Anna Haifisch

Un livre sur les femmes, écrit par une femme, sans doute à destination des femmes, quoi que ? Il y a tant d'universalité dans ce roman, tant de sensibilité, de lucidité et d'intelligence, de justesse dans l'expression des sentiments qu'un homme doit  pouvoir s'y retrouver, s'y parfaire même peut être.

L'histoire se passe en Suède, dans la commune de Sandviken, au nord de Stockholm, au pied du mont Kunsberg. La guerre menace, sourde, plombe l'atmosphère, alourdit les peines, durcit l'existence.

Dans la grisaille, le vent glacial, se dresse une famille de cinq enfants que l'on va suivre pendant deux décennies à travers le regard des femmes. Elles sont trois sœurs, trois jeunes femmes  vers qui l'auteur s'attarde en premier puis se tourne vers leur mère, leur belle sœur, leur nièce, l'amie ; sorte de roman polyphonique où les voix alternent, sans jamais se confondre, offrent au lecteur différents points de vue qui traduisent toute la complexité de la vie.

Récit tout en nuances, parfois elliptique, jamais lisse qui s'attache aux détails, à ces grains de sable, si ténus, mais capables de bouleverser l'équilibre d'une vie, de rompre l'harmonie, créer une discordance, beaucoup de regrets et de désillusions.

Aina, la mère, soumise à un mari buveur, Karin, Sofia, Émilia, les trois sœurs de la famille Steen,  Barbara, la belle-sœur, Lillemor, la nièce et Irma, l'amie et collègue de travail, autant de figures de femmes qui prennent la parole dans ce livre, racontent leur vie, leur enfance, leurs tourments, leur couple, leur mariage, leurs maternités, leur solitude aussi. Et l'amour. « L'amour n'est une garantie ni de bonheur ni de durée […] Le devoir des conjoints, c'est de se faciliter mutuellement la vie. »

Il y a d'abord Karin, la sœur pleine de vie, souriante,  drôle et gaie, héroïque même lorsqu'elle met au monde sa seule enfant, Lillemor puis laisse Sofia, sa plus proche sœur, dans un désarroi sans nom. Sofia, qui, à son tour deviendra mère  sans bonheur, avec épreuve  (« Tiens bon jusqu'au bout Sofia. Tu n'as pas le choix ») comme si cela était sa destinée.

Et Émilia, qui rêve de liberté lorsqu'elle enfourche son vélo, mais ne pense plus au mariage à 25 ans, déjà trop vieux. Des femmes qui semblent aborder la vie comme une fatalité, un non choix. Résignées, presque condamnées, mais conscientes de passer à côté de leur propre vie. Et pourtant, elles éblouissent le lecteur dans leurs engagements, leur force et leur résistance face aux blessures et douleurs qui les accompagnent.  Laissant ainsi peu de place aux deux frères, Edwin et Otto.

Toutes ces femmes qui en s'unissant, s'emprisonnent, s'avilissent même parfois, perdent, au fil des années,  illusions et rêves, conservent pourtant une dignité et une beauté, quel que soit leur rôle (femme, épouse ou mère) et expriment avec la plus grande justesse, une attention aux détails et beaucoup de mélancolie, leur destinée souvent amère, peu heureuse au final mais assumée. 

« Nos récits s'entrelacent telles les bandes de lirette dans la trame d'un tapis. Et chacun y reste pris. Jusqu'à l'usure. En devient partie intégrante ».

La pluralité des narratrices offre au roman une diversité de tons impressionnante, un rythme magnifique, réellement expressif des sentiments et des sensations à fleur de peau. Le lecteur a vraiment l'impression d'entendre plusieurs voix, d'être dans plusieurs livres,  de partager plusieurs vies.

De s'immiscer dans cette famille, de vivre avec dureté ces liens inextricables, et d'y déceler cette discordance, pourtant presque imperceptible du dehors.

