Ecorchures

Le taxidermiste et amateur de chasse Leon Gott est retrouvé pendu parmi les trophées d'animaux sauvages ornant sa maison de Boston. Appelée sur les lieux du crime, Jane Rizzoli découvre ce spectacle macabre. Quelques jours plus tard, les restes d'une deuxième victime portant des griffures similaires sont découverts. Pour débusquer le prédateur qui hante la ville, Jane Rizzoli et le Dr Maura Isles devront reprendre un safari commencé six ans plus tôt au Bostwana. Les participants, dont le fils de Gott, y ont tragiquement disparu. La chasse ne fait que commencer...

De nos jours, le sexe se consomme n'importe quand, n'importe où et avec n'importe qui. Seul, à deux ou en groupe. Et pendant ce temps, deux jeunes, Maggie et Nil, se morfondent d'un amour qu'ils s'interdisent en raison d'une conscience d'un siècle passé. L'écorchure, c'est l'histoire d'un désir malsain qui enflamme leur esprit, embrase leur existence et fait trembler leur corps. Nil voyait Maggie comme une soeur, la protégeait de tout depuis toujours, mais du jour au lendemain, il ne rêve que de toucher ses lèvres, d'embrasser sa peau. Elle est sa drogue, sa dépendance... son envie bestiale. Il est sa pire menace... son plus bel amour ! Mais un jour prochain, elle épousera Eric, le jeune frère de Nil. Nil fera-t-il éclater la famille ?

Emma, 18 ans, est une fille d'encre et de lettres. Barricadée chez elle, elle partage la totalité de son temps entre ses romans et son blog, Mots écorchés, sur lequel elle exprime son mal-être à travers citations et poèmes. Sid, 17 ans, est son exact opposé. Les mots, les livres, il n'aime pas. Etre enfermé dans un quelconque foyer ou rangé dans une case bien déterminée, il déteste. Lui, préfère l'action à la contemplation, la débrouille à la dépression. Les deux adolescents n'ont rien en commun, si ce n'est le lien du sang et l'accident qui a changé à jamais leur double destinée. Car Emma et Sid sont frère et soeur et ne se sont pas revus depuis plusieurs années. Un jour, l'existence croise à nouveau leurs chemins pour leur offrir une seconde chance.

Louison Desmarais, une jeune femme sensuelle, dotée d'un fort appétit de vie, se rend à Marseille afin d'embarquer pour Alger où l'attend son fiancé du moment ; mais nous sommes en juin 1940 et aucun bateau ne peut quitter la ville assaillie de réfugiés fuyant le nazisme. Désemparée, Louison fait la rencontre providentielle de Tonton, le parrain de la mafia corse. Sous sa protection, elle trouve à se loger et à jouir des avantages du marché noir... C'est la guerre ! Et alors ? Les grandes causes, les grands sentiments sont pour elle autant de mots creux. Or Tonton, patriote et résistant de la première heure, va lui présenter un jeune Juif exalté d'idéalisme. La voici prise de passion pour ce garçon fait de l'étoffe des héros. La voici mère, contre son gré, d'une petite fille, bravant la guerre et déjouant toutes les épreuves du sort. La voici enfin poursuivant sa quête du bonheur, triompher là où tant d'autres ont péri. Roman d'une femme sans principe ni morale, roman d'une ville martyrisée sous l'occupation, Paula Jacques la conteuse signe l'un de ses livres les plus captivants et délicieusement irrévérencieux.

Comme un peintre s'appuie sur la palette pour colorer sa toile, l'auteure danse avec les mots afin d'imager les émotions. Sur des thèmes tels que les écorchures de la vie, l'amour passionnel ou encore la douceur de l'enfance, elle emporte le lecteur dans une farandole qui touche droit au coeur... Quelques textes engagés ou conjugués avec humour viennent ponctuer ce recueil dont la lecture ne laisse pas indifférent...

