Une cité si tranquille

Les petites îles bretonnes inspirent les écrivains chez Liana levi. Après l'île de Belz d'Emmanuel Grand (Terminus Belz, 2015), voici l'île de Trevedic de , aussi imaginaires l'une que l'autre mais proches tout de même d'une certaine réalité insulaire armoricaine.

"L'avenir d'un fils de pêcheur est tout tracé. On connaît déjà la profession de l'arrière-petit-fils."

Eprouvée par le mauvais temps et les naufrages, les rudes activités de pêche, l'isolement et la solitude, la désagréable sensation d'être épié en permanence, cette île devient vite le lieu étrange et très fermé, hors du temps et de la société,  propice aux mystères en tous genres et obscures intrigues familiales. "Tout le monde se connaît. Les gens guettent ce qu'on fait dès qu'on met un pied dehors."

Edelweiss, trentenaire parisienne revient sur son île natale pour enterrer son père, tombé  accidentellement d'une falaise, un jour de tempête. Troublée par cette mort inattendue ; curieuse et vive, elle s'interroge sur les circonstances de la chute et enquête, bien déterminée à éclaircir certaines incohérences. "Cette falaise, il l'arpentait quasiment tous les jours […] Cet endroit tout le monde s'en méfiait, et papa le premier, qui était sujet au vertige."

Au plus près des habitants, des amis d'enfance, des voisins, du seul policier de l'île, elle questionne sans relâche, malgré les menaces et intimidations, démasque des activités délictueuses inattendues. Véritable justicière, rien ne l'arrête.

Atypique dans son déroulement, l'histoire s'aventure hors des sentiers battus avec humour (noir) et s'extirpe allégrement du genre policier. Farfelue parfois même invraisemblable, elle décevra le lecteur en quête d'une intrigue rigoureuse mais amusera l'amateur de comédie fantaisiste.

Empreint d'impertinence et d'une audace  assez maligne, assurément amoral,  le récit détonne sans pour autant se défaire d'une certaine acuité dans la description des personnages, des relations de couple également. " Il ne faut pas chercher à aimer tout chez un homme. Je l'ai appris à mes dépens. Il faut en aimer une partie suffisante, au moins cinquante pour cent. Le reste, il faut parvenir à l'accepter, sinon, c'est mort."

Une galerie de portraits atypiques, incisifs et drôles, dont on aurait sans doute aimé qu'ils gagnent en profondeur mais qui révèlent déjà chez l'écrivain, un sens de l'observation aigu et talentueux.

L'ambiance insulaire est finement perceptible, retranscrite avec justesse et finalement, le lecteur regrette presque l'excès d'imagination, de temps à autre, discordant avec une apparente réalité, autrement plus passionnante et convaincante.

L'écriture, par ailleurs, fluide, légère et simple, crée une proximité sympathique, plutôt gaie, très agréable. Immédiatement, le lecteur se sent à son aise, sait d'emblée que le moment de lecture sera plaisant et divertissant, ininterrompu. En un mot : chouette ! 

Il serait bien malvenu d'écrire que fait souffler un « vent frais » sur la bande dessinée, il vaudrait mieux parler d'une « brume fétide » ou d'une « brise sauvage », tant son univers est noir et retors. Après le très réussi « Rorschach » (publié chez Six Pieds Sous Terre), l'auteur au nom si bien choisi frappe à nouveau, en histoires brèves cette fois, chez l'éditeur indépendant « Même pas mal ». L'album s'appelle « La rupture tranquille » et, dès la couverture où Kevin, un gros cadre dynamique, pose, le visage taché de sang, fusil à pompe à la main, sur fond de famille décimée on comprend que ce titre est ironique.

La mise en couleurs, légèrement fanées comme des fleurs tombales, sied parfaitement au sujet. La plupart du temps, quatre grandes cases carrées suffisent à cerner le propos. Mais Terreur graphique se permet de temps à autre une envolées visuelle plus psychédélique, qui fait office d'intermède entre les sujets abordés (saccagés, devrait-on dire plus justement) : le sexe, la maladie, la révolution, le rock'n roll.