Ce livre est une surprise. Une heureuse surprise. Si le titre et la couverture ressemblent à s'y méprendre à un succédané des livres de Laurence Pernoud et vous horripilent déjà, passez outre et lisez les premières pages. Il est fort probable alors que vous ne lâcherez plus ce texte ensuite, bien plus peut-être encore si vous êtes une jeune femme, une mère mais il est probable aussi qu'il saura retenir les futurs ou jeunes pères.

Rédigées dans un style alerte et souvent léger, très agréable et finement rythmé, les confidences , jeune sage-femme parisienne, pas encore trentenaire, sont simplement saisissantes et passionnantes, pleine d'authenticité et de fraîcheur, d'une tonalité empreinte d'une franchise sensible et juste.

Capable de rendre compte d'une expérience à la fois professionnelle et intensément  humaine,  étonnamment mature, Anna Roy accapare son lecteur au fil de ses histoires insolites, graves ou drôles, délivrées en courts chapitres.

Nul ennui, nul effet de pathos, un ton volontairement détaché, proche de la dérision même parfois, offrent à ce témoignage une force convaincante et une adhésion totale du lecteur à pouvoir ensuite entendre les revendications (justifiées) des sages-femmes pour une meilleure reconnaissance de leur profession.

Sans jamais s'apitoyer sur des conditions de travail pourtant éprouvantes, la jeune femme épanouie dans son métier, délivre ses joies et émotions, comme ses peines ou ses difficultés mais ne s'attarde jamais, toute en retenue et bienveillante avec ses patientes et les proches qu'elle décrit. Son enthousiasme, son exaltation, sa vitalité et son sang-froid, son sens de l'observation aigu, sa vive empathie comme son humilité impressionnent autant qu'ils séduisent, dévoilent une vocation plus qu'un métier sans doute. Mais peu importe, le lecteur se réjouit et découvre un univers hospitalier d'un point de vue inédit et chaleureux.

Des maladresses de débutante au soutien sans faille des collègues expérimentées, du travail d'enfer aux gardes épuisantes, des accouchements tragiques aux naissances heureuses, des portraits de pères terrorisés, fragiles, trompés ou vidéastes agaçants, de l'accouchement sous X, des complications éventuelles, de la panne d'ascenseur, de la femme africaine qui accouche de jumeaux à quatre pattes, de l'accident du travail auprès d'une patiente musclée, de l'envie d'arrêter au burnout, de l'âpreté et de l'amertume, etc. Anna Roy n'élude rien, ni les odeurs, ni le bruit des appareils médicaux ou les claquements de chaussures, les cris, les pleurs, les discussions vives…

Son sens du détail tout aussi précis dans la description de ses interventions en libérale, notamment en suites de couches chez des patientes éprouvées, en pleine détresse, attache et convainc.

Des journées ordinaires mais trépidantes dont le lecteur s'imprègne avec bonheur et curiosité. Admiratif, ébahi, amusé ou ému, sidéré parfois, saisi en tout cas par l'appel à l'aide des dernières pages. En effet, lorsqu'il referme l'ouvrage, s'il ne rêve pas d'exercer ce métier, il a bien envie que les pouvoirs publics s'y intéressent plus sérieusement et offrent enfin à ces femmes un statut digne de leur engagement essentiel et remarquable.

"On malmène son corps. On le prive de sommeil, on le prive de nourriture, on ne prend même plus le temps d'aller aux toilettes. On va au bout du bout, on tire sur la corde, déjà tendue. On pleure avant les gardes de nuit parce qu'on n'en peut plus. On s'endort dans le métro car les nuits n'existent plus. On est agacé par les patients, on cherche à se protéger jusqu'au jour où l'on n'a plus qu'une seule envie : arrêter."

 Vite, il y a urgence.

Cette histoire a un peu la tonalité des romans ou de , se veut moins féroce que le précédent roman mais n'enthousiasme pas avec la même force au final et laisse le lecteur désappointé, pas vraiment convaincu, hésitant trop souvent entre agacement et émotion, ennui et divertissement.

