Rafel Nadal

Nous voici de nouveau plongé dans l'univers farfelu du jeune Nada Solstice, justicier en culotte courte! Rappelez-vous, pour ceux qui auraient raté ses premières péripéties avec les Frères Crapules Faux-semblants, que Nada est un garçon né sans talents dans un univers où tout un chacun en possède un de façon innée. Celui qui voit le plus loin ou celle qui a le dernier mot. Cette différence inquiétera ses parents qui verront là la marque fatale d'une vie marginale. Pourtant, Nada est un gamin plein de ressources et d'ingéniosité et ses qualités propres suffiront à lui permettre de déjouer les manigances de Suspense et de son frère Tout-Pareil. Pour cette nouvelle aventure, la vie se montre clémente et dépose un ange d'amour sur le chemin de Nada. Elle est belle comme un cœur, dommage qu'il ne soit le seul à la voir. Aveuglé par cette douce et nouvelle expérience, Nada ne verra pas en «l'Absente», car tel est son nom, l'arbre qui cache une forêt de pagaille!

Ce deuxième tome de e, La belle Absente est étonnant! Le fil conducteur de l'histoire est d'une grande simplicité et pourtant la teneur est beaucoup plus riche qu'elle n'y parait. Tout cela tient à plusieurs choses et notamment au talent de Johan Heliot, celui-ci sachant maintenir l'attention du lecteur grâce à une écriture drôle et pétillante. Le personnage de Nada est sympathique, ses clins d'œil tendres et plein d'esprit en direction des lecteurs nous convainquent de nous en faire un bon copain. L'univers proposé, décoré de noms évocateurs tel que Verte-Saison, Trou-perdu ou Carillon-Cou Rouge, invite la fantaisie à chaque fin de page. Par ailleurs, cette série pose aussi la situation de parents inquiets qui, animés des meilleurs intentions, peuvent mettre une pression énorme sur les épaules d'enfants jugés trop lisses ou en retrait. Patience, patience! Laissez-leur le temps de grandir, de se trouver et de nous étonner!

Le jour où Fernando Girón apprend de Juan Carlos Riquelme, son comptable, que ce dernier a piqué depuis des années dans la caisse de son entreprise de production cinématographique, c'est déjà trop tard : le voilà acculé à la faillite avec des dette de toutes parts.

Pourquoi n'a-t-il pas alors pris Juan Carlos par la manche et ne l'a-t-il pas immédiatement conduit à la police ? Certainement le choc lui a-t-il fait perdre les pédales pour qu'il en arrive à lui proposer, à la place, de se revoir le lendemain pour en parler tranquillement et voir comment tout cela pourrait s'arranger : Juan Carlos n'est pas revenu . Bien sûr !

Alors, Fernando a vu progressivement s'écrouler le monde qu'il avait mis tant de temps à bâtir autour de lui, le monde ambigu qu'il avait réussi à intégrer dans ce. Les « amis » se sont écartés, espacés, éloignés, évanouis. Seules d'autres victimes des escroqueries de Juan Carlos ont, un temps, constitué le cercle de résistance qui s'était établi pour tenter de sortir du trou noir.

Heureusement, Fernanda, sa femme, est restée, fidèle, droite, solide, à ses côtés.

Aussi, Fernando a-t-il pu commencer à remonter la pente, avec au creux de l'estomac la honte, la culpabilité de celui qui a failli.

Mais, alors que, péniblement, il retrouve une certaine sérénité dans sa vie, Juan Carlos revient d'exil pour se livrer à la police et se poser en accusateur de ses anciennes victimes, plongeant à nouveau Fernando dans les affres du doute et de l'incompréhension.

Derrière une histoire somme toute banale d'un jeune entrepreneur nouveau riche spolié - lui comme tant d'autres chefs d'entreprises de ce Chili où il vaut mieux ne pas tout dire et surtout faire attention à ses relations politiques - par son ombrageux comptable, Rafael GUMUCIO filme, avec une acuité perçante, les heurs et malheurs de son héros ballotté dans une spirale qu'il ne maîtrise plus, qui se joue de lui