L'homme est humain, l'homme est com-plexe, tout ce qui arrive, aujourd'hui ou demain, est toujours obscur, L'histoire de Paul, reste l'histoire de tout à chacun l'histoire d'un homme blessé, frustré, mais incroyablement fragile, qui va cours de sa route croiser celle d'un enfant dont le passé va le bouleverser. Il ne lui restera plus qu'à re-brousser chemin pour panser les écorchures de son âme.

Début des années soixante... un village du nord de la France. La place, la forêt, la rivière, sont des cadres naturels pour les jeux et rencontres les plus insolites de trois gamins d'une dizaine d'années toujours en quête d'aventures. Gérard, Lionel et Christian sont des amis inséparables, prêts à tout pour vivre ensemble de mémorables péripéties, rires, punitions, écorchures, pleurs, le menu de douze histoires surprenantes vécues par nos galopins. Pardon, "nos galapiats" .

Abraxas signifie Dieu en persan. C'est un livre étonnant par sa profusion épique, l'imbroglio des personnages et des aventures, mais aussi un livre mystique proclamant "la grande écorchure et la tragique impuissance de l'univers à passer par d'autres chemins que ceux de l'échec et de la douleur".

Quatre mini-livres pour parler des bobos : La bosse, se pincer, les ampoules ; Rhume, mal au ventre, saignement de nez ; Boutins, piqûres, les coups de soleil, écorchure, écharde, hoquet, gerçure. Un éventail pour comprendre la douleur. Et deux petits mannequins sur lesquels on désigne avec le doigt l'endroit où on a mal.

Ce recueil est composé de 31 poèmes écrits entre 1987 et 2023. Ces fragments de vie décrivent les douceurs et les écorchures à l'origine du mouvement dans lequel l'autrice se trouve aujourd'hui, l'envol. Les poèmes racontent les piliers de résilience : ses trois filles, regroupées la plupart du temps en une seule figure, et les éléments de la nature qui nourrissent les poèmes en une sensualité extrême. Une ode à la maturité et aux mues qui posent nos corps et nos âmes sur de nouveaux chemins.

"Aïe, ouille ! J'me suis fait un p'tit bobo ! " Dans la cour de l'école, en balade, à la maison ou pendant les vacances... les bobos peuvent survenir sans qu'on s'y attende... Mais heureusement, notre peau nous protège comme un super emballage, nos plaquettes sanguines recouvrent rapidement nos écorchures, et nos globules blancs se mobilisent pour nous protéger d'éventuels microbes. Notre corps réagit. Il peut guérir nos p'tits bobos en un rien de temps surtout si on l'aide un peu à le faire...

Où que nous vivions, nous sommes rencontres, écorchures de l'aube, marées d'équinoxe, gémissements de givre, désirs, voyages d'aimer. Où que nous allions, nous sommes terra incognita, sillages de mer, la pluie sur les carreaux, ce désir qui ne sait pas les mots, la page d'un poème. Qu'ils soient immobiles, de vents contraires, de silences, de tous les sentiments d'amour, nous sommes les voyages de notre vie... Rêvées quasi à mi-chemin entre Finis Terrae et le sud de l'Italie, les escales de La Vie est un si beau voyage sont empreintes dans leurs ciels.

Il n'y a pas de péchés dans la nature, ce sont les hommes qui ont inventé le péché. Nous sommes une génération qui a poussé à la musique jetable et au porno, avec les images du 11 septembre en toile de fond. Le taux de suicide explose, les étudiants rampent dans l'addiction et les soirées de débauche. Les pires d'entre nous appellerons leurs enfants Mathéo ou Apolline. Pauvres gosses de riches que nous sommes. Stéphane et moi nous ne savons pas vraiment où nous allons, dans ce cirque, dans la grande comédie humaine qui respire le sexe et les écorchures. Puis un jour le corps a lâché, et tout a commencé.

