La Terre des loups

Chez Leha, on n’aime pas les livres qui font moins de 1000 pages d’ordinaire. Mais pour Malice, le roman de John Gwynne (trad. Thomas Bauduret - exceptionnelle, d’après les 120 pages déjà englouties), on a fait un effort…

Une guerre pour un territoire, un destin qui devient facétieux et une prophétie pas vraiment rassurante… Un délice de fantasy, avant même d’être arrivé à la fin.

Régulièrement présenté comme le nouveau David Gemmell (dont il a été récipiendaire du Prix éponyme pour son premier roman, Malice, trad. Thomas Bauduret  - Léha, 2022), John Gwynne réussit un tour de force étonnant : proposer une Fantasy assez classique avec une telle maestria qu’on a l’impression de redécouvrir le genre.

Sa série Le Livre des Terres Bannies nous emmène dans un monde fait de légendes, d’affrontements, de complots, d’amitiés, de faux-semblants et bien sûr comme toute bonne Fantasy, de quête de soi.

Dans le précédent tome, Malice, John Gwynne introduisait une multitude de personnages brossés avec un incroyable talent de conteur. Emportés par le flot de l’histoire — un affrontement entre deux Dieux aux desseins assez opposés, le retour de féroces géants repoussés autrefois par les humains… – ceux qui ont survécu à ce premier volume (oui, on retrouve aussi un peu de G.R.R. Martin chez Gwynne) prendront leur destin à bras le corps dans Bravoure.

Un tome deux tout aussi addictif que le premier dans lequel l’ampleur de l’histoire va se révéler, nous promettant quelques heures de grande et belle Fantasy…

(trad. Thomas Bauduret)

En cette fin d'après midi de fin du mois de novembre, Macario abandonne sa maison où, retraité, il vit seul avec son ordinateur sur lequel il passe des heures incalculables à surfer, pour prendre le chemin qui traverse la lande et mène au village, là-bas, après l'abribus où plus aucun autocar ne s'arrête jamais.

Une promenade solitaire, cent fois effectuée qui, pourtant, ce jour-là, va prendre des allures de cauchemar quand, posant malencontreusement le pied dans un trou du chemin, il se tord violemment la cheville gauche et se retrouve, là, cloué sur le banc de l'abribus, sans pouvoir seulement refaire un pas vers son chez lui ou alerter quiconque, la batterie de son téléphone, au fond de sa poche, étant à plat.

Ironie du sort, venant du village où il a réussi à placer quelques contrats d'assurance vie dans la journée, Ismaël T. se promène en sens inverse de Macario sur le chemin et se tord identiquement la cheville (mais lui, c'est la droite) sur une pierre du chemin et se retrouve, lui-aussi, bloqué sur place par la douleur.

Entre les deux hommes que séparent la nuit, un coude du chemin et des oliviers qui les empêchent de se voir, s'engage alors une conversation que rythment successivement les croassements d'un corbeau solitaire posé sur l'abribus, les hululements d'une chouette qui les écoute depuis un proche olivier où elle est perchée, le chant de deux grillons qui, alternativement, se racontent des histoires qui échappent aux deux blessés et le jeu de cache-cache que fait la pleine lune avec les nuages jouant avec les deux hommes qui imaginent autour d'eux la présence de loups-garous entre deux morceaux de conversations éthérées.

a créé une situation impossible pour ces deux hommes qui vont devoir prendre patience sur ce chemin où personne ne passe plus en attendant que des secours improbables leur soient apportés.

Proche et éloignés, invisibles l'un pour l'autre, les voilà dans des échanges que leur impossibilité de bouger l'un vers l'autre rend totalement surréalistes.

Entre Macario à la culture rendue universelle par sa consommation sans frein d'Internet qu'il restitue grâce à une impressionnante mémorisation et Ismaël qui ne rêve que de sa femme Genovera dont il est fou amoureux depuis le premier jour, les échanges volent sur la fidélité des femmes, la lycanthropie, la poésie et mille autres sujets destinés à leur faire prendre leur mal en patience.

