aux yeux christiques avec lesquels toutes les souffrances apparaissent continuellement, vibre la Terre, et part en quête de son feu.

La tension de tous les contraires apparaît, et une exigence : « À présent je le sais. Je n’espère rien, ne crains rien, je suis libéré de l’esprit et du cœur, j’ai pris de la hauteur, je suis libre. C’est ce que je veux. Je ne veux rien d’autre. Je cherchais la liberté. »

Nikos est lyrique, extatique, deter. « Je crois aux innombrables masques éphémères que Dieu a revêtus au cours des siècles, et je perçois derrière son flux incessant son immuable unité. (…) Heureux, Seigneur, ceux qui entendent, qui s’élancent pour te délivrer et qui disent : "Toi et moi seuls existons". Heureux, Seigneur, ceux qui t’ont délivré et qui, unis à toi, disent : "Toi et moi, nous somme un." Et trois fois heureux ceux qui, sans jamais fléchir, portent sur leurs épaules le grand, le sublime, l’atroce secret : Même cet un n’existe pas ! »

Dans un monde qui pourrait être le nôtre, la Terre a subi des dommages irréversibles, conséquences du gaspillage et de l'égoïsme des hommes : les ancêtres ont décrété, alors, la Division du monde d'En Haut, toxique, et du monde d'En Bas, une gigantesque cité sous-marine nommée Atlantia pour préserver l'espèce humaine. Depuis, chaque année un membre par famille est autorisé à rejoindre le monde d'En Haut pour permettre à ceux restés En Bas de survivre grâce aux maigres ressources restantes.

Bay est une jeune fille modèle dont le père s'est éteint il y a longtemps. Alors qu'elle perd sa mère de manière inconnue, elle fait promettre à sa sœur Rio – dont le rêve est de rejoindre le monde d'En Haut – de rester à ses côtés. Mais alors que chacune doit prononcer ses vœux définitifs en face du Conseil, Bay prend la décision brutale de se « sacrifier » pour le monde d'En Haut, laissant Rio seule et trahie.

À chaque page un indice supplémentaire permet l'immersion progressive du lecteur dans le récit, comme si nous ne suivions pas seulement le cheminement de l'héroïne mais aussi l'écriture d', l'auteur, qui sème au fil du texte des questions laissées à la réflexion du lecteur. Une écriture simple et directe, qui nous précipite dans les pensées de l'héroïne en laissant au lecteur la liberté de s'imaginer – à travers le regard de Rio – l'univers dans lequel il se trouve projeté. Un monde d'En Haut, que l'héroïne du roman cherchera à tout prix de rejoindre tandis que les lecteurs chercheront encore à saisir le monde d'En Bas et ses mystères…

La force de ce roman réside en son intrigue apparemment écologiste puisqu'Ally Condie entreprend l'écriture d'Atlantia dans le but d'éveiller les consciences d'aujourd'hui et de sensibiliser sur les conséquences de la pollution sur le fonctionnement des sociétés futures. Toutefois, l'auteur ne présente jamais de situations violentes qui pourraient servir à faire adhérer les lecteurs par le biais de contre-exemples choquants. C'est donc toujours avec douceur que les lecteurs apprécieront l'écriture imagée mettant en abyme l'univers original de la mer, des scintillements et de la noirceur des profondeurs.

Après « Martin roi » et « En terre hostile », , analyste financier, pénètre l'univers de la boxe féminine et convainc plutôt bien.

A la lecture de ce roman, il n'est pas impossible que certaines images du film « Million dollar baby » vous traversent l'esprit même si, Norina, la narratrice n'a peut être  pas la force ni la pugnacité, ni même le destin tragique de Maggie Fitzgerald.

Une femme qui boxe, ce n'est pas courant, cela suscite l'attention et la curiosité et le portrait de cette jeune femme, au parcours chaotique mais attachant, retient le lecteur grâce à une écriture vigoureuse, un rythme tonique et rapide, même si la fin, trop hâtive déçoit un peu cependant. Même si les personnages secondaires manquent de relief.

