Dictionnaire amoureux de Napoléon

Dans un vieux dictionnaire, rangé sagement sur une étagère, habitent monsieur I majuscule, et son fils, le petit i. Tous les jours, ce dernier va à l'école des voyelles, avec les triplées é, ê et è, sa copine la virgule et le reste de la clique. i minuscule aime bien tout le monde mais son papa lui a conseillé de se méfier du y. C'est un étranger, celui-là. Il est tout, tout sauf comme nous.

Mais un jour, i minuscule tombe dans la cour de récréation et perd son point. Son précieux petit point joli qui fait de lui un parfait i. Bien sûr, tous veulent l'aider, mais sans succès. Peut-être bien que ce drôle de i grec aura, lui, la solution...

Voilà un album comme on en raffole par ici! i minuscule est un petit chef d'oeuvre à part entière. Le style de est rafraichissant, concis et poétique. Il y a, dans ses lignes, beaucoup d'humour et de créativité.

Elle maîtrise parfaitement son art: pas un mot de trop et rien qui manque non plus ! Cette comptine intelligente est merveilleusement bien servie par la talentueuse Rebeka Elizegi. Cette illustratrice nous ravie littéralement par sa créativité, sa subtilité élégante et son univers totalement décalé. Voilà donc un petit bouquin exquis et tout à fait graphique, à placer dans les mains minuscules des amoureux des belles lettres.

: je ne l'ai pas choisi... Bien au contraire je ne voulais pas le lire ! Comme il me semble l'avoir déjà dit, moins je lis de classique mieux je me porte. Du coup je n’en ai pas lu beaucoup... Mais je me soigne :)

Résumé : L’enfance de Fabrice (Fabrizio) se déroule à une époque où Napoléon est au sommet de son empire et règne en maitre sur une grande partie de l’Europe. Fabrice est un fervent admirateur de l’empereur alors quand le pouvoir de celui-ci décline, il décide de s’engager à ses côtés. Mais Fabrice n’est pas un soldat très doué et lorsqu’après la bataille de Waterloo, il rentre en Italie, il est bien entendu refoulé d’une carrière militaire et décide alors de s’engager dans les ordres. Mais bien vite, son amour des femmes va le mettre bien mal à l’aise dans sa profession. Fabrice tombe très facilement amoureux et n’hésite pas à dépasser les limites des lois et à se battre pour ses belles. Surtout pour la plus belle de toute, Clélia. Ses amours le mèneront d’un bout à l’autre de l’Italie, en cavale, puis en prison. C’est d’ailleurs en ce lieu peu romantique qu’il tombera amoureux de celle qui inconsciemment va guider sa conduite et ses actions.

Mon avis : Je sais, on n’a pas forcément le temps de lire dans cette vie de fou qu’on mène… alors quand on a un peu de temps, on lit plus facilement l’interview principal du dernier GQ, le courrier des lecteurs de Cosmo ou un bon Tintin ! Alors les classiques, ca sera pour un jour, dans 10, 20 ou 30 ans, voire quand on sera à la retraite ! (mais bon ca ce n’est pas pour tout de suite !)

Mais peut être qu’on peut faire une exception… pour Fabrizio et Clélia, les deux héros italiens de ce roman dont l’intrigue se situe en Italie au XIXème siècle. Si vous avez déjà lu (ou juste essayé de lire) le Rouge et le Noir du même auteur, eh bien ca n’a rien à voir. Autant le Rouge et le Noir, est lent, autant ici l’action est très rapide ! En effet, celle-ci va à la vitesse de la réflexion de l’auteur qui a écrit les 600 pages en quelques 70 jours ! (zut j’aurais peut être pas dû vous dire qu’il faisait 600 pages, je sens que vous êtes découragés là…) Attention je ne veux pas vous forcer, après tout Balzac a fortement dénigrée cette œuvre qui a rendu célèbre le Grenoblois ! Mais vous n’êtes pas Balzac et Stendhal nous livre ici un roman d’aventure, de découverte, de cape et d’épée, de pouvoir, et bien sûr d’amour impossible dont vous ne pourrez plus vous détacher !

