S Glachant

À peine quelques semaines de présence dans les librairies et déjà Bayard, l'éditeur, pas le Chevalier, décide de réimprimer .

Mais quel est cet étrange livre où est écrit sur la couverture « Si vous trouvez ce carnet, merci d'appeler le 0800 300 015 ». Vous l'avez certainement croisé et peut-être même composé le numéro… et alors ? Alors, Cathy en personne vous laisse un message sur son répondeur parce qu' « elle n'aimerait pas que des personnes, pas très recommandables, retrouvent sa trace grâce à son portable… ».

Étrange aventure où le lecteur se retrouve « réellement » à l'intérieur de l'histoire. Cathy a laissé ce carnet à son amie Emma et celui-ci est dorénavant entre vos mains.

Maintenant, c'est à vous de tout comprendre de ce qui lui est arrivé quand elle est partie à la recherche de ce petit ami étrange qu'est Victor.

Quand vous allez ouvrir le carnet, au milieu du récit sous forme de journal intime, les différents commentaires écrits ou dessiné au stylo bleu par Cathy et, dans une pochette collée à la couverture, les indices hyper réalistes que Cathy à récupérée lors de son « enquête » : un acte de naissance, une photo déchirée avec un numéro de téléphone, le menu d'un restaurant chinois, une serviette en papier avec un baiser au rouge à lèvres et un « A mardi ! » négligemment déposé, et d'autres dans le même genre…

Ce n'est pas sur le style littéraire que nous allons nous arrêter mais plus sur tout ce qui a été créé autour de ce livre pour le rendre « vivant »… Numéros de téléphone, documents, sites internet… Cathy's book est certainement une nouvelle manière d'accrocher le lecteur et ce qui est bien, c'est que cela fonctionne !

Bienvenue sur la chaîne officielle du programme Genesis ! Suivez en direct, 24 heures sur 24 et 7 jours sur 7, les péripéties et le quotidien des 12 passagers du Cupido : 6 filles, 6 garçons, 6 minutes pour se rencontrer… l'éternité pour s'aimer. Découvrez un programme où se mêlent l'émission de speed-dating la plus intense et le programme spatial le plus innovant jamais conçu !

Après une année de sélections drastiques et de formation intense, Léonor y est enfin. Elle va monter avec les cinq autres filles dans la fusée qui les emmènera sur Mars. Pendant le voyage, elle rencontrera, six minutes à la fois, chacun des six garçons qui vivent de l'autre côté du vaisseau. Et à l'arrivée, il faudra former six couples, qui fonderont une colonie humaine sur Mars. Mais au moment de partir, Léonor est assaillie d'un terrible pressentiment… Et si elle faisait la plus grosse erreur de sa vie ?

Léonor aurait dû s'écouter. Il est trop tard. Elle s'envole vers sa mort, et les onze autres participants avec elle.

Avec le premier tome de , nous livre un véritable page-turner. Malgré quelques maladresses qui peuvent parfois alourdir le récit, la construction du roman est extrêmement efficace et l'on se laisse embarquer volontiers sur le Cupido. L'omniprésence des caméras de télé-réalité est intelligemment intégrée à la structure du récit, par des chapitres intitulés « Champ », « Contrechamp » ou « Hors champ ».

Et le lecteur finit par se laisser prendre au piège de l'émission : tout comme les milliards de spectateurs du programme Genesis, on attend (avec une impatience émoustillée) la prochaine rencontre entre Léonor et l'un des garçons du vaisseau, la résolution des jalousies entre les candidates, la scène de drame suivante… Tout en suivant les intrigues parallèles pleines de suspense autour du programme Genesis. La mécanique bien huilée de cette télé-réalité à l'échelle mondiale saura-t-elle résister aux menaces d'un candidat rejeté ? Les passagers sauront-ils s'unir pour survivre, ou laisseront-ils leurs rivalités les diviser ?

Réponses dans le tome 2, à paraître le 19 novembre...