On l'aura deviné, « La rupture tranquille » par ses thèmes iconoclastes et son traitement frontal, n'est pas à recommander aux âmes sensibles et aux prudes. Les autres auraient bien tort de s'en priver.

Pour ceux qui n'ont vraiment pas froid aux yeux, la bande annonce de l'album peut se déguster ici.

Après des années de long apprentissage, il est devenu un Maître dans sa spécialité. Personne mieux que lui ne sait faire tourner les aiguilles du temps avec autant de talent, tant et si bien que les commandes lui parviennent de partout dans le Pays.

Ensuite il y a l'Ecrivain !

Lui aussi est un Maître en son métier. Il sait lire les messages du monde et les écrire, les raconter, les maintenir en vie, leur faire redonner la vie.

Enfin il y a le Guerrier !

Il a tout appris des Grands Maîtres, lui aussi ! Jusqu'à parvenir à vaincre le terrible fauconnier qui a autrefois assassiné son père puis tué son frère. Loin de la seule vengeance, le Guerrier a, pour cela,surtout atteint le degré le plus élevé de maîtrise du combat.

Et puis, aux confins du monde connu, il y a un royaume imaginaire dont le roi est écrasé de chagrin du fait de la perte de sa chère Elvira. Du monarque éclairé et clairvoyant, il ne reste plus que des larmes que son fidèle conseiller Guillaume ne parvient pas à faire tarir. Pour le plus grand malheur des habitants du royaume.

Chacun des trois hommes a reçu, a perçu, a senti le besoin de tout quitter pour diriger ses pas vers une nouvelle quête, plus haute, plus considérable, plus grandiose que ce que son haut niveau de maîtrise de son art lui a jamais permis d'atteindre. Trois chemins au départ si éloignés vont converger vers une unique destinée : la Cité sans Aiguilles du Roi Blanc devenu Roi Fou !

Il était une fois……

Ce roman n'est pas un roman ! C'est un conte triste et gai à la fois pour enfants sages ou pas. Mais comme il est un peu ardu parfois, il faut que les enfants soient un peu grands pour l'appréhender. A moins qu'il ne s'agisse d'adultes ayant oublié de grandir ! Car il reste indispensable d'avoir gardé des yeux d'enfant pour voir toute la beauté de ces pages.

Marc TORRES réussit en un seul livre à écrire mille contes à la fois qui, en soi, auraient pu certainement s'auto suffire et qui, agglomérés, en font un ouvrage d'une saisissante dimension et d'une poésie infinie.

Le texte est d'une fraîcheur délicieuse, a des échos des histoires qu'on raconte aux petits garçons et aux petites filles pour les faire rêver avec des héros forts, droits, vaillants humbles, persévérants, humains mais exceptionnels. Il est émaillé de sentences qui semblent tout droit issues de la sagesse populaire : des sentences qui vantent les qualités des hommes, les encouragent à terrasser leurs défauts, les poussent à devenir meilleurs pour eux et pour les autres, leur permettent de se surpasser pour atteindre au sublime dans leur art et ouvrir la voie aux autres.

Tout cela est mis en scène de manière sensible et magistrale avec une écriture moderne qui ne renie en rien ses inspirations passées, avec un petit côté parfois anachronique devant l'intense agitation du monde.

C'est une immense leçon de vie et d'acceptation de la mort, une leçon revue et corrigée d'un humanisme écologique profondément attaché au vivant et tolérant, une leçon de tradition et de transmission du savoir, de continuité et d'espoir.

C'est un magnifique message auquel il est plus que souhaitable, même si peu probable, de donner l'écho le plus large y compris s'il doit encore paraître archaïsant.

En Zamonie, à la Citadelle des Dragons, le parrain en écriture du futur grand auteur Hildegunst de Taillemythes vient de quitter ce monde. Comme la plupart des dragons lettrés (ils le sont presque tous…) de la Citadelle, Dancelot de Tournerimes va laisser en héritage à son filleul sa sublime bibliothèque. Avant de mourir, il va montrer au jeune Hildegunst (à peine 77 ans...) le manuscrit «parfait» en lui disant bien qu'il ne connaît de son auteur qu'un bref échange de lettres. Dans celles-ci, Dancelot lui conseillait de se rendre à Bouquinbourg, la Cité des livres qui rêvent pour se faire éditer au plus vite… Il n'entendra plus jamais parler de lui.