La Chartreuse de Parme est un roman de formation où on assiste à toutes les étapes de la vie de Fabrice jusqu’à la fin de sa vie. On le voit franchir des obstacles, réussir certains combats qui le font grandir mais aussi faire face à des échecs – qui eux aussi lui apporteront beaucoup.

Alors vous qui passez plusieurs heures par jour dans les transports en commun, plutôt que de jouer avec votre Iphone, Ipad et tout le reste de la gamme Apple, profitez que vous possédez tous les jouets dernières technologies pour … lire ! Oui, oui, lire un classique ! Je ne vous demande même pas d’aller acheter la Chartreuse de Parme ! Il existe en livre numérique (ebook), et étant une œuvre tombée dans le domaine public, il est gratuit ! Quant à ceux qui préfèrent les bons vieux livres papiers, vous le trouverez n’importe où pour quelques euros (je serais vous j’irais fouillez au grenier, il y est sûrement !)

Bonne lecture à tous !

Trois quarts d'heure d'éternité est le traité minutieux et frénétique d'une passion, un livre à la grâce contenue, qui maîtrise à merveille son obsession du ressassement, son désir toujours tendu à l'extrême.

De sa naissance à son carambolage, les phases de transformation affluent: miracle ou piège, bouée de sauvetage, bombe à retardement, l'amour serait d'emblée ce secret gardé pour soi, cette évidence impossible à partager.

raconte l'histoire de deux amants qui se retrouvent régulièrement en prison durant trois quart d'heure. Au parloir, l'amour physique est interdit, mais la réussite de ce livre tient au récit d'une tension permanente, tout est feu, tranchant, à fleur de peau. La prison est un lieu dévolu à l'exultation des sens, au décuplement des désirs et au foisonnement des fantasmes.D'où la force contenue de ce texte, rivée à une zone floue, indécidable, qui borde le récit d'une légère ambiguïté, ce laps de confusion inhérent à une forme de solitude, de réserve fondamentale qu'on retrouve chez l'héroïne du roman.

C'est ici un mouvement esthétique du désir qui se dessine, un désir sans raisons. Amour fou qui la mène à la dévotion tant l'homme aimé, même présent, lui échappe. La prison pourrait presque être une image, comme si toute présence amoureuse portait en elle, intrinsèquement, une part d'absence – comme si l'amour ne pouvait advenir que pour et par cette absence dans la présence de l'autre.

L'amour serait déjà cette fiction que l'on invente pour combler le manque dans l'autre, le manque de l'autre. Les rituels des visites, ces « trois quart d'heure d'éternité » vont entrer en jeu pour se « refaire », se reconstituer une intégrité trouée, voire pulvérisée par la manque de l'autre aimé. Ils s'imposent comme le seul moyen pour reconstituer cet autre disparu, le posséder enfin entièrement, voire le fétichiser pour s'éviter de disparaitre, soi-même, à la vie.

Finalement, dans cette pièce en prison, se dressent des cloisons autres, des cloisons de soie dans ce labyrinthe parfois délétère qu'est l'amour. L'art du recul, de l'analyse, prend ailleurs possession du texte, comme si l'auteur y voyait une manière de déconstruire le sentiment amoureux, une ruse pour mieux le pousser dans ses retranchements. L'amour en prison soit, mais alors en forme de confession et totalement ouvert.

Ca y est. Barnabé a franchi le pas.

Il a enfin déclaré sa flamme à la jolie Pauline par l'intermédiaire d'une lettre glissée dans ses affaires de classe. Mais voilà qu'en plein cours sur l'impératif, le gros Dédé vole le précieux courrier et qu'un drôle d'individu prend la classe en otage et menace tout le monde avec un pistolet. C'est certain, la leçon de conjuguaison va être pour le moins originale aujourd'hui.

Dans ce court roman, nous parle tout simplement d'amour. Le vrai, le beau, celui qui fait vibrer le coeur ... même quand on a 10 ans !