Un roman inégal donc, parfois sensible, parfois mièvre où les personnages, pourtant tous attachants mais sans réelle profondeur, ne séduisent pas intensément et laissent le lecteur à distance.

Et pourtant, c'est une histoire contemporaine, dans l'air du temps, à la fois banale et proche, mais à laquelle il manque comme un brin d'authenticité, de naturel pour pouvoir y adhérer sans modération.

Dans un immeuble d'un quartier populaire de Toulouse, cohabitent trois jeunes gens. Claire, violoncelliste timorée et fragile, empreinte d'une douce bienveillance à l'égard de ses colocataires et voisins, indécise, pleine de doutes et de culpabilité. Juliette, employée dans un EPHAD, orpheline et assez désabusée et Kader, jeune ouvrier du bâtiment tunisien, amoureux  (sans retour) de Juliette.

" Le mélange est réussi, bancal mais chaleureux."

Une vie ensemble pour tenter d'échapper à une solitude et une précarité éprouvantes, retrouver une sorte de famille et s'épauler à tour de rôle, atténuer les souffrances intimes.

L'arrivée de Tisha, jeune femme farouche, meurtrie mais combattante et la rencontre avec Monsieur Bréhel, vieux voisin esseulé ("une tête de chien crevé") vont confronter cette jeunesse à une réalité difficile, parfois sordide, rude et violente, portée par le chagrin et la douleur, mais toujours contrebalancée par une grande tendresse, de la solidarité et de l'espoir,  de l'amour aussi.

Une jeunesse en construction qui prend son envol, croit encore à la liberté et à une société plus juste, plus humaine, moins individualiste et  plus soucieuse de l'autre, intergénérationnelle.

Un style assez vivant, des dialogues alertes, dans une ambiance bien actuelle (par exemple, citations de Fauve, Mansfield TYA mises en exergue des différentes parties qui découpent le roman), où les révoltes populaires des pays arabes, l'aspiration à un autre mode de vie (Kora au Népal, projet de structures d'accueil capables d'accueillir jeunes et vieux ensemble, éco-villages, le mouvement Colibris, initié par Pierre Rabhi…) imprègnent le récit, orientent sans doute le point de vue de l'auteur (mais sans insistance); semblent vouloir délivrer un message d'une autre société, plus humaine, plus tolérante et solidaire que financière et capitaliste. Intéressant forcément mais peut être abordé dans cette histoire d'une manière un peu factice, inaboutie et peu crédible qui laisse le lecteur perplexe et légèrement insatisfait.

Par contre, à l'instar de "Le vase où meurt cette verveine", son précédent roman,  Frédérique Martin excelle dans l'art de décrire la vieillesse,  l'ambiance des maisons de retraite ("odeurs de bave et de soupe industrielle"). C'est souvent cynique et cruel mais d'une justesse implacable.

« A.-L.B. : Quand j'ai eu l'idée de réaliser des images autour de la maison des Cards, vous avez été pour le moins réticent, non ?

P.M.: Cette maison est un peu secrète : non pas que je la cache, mais de loin, quand je n'y vis pas, c'est-à-dire neuf mois sur douze, elle m'apparaît comme un secret lointain, enfoui. »

Les éditions Nonpareilles et Verdier ont commis un étrange petit livre qui présente les entretiens avec Pierre Michon et les photograpies d'Anne-Lise Broyer autour de la maison des Cards, la même maison autour de laquelle s'est structuré ViesMinuscules. Il n'est pas rare de vouloir rattacher la fiction à la réalité, ou bien de vouloir remonter le fil de la narration pour retrouver dans le réel la source, le point d'origine d'un univers : les paysages ou les objets qui ont inspiré une écriture, les lieux d'écriture, le passage du temps, le rapport à la nature... Ici, moins la maison du livre, c'est la tanière de l'écrivain que l'on découvre.