Quatrième de couverture : "Ceci n'est pas... une quatrième de couverture" Une prostituée, un cuisinier talentueux, une passagère de train, une rencontre sur internet, une mystérieuse voisine... Sous une plume tranchante ou aigre-douce, découvrez ces personnages, leurs travers, des faux- semblants et leurs revers, des coups de sang, des écorchures, des excès sous toutes leurs coutures... A travers ces nouvelles, l'auteur nous balade entre idées noires, humour et humeur roses, rire jaune... ou l'inverse. Des nouvelles qui jonglent élégamment avec l'absurde, le poétique, le sensoriel. Quatorze histoires de grincements de dents, de virages mal négociés, d'espoir en pente douce. La folie dans tous ses états, dans tous ses éclats ! A lire sur un fil... Bons tremblements et délectation.

"Pourquoi le regret De qui j'ai été Pourquoi la rancune Qui sans fin obstrue Pourquoi le remord Qui me laisse pour morte Quand c'est vers l'aurore Que j'espère encore Quand c'est l'aventure Mon rêve de futur Quand c'est en l'amour Que j'espère toujours". Entre poésie et conte, L'enfant qui voulait avoir des ailes représente le parcours initiatique d'une petite fille qui grandit et regarde le monde qui l'entoure avec ses yeux d'enfant. On y découvre, en prose et en vers, ses doutes, ses peurs, ses écorchures et ses espoirs. Un destin touchant aux accents universels. Poète et auteur de plusieurs recueils publiés aux Editions Amalthée, Myriam Leblay nous livre avec L'enfant qui voulait avoir des ailes et Dis Maman, y'a quoi là-haut ? un diptyque poétique original et tendre.

Deux récits fragmentés qui s'alternent : l'enfance de celle qui écrit et celles des enfants qu'elle côtoie aujourd'hui. Dans ce texte, une mère accouche dans les toilettes d'un bar ou gaze sa fille à la bombe à poux, de haut en bas. Il y a du terrible et de grands rires dans ces 119 fragments à hauteur de filles et de garçons que l'on aurait pu croiser dans La Misère du monde de Bourdieu, accrochés par le col à un porte-manteau ou placés en foyer par le juge pour enfants. Les indicibles souffrances d'enfances confrontées à la précarité financière et affective, contées sans misérabilisme ni idéalisme car la vie sautille de tous côtés. A ces instantanés collectés dans sa vie professionnelle, Aurélia Becuwe mêle ses propres souvenirs de vagabondages en Flandres, réminiscences de ses écorchures d'enfant livrée à elle-même, en pleine nature, dans un monde rural en voie d'extinction.

"J'ai envie de me casser la gueule. Je veux retourner à mes amours oubliés, mes amours démodés. Ces amours qui me font oublier l'extrême absurdité de mon existence. Ces amours qui me feront durer après moi. Revenir à la source, là où je me suis jadis baignée. Ecrire comme une caresse de l'existence, une preuve. Asseoir mes mots sur le papier, le gribouiller, laisser mes mots se fracasser sans avoir peur qu'ils m'éclaboussent. Taire mon silence par mes mots". Pas de place pour les détours, les contournements, les évitements dans ce recueil. Nulle euphémisation. Nulle pincette dans l'écriture... Ici le vers est franc, direct, souvent impératif et injonctif. Comme s'il fallait que les bousculements et les écorchures, le désenchantement et les renoncements exprimés en ces lignes nous heurtent et nous fassent chavirer. Aussi, impossible de rester de marbre et indifférent face à un recueil qui se dresse devant nous, acéré et tranchant, avec ses mots comme des lames, ses regards intérieurs ou extérieurs terribles mais encore en attente d'un mieux, d'un ailleurs.