L'histoire d'Amour, impératif et pistolet est toute simple et en même temps extraordinaire. Extraordinaire tout d'abord, car ce n'est pas tous les jours qu'une maîtresse d'école voit débarquer en classe un admirateur éconduit une arme à la main.

Simple ensuite, car il est question de conjuguaison et de sentiments amoureux, choses que tout un chacun maîtrise, certes parfois avec quelques difficultés, mais qui font partie néanmoins de notre quotidien.

Cocasse, amusant, touchant, ce récit trouvera sans aucun doute le chemin du coeur des enfants et... celui de leur parents bien sûr.

L'histoire est terrible, toute inscrite dans ce « La » du titre. Elle raconte l'existence d'une sœur, celle de l'auteur, lointaine et secrète, absente de la famille le plus souvent.  Tenue à distance. Rarement évoquée, Françoise ne vit que par le silence qui l'entoure jusqu'à ce que ce dernier ne devienne insoutenable, prenne corps dans le récit de , son frère. "Au vrai, elle est pour moi un vacarme assourdissant, en témoignent les innombrables otites dont enfant mes oreilles ont été affectées." Et atteigne le lecteur en plein cœur.

Née en 1938, Françoise est la sœur aînée, mise à l'écart depuis la naissance de l'auteur. "Elle est partie, explique ma mère, à cause de la menace de mort qu'elle représentait pour le bébé à naître. Je suis ce bébé." Victime d'une encéphalite convulsivante à  dix mois, elle cesse d'être une enfant ordinaire. Son comportement agressif l'isole des autres et épuise ses parents. Internée en clinique puis au couvent ("Ma mère a toujours oscillé entre deux secours"), Françoise, malgré les traitements, demeure agitée. Une lobotomie pratiquée à l'adolescence, le 21 juin 1952, six mois avant la commercialisation des premiers neuroleptiques, la condamne et l'exclut totalement de la vie familiale, jusqu'à sa mort en 2014.

"Ni morte, ni vivante, ni vraiment absente ni tout à fait présente […] Elle envahit les pensées de chacun, elle est partout, elle obsède à chaque instant."

A l'aide des carnets rédigés par sa mère, l'auteur, dans un style épuré, reconstruit la vie de sa sœur, évoque la chambre "d'une disparue, d'une revenante", comble l'absence de celle qu'il n'a pas connue véritablement, manifeste son effroi,  son inquiétude et sa culpabilité face à cet abandon, "cette distance confortable" et par l'écriture, réhabilite une sœur, lui donne la place qu'elle n'a jamais pu occuper dans la famille, si excessivement  liée  à la mère, "quand je vois la sœur, je vois la mère, deux mères ou deux sœurs, je me demande", met en mots une souffrance et une solitude immenses.

L'auteur remonte, recherche dans l'histoire de ses grands-parents et parents, notamment de sa mère,  la faille, l'origine du malheur ("une intoxication au lait de vache pasteurisé […] La malédiction"), un lointain atavisme. Par petites touches comme par effleurement, il laisse entrevoir Françoise, enfant, bouleversée par les grossesses de sa mère, puis vers 12 ans, arrachée à sa famille pour être placée en asile psychiatrique puis chez les sœurs de la Visitation et  dans la maison Saint-François tenue par des Franciscaines et de nouveau en hôpital, jusqu'à son admission en maison de retraite.

Sans jamais s'attarder, comme si Pascal Herlem se tenait au loin, comme s'il fallait contenir la souffrance, sans indécence, il survole l'existence de Françoise en courts chapitres, en courtes phrases. Dire l'essentiel, avec toute la brutalité et la précision des mots, sans apporter de compléments pour nuancer ou adoucir. Une écriture sèche, cruelle qui éreinte le lecteur, l'indispose et le bouleverse. Pris dans cette intimité familiale, il est mis à mal, effrayé par tant de violence, presque empreint lui-même d'un sentiment de honte et de culpabilité, d'une douleur profonde,  même si les dernières pages laissent entrevoir une fine lumière et l'apaisement. « Alors, pour la première fois, il m'a semblé que je pouvais en rester là. Et compter sur le temps à venir pour repenser à toute cette histoire tranquillement. »

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