Plutôt que de dessiner, avec ses photos, un plan rigoureux de la maison, Anne-Lise Broyer préfère relever et capturer des objets ou des perspectives qui paraissent atypiques, ou qui semblent chargés de sens, comme si Michon investissait chaque élément du décor d'une charge symbolique ou émotionnelle. C'est qu'il est difficile de pénétrer ce lieu. Le romancier garde jalousement cet endroit, loin de tout, que l'on pourrait croire à l'abandon au vu du manque d'entretien de l'ensemble. Cette maison « secrète », il la décrit, dans les entretiens qui suivent le carnet d'image, « comme un mirage qui n'apparaîtrait que pour moi, chaque été ».

C'est une de ces sortes de masures, vieilles fermes d'un seul bâtiment, enfoncé à demi dans les broussailles, que l'on rencontre sur les plateaux du Limousin ou de l'Auvergne : une sorte de bloc de ciment dont la façade s'effrite inexorablement, brisée par l'humidité et la poussée des ronces. Prises en hiver, les images montrent la brutalité et l'isolement de l'endroit. « C'est cerné de forêts, et la forêt est contre la porte », résume Michon. La main de l'occupant des lieux est à peine visible dans le paysage. On pourrait croire que tout est laissé à l'abandon, mais lui préfère dire qu'il laisse vivre les choses, qu'il se livre à l'assaut des forces, végétales, animales, minérales et climatiques, qui animent les lieux.

Cette dimension rudimentaire on la retrouve dans le format du livre. Noir comme un Moleskine, il dénote au milieu des couvertures blanches, beiges... Avec son titre énigmatique que l'on peine à déchiffrer sur la couverture, il s'apparente plus à un carnet de notes ou d'ébauche, ou un journal de voyage, avec ses photos chargées de grain comme les anciens appareils argentiques, qu'à l'habituel livre d'art hagiographique. On regrettera cependant le format, trop petit, des photos, qui empêche de scruter convenablement les détails et de s'approprier pleinement, à son tour, les lieux, comme le font les deux protagonistes.

Bien vite, le parallèle avec Vies Minuscules s'estompe. La maison de la fiction laisse place à la véritable, celle qu'habite Michon et qu'il peuple de rêves, de visions et de rites. Une sentine lui suffit pour rappeler à la vie les dieux antiques, grecs et celtiques. Dans les broussailles qui entourent, il convoque des légendes et quantités de figures mythiques, prenant chaque futaie comme une invitation à la rêverie. C'est une « une enclave de merveilleux et de sauvagerie ». L'allusion à Brocéliande revient plusieurs fois comme une invocation maintes fois renouvelée à retrouver les traces des premières Gestes, cruelles et sanglantes.

crédit Anne-Lise Broyer

Le romancier nous décrit les longues heures passées, assis sur le seuil de la porte, à guetter les bruissements à l'orée de la forêt. « On entendrait presque le souffle des cerfs qui paissent à deux pas, l'ardeur qui jette hors des bauges les sangliers, quand la nuit vient. On est tellement plus serein, dans cette accalmie au milieu de la violence des forêts : on est dans la clairière, le refuge sûr entre deux batailles. » Comme un héros gracquien, il se laisse emplir par les ombres, les bois sombres, assaillir par les fourrés épais, prêt à tout instant à capter « la violence des forêts, cette bestialité tapie et prête à l'assaut ».