Hildegunst décide de partir à son tour pour Bouquinbourg en espérant retrouver cet étrange auteur, mais, ce qu'il va réellement rencontrer est un peut-être un peu plus compliqué que cela, mais surtout beaucoup plus profond…

Alors que est une véritable figure de la littérature jeunesse et adolescente en Allemagne, en France il reste assez méconnu.

La Cité des livres qui rêvent est un réel chef-d'œuvre, une ode à l'écrivain, à l'écriture et à la lecture. Un livre qui fait aimer les livres. Nous avions lu, il y a quelques années, le Maitre des Chreques et étions tombés amoureux de l'univers fantasmagorique de l'auteur. Celui-ci a été écrit avant L.M.D.C et l'ensemble forme déjà un merveilleux tout.

Très loin de ce que nous avions pu lire jusque là, l'un comme l'autre sont des romans pour jeunes lecteurs aguerris tellement l'univers est riche et l'écriture merveilleuse et poétique. Il est assez rare de féliciter les traducteurs dans la littérature adolescente, avec LaCité des livres qui rêvent, nous remettons à François Mathieu et Dominique Taffin-Jouhaud un césar d'honneur. Une vraie réussite et l'on espère sincèrement que les Editions des Grandes Personnes auront l'excellente idée de faire paraître les suivants…

Claire, une jeune surdouée de 16 ans, est le nouveau souffre-douleur des étudiantes de l'université de Morganville. Il faut dire que la jeune fille n'a pas la langue dans sa poche, et qu'elle humilie par inadvertance la cruelle et toute puissante Monica, dont les connaissances frôlent dangereusement le néant. Pour échapper aux représailles, Claire s'installe en ville, dans une grande et vieille maison, en compagnie de trois colocataires. Mais sous leurs airs de joyeux drilles, la jeune fille découvre que Shane, Michaël et Eve portent chacun un lourd secret qui les empêche de s'ouvrir aux autres. Pire encore, elle comprend que les habitants de Morganville vivent dans la terreur, sous le joug oppressant des vampires. Or Claire et ses amis n'ont aucun protecteur…

instaure une atmosphère étouffante, angoissante à souhait, extrêmement efficace et distille un suspens franchement haletant: est un excellent page-turner! Les mystères se mêlent, et viennent semer le trouble dans les sentiments que Claire éprouve pour Shane le ténébreux. Les dangers sont de plus en plus menaçants, et jusqu'à la fin (et quelle fin!), le lecteur vit dans une fiévreuse tension. Une très bonne lecture.

Dès la première page de City Crime Comics, on se trouve hapé dans les atmosphères énigmatiques concoctées par Teddy Goldenberg.

Dans ces courts récits (qui s'étendent sur quelques pages à peine), il initie des situations relativement banales qui dérivent à une vitesse étonnante dans l'absurde.

Cette manière d'introduire des archétypes pour mieux les subvertir peut faire penser à David Lynch, Michael Kupperman ou le Massimo Mattioli des B Stories : quand la série B dévie vers le fantastique et que se déploie alors un univers dont l'opacité se confronte à l'élégance du langage.

La logique achope, le monde vacille, et l'on perd pied, savourant pleinement l'humour qui se love dans l'irrationnel, socle instable et permanent de ces histoires.

Le dessin oscille entre une maladresse assumée, inattendue et pleine de vie, et un sens de la composition qui confère à chaque planche une force centrifuge. Les teintes pastels et surréalistes soulignent la profondeur des noirs et leur menace sourde d'envahir l'espace pour finalement élaborer des images lumineuses comme seule peut le permettre l'impression risographique.

Soulignons ici le très beau travail réalisé par les éditions Fidèle qui, d'Insula volume 1 de Vincent Longhi à Sleepless de Melek Zertal en passant par Échos de Maria Medem, proposent un catalogue passionnant ouvert vers une approche poétique et expérimentale de la bande dessinées teintée par les plages de couleurs grésillantes de la risographie.