Et, à coup de vérités assénées sans modération (« dans ce monde, il ne se passe rien qui n'ait une signification secrète », « les roses auraient le même parfum si elles s'appelaient citrouilles », « pour connaître un homme, il vaut mieux l'entendre que le voir », « tous les gens de droite, plus encore s'ils sont gros, quand ils rient, rient en o », … et tant d'autres encore) et ponctuées par les « croa, croa, croa » du corbeau qui semble approuver certains de ces échanges ou par les apparitions/disparitions de la lune dont la blancheur éclatante semble ajouter au malaise des deux blessés, un dialogue magique s'établit.

A la croisée de l'ironie, de la folie, de la fiction absurde ou encore du délire, de la peur du surnaturel, de la frayeur associée au noir inconnu, ce huis clos sous les étoiles fait défiler des pans de vie et des questionnements sans réponse qui sont peut être ceux qui nous attendent avant de fermer définitivement les yeux.

Trois histoires autour du loup, trois univers graphiques très différents, trois écritures chantantes pour trois régions du monde.

raconte l'histoire d'une petite grand-mère qui échappe au loup grâce à la ruse et à une pastèque. Une ode aux grands-mères qui aiment faire la fête. Hélène Micou utilise de jolis découpages très colorés pour illustrer ce conte portugais.

Les Trois Petits Pourceaux revisite l'histoire des Trois Petits Cochons, dans une version plus cruelle : un seul des porcelets s'en sortira vivant et mangera notre loup qui souffle, qui crache et qui pète après l'avoir fait mijoter toute la nuit. Un conte du Pas-de-Calais illustré de gravures de Joëlle Jolivet.

Dans Petite fille et le loup, une enfant désobéissante charme le loup en chantant un doux refrain. Les découpages aux teintes africaines de Chris Raschka illustrent ce conte afro-américain très populaire aux Etats-Unis.

Et quand vous en aurez assez de lire ces trois histoires à vos enfants (qui en redemanderont, c'est certain !), trois conteuses — Praline Gay-Para, Coline Promeyrat et Agnès Hollard —prendront le relai grâce au CD (très décevant car il ne parvient pas à rendre la musicalité de ces trois jolis contes) qui accompagne Au loup !

Sorti de l'ombre par , autre écrivain américain, le roman posthume de , (Sale temps pour les braves, 2012 et Deux comédiens, 2014) respire l'Amérique des Fifties, celle de l'ouest, de la jeunesse et de l'anticonformisme, de la beat-génération, celle des rêves  de vies d'écriture, des grandes productions hollywoodiennes et offre au lecteur un moment de divertissement et d'évasion profond.

Créateur de nostalgie, sensible et attachant, d'une atmosphère chaleureuse irrésistible, le livre, pourtant dense, échappe à tout ennui passager. Ardent et puissant, il raconte une époque aujourd'hui révolue (à regrets surannée), celle d'une jeunesse passionnée de littérature,  qui se rêve écrivain et entraîne le lecteur sur ses pas. Avec beaucoup de proximité, de l'enthousiasme et un vif désir, la lecture se déploie, affective et captivante. Quel bonheur !

"Etre écrivain ne coûtait presque rien : machine à écrire, une jolie petite Smith Corona portable, vingt-cinq dollars ; du papier, un dollar la rame ; plus le carbone et l'encre pour les copies ; des enveloppes en papier kraft et des timbres ; c'était à peu près tout."

Une narration très structurée, une écriture rigoureuse et précise mais simple, racontent des destinées effrénées, excessives, hors-cadres, toutes conditionnées par le désir d'écrire et le rêve de devenir écrivain.

Un style presque débonnaire, une tonalité tranquille et légère, sans outre-mesure, mais capables de décrire avec  la même habileté, la même force, le même réalisme et beaucoup de grâce, les différents personnages ; de rendre compte avec soin des humeurs et des atmosphères singulières, si propres à chacun et ainsi apporter à la lecture un effet de mouvement agréable.

Tour à tour, avec une fluidité étonnante, les destinées des personnages, intimement liées se délient et s'individualisent mais sans jamais se séparer vraiment. Indivisibles. Car c'est aussi l'amitié qui parcourt ce livre.

Charlie Monel, vétéran de la guerre de Corée, Jaime Froward, jeune étudiante talentueuse, Kenny Gross, chasseur de livres rares, Dick Dubonet, une nouvelle publiée dans Play Boy, et Stan Winger, cambrioleur, tous rêvent de devenir de vrais écrivains et de raconter, à travers la littérature, les expériences de leur vie. Et tous,  passent à l'acte. Entièrement, intimement, douloureusement.