« [..] les relations amicales sont présentées comme secondaires, presque optionnelles. Tellement de choses sont là pour nous faire croire que la famille et le couple devraient être au centre de nos vies. Ce type de relations est de loin le plus représenté [...] on parle de “logements pour couple ou personne seule” et de “maisons unifamiliales”, mais jamais de “demeures multiamicales” »

Cet essai d’environ 130 pages montre combien la société capitaliste nous pousse à délaisser nos ami·es et amitiés. 

Nous sommes de plus en plus occupé·es, hapé·es par notre emploi du temps professionnel, par notre couple (présenté comme l'élément central de notre quotidien). 

Nous nous éloignons progressivement du mode relationnel de notre enfance et adolescence pour placer nos amitiés à un rang annexe. 

Ce livre construit en sept chapitres, explore les diverses formes de l’amitié (féministe, masculine, en collocation…) autour de récits personnels. L’autrice démontre que ces liens humains changent notre rapport au monde. 

On a toustes ce sentiment momentané de tomber dans l’oubli. 
Ou de tomber,
littéralement, 

dans ce trou qu’est « l’Intraville ». Une usine. Chimique. Pourrie. Badante.

Comme les dublinois de Joyce, les gens s’engluent, dans une malédiction très bizarre. 

Bien psychologique, le récit de John Burnside nous donne accès à la pensée de « l’unique agent de police », largué, et hanté par des désirs qu’il ne comprend pas. 

Il a l’embarras du choix : soit gérer, soit sombrer dans le déni, de la disparition de plein d’enfants. Un par un. 

Et en voilà un autre qui s’en va. Mark. Quand le flic rentre chez les parents du gamin, ils s’en foutent éperdument. « Oh mais non, ce sont des jeux d’enfants ». Juste des « blagues entre eux qui tournent mal », les connaissant. 

Jusqu’à ce que Morrison-le-policier découvre… Mark, (littéralement) enguirlandé, au cou. Corps inerte. Digne d’un sacrifice humain, effroyable, effrayant mais mystique, les cinquante pages en tension. 

Où est l’étincelle ?

Glaçant. Comme les ombres : juvéniles, scintillantes, perdues. 

« J'aime quand le lecteur doit passer du temps sur chaque page pour la comprendre. Il lui est impossible de seulement laisser glisser son regard pour saisir tout ce qu'il y  a à voir. Il doit s'approprier le récit, l'approcher et le dompter. Sur Instagram, on regarde une image et on passe à autre chose, ça ne s'arrête jamais et on n'observe rien avec attention. Un bon livre ou un bon film, on veut passer du temps avec, et on veut le retrouver plusieurs fois pour y découvrir des choses différentes. »

Le graveur John Vasquez Mejias répond aux questions de Marius Jouanny dans la postface de Et l'île s'embrasa.

Au cours de cette bande dessinée entièrement réalisée en gravures, John Vasquez Mejias fait le récit d'une révolution porto-ricaine dans les années 50.

Mettant  en lumière des évènements peu connus, il élabore un récit poétique dans la forme, âpre et violent dans le fond.

Très beau et déroutant, cet album peut paraître certes exigeant mais se révèle d'abord impressionnant graphiquement tant cette technique appelle le corps de l'artiste et le labeur du graveur. 

En droite lignée des œuvres lyriques et politiques de Franz Masereel (même si l'auteur cité plus volontiers la plasticité d'Ernst Kirchner), Et l'île s'embrasa est un récit visuellement saisissant.

Les adultes se sont endormis, sans aucun avertissement. Ils sont mystérieusement tombés dans le coma ou entrés en hibernation. Personne ne peut dire s'il s'agit d'une maladie, d'un virus ou si  « Le marchand de sables » existe vraiment. Seuls sur Terre, du jour au lendemain, les adolescents et les enfants se retrouvent livrés à eux-mêmes. Heureusement, certains ont les pieds sur terre. Léo et Marie, deux jeunes de seize ans, vont prendre sous leurs ailes les plus fragiles et construire un abri au sein d'un vieil immeuble.