« Un livre culte dans le monde entier », selon Robert Laffont, s’ils le disent. Reste que ce court roman SF à l’ancienne, paru en 1967, est traduit pour la première fois en français par Catherine Renaud, il avait donc échappé aux savants hexagonaux du genre.

Le Danois Sven Holm, son auteur, n’est lui pas un spécialiste du genre : notamment dramaturge, ses textes, nombreux, ont souvent pour thème le conflit entre la liberté individuelle et les rôles sociaux. Le troisième de ses ouvrages, Termush, ne déroge pas à la règle, qui lorgne plus du côté de Ray Bradbury que de Starship Troopers…

Des hommes et des femmes, à l’ancien revenu élevé, se sont réunis dans un hôtel refuge et luxueux, après « la catastrophe ». Indéfinie, du nucléaire dans l'affaire, l’après ressemble à l’avant : quand ils sortent dans le jardin, aucune table en bois transformée en une masse spongieuse, ni tissus aussi rigides que des plaques d'acier, ni molécules de l’air tranchantes comme du cristal, ni altération de leur peau et autres dents ou globes oculaires, qui tombent comme du chewing gum sur le bitume ou la terre battue.

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À l’horizon, l'océan Atlantique est resté bleu, la terre brune et les cactus verts. Parfait pour une adaptation filmique en 1968, sans les images numériques ni nécessité de gros plans sur des décors miniatures. L'Invasion des profanateurs de sépultures de 1956, signé de l’important Don Siegel, fut la preuve que l’on peut réaliser un chef d'œuvre de la SF sans une once de technologie. Tout dans une atmosphère paranoïaque. 

Termush ressemble au film au nom à coucher dehors de ce côté-là : rien de spectaculaire, et même de l’anti-spectaculaire, et un message qu’on ne découvrira qu’à la toute fin. Dans ce terminus du monde, l'ancien professeur d’université qui sert de narrateur vit au rythme des alarmes enclenchés par un radiamètre aux résultats trop élevés, et des consignes d’une direction invisible, rendue réelle par les haut-parleurs et les employés. 

Un jour, on retrouve dans l’hôtel quatre inconnus aux plaies purulentes. On ne pourra pas les garder, mais il est dans leur devoir d’au moins les soigner…

Le narrateur est notre œil naïf, cet homme de peu d’action, qui petit à petit arrête d’observer pour intervenir sur cette situation étrange et de plus en plus angoissante. Un topos du genre. La conjoncture va en s'empirant, et les plus intuitifs des hôtes sentent plus précocement la menace... Lorsqu’elle arrive, elle est racontée d’une voix blanche, et on entend cette voix-off des vieux films du genre, de L'Homme qui rétrécit à Planète interdite. 

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On l’apprendra à personne : les meilleures oeuvres SF constituent autant des métaphores politiques ou philosophiques, que des divertissements. Termush sans trop spoiler, peut être lue comme la métaphore d'un Occident riche et trop généreux, qui se perd dans ses bons sentiments. Dit autrement, des angoisses zemmouriennes… 

Il y a le médecin idéaliste qui, jusqu’à la chute, maintiendra ses idéaux d’altruisme et d’assistance, et longtemps se voilera la face. La masse des hôtes tiraillée entre leur instinct de survie - ou synonyme leur égoïsme -, et le respect des règles héritées de leurs anciennes éducations. La pleutre bourgeoisie veut bien se sauver en sacrifiant les inférieurs, mais en préservant les bonnes manières, le rituel, le protocole. (cf. Boule de Suif) Faut-il mourir avec ses idéaux, tirés de la morale chrétienne, ou favoriser sa sécurité à tout prix ?

Ce court roman raconte encore ce brouillage produit par le groupe, l’inertie qu’il provoque dans chaque individualité mise sous la tutelle d’une autorité, ici invisible et peu loquace sur les raisons de ses choix. Les « enfants de la République » pour les petits français par exemple, il faut bien entendre...

