Orcs. Forgés pour la guerre

Le procès avait été renvoyé en juin, mais Maria Kodama, la veuve de Jorge Luis Borgès attendait que justice soit faite, et que la diffamation soit reconnue pour les propos tenus par Pierre Assouline dans les colonnes du Nouvel Obs. Ce dernier contestait le fait que la veuve en qualité de légataire universelle de son oeuvre cherche à s'opposer à la réédition des oeuvres intégrales de son mari, dans la collection La Pléïade.

Eh bien le romancier et journaliste a finalement été condamné, un peu contre toute attente, et il a été reconnu par le tribunal correctionnel de Paris, que Maria n'est pas la « veuve abusive » qu'il décrivait. Une amende de 1000 € devra être versée par Jean Perdiel, directeur de la publication, mais également par M. Assouline. Ils sont également redevables d'un euro de dommages et intérêts et 5000 € de frais de justice.

La 17e Chambre a donc refusé « le bénéfice de la bonne foi » lorsque le journaliste parlait de « manipulations testamentaires » opérées par la veuve, considérant cette imputation comme diffamatoire, puisqu'elle décrit la veuve « comme manipulatrice et cupide ».

Selon les magistrats, cette expression « jette un éclairage particulier sur l'ensemble de l'article, comme s'il ne s'agissait plus alors d'aborder une querelle de nature littéraire [...] sujet d'intérêt légitime, mais d'alimenter une thèse visant à jeter le discrédit sur la personne de sa veuve ». Ce passage restera donc le seul retenu sur les quatre incriminés de l'article. Le 12 juin dernier, date du renvoi, Anne de Fontette, procureure, décrivait pourtant le texte d'Assouline comme un « portrait assurément critique, écrit avec une plume vive » où cependant elle « cherchait encore les imputations diffamatoires ».

Faire appel ou ne pas faire appel telle reste la question que Pierre devra trancher. Précisons par ailleurs que Maria prépare sa propre version des oeuvres complètes de son mari, ce qui pouvait nuire à la Pleïade, et derrière elle, Gallimard.

Une impression de vieille France, une image du XIXème siècle, un gros soupçon de nostalgie… C’est ce qui vous attend à la lecture de ce récit. A la suite d’un petit séjour prolongé au fin fond de la France rural, l’auteur y trouve un petit village pittoresque entre la Saine et l’Ain qui a toute une histoire à raconter. Cette histoire, c’est celle d’un passage d’une époque à une autre, d’une France agraire de la fin du XVIIIème siècle à un pays en pleine industrialisation. Syam, les débuts du capitalisme au fer, tient là les vestiges d’une épopée familiale…

Envolées lyriques, descriptions des lieux à outrance, phrases interminables… On ne peut dire que M. Bergounioux n’est pas de coup de cœur pour ce coin de terroir. Malheureusement, il est bien le seul et ne s’attache pas vraiment l’attention de son lecteur. Inutile de dire que l’on s’ennuie avec ce livre, qui se lit très vite certes (80 pages environ) mais qui sent la poussière à plein nez. Rien de nouveau du côté de chez nous avec cette description des prémisses de l’industrialisation qui vient transformer nos régions agricoles.

L’esprit entrepreneurial y est encensé, mais voilà désormais tout ça est bel et bien terminé… et pas la plus petite allusion sur ce qui s’y passe aujourd’hui. Sinon, que le coin est très beau, désert et tombe en ruine. Intéressant donc... Par ailleurs, vous y apprendrez la fabrication de la fonte, l’acier, bref le guide du parfait ouvrier prolétaire du début du XXème siècle. La suite n’est qu’histoire familiale, France 2 n’aurait pas fait mieux en trois épisodes…

(1891-1969), élève à l’Ecoles des Arts Décoratifs puis professeur à l’Académie des Beaux-Arts de Dresde et peintre de l’art dégénéré selon les Nazis, vit une partie de son œuvre détruite en 1937 alors que ses dessins, notamment les eaux fortes présentées dans ce livre offrent une vision universelle, saisissante et inoubliable de la guerre dans ce qu’elle a de plus atroce et de plus destructeur, de plus absurde aussi.

L’ouvrage présenté par Gert Krumeich, historien et Frédérique Goerig-Hergott, conservatrice du musée Unterlinden à Colmar, contient l’intégrale des cinquante gravures (Der Krieg) produites en 1924 et témoigne de l’expérience et des blessures profondes de l’artiste envoyé au front en France et en Russie lors de la 1ère guerre mondiale.

Publiée à 70 exemplaires seulement, cette série  est un véritable manifeste politique inscrit dans le courant pacifiste initié par l’anarchiste Ernst Friedrich mais elle ne trouvera finalement que très peu d’acquéreurs au sein d’une Allemagne si traumatisée par la défaite qu’elle peine à regarder la réalité et l’horreur vécues.

« J’ai bien étudié la guerre. Il faut la représenter d’une manière réaliste pour qu’elle soit comprise »

En effet, les 50 gravures qui composent ce livre ne mettent pas scène la guerre et les combattants, n’érigent pas en héros les valeureux soldats mais s’efforcent, au contraire  de dénoncer avec violence et  un réalisme crû, l’ignominie destructrice de la guerre, au risque de choquer, de mettre à mal les acteurs et les victimes.

Elles rendent compte, sans concession, du chaos insoutenable, de l’aspect bestial de la guerre, de sa folie meurtrière. Otto Dix a vécu l’horreur ; il doit en témoigner, raconter les combats et la souffrance, entretenir la mémoire collective mais aussi panser les plaies, exorciser la douleur, expurger les névroses obsessionnelles, réapprendre à vivre.