A travers toutes ses oeuvres , qu'il s'agisse de théâtre, de roman ou de poésie, Matei Visniec poursuit une réflexion sur le langage. Cette réflexion était particulièrement poussée dans Le Cabaret des mots où les mots, justement, étaient mis en scène. Elle est aussi riche dans les poèmes du recueil J'ai rêvé que j'étais fait de signes. Ici encore les mots se livrent, se disent et, ce faisant, disent beaucoup sur ce que nous sommes, nous qui ne pouvons nous passer du langage, des mots, pour vivre et devenir. Tout est signe J'ai rêvé que j'étais fait de signes j'étais sorti dans la rue et les passants m'arrachaient points de suspension, points d'interrogation et de nombreuses lettres étranges mais les mains qui se tendaient vers moi ne me diminuaient pas les signes repoussaient immédiatement prenez, servez-vous, ne pensez pas aux conséquences possibles prenez de moi tout ce qui vous paraît intéressant et mystérieux hiéroglyphes et formes géométriques griffonnages et abréviations écorchures et blessures traces de sang et hurlements tous signes engendrant l'alphabet d'une langue que j'apprends pendant que je vous nourris avec ses signes

A la suite des bouleversements qui ont secoué l'île paradisiaque de la luxure et de l'excès, Félicia et Liam sont de nouveau séparés. Auprès de M. Addams, le maître des lieux, la jeune femme se remet des coups durs qu'elle a vécus. L'homme a des plans pour sa captive, qui sait à quel point il tolère mal la désobéissance. D'ailleurs, après être allé trop loin dans sa domination, il décide de s'absenter pour un moment, laissant à Félicia l'occasion d'en apprendre davantage sur lui, et de noyer sa peine en abusant de tous les plaisirs. A son retour à la citadelle, le ravisseur n'est plus le même, alors que sa fiancée peine à masquer sa détresse. Les étreintes brûlantes se poursuivent, mais la jalousie est plus malsaine que jamais. Liam, celui que Félicia aime vraiment, reprendra secrètement sa place dans ce triangle amoureux, qui pourrait bien tourner à la tragédie. L'amour peut-il survivre à tant d'écorchures ou doit-il inévitablement s'essouffler ? La belle prisonnière sent que Liam s'éloigne tandis que le milliardaire excentrique, lui, est toujours là, l'étreignant de cette lourde emprise dont elle ne voit pas la fin...

"Enfant, Flo a vécu l'innommable. Pour elle cette autobiographie est l'opportunité de mettre des mots sur une enfance détruite, une adolescence chaotique avec des repères bouleversés. Sa vie d'adulte reste contrastée avec pour dénominateur commun, des rencontres et de l'amour charnel. Après le déni, les dérives, la résilience viendra une partielle mais nécessaire reconstruction. " Dominique MAUSSERVEY Auteur "Depuis quelques années, le silence qui entourait les maltraitances que peuvent subir les enfants se déchire. Ce témoignage s'inscrit dans ce mouvement. Grâce à des personnes courageuses, qui ont osé parler, nous comprenons mieux ce qu'il en est de l'emprise que peuvent subir ces enfants, et des conséquences que cela a sur eux". Edith LOMBARDI, Auteure de "Sortir de la maltraitance" (L'Harmattan) Afin de faire la paix avec moi-même, cette délivrance par des mots était devenue primordiale. Un reflux viscéral permettant une sorte d'exutoire d'écorchures encore bien vives. C'est également un appel à toutes ces personnes qui sont encore prises en étau dans leur silence, honte et culpabilité. Une main tendue à toutes ces âmes noyées dans le déni et le traumatisme. Une assignation à cette justice encore trop fébrile et apathique. Ensemble, nous, les écorchées vives, nous pouvons faire en sorte que ces fléaux ne soient pas niés et banalisés. Flo LAVIE