"Ces poètes étaient brillants, très courageux et buvaient comme des trous".

Différemment, empreints de doutes, pétris d'ambition ou d'humilité, facilement ou avec difficultés, de San Francisco à Portland, de bar de poètes en bar de poètes, entre désillusion et succès, alcool et drogue, ils apprennent à devenir ce qu'ils ont toujours rêvé d'être ; connaissent, la fortune et l'amour, les blessures, les ruptures et la jalousie, la prison, pénètrent même les coulisses de Hollywood ("qui n'avait rien à voir avec le fait de bien écrire. Au contraire.") ; ne renoncent jamais.  Marginaux lumineux.

Des idéalistes attachants et émouvants, magnifiques, impossibles à lâcher sans éprouver une petite pointe incisive près du cœur et quelques secousses à travers le corps. Comme une émotion brute.

Foncez ! Ce livre fait tellement de bien !

« Les hommes sont fous », voilà bien un constat qui flirte avec une certaine trivialité… Dans cette optique toujours attendrissante du grand-père écrivant à ses petits-enfants, pour leur demander des nouvelles, leur dire que chez lui tout va bien et que le chien a ramené des perdreaux de la chasse, le nouvel ouvrage de Louis Bériot fait figure d’extra-terrestre…

Autant vous le dire toute de go, nous n’avons pas aimé ce livre. Et quand je dis nous, je fais référence à une personne de mon entourage qui l’a lu, et qui fort de ses compétences dans le domaine de l’écologie a refermé le livre en disant : « Bon, la prochaine fois que t’as une merde comme ça à lire, pense à quelqu’un d’autre… »

D’un point de vue cosmique, il ne me viendrait pas à l’idée d’attaquer le contenu du livre. Simplement parce que je ne dispose pas des arguments nécessaires à la réfutation de tel ou tel autre propos. Nan. Ça, je sais pas faire. En revanche, décrypter la qualité d’un livre, c’est mon domaine. Autant que celle d’une copie d’élève de Première L qui me rendrait son devoir sur le texte argumentatif. Le sujet en serait par exemple : La Terre va mal, trouvez les arguments pour convaincre votre auditoire…

Comment ça, je schématise ? Ben non. Ce livre surfe sur la vague écolo-bobo content-pour-rien et aura largement mérité le missile qui le fera couler. J’en prends la responsabilité. Parce que le ton a quelque chose de catéchisant, et que le propos ne tolère pas vraiment un tel marasme, pardon, de tels miasmes, Les hommes sont fous… ne vaut pas grand-chose.

Pénible, dès les premières pages, pompeux dès les suivantes, et passablement naïf dans ses constats, voilà bien un bouquin que l’on peut s’épargner la peine de lire, sans que l’on en devienne un partisan pro-pollution et gaz à effet de serre. Bien au contraire. De fait, voilà typiquement le livre pollueur par essence qui incarne le gâchis d’arbres, tout ce qu’il va s’acharner à montrer comme mal.

Bref, à éviter.

Aidée de son chien Nox, Kiki a retrouvé la cabane au cœur de cette forêt qu'elle aime tant. Elle y retrouve son cher journal et s'y ressource auprès des animaux, de la rivière et des arbres. Jusqu'à ce que Nox flaire une chose étrange dans la rivière. Malgré son poids et l'inquiétude qu'elle lui inspire, la jeune fille ramène la bête dans la cabane, la fait sécher.

Noire, chaude, elle est vivante. Piètre chasseuse, Kiki a bien du mal à nourrir le loup – car c'est bien d'un loup qu'il s'agit – qui ne veut que de la viande, bien qu'il n'ait plus de dents. Mais bientôt, elle retrouve des gibiers morts devant la cabane. Quelqu'un les a chassés pour l'animal blessé. Puis ce sont des dents, enveloppées dans une feuille de chêne, qu'elle trouve là. Elle va pouvoir les lui refixer à la mâchoire avec de la résine. N'aura-t-elle rien à craindre de lui après cela ? Mais est-ce vraiment des loups qu'elle doit avoir peur ?