Dans cet espace clos et sans autorité régulatrice, l'imagination est libre de s'amalgamer aux choses et de s'étendre pour colorer le monde entier. Le romancier porte une attention toute particulière au rouge, qui étincelle entre les arbres « haut et clair comme un coup de trompette », ou qui préfigure les forces qui exultent et qui rugissent, comme la fois où un avion de chasse a surgi dans le ciel : « La forêt silencieuse restait là, puissante elle aussi. Il me semble que ce passage de machines de combat exprime tout le sens des grands bois, comme au-dessus de Brocéliande l'épée Escalibour soudain sortie du fourreau, quand elle siffle et frappe. »

Ailleurs, l'imagination se délie et convoque l'aura magique des objets. Images d'antan, souvenirs du temps où la famille entière se réunissait à la maison des Cards, et images instantanées portées par les meubles, les bibelots, les outils agricoles à l'abandon, « les alcools du soir » et les cigarettes, se mêlent. Réminiscence et fantaisie se joignent, dans l'esprit d'un homme, isolé, qui essaie de bâtir son propre sanctuaire. « On fait du liturgique avec ce que l'on peut. »

Figé dans le noir, aspiré par les mouvements du bois et porté par les ombres de son imagination, attentif au mot qui colle à la chose et qui porte en lui sa propre fulgurance, soucieux de retracer par les mots l'histoire des choses, l'origine des contes et des légendes, il oscille entre la posture de ces mages, superbes, du XIXe siècle ou l'attitude de Grange et Mona dans Un balcon en forêt : « La terre sonore et sèche dormait les yeux grands ouverts ; la terre sourdement alertée était de nouveau plein de présages, comme au temps où on suspendait des boucliers aux branches des chênes. »

je pense qu’on peut dire que tout est dans le titre ! Il y a un mystère derrière ce titre, on a envie de découvrir pourquoi ce livre s’appelle comme ça et ce qui se cache derrière cet étrange cercle littéraire. Mais c’est un roman épistolaire et cela ne m’enchantait guère ! Et puis à force d’en entendre du bien et encore du bien, je me suis lancé.

Résumé : Juliet Ashton est écrivain, elle a écrit une biographie d’Anne Brontë et des chroniques humoristiques pendant la guerre.  Les premières lettres sont un échange avec son éditeur, Sydney à propos de la tournée anglaise qu’elle est en train de faire pour promouvoir le livre qui compile ses chroniques humoristiques. Mais un jour Juliet va recevoir une lettre un peu étrange d’un inconnu. Dawsey Adams vit sur l’île anglo normande de Guernesey et lui écrit pour lui annoncer qu’il possède un livre dans sa bibliothèque lui ayant appartenu. Il « adore » l’auteur de ce livre, Charles Lamb, et espère que Juliet possède ou connait d’autres de ces écrits. Après cette première lettre, de nombreuses autres vont suivre, d’abord entre Dawsey et Juliet, qui lui explique l’occupation allemande pendant la guerre et lui révèlent l’existence d’un cercle littéraire un peu particulier qui lui a sauvé la vie ainsi que celle de ces amis. Puis les autres membres du groupe vont à leur tour échanger des lettres avec l’écrivain. La relation qui va se nouer est telle que Juliet décide de partir quelques mois sur l’île à la rencontre de ses nouveaux amis.

Mon avis : C’est un roman très doux, plein d’émotion. L’atmosphère est parfois lourde car la fin de la guerre n’est pas loin. Mais l’auteur réussit à aborder ce sujet douloureux de l’occupation allemande sans pathos. J’ai un peu moins aimé la deuxième partie où la majorité des lettres sont écrites par Juliet. L’échange entre elle et les autres personnages est toujours là, on le voit dans ses écrits, mais en tant que lecteur, nous n’avons plus accès à leur réponse. Certains laisseront faire leur imagination. Moi j’ai été un peu frustrée ! D’autant plus que j’aurais aimé que cette histoire se prolonge, la fin étant arrivée bien trop rapidement ! D’ailleurs, Juliet Ashton dit dans sa dernière lettre « L’histoire est sur le point de commencer, et chaque jour sera un nouvel élément de l’intrigue » mais pour nous elle se termine.