Il y a Mammina qui a toujours habité là, dans ce village des montagnes d'un vieux pays rempli de mythes, de traditions et de mémoires. Si cette dame reste un mystère pour tous, personne ne se pose vraiment de questions sur elle car on ne peut se rendre chez elle, malade, et ne pas en ressortir guéri. Et qui donc, après une guérison inespérée, ferait une enquête sur son médecin ? Il y a July-June, l'actrice de Hollywood qui ne veut plus voir sa beauté s'enfuir cruellement ; Roland, le journaliste et ex- otage ; Lucie, la Belge en mal d'enfants. Il y a aussi William, le haut fonctionnaire à scandale ; Pablo, le vieux Brésilien solitaire ; Thelma et Lee, ces deux Californiennes mal aimées ; sans oublier Mario, l'Italien gravement malade. Tous des exilés volontaires venus de partout pour panser leurs blessures dans ce village inconnu du monde. Du monde, pas de Dieu. Mais de quel Dieu dans ce pays ? Ce roman contemporain est citoyen du monde... C'est aussi un roman-médicament car il nous dit que croire aux miracles est le seul choix vraiment raisonnable, et les remèdes qu'on trouve auprès de cette dame, cette paix à l'ombre du vieux cèdre, pour soigner les écorchures de nos vies, se révéleraient plus efficaces que des traitements sur ordonnance. Des miracles, vraiment ? Alors, quel est ce souffle qui plane sur ces montagnes et fait bruisser de vie l'ombre de cet arbre multi-centenaire ?

La géologie se déguste-t-elle ? Et la minéralité ? La vigne grimpe-t-elle aux arbres ? Les vignobles sont-ils mortels ? Le créateur de la statue de la Liberté a-t-il célébré la viticulture ? Le vin de Saint-Georges remontait-il le Rhône avec Frédéric Mistral ? Le vent fait-il le vin ? Quand buvait-on du Champagne sucré ? Aime-t-on Balzac à Vouvray ? La vigne a-t-elle ruiné Lamartine ? Faut-il un tonneau pour faire une entrecôte Bercy ? Comment est né le classement de 1855 ? Peut-on fabriquer du raisin ? Le premier acte de la Révolution française est-il lié au vin ? Le chenin soigne-t-il les écorchures ? Doit-on Napoléon à la vigne ? Saint-Vincent a-t-il des concurrents ? Le plus célèbre exégète de la Bible était-il vigneron ? Nos ancêtres dégustaient-ils comme nous ? Proust buvait-il trop de porto ? Les paysages font-ils vendre du vin ? Où peut-on voir le torula compniacencis ? Où a-t-on bu du vin pour la première fois en France ? Le vin de Bordeaux est-il un élixir d'amour ? Quelle route emprunter pour revivre l'histoire du vin en Méditerranée ? La vigne et le vin racontent une épopée éternelle et constituent un véritable continent de connaissances. Du Jura à l'Auvergne, de la Bourgogne à Gaillac, de Bordeaux à Paris, des Canaries à Santorin, en passant par la Champagne, la Terre Promise, les vignobles alpins et les sables du Languedoc, voici quelques chapitres qui en 50 jours rivalisent d'histoires à la fois insolites et utiles à satisfaire la soif de comprendre de l'amateur curieux.

Après Le corps clairvoyant, livre qui regroupe les poèmes de Jacques Dupin publiés chez Gallimard de 1963 à 1982, un second volume de Poésie/Gallimard reprend, sous le titre Ballast, les recueils composés les vingt années suivantes. Le choix de cet intitulé pour le moins lapidaire n'est pas fortuit et marque l'âpre volonté de considérer les mots du poème à l'égal de ces pierres brisées que l'on tasse sous les traverses des voies ferrées. Humbles supports, mais irréductibles, et qui sont nécessaires au transport, voire au voyage. La minéralité est ici plus présente que jamais, à quoi s'ajoute cette force de rupture perçue d'emblée par Jean-Pierre Richard : "Le paysage de Dupin ne s'affirme en effet qu'en se trompant. Il naît de sa propre déchirure : disjonction qu'il réinvente, et interroge sans cesse sur le mode essentiel de l'agressivité. Foudres, rafales, chocs, saccades, lames, socs, pelles, brèches, enfoncements, éraflures, écorchures, obscurcissements, éclatements, dislocations, naufrages : voilà quelques-uns des instruments et des figures en lesquels se rêve, monotone et toujours varié, le si puissant dynamisme de l'assaut". Un assaut qui se fonde aussi sur le refus radical des codes, des parures, des agréments, des séductions faciles. Comme le suggère Contumace, l'un des recueils repris ici, Jacques Dupin n'est pas un poète qui accepte de comparaître et, s'il doit être jugé, c'est à coup sûr en son absence. Sa poésie, toute d'intensité et d'inconfort, est de celle qui ouvre des brèches et laisse un réel échancré, sous une rude averse de grésil.

