Mathilde Morin, Jeanne-Marie Morin

Dédicaces - Mercredi 5 juin 2013 à 19h30 - A la librairie

Voici la suite et fin tant attendue de La logique des âmes de Koênji Masahiko et Mori Yukinatsu. Un titre qui décidément aurait bien mérité d'être développé sur plus de deux tomes tant l'idée était originale et aurait pu donner lieu à de multiples ramifications. N'allez cependant pas croire que nous n'avons pas apprécié ce deuxième et ultime tome.

Après l'échec de la dernière mission, la brigade est mal vue par les autres services de police et les affaires se font de plus en plus rares. Pour qu'elle ne soit pas démantelée, les membres de la brigade de recherches et d'investigations spéciales sont obligés d'aider les autres services. De son côté Amamiku Matsuri se demande qui peut bien être ce mystérieux homme en blanc qui semble si bien la connaître.

Pour faire face à la menace, Matsuri décide de se faire exorciser la mabui qu'elle avait acceptée en elle quelques années auparavant pour que le mauvais dieu qui voulait fusionner avec elle perde sa trace. Un acte dangereux car elle va maintenant devenir la cible des mabui errantes mais d'un autre côté elle va retrouver sa force d'antan.

Une série en 2 tomes, re hélas !

C'est avec une grande joie que nous sommes replongés dans l'univers de La logique des âmes. Encore une fois l'ambiance, les dessins, l'humour et les fiches explicatives nous ont conquis. L'intrigue principale se relance très vite et comme avec le premier tome on ne peut plus décrocher. D'autant plus que le deuxième volume fait la part belle à l'action, avec un rythme bien soutenu. On en apprend quand même plus sur Matsuri et les épreuves qu'elle a subies. Le lien qui l'unit au commandant de la brigade Higa Tetsuo est révélé et rentre entièrement dans l'intrigue. Tout est bien construit et le final n'est pas vraiment décevant.

Pourtant, on accroche tellement à l'univers de cette mini série que l'on aimerait en avoir plus. Ces deux tomes seraient un excellent prélude à une série plus longue, qui prendrait encore plus d'ampleur avec un final exceptionnel. Et il y aurait vraiment matière à faire avec toutes ces légendes urbaines du genre fantastique horreur qui n'ont pas été exploitées par les auteurs. Nous n'avons qu'une chose à dire, allez, Koênji Masahiko et Mori Yukinatsu soyez pas vaches donnez nous une suite...!

Bon, dans l'ensemble La logique des âmes est vraiment une bonne série et nous vous la conseillons vivement mais attention si, comme nous, vous accrochez à l'univers de ce titre vous risquez de ressentir une petite frustration à la fin du tome 2.

La logique des âmes tome 2 de Koênji Masahiko et Mori Yukinatsu est éditée par Doki-doki. Et pour 6,95€ vous ne décrocherez pas des 216 pages de ce dernier volume de la série.

C'est en 2008, lors d'une réception après spectacle du Festival d'Avignon que le dessinateur est présenté à la chorégraphe par un ami commun. L'auteur de bande dessinée veut apprendre à danser, la danseuse l'invite plutôt à venir dessiner son travail. C'est ainsi qu'est née « Mathilde, danser après tout », un épais volume de grand format publié chez Denoël Graphic. Dans les 176 pages de ce livre, à partir d'entretiens, le bédéiste raconte le parcours chorégraphique qui a permis à la jeune danseuse fauchée, qui dansait à New York sans trop savoir ce qu'elle faisait, de diriger aujourd'hui un Centre chorégraphique national et de figurer parmi les chorégraphes les plus reconnues de la scène française.

L'ouvreur qui voulait brûler les planches les dessine

Conquis par le travail de la chorégraphe depuis la période où il bossait comme ouvreur au Théâtre de la Ville, Olislaeger tente de transcrire en dessins à la fois les intentions de la chorégraphe et les émotions qui peuvent naître dans le corps des danseurs et celui des spectateurs. Il cherche aussi par moments à révéler une vérité plus intime de la danseuse, mais l'exercice est périlleux quand on sait que le livre a bénéficié pour sa publication du soutien du Centre national de la danse et que, pour réaliser ce livre, le dessinateur a séjourné à Montpellier et été accueilli dans les bureaux de la chorégraphe. Difficile de mordre la main qui vous a nourri.