Si les réponses aux lettres avaient été présentes, peut être que mon redoutable appétit littéraire aurait été un peu plus comblé. J’ai beaucoup aimé le style de l’auteur, Mary Ann Shaffer et j’ai donc essayé d’autres de ses écrits (comme Dawsey après la lecture des écrits de Charles Lamb !) malheureusement, elle était éditrice, bibliothécaire et libraire et n’a écrit qu’un seul ouvrage. Et elle est décédée avant sa publication et son succès international.

Ce roman épistolaire m’a également donné envie d’aller à Guernesey (et je sais que je ne suis pas la seule !). La description des paysages est très réaliste et à la lecture des descriptions, on visualise vraiment les plages et les falaises de la petite île. Et si vous commencez à me connaitre, vous savez que je n’aime pas les descriptions mais là le style est fluide, il n’y a aucune lourdeur. Je vais vous avouer une dernière chose : je n’ai sauté aucun passage, aucune ligne, aucun mot et rares sont les romans pour lesquels je peux dire cela !

Vous aurez compris, je vous le conseille complètement ! 

PS: par contre je ne pense pas que je testerai un jour la tourte aux épluchures de patates ;)

Gavin est un Exceptionnel. Pas un petit gars avec des pouvoirs et tout, juste un ado un peu différent des autres. Un élève prêt à entrer dans sa sixième exceptionnelle avec Mike, Thom, Fil, Vincent, dans un collège avec les Normaux comme dit Gavin. Les beaux habits sont de sortie pour l'occasion et les petits « trous » de Gavin, comme il les appellent, le démangent dans la tête, fourmillent dans ses jambes, les rendent toutes de coton, son ventre l'asticote.

Mais comme il l'écrit dans son journal de bord, son petit journal d'humeur qui lui permet de supporter les petites contrariétés, de considérer les petites réussites, les petites joies, il tient une vraie chance d'en découdre avec sa drôle de nature qui ne lui rend pas à lui et son entourage la vie simple et facile. Il est comme Percy Jackson, le voleur de foudre du roman, un particulier qui va prouver sa valeur et son courage face à la bataille pour dompter les mots et ses humeurs de foudre.

Gavin est un Big Big Boss, il le sait !

 met à l'honneur avec ce roman les élèves en difficultés, aux comportements singuliers, qui reprennent le circuit traditionnel suivant des efforts et moyens adaptés.

Petit jeu d'esprit, d'humour et d'inspiration avec cette jeune professeure Andréa Dédale qui porte un nom plus que symbolique et d'ailleurs sert de guide dans ce programme tortueux vers l'apprentissage, les fait entrer aussi dans l'imaginaire héroïque des Mythologies Grecques. Gavin apprend à profiter des lectures qui lui sont proposer, à s'exprimer de façon posée, à'ordonner ses idées, à se poser des questions, à satisfaire sa curiosité et à travailler dur comme n'importe quel bon élève. Les passages de cahier d'humeur sont assez bien vu, volontairement fourre-tout émotionnel qui permettront aux jeunes lecteurs de s'identifier à notre Gavin et d'entrer dans son quotidien.

Le personnage, turbulent malgré lui, est adorable, volontaire devant la tâche, sensible à l'attention et la confiance qu'on lui porte. Il raconte sa nouvelle vie aussi avec sa maman et son nouveau petit ami, la vie suit son court. Les enfants grandissent, les adultes vivent leur vie d'adultes et continuent d'aimer aussi.

Une chouette lecture ! 

A la fois proche des  dessins d’enfant, naïfs et colorés, empruntant çà et là, les techniques du collage, de l’aquarelle, du feutre ou encore de la calligraphie,  l’album d’, formée à l’Académie Royale des Beaux-Arts de Bruxelles, accessible dès 3 ans, conte l’histoire de Broutille, petit homme qui a perdu son chat.

Cette disparition plonge le personnage dans la tristesse et le désarroi, le vide mais ne le lui ôte pas l’énergie pour partir à la recherche de son chat et tenter de le retrouver.

Un vaste voyage autour du monde où il interroge un cowboy, une corneille, un réfugié climatique, un ogre, un marchand, une vieille dame, une girouette, un Esquimau et un chien.