Cruauté des étés qui tuent l'énergie, et découragent les sentiments. Il fait trop chaud pour aller voir grand-père, trop chaud pour essuyer des larmes de gamine. Trop chaud, pour parler, s'expliquer, se comprendre, pour donner l'amour ou pour le prendre. L'enfance reste prisonnière de son petit enfer ; les pères sont insouciants ; les maris infidèles et soumis ; une mère se suicide ; une autre attend follement. On se laisse tomber dans l'herbe. On se souvient des étés d'autrefois. Et le temps passe, et la nuit vient, avec le surgissement des rêves, des vieux contes, des histoires mythiques, d'un possible bonheur qu'on a là, dans le coeur, dans le corps, dans la peau, dans le sang. Une écorchure, une brûlure, un bobo d'enfant dont le goût vous revient dans la bouche, légèrement amer et doux. Quinze nouvelles qui nous obligent à nous remémorer les blancs de l'existence et les silences engloutissants de la vie ordinaire, innocente et cruelle, des familles. Quinze désastres intimes entrevus à la lueur de récits tremblants. Créé par l'Atelier Imaginaire, le prix Prométhée récompense sur manuscrit un premier recueil de nouvelles. Un jury international composé de vingt écrivains francophones a choisi de l'attribuer au texte A travers les étés de Marie Larrey, philosophe de formation, lectrice de toujours, voyageuse et citoyenne du monde.

"Fuir, fuir ce bâtiment gris. Silence dehors, dedans, partout. Nuit de lune. M'évader, courir dans les bois pour que les branches me giflent les joues, que mes pieds trébuchent dans les trous et que je saute par-dessus les troncs morts. Traverser le ruisseau, les pieds dans l'eau jusqu'aux mollets. M'arrêter pour écouter l'eau chuchoter, sentir le froid conquérir mes jambes. Avoir mal d'écorchures, avoir soif, avoir faim. Bouger, courir vers le carrefour des herbes et du ciel. Me sentir vivre. Me retrouver". A travers les tribulations d'un amnésique échappé d'un hôpital, en quête de lui-même, c'est un questionnement sur l'identité, sur le temps qui passe que propose ce livre. Par les chemins, en bateau, à cheval et au travers de rencontres improbables mêlées à une histoire d'espionnage, le personnage de ce roman, volontaire et facétieux, s'interroge sur le sens de la vie, de l'amour, de la mort. Entre le Berry et les montagnes du Grand Caucase, en passant par les ports de Porto au Portugal et de Sczeczin en Pologne, ce héros aux quatre noms nous entraîne dans une aventure pleine de rebondissements, de rencontres, d'évènements imprévus. Un roman où l'action est soeur de la pensée. Ce sont ses différentes situations professionnelles au sein d'institutions françaises et internationales qui ont conduit Hervé Barré à fréquenter les milieux interlopes et à découvrir les arcanes de la géopolitique. Alain Fournier, Patrick Modiano, Fernando Pessoa ou encore Arthur Rimbaud et Hugo Pratt, sont parmi les auteurs et poète qui ont compté dans sa formation littéraire. Il est aussi l'auteur de nouvelles non publiées qui révèlent un humaniste universaliste.