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Enfin, la réussite d’une œuvre de SF passe par des moments comme celui-ci : les chambres de Termush ont été aménagées pour ressembler à des chambres d’hôtes. Un jour, le narrateur, en fixant le mur, prend conscience de l’étrangeté de cette normalité. Une véritable Metanoïa.

Le lecteur de ce court roman, lui, doute de tout, et jusqu’au bout, alors que l’apparente normalité n’aura rien laissé transparaître de son caractère douteux, dira-t-on. 

Un texte à découvrir pour le plaisir suranné de cette ancienne science-fiction sans grandiloquence ni décors stylisés, où tout est investi dans le petit pas de côté de l’étrange. Ce sentiment devant un robot au visage quasi humain, un regard suspect dans la rue, qui anime l’imagination.

Quelque part dans une banlieue de la banlieue de Paris, Leïla, la sorcière du quartier, se réveille avec le moral dans les chaussettes. Les murs gris de sa cité commencent à l'ennuyer et elle n'a toujours pas trouvé l'amour. Elle voudrait bien faire une grasse matinée et déprimer tranquille en rêvant du xvie arrondissement, mais elle n'a pas le temps : des clients hauts en couleur font déjà la queue devant son appartement, pour lui offrir du couscous en échange d'une prédiction d'avenir ou d'un sort jeté à un voisin trop bruyant.

C'est alors que Mourad le rasta débarque chez elle avec une mauvaise nouvelle : son petit frère, Mourad le gentil, a disparu. Et la cité sans Mourad, c'est comme un ciel sans soleil. Leïla n'a pas le choix : elle doit partir à la recherche du petit ! Elle va arpenter toute la région sur les traces de l'enfant, armée uniquement de sa logique – parce que, comme le dit sa mère : une sorcière, c'est 10 % de magie et 90 % de bon sens.

, avec son style vif et surprenant, nous emmène dans un quartier de banlieue dépeint sans misérabilisme ni idéalisation. Le gris uniforme des immeubles se mêle aux couleurs des habitants, tous plus fantasques les uns que les autres. La protagoniste aimerait fuir cette vie d'isolement et d'inconfort, mais éprouve également une grande tendresse pour ses voisins qui font de chaque jour une aventure.

Le principal atout de ce récit est son héroïne et narratrice, Leïla : très énergique et drôle, indépendante, grincheuse, la jeune femme est aussi pleine d'amour pour les autres – même si elle d'en défend : une sorcière, ce n'est pas une assistante sociale ! Et puis, si elle est trop gentille, les démons arrêteront de l'aider et elle se retrouvera au chômage… La Sorcière de la cité est un bon roman d'aventure, qui fera à la fois rire et réfléchir les jeunes lecteurs comme les plus grands.

Sur la Place Saint Marc étaient stockées au sol deux grandes colonnes monolithiques ramenées de Césarée par le Doge Domenico Michiel au début du XIIème siècle.

Ce n’est que près de cinquante ans plus tard que l’architecte lombard Nicolo Lombardo trouva le moyen technique de les dresser sur la place où elles se trouvent depuis.

Bartolomeo Colleoni, pendant de nombreuses années s’est battu pour la Gloire de Venise qui en a fait son Capitaine Général au milieu du XVème siècle.

A sa mort, il a légué une somme considérable à la Sérénissime pour poursuivre la lutte contre les Turcs en échange de quoi, il demandait que sa statue soit érigée face à Saint Marc.

C’est l’artiste florentin Andrea Verrocchio qui fut chargé de la réalisation de cette statue équestre.

Lorenzo Lotto,, peintre vénitien contemporain de Titien. Veronica Franco, courtisane et poétesse qui fut offerte à Henri II, roi de France, lors de son séjour à Venise et dont Tintoret fit le portrait. Elena Lucrezia Cornaro Pisco, mathématicienne et première femme titulaire d’un doctorat de philosophie de l’Université de Padoue. Paulina, petite orpheline, chanteuse dans le chœur de l’Ospedalette quand les armées de Napoléon étaient aux portes de Venise. Viola Sagredo, sculptrice entrevue en coup de vent sur le Campo Santi Giovanni et Pado et photographiée à la sauvette par un reporteur en manque d’inspiration.