Pourtant, ce n'est que lorsque la BD révèle les fêlures de la chorégraphe que le projet se met à avoir un sens : lorsqu'au bout du fil son ancien partenaire, Jean-François Duroure avoue qu'il ne peut témoigner pour le livre, car c'est trop dur pour lui encore aujourd'hui d'évoquer le travail de son ancienne complice, qui a poursuivi seule le travail qu'ils avaient imaginé à deux (et que la maladie empêchait alors Duroure de continuer), lorsque l'on comprend à travers les aveux de Mathilde Monnier elle-même que son travail, toujours intuitif, sensitif, instinctif, a parfois du mal à s'expliquer au travers des mots ou à se justifier de façon cohérente, si ce n'est par le retour biographique sur des blessures d'enfance.

Dessiner l'invisible

Olislaeger cherche un langage graphique pour transcrire les corps en mouvement. Un langage fait de répétitions, de positionnement des croquis dans l'espace de la page : tantôt avalanche, tantôt apparition singulière, très souvent bandeau répétitif qui rappelle les dessins des zootropes, ancêtres du cinéma. Étonnamment, on ne parle presque jamais de musique dans les pages du livre, comme si la bande-son de toutes ces pièces dansées n'était qu'un support mineur. La musique de Katerine est réduite à ses textes, celle de plusieurs spectacles est tout simplement passée... sous silence. En revanche, alors que les pages d'entretiens et de rencontres s'étalent sur de grandes images noir et blanc, les chorégraphies sont retranscrites avec de petits dessins qui envahissent l'espace, dans des pages chargées de corps en déséquilibre et en mouvement, alignés à l'infini, et ponctués par des à-plats de couleurs.

Bien que le boulot de François Olislaeger soit considérable, je suis resté un peu en marge de ce projet. Ni iconoclaste, ni vulgarisateur, il semble parler à ceux qui ont déjà vu les spectacles évoqués et qui connaissent bien les personnages dont il est question. Certes, Philippe Katerine et Christine Angot ne sont pas des inconnus, mais l'album ne les présente pas, considérant que le lecteur, cela va de soi, connaît ces artistes comme il connaît sans doute le travail de Mathilde Monnier. À quoi bon alors lui raconter tout cela dans un livre ? Ne suffit-il pas de l'inviter à boire un verre à la fin d'un spectacle, où l'on croisera forcément ces pipoles artistiques, venus échanger des félicitations avec la chorégraphe.

Mathilde Monnier semble avoir parcouru bien du chemin depuis qu'elle dansait dans sa chambre à New York, en kilt, avec un complice et qu'ils étaient inséparables. On s'étonne que ce passage de la contre-culture à la reconnaissance institutionnelle, ce grand écart entre le programme artistique instinctif et le rôle de cerbère officiel de la danse contemporaine ne soient pas présentés comme un paradoxe. Est-ce juste le passage du temps et des modes ou la présence au bon endroit et au bon moment ? Est-ce l'effet d'un renoncement, d'un hasard ou d'un travail d'infiltration des lieux du pouvoir chorégraphique ? Le livre ne répond pas à ces questions, car il ne peut évidemment pas les poser.

Publié à la fin des années 70, La Dérobade avait puissamment marqué les esprits. L’auteur de cet ouvrage, Jeanne Cordelier, nous proposait alors de sonder l’enfer du milieu de la prostitution, milieu qu'elle avait elle-même connu de l'intérieur.

Face à ce récit, inutile de se cacher derrière des formules toutes faites du type « elles l’ont bien choisi » ou encore « une liberté fondamentale de l’être humain vis-à-vis de son corps ». De l’esbroufe. C’est avant tout la détresse des destins brisés que l’on entend, la voix de toutes celles qui n’ont rien choisi du tout mais plutôt tout subi et jusqu’à la situation la plus ignoble qui soit.

Un peu plus de trente ans après la parution de ce livre emblématique, Jeanne Cordelier propose une forme de suite intitulée Reconstruction (Phébus, 20 €). Comme annoncé par la couverture et par le titre choisi, il s’agit bien du récit d’une remontée des enfers, un retour à la vie, à l’amour, à la littérature.

Le début de ce récit : une tentative de suicide à Paris. La fin, je vous laisse la découvrir…On retrouvera, savamment distillés dans ces 272 pages de nombreux rappels autobiographiques fondus dans un hymne à la vie et à l’espoir.

Pour ceux qui n’ont pas connu l’époque de la publication de La Dérobade ni le retentissement immédiat d’un tel récit, quelques rapides éléments sur l’auteur. Abusée enfant par son père, elle fera très jeune les trottoirs de Paris sous la surveillance d’un proxénète.