Norina ne connaît pas la douceur maternelle et existe, se revendique par son agressivité, sa hargne et ses ressentiments. Peu encline à communiquer, elle s'exprime par la force. Tout est puissance en elle, impulsion et rébellion. « Self made woman », elle s'éloigne rapidement de son père et apprend la vie à la force de ses poings.

D'institut de redressement au travail à la chaîne dans une usine de poulets, elle  se forge une identité, affirme sa personnalité de femme battante et apprend peu à peu à canaliser sa colère et sa violence à travers des combats de boxe.  Prise en charge par un entraîneur confirmé, elle devient professionnelle, perd et gagne, connaît de rares moments de gloire, quelques rencontres humaines sincères qui l'aident à se construire, à devenir femme puis mère.

A travers de courts chapitres, un style sec, acéré, elle retrace des événements importants de sa vie, crie son amertume, sa douleur aussi, ses échecs et ses souffrances, tout ce qui la construit au fil des années, sans détours.  A vif.

Le lecteur oscille entre scènes d'action et d'émotion sans ennui ni temps mort jusqu'à ce que la fin ne vienne le surprendre brusquement et  trop précipitamment.

En quelques lignes, Norina, bascule de vie à trépas, comme si l'auteur voulait en finir au plus vite avec son héroïne alors que pendant quelques centaines de pages, il a su créer un vrai personnage romanesque. C'est bien dommage, le lecteur ressent alors une certaine frustration à être ainsi dépossédé de son héroïne, prend de la distance avec l'histoire, reste en retrait et éprouve même une certaine froideur à l'égard du destin de Norina, trop vite expédié pour qu'il y soit réellement sensible.

Trop d'années écoulées en si peu de pages, ôtent une certaine crédibilité à l'ensemble du roman. Une cassure nette qui met K.O. le lecteur.

François Prunier a manqué une victoire de peu.

Cette histoire a un peu la tonalité des romans ou de , se veut moins féroce que le précédent roman mais n'enthousiasme pas avec la même force au final et laisse le lecteur désappointé, pas vraiment convaincu, hésitant trop souvent entre agacement et émotion, ennui et divertissement.

Un roman inégal donc, parfois sensible, parfois mièvre où les personnages, pourtant tous attachants mais sans réelle profondeur, ne séduisent pas intensément et laissent le lecteur à distance.

Et pourtant, c'est une histoire contemporaine, dans l'air du temps, à la fois banale et proche, mais à laquelle il manque comme un brin d'authenticité, de naturel pour pouvoir y adhérer sans modération.

Dans un immeuble d'un quartier populaire de Toulouse, cohabitent trois jeunes gens. Claire, violoncelliste timorée et fragile, empreinte d'une douce bienveillance à l'égard de ses colocataires et voisins, indécise, pleine de doutes et de culpabilité. Juliette, employée dans un EPHAD, orpheline et assez désabusée et Kader, jeune ouvrier du bâtiment tunisien, amoureux  (sans retour) de Juliette.

" Le mélange est réussi, bancal mais chaleureux."

Une vie ensemble pour tenter d'échapper à une solitude et une précarité éprouvantes, retrouver une sorte de famille et s'épauler à tour de rôle, atténuer les souffrances intimes.

L'arrivée de Tisha, jeune femme farouche, meurtrie mais combattante et la rencontre avec Monsieur Bréhel, vieux voisin esseulé ("une tête de chien crevé") vont confronter cette jeunesse à une réalité difficile, parfois sordide, rude et violente, portée par le chagrin et la douleur, mais toujours contrebalancée par une grande tendresse, de la solidarité et de l'espoir,  de l'amour aussi.

Une jeunesse en construction qui prend son envol, croit encore à la liberté et à une société plus juste, plus humaine, moins individualiste et  plus soucieuse de l'autre, intergénérationnelle.

Un style assez vivant, des dialogues alertes, dans une ambiance bien actuelle (par exemple, citations de Fauve, Mansfield TYA mises en exergue des différentes parties qui découpent le roman), où les révoltes populaires des pays arabes, l'aspiration à un autre mode de vie (Kora au Népal, projet de structures d'accueil capables d'accueillir jeunes et vieux ensemble, éco-villages, le mouvement Colibris, initié par Pierre Rabhi…) imprègnent le récit, orientent sans doute le point de vue de l'auteur (mais sans insistance); semblent vouloir délivrer un message d'une autre société, plus humaine, plus tolérante et solidaire que financière et capitaliste. Intéressant forcément mais peut être abordé dans cette histoire d'une manière un peu factice, inaboutie et peu crédible qui laisse le lecteur perplexe et légèrement insatisfait.