Chacun de ces personnages, réels ou romanesques, sont le prétexte, pour, à une promenade dans les rues de Venise.

Imaginées librement à partir de faits réels, ces nouvelles lui permettent de laisser libre cours à son imagination pour nous faire découvrir quelques unes des pages de l’histoire de cette ville mythique, quelques uns de ses sites tellement connus dont elle soulève cependant quelques voiles tout en s’arrogeant la liberté de combler quelques vides !

C’est une belle manière d’entrer en connaissance avec cette cité source de tous les fantasmes, de tous les excès, dont la richesse et le rayonnement ont couvert toute la Méditerranée, dont les Palais nombreux et magnifiques semblent nager sur les eaux de la lagune, dont l’isolement magique dû à l’omniprésence de l’eau fait de sa création un rêve fou et un exploit technique remarquable.

A l’issue de la dernière des histoires qu’elle nous raconte, il est difficile de refermer ce livre attachant dont on regrette qu’il se termine si vite, dont on se dit qu’il aurait dû explorer encore d’autres pans secrets de l’histoire de cette ville, dont on imagine d’autres découvertes que nous aurions pu faire avec elle sur les places et les ponts, dans les palais ou sur les flots.

C’est une magnifique invite à la découverte, à la visite libre et surprenante de cette ville qu’un plus grand nombre de sujets aurait définitivement permis de jeter à l’eau tous les guides touristiques et tous les livres d’Histoire pour se laisser mener par la petite histoire.

Qui étaient donc ces mystérieux druides, dont le représentant le plus célèbre est Panoramix ? Peut-être le plus grand spécialiste de l'ancienne Gaule, « nos ancêtres », Jean-Louis Brunaux, s'appuie sur de rares écrits, les témoignages de philosophes antiques contemporains, ou les découvertes archéologiques récentes – œuvres d'art, monnaies, outils et éléments de pharmacopée –, pour présenter ces figures de la sagesse celte.

Des sources extrêmement limitées, mais précieuses pour comprendre leur large rôle dans ces communautés de l'Europe occidentale.

L'auteur d'Alésia clarifie notamment un point : contrairement à la description de Maximus César, ce n'était pas les druides mais les vates qui pratiquaient les sacrifices. Ils étaient en revanche impliqués dans l'éducation et la jurisprudence, contrôlant les écoles et les jugements. Des astronomes et des devins qui interprétaient le mouvement des astres aussi.

Un rôle politique encore, leur influence sur les pratiques religieuses gauloises et leur capacité linguistique qui leur permettait de servir d'ambassadeurs, comme dans les négociations d'Hannibal lors de la traversée des Alpes.

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Ils étaient reconnus par les Grecs dès le VIe siècle avant J.-C. et leurs pratiques incluaient des philosophies comparables à celles des Pythagoriciens, notamment dans le principe de la métempsychose - les âmes qui se réincarnent après la mort dans de nouveaux corps.

Les druides formaient finalement un corps puissant et fédéré, se réunissant dans des assemblées composées de représentants de différentes communautés gauloises. Ces assemblées, inspirées peut-être des modèles phocéens de Marseille, visaient à unifier les diverses tribus gauloises sans pour autant aspirer à une royauté.

L'auteur de la première biographie de Vercingétorix peint le portrait d'une « nation » en formation, préfigurant certains traits distinctifs de la future France. Une synthèse précieuse et rare.

Théo est en colère, il a perdu aux cartes contre sa jumelle Léa. Poussé par le petit ange qui le guide, il se calme rapidement et va retrouver sa sœur qui regarde les dessins animés. Mais quand sa mère leur propose d'aller au zoo, la colère le gagne à nouveau : son mauvais petit génie l'incite à se rebeller contre sa mère. La punition tombe : il restera à la maison avec son père pendant que sa mère et Léa sortiront. Son mauvais petit génie ne l'a-t-il pas poussé à se punir lui-même ? Suivre son petit ange n'est-il pas préférable pour être heureux ?