Léo est un chef qui s'ignore. Droit, honnête, loyal et courageux, parfois malgré lui, il dirige le groupe sans vraiment l'avoir désiré. C'est pourquoi, il doute et a peur de dépasser les limites qu'il s'est fixé pour diriger, mais parfois, le choix n'existe pas. Puis, pour lui, les adultes reviendront. En revanche, Marie ne croît pas que les adultes se réveilleront et préfère agir, quitte à faire des actes répréhensibles. C'est ainsi qu'elle devient le meilleur allié de Léo, pour le motiver et le pousser, à faire des raids par exemple, afin de récupérer de la nourriture dans le centre-ville, là où les autres enfants vivent dans l'anarchie totale, et où une violence incroyable pour survivre est rapidement née.

Un récit à deux voix palpitant. est un roman unique à l'écriture efficace. Dans la lignée du célèbre Sa majesté des mouches, où les enfants, sur une île, ont le pouvoir et transforment le monde en cauchemar, ce récit sait se différencier et actualise cette thématique des enfants livrés à eux-mêmes. L'identification aux héros peut être forte car les personnages sont bien construits et que leurs émotions sont réalistes, permettant au lecteur s'imaginer ses réactions possibles si cela devait avoir réellement lieu.

Le lecteur peut alors facilement ressentir les nombreuses péripéties du roman de Paul Béorn et ne pas s'ennuyer durant la lecture. Réserver ce roman aux plus grands serait également une erreur, il est semble montrer que la violence est une question de réflexion, bien souvent de choix et que les conséquences seront toujours tragiques, que les raisons semblent justes ou non. Si le lecteur apprécie cette lecture, il peut, si ce n'est pas déjà fait, se tourner vers la série U4 (Nathan jeunesse).

J'ai oublié comment ça s'appelle est un recueil de contes/poèmes écrits par Daniil Harms et illustrés par Gérald Auclin.

Les petites histoires sont emplies de malice, drôles tout comme le verbe est riche et soigné. Ces récits d'un autre temps et d'une autre culture (Daniil Harms est un poète russe du début du 20eme) ne souffrent aucunement de ce décalage.

L'absurde dicte ses lois étranges et inattendues et frôle parfois le surréalisme sans jamais se gonfler de symbolisme : le poète s'amuse (et nous amuse) avec des situations qui peuvent faire penser à des nouvelles de Gogol (Le nez en tête).

Gérald Auclin restitue toute la modernité de l'écriture à travers de superbes planches en papier découpé. Il modernise ansi une technique privilégiée par les avant-gardes russes pour les albums jeunesses sans pour autant verser dans le minimalisme qui les caractérisait. La contrainte amène de l'inventivité qui renforce encore la fantaisie des histoires.

"J'ai oublié comment ca s'appelle" est une vraie bouffée de fraîcheur : beau, drôle et intelligent, il se lit et se relit, se feuillete distraitement pour pour s'aérer l'esprit ou se dévore avec application pour en savourer l'esprit.

 « Je ne sais plus ce qui nous est arrivé, sans doute ne l’ai-je même jamais su. J’invente le réel pour te garder encore un peu. » (p.142)

Lisa Balavoine s’inscrit dans la lignée de Joyce Carol Oates avec Mère disparue (2005 chez Philippe Rey) et de Rien ne s’oppose à la nuit de Delphine Vigan (publié en 2011 chez Lattès).

J’ai lu ce livre sans réussir à m’arrêter avec une attention suspendue à mes propres souvenirs. Dans une écriture aérée et intime celle qui fut d’abord une enfant nous livre le portrait de son premier amour. Une mère célibataire à l’attention instable et cruelle.

Un récit qui s’étale dans le temps et se télescope à l’expérience de la maternité qu’a fait l’autrice.

En replongeant dans la narration fragmentaire de leurs vies communes, Lisa Balavoine trace le parcours des séparations. Ce témoignage nous touche en tant qu’il nous rappelle ce que signifie grandir dans le souvenir de celles et ceux qui nous ont tant marqué.