Sa précision anatomique des corps mutilés sur le champ de bataille, ses portraits de combattants blessés et défigurés, appauvris, rendent compte d’une population condamnée à souffrir, malmènent le regard du lecteur (visiteur), détournent son visage parfois, créent le malaise évident, se passent même de commentaires, percutent sans détours, insoutenables mais témoignent d’une œuvre moderne et engagée, très personnelle,  toujours actuelle et d’une portée universelle incontestable.

Les nombreuses références à cette série de gravures dans les programmes d’enseignement français d’Art et d’Histoire le confirment d’ailleurs. Cette œuvre subversive n’a rien perdu de sa force et de sa vitalité. Sublime et nécessaire. Incontournable aujourd’hui encore.

On a failli oublier hier, on se rattrape aujourdf'hui en vous en offrant double dose... Le dictionnaires des insultes littéraires, qui sortira chez L'Éditeur dans quelques semaines, soyez patients, va faire un malheur. Et grâce à nous, vous le découvrez en avant-première exclusive et mondiale.
Plongez-vous avec délectations dans ces vannes et vacheries que les auteurs s'envoient à la tronche les uns et les autres... Au menyu, Beckett, Breton, Borgès ou Brassens, se font remonter les bretelles....

(1906-1989)
écrivain français d’origine irlandaise
Ma malheureuse amie Madeleine Renaud, qui, pour jouer les pustulences de M. Beckett, est contrainte, elle, de se mettre dans la boue gluante de son malodorant personnage. […] Et tout cela pour dire quoi qu’on ne sache déjà ? Et dans quel langage ? Miteux, vaseux, squelettique… Des larves de phrases, pouah !

BORGES (Jorge Luis)
(1899-1986)
écrivain argentin
Un monstre à moitié aveugle, toutes les dents pourries, les mains tremblantes, mais c’est une sorte de génie ésotérique.

BRASSENS (Georges)
(1921-1981)
auteur compositeur interprète et poète français
Je n’apprécie pas chez Brassens la division du monde en deux : les pacifistes et les bellicistes, les intelligents et les idiots, les poètes et les bourgeois, les amoureux et les flics, et, pour parler du style, le sien est tellement appliqué et laborieux qu’on devine les rimes un vers à l’avance.

BRETON (André)
(1896-1966)
écrivain français
Gidouille molle.
Cette vieille vessie religieuse.

Jeune pilote de la Sécession, Shadi s'écrase avec son vaisseau sur une planète de la Confédération Impériale. Seul moyen d'échapper aux soldats lancés à ses trousses : se cacher dans un conteneur à destination d'une autre planète ennemie. Une téléportation plus tard, le voila débarqué sur Libel, la planète des livres. Lorsque l'empereur a décidé, il y a bien longtemps, de numériser tous les livres, Angus, un de ses conseillers l'a supplié de conserver des ouvrages en papier. C'est comme ça qu'il est devenu le gardien des livres de Libel, le conservateur de la bibliothèque impériale. Et heureusement pour Shadi, Angus décide de le protéger et de le faire passer pour son neveu. Mais un soldat impérial s'est rendu compte du subterfuge et démarre une traque implacable pour dénicher ce pilote ennemi. Lorsque l'empereur débarque sur Libel, tout s'accélère. Shadi est quasiment démasqué. La seule solution pour sauver sa vie serait de trouver l'Emerantia, la seule plante capable de guérir la fille de l'empereur. Oui, mais où trouver un spécimen de cette plante extrêmement rare ? La réponse est-elle dans les livres conservés à la bibliothèque impériale ?

Maitre de la science fiction jeunesse, Alain Grousset récidive et livre (notez le jeu de mots) un roman réaliste et pourtant totalement futuriste. Tout y est : suspens, aventure, humour, amour, amitié aussi, culture, … Au-delà du récit très bien mené, il aborde des thèmes importants de l'avenir : les nouvelles technologies et la conservation du savoir. L'arrivée des livres électroniques signe-t-elle la fin des livres en papier ? Et si, comme demande l'auteur, avait déjà commencé ?

Myriam Midy

Walt Whitman est Feuilles d'herbe, un recueil de poèmes publié pour la première fois en 1855 et retouché tout au long de sa vie. Rupture des conventions poétiques traditionnelles, vers libre, rythme du langage parlé, démocratie à l’Américaine, nature, amour, amitié.

Durant la guerre civile américaine, ce précurseur des poètes modernistes du XXe siècle travaille en tant qu'infirmier bénévole dans les hôpitaux de Washington D.C., soignant les soldats blessés des deux côtés du conflit. 

Ce recueil se présente à la fois comme une chronique historique et une profonde exploration littéraire et intime. Il illustre les horreurs d'un conflit ayant entraîné la disparition de 620.000 âmes, et laissé d'autres incommensurablement marquées. 

Cet ensemble de lettres inédites en France, rassemblées et traduites par Thierry Gillyboeuf, rend compte de la correspondance de Whitman et sa mère, à quoi s’ajoutent des articles cités par le poète dans ses lettres. Des extraits de ses carnets, écrits au fil des événements, complètent le tout.

“Un silence, la foule se disperse, on noue une bande blanche autour de sa machoire, on retire les oreillers qui le souteniaient, la tête molle retombe, les bras sont délicatement placés sur les côtés, le voilà calme, immobile - et le grand drap blanc est tiré sur l’ensemble.”