Il est souvent difficile pour un enfant de comprendre sa colère et de la canaliser. Avec cette petite BD au graphisme simple, aide les petits à mettre des mots sur ce qu'ils ressentent et ainsi à mieux gérer leurs émotions. Le petit ange et le mauvais génie qui les guident leur permettent de mettre une distance déculpabilisante entre leur attitude peu glorieuse et eux-mêmes.

"Les petits tracas de Théo et Léa" comptent quatre petites BD qui s'appuient sur des situations du quotidien : Je ferai une colère si je veux !, Je m'ennuie, j'sais pas quoi faire..., Je suis un peu timide..., Je suis jaloux comme un pou ! De quoi aider parents et enfants à mieux gérer les émotions qui peuvent gâcher la vie, avec, en fin de chaque ouvrage, les conseils du Docteur Muzo pour lancer le dialogue entre parents et enfants. 

« Frappez fort, comme pour réveiller un mort. » Un mot collé à la porte avant un suicide un 5 novembre, celui du maître Jean Eustache. Comme Jacques Rigaut, le 6 est une erreur.

Jean Eustache a réalisé l’un des films les plus importants du cinéma français, La maman et la putain (peut-être mon film français préféré), et un seul autre véritable long-métrage autobiographique, Mes petites amoureuses. Sinon, un documentaire sur sa grand-mère, des courts métrages ou des œuvres hybrides comme l'important Une sale histoire : moitié fiction, moitié document.

En faisant jouer exactement la même scène par des acteurs, et celui qui a écrit le monologue face à un auditoire qui le découvre réellement, on réalise l'extrême apport de l'improvisation, de la spontanéité, imposées par des cinéastes comme Jean-Luc Godard. Mieux que de l'acteur studio, du réel dans des yeux exorbités et vivants.

Le grand ami de Jean-Jacques Schuhl est raconté avec force de détails par Philippe Azoulay, de ces électrochocs supposés pour éviter la Guerre d’Algérie, en visitant la bande de la Nouvelle Vague, et à partir de ces films passés à la moulinette.

L’anti-Truffaut montre l’humiliation, sa jeunesse, la marginalité, avec un baroque plus ou moins net, mais toujours présent. Si vous voulez tout connaître du cinéaste finalement assez mystérieux, de ses œuvres qui rejaillissent enfin, cet ouvrage est une mine.

En fond, toute une époque, et dans le fond, des références pointues pour soutenir une réflexion sur Jean Eustache, et plus généralement l’art cinématographique. « Qu’importe qui parle ! »

Dahoé est née dans un pays, loin, très loin de notre Occident : au Zanskar ! Là-bas, les filles ainées se marient et les secondes deviennent nonnes. Tous les habitants travaillent la terre pour avoir de l'eau et de l'orge. Namkha est la meilleure amie de Dahoé. Ensemble, elles rient, jouent, s'amusent et sourient à la vie. Ensemble, elles le seront toujours, elles se l'ont promis. Seulement Dahoé a un secret, un secret très lourd à porter, un rêve très difficile à réaliser. La jeune fille ne veut pas se marier, elle souhaite une autre vie. Mais est-il possible de vivre autrement que selon la tradition ?
Le Zanskar, ce « petit Tibet » lointain, est décrit dans ce roman avec un réalisme poignant. La vie, simple et redondante, est la seule que connaissent les habitants. Personne ne sait ce qui se cache derrière les cimes des montagnes. Peu sont ceux qui savent lire et écrire car l'instruction est un luxe dont rares sont les familles qui peuvent se l'accorder. Le portrait dressé, celui de cette adolescente qui va se battre pour défendre ses idées, est extrêmement touchant.
Dans Dahoé ressemble beaucoup à chacun d'entre nous. L'éloignement des kilomètres n'empêche pas la proximité des pensées. Nous nous identifions donc à cette jeune fille qui découvre la vie avec un regard neuf et juste, et nous la suivons jusqu'au bout de son long périple en retenant notre souffle... et en espérant, comme elle, que ses rêves se réaliseront.