Eux-mêmes confrontés à d’autres malheurs encore plus importants et peu enclins à accompagner Broutille dans ses recherches, la plupart ne l’écoutent guère, minimisent le drame et l’incitent à renoncer. A trouver la consolation ailleurs et sans son chat.

Un texte court et très vivant (dialogues), teinté de poésie, d’une fine drôlerie, légèrement décalé parfois, délicat et sensible, intensément protecteur de la peine de Broutille, malgré les tentatives des autres personnages pour atténuer et nuancer son chagrin.

Une douleur peut-elle vraiment se partager ? Un chagrin profond peut-il être compris par autrui ? interroge en filigrane ce bel album, d’une portée philosophique inattendue et audacieuse.

Un ravissement. Et si le graphisme est en apparence très simple, si certains dessins semblent inachevés et un peu énigmatiques (ou symboliques), ils sont certainement l’expression même du manque et de la peine de l’enfant, contiennent assurément plusieurs interprétations possibles.

Aussi, ne vous privez pas, relisez et intensifiez alors votre plaisir et celui de vos petits lecteurs ! 

1936. Emilie, 15 ans, part à la ville travailler à l'usine. Elle y découvre les cadences infernales, l'absence totale de liberté et les conditions de travail épuisantes. Mais les choses changent. Un vent de contestation souffle sur la France, et lorsque Léon Blum prend la tête du gouvernement, tout redevient possible pour la France ouvrière. La lutte peut ainsi commencer pour Emilie en compagnie du beau Vincent, un cheminot syndicaliste. signe ici un récit double. Description du monde ouvrier des années 30 et des premières luttes des petites gens pour obtenir des droits mais aussi pour garder leur dignité, le roman nous fait plonger dans une France d'Hier qui résonne souvent avec celle d'aujourd'hui. Mais Quand la révolte gronde évoque aussi de très belles histoires d'amour. Premiers émois amoureux de la douce Emilie pour l'envoûtant Vincent mais aussi amour pour ses parents dont la vie l'a éloignée et surtout pour sa grand-mère. Ce dernier personnage, femme forte et sensible à la fois, est une très grande réussite d'ailleurs. Roman historique à l'émotion toujours présente, Quand la révolte gronde est un excellent roman qui touchera sans aucun doute les jeunes lecteurs de 2011.

Jeanne vit au Rwanda. Elle va à l'école, joue avec son frère Jando et sa sœur Teya, passe de belles soirées avec sa famille à se raconter des histoires, s'amuse avec ses amies et profite de chaque instant de la vie. Mais quelques détails changent: en classe, la maîtresse lui demande quelle est son ethnie, on fait des différences, on parle de guerre. Et très vite commence le génocide de l'ethnie tutsie, l'ethnie de Jeanne et sa famille. La vie pleine de jeux laisse la place à l'horreur. La jolie petite maison et son grand jardin sont bien loin: désormais, il faut se battre pour survivre. Commence alors une guerre que Jeanne n'a pas vu venir et une lutte de tous les instants.

Ce témoignage est une histoire vraie. La mère adoptive de Jeanne, Hanna Jansen, livre aux lecteurs d'aujourd'hui ce précieux récit sur un fait historique qu'il faut impérativement connaître et surtout ne jamais oublier. Il est étonnant de voir comme l'auteur retranscrit avec pertinence le basculement inattendu de l'ordre des choses et les changements du mode de vie. En effet, nous ne nous attendons pas à ce que la vie de Jeanne soit à ce point bouleversée. Les mots sont choisis avec soin pour parler de l'horreur et ce témoignage est très saisissant. Pour raconter l'histoire de sa fille adoptive, choisit une forme originale: elle mêle au récit passé des bribes du présent et les dialogues qu'elle a avec Jeanne. J'irai avec toi par mille collines est une œuvre nécessaire à lire pour mieux comprendre les erreurs du passé.