Par contre, à l'instar de "Le vase où meurt cette verveine", son précédent roman,  Frédérique Martin excelle dans l'art de décrire la vieillesse,  l'ambiance des maisons de retraite ("odeurs de bave et de soupe industrielle"). C'est souvent cynique et cruel mais d'une justesse implacable.

Voilà de quoi surprendre le lecteur.   met de côté sa fantaisie, son humour léger, parfois grinçant, échappe à la comédie dans ce nouveau roman sans pour autant perdre son talent de conteuse. Bien au contraire !

Cette fois-ci, elle plonge au cœur de la culture nordique et offre au lecteur un récit d'aventures vikings, une vraie saga de famille, parsemée d'expéditions lointaines, de malédictions tenaces, d'actes héroïques et braves, de péripéties nombreuses, d'histoires amoureuses et propose également une immersion au cœur de la société scandinave du Moyen-âge, originale et passionnante et assez truculente (mouton rôti, gruau aux baies fraîches, poisson séché, hydromel à volonté ; les festivités ne font que commencer !)

Un roman divertissant, égayé de nombreuses anecdotes, jamais ennuyeux mais dont on sent pourtant intrinsèquement l'ossature documentée, l'ardeur à ne pas s'éloigner de la réalité historique mais qui s'inscrit malgré tout (et c'est toute l'habileté de l'auteur) dans une lecture plaisir, ni ardue ni alourdie de références étendues.

Porté par un rythme d'ensemble dynamique, même si parfois, ça et là, des éléments de traduction, (soit maladroits ou s'inspirant de la langue de l'époque ; je n'ai pu trancher)  perturbent légèrement la fluidité, ce récit reste séduisant, réjouit l'imaginaire, étonne. Clairement, il ravit le lecteur, emporté par l'exotisme et le pittoresque des descriptions, de Blekinge jusqu'à Constantinople.

Le roman, par un effet de va et vient entre deux histoires familiales, d'abord étrangères l'une à l'autre, navigue donc  entre Orient et Occident, invite au voyage dès les premières pages.

 Au sud de la Suède, d'abord, un charpentier de marine, Säbjörn,  élève seul ses deux fils, Svarte et Kåre, secondé par sa belle-sœur, Völva (prêtresse), depuis que sa femme a mystérieusement disparu. Au-delà de la mer Baltique, à Kiev, un riche marchand de soie, père d'un fils aguerri au combat, Radoslav et d'une jeune fille, curieuse et très belle, Milka, promise aux plus nobles, voit son avenir et celui des siens perturbés lorsque la ville tombe aux mains des Petchénègues.

Commence alors un vaste périple, semé de rebondissements, de déconvenues cruelles mais aussi d'espoirs et de poésie,  qui réunira certains membres des deux familles vers une destinée commune et plutôt heureuse. Bravant chacune de leur côté les malédictions, les rivalités fraternelles, les clans ennemis ou les incompréhensions culturelles, elles vont apprendre à vivre ensemble, se respecter, et de manière synchrone, révéler au lecteur curieux de nombreuses indications sur les conditions de vie de l'époque, sur les sociétés vikings, leur système de gouvernement, leurs rites incantatoires, leur brutalité aussi, leur rusticité également en comparaison du faste et du raffinement de l'Orient à la même époque.

C'est vivant, trépidant et coloré, touffu (on se perd parfois face au nombre important et aux sonorités inhabituelles des différentes populations) : un VRAI choc de civilisations enthousiasmant et divertissant.

Katarina Mazetti se renouvelle, oser changer d'ambiance (et de siècle). Loin de s'égarer, elle suspend en vol et de manière vigoureuse, ce sentiment de lassitude qui commençait à poindre dès « le caveau de famille ».

Une trêve à l'ennui plutôt réussie.