Ma proximité avec le champ anthropologique du groupe, mes incursions géographiques dans les communautés arméniennes de la diaspora, mes pratiques d'entretien et d'observation donnant lieu à des rencontres fabuleuses ont fortifié la certitude d'une connaissance enfouie en attente d'un "dire", d'une transmission espérée d'un savoir sensible. Ces faisceaux d'histoires orales recueillies dans la longue durée déploient un paysage d'une intériorité tourmentée sous bien des aspects, que l'on ne peut imaginer si l'on s'applique au strict exercice monographique. Ici, les récits de nos vies encombrées d'impératifs et d'injonctions de nos parents à la voix étranglée, exilés de l'extrême ou orphelins, ont tenté de délier des mouvements narratifs comme autant de voix prolongeant les corps. Le collectif ne fut pas une visée, surtout pas, mais une référence déchirée, turbulente à apprivoiser, à rendre aimable compte tenu du démantèlement violent dont il a été la cible avec le génocide de 1915. La chorale a surgi à travers une relation de confiance qui s'est tressée grâce au temps. Nous ne voulions rien d'autre qu'être là dans l'échange et retrouver nos gestes, nos mots, nos allégresses dans les écorchures de mémoire. Etre là, dans cette histoire arménienne inimaginable qui nous a submergés et qui a brisé nos capacités à nous confronter entre nous, tranquillement, à concevoir un futur possible sans le poids de la menace. Il fallait parler de nos peurs et de nos terreurs intériorisées et dégager un passage possible vers l'idée d'un chemin "à soi", malgré nos hantises des corps entassés, des corps-fantômes, se frayer un passage et permettre de nous caler dans le temps présent.

"A quoi tient le hasard ? A quelques cartons rouges en guise de tickets-restaurant. Il faudrait toujours se méfier de la couleur du sang. A la moindre écorchure, il coule dans une cascade de vermillon, laissant peu de place à la survie. Il creuse le sillon des larmes". Dans un salon du livre, Sarah Castan dédicace son premier roman. Elle fait la connaissance de Martin Dolbec, un auteur à la réputation établie. Subjuguée par cet homme, elle occulte délibérément la complexité de son caractère, l'ambiguïté de son attitude ainsi que les zones d'ombre qu'il entretient autour de son personnage. "Il aurait pu dire n'importe quoi, elle aurait ri car c'était à lui qu'elle souriait, au foulard rouge parfumé d'absinthe et de citronnelle légèrement poivrée. Elle était amoureuse. Légère, déliée, elle riait, elle riait, se persuadant de la réciprocité de cette émotion particulière et délicieuse qui rend un peu bête et annihile toute retenue". Fragilisée par cette relation tortueuse, elle trouve une oreille attentive auprès d'Adrien, son grand-père de substitution. Il bine, il sarcle, il plante et il parle aux oiseaux. Philosophe, il lui dit que ces moments tout simples le rapprochent du sacré, de l'essentiel et que c'est ainsi qu'elle doit entrevoir la vie. Le bonheur tient à si peu de rien. "Adrien, tu m'apprendrais à l'apprivoiser le si peu de rien ? J'ai peur de ne pas être très douée. Dès que je le frôle, il s'éclipse. Il m'en veut peut-être de ne pas avoir la main verte". "Jardiner, ça s'apprend Sarah, à toutes les saisons et à tous les âges".