, pour le texte, et , pour les illustrations, transportent leur lecteur dans un univers entre rêve et réalité : une forêt mystérieuse et luxuriante dans laquelle on croise de nombreux animaux, parmi lesquels certains ont disparus. Dodos, canards à tête rose, moas, tigres de Tasmanie hantent les lieux pour aider le loup à ne pas subir le même sort qu'eux. Car le loup, si grand et majestueux soit-il – n'envahit-il pas tout l'espace dans la cabane ? –, a beaucoup à craindre des chasseurs et de leur rage.

Le loup venu nous rappelle que la nature est un bien précieux à préserver et que l'animal le plus dangereux reste l'être humain.

Un album envoûtant, mystérieux et onirique.

Lire d’urgence. Par curiosité, par nécessité, par engagement, par solidarité. Surtout ne pas fuir. S’en emparer avec liberté, en entier ou à moitié, dans l’ordre ou dans le désordre, en continu ou en discontinu. Mais s’en emparer.

Et en parler, le déployer autour de soi, le partager ou le recommander. Le faire exister. Comme un objet de lutte et de résistance, comme un point de départ à d’autres initiatives, pour que nul ne sombre dans l’indifférence ; pour que chacun puisse engager une réflexion sur les parcours migratoires, saisir toute la réalité de l’exil et prendre conscience de ce qui se passe dans ces lieux transitoires, ces villages provisoires.

Ce livre est une sorte de Manifeste dans lequel plus de 100 contributeurs d’horizons divers (parmi lesquels Philippe Claudel, Alain Damasio, Robert Guédiguian, Plantu, Lewis Trondheim…) rendent compte de l’exil. Une approche plurielle pour éviter le discours unique ou compassionnel. Ainsi, des artistes, des journalistes, des bénévoles, des acteurs humanitaires, des chercheurs, des photographes, des réfugiés décrivent leur expérience de l’exil.

L’ouvrage devient alors transversal, multiforme, destiné à toutes sortes de lecteurs, traversé par des rythmes variés. Il écoute et observe, raconte, montre, interpelle, responsabilise, emprunte des voies (voix) parfois tortueuses, éprouvées. Mais visibles.

De ce lieu sans accueil que forme le camp de Calais (une nouvelle fois démantelé), cet ouvrage rend compte. De l’intérieur. On y observe les aménagements et les transformations d’espace, les relations sociales qui s’établissent entre migrants de nationalités différentes, les liens qui se créent avec la population, les bénévoles ou professionnels de santé. On décèle également dans ces espaces d’attente, la précarité, la violence, le déracinement, la séparation, la dépossession de soi, la perte d’identité, la culpabilité.

Réalisé sous la direction de Samuel Lequette (écrivain) et Delphine Le Vergos (chargée de communication à la Maison de l’Environnement de Dunkerque), “Décamper”, ressemble tantôt à une enquête, un récit ou une poésie, tantôt à un reportage photo, une bande dessinée, un morceau musical et se lit, se regarde (ou s’écoute) à travers toutes ses formes ; utilement transversal car accessible alors à toutes les sensibilités et à l’origine d’un discours plus complexe et plus riche, polémique, ou même contradictoire.

S’il déroute, notamment par sa mise en page qui oblige çà et là à lire des textes écrits à la verticale, à orienter le livre en portrait puis en paysage, c’est pour mieux rendre compte de ceux pour qui la moindre lettre est désormais un obstacle.

Enfin cet ouvrage s’accompagne d’un cd musical. Pleinement intégré au discours, il rassemble des musiques du monde entier, de genres différents. D’Ibrahim Maalouf à Dominique A., en passant par Natacha Atlas ou Keny Arkana (17 artistes au total), tous expriment une relation intime à l’exil, aux problématiques de frontières et de territoires.

Au final, ce livre est bien un (bel) objet politique et témoigne incontestablement de l’émergence d’un mouvement citoyen, intellectuel et artistique qui doit nous inciter à l’action.

L’acquérir peut être l’amorce d’une première prise de responsabilité pour le lecteur puisque les droits d’auteur de cet ouvrage sont reversés à la Plateforme de Service aux Migrants (réseau d’associations intervenant auprès des réfugiés du nord de la France).

Cet ouvrage a bénéficié du soutien de Médecins du monde et de la Fondation Agnès B.