L'apothéose d'une série culte. Le chef-d'oeuvre romantique d'Yslaire. Série culte du 9e Art, Sambre est un monde hors du temps, dont chaque pierre a été taillée minutieusement, au rythme artisanal de huit albums en trente ans. C'est aussi l'oeuvre d'une vie, celle d'un artiste romantique, Bernard Yslaire, dont le talent avait déjà bouleversé l'école belge de la bande dessinée avec Bidouille et Violette, les premiers héros amoureux du Journal de Spirou. Sambre marque une rupture décisive au plan de l'écriture comme de l'esthétique de la série franco-belge. Dans les cases, Bernard Yslaire gomme les frontières de l'audace créatrice. L'émotion habite le dessin et porte le récit. L'auteur touche le lecteur au coeur, lui fait partager ses passions, ses doutes, ses écorchures. La tragédie des Sambre interroge le regard, la perception même que nous pouvons avoir du sens de l'histoire. Pour la première fois, des personnages prennent une dimension métaphysique, à l'image du titre fondateur de la saga, Plus ne m'est rien, publié en 1986 par Jacques Glénat. Ce premier tome, scénarisé avec la complicité de Yann, alias Balac, s'imposera d'emblée parmi les best-sellers de la bande dessinée contemporaine. Il s'en vendra plus de 250 000 exemplaires. Le triomphe de la série ne s'est jamais démenti depuis. A la différence des héros classiques, les Sambre ont une âme. Ils imposent leur propre rythme au destin. Bernard Yslaire est un créateur d'exception, en quête de l'essence des êtres. C'est un maître du temps long, celui de l'immortalité des chefs-d'oeuvre. Série hors-norme, Sambre dégage une forme de perfection dans le cheminement graphique et narratif d'un auteur dont chaque trait vise au dépassement de soi. Le nouvel épisode de Sambre, Celle que mes yeux ne voient pas... s'annonce comme le huitième et avant-dernier tome de la saga dont les héros émancipés auront été, à leur insu, les jouets révolutionnaires de l'utopie sociale à la française

Le titre de ce livre n'est pas une provocation, mais à la fois une invite et une ode aux valeurs universelles à l'adresse de la jeunesse de foi ou de culture musulmane. Laisser entendre que cette sphère géographique appelée "monde musulman" - et qui ne doit désigner rien d'autre sinon une sphère géographique - serait inapte à la démocratie est incontestablement une expression raciste qui laisserait croire que ces populations issues de cette civilisation - qui, à travers l'histoire, a pourtant tant donné à l'humanité - seraient, d'une certaine manière, inaptes aux valeurs universelles et singulièrement à la démocratie. Ce serait aussi une expression méprisante qui ne reposerait sur rien d'autre sinon sur une série de préjugés qui ne prendrait en compte ni le poids de l'histoire, ni les réalités sociologiques, ni les manipulations géopolitiques. Lors du déclenchement du "Printemps arabe" , nous avions caressé un voeu, celui de voir les jeunesses de ces pays prendre leur destin en main et agripper le train du progrès et ainsi quitter définitivement les archaïsmes, notamment religieux. De Tunis à Damas, en passant par le Caire et Tripoli, nous espérions la chute des tyrans, mais surtout l'édification de vraies démocraties. Certes Ben Ali, Kadhafi ou encore Moubarak ont fini par chuter, mais à la place de la démocratie, il y a eu souvent le chaos. En Syrie, Bashar Al Assad a estimé que la fin du monde était préférable à une écorchure à son doigt, pour paraphraser le philosophe écossais David Hume. Il a donc préféré faire connaître un sort tragique à son pays et à son peuple grâce notamment au soutien de l'Iran et surtout la Russie, mais aussi à cause de la lâcheté des Etats-Unis. La déstabilisation a fini par profiter aux djihadistes de Daesh et ainsi la démocratie a été renvoyée aux calendes grecques. En Libye, la mort de Kadhafi, n'a pas été synonyme de stabilité, encore moins de bonne gouvernance. Les différentes factions et tribus continuent de s'entredéchirer. En Tunisie, Ben Ali a laissé sa place d'abord, aux islamistes, ceux liés aux Frères musulmans et à une extrême gauche pathétique qui sait s'accommoder de l'islam politique avant que Kaïs Saied ne vienne s'imposer à travers un discours populiste et démagogique qui est à la démocratie ce que le cactus mexicain est au jasmin de Tunis. Le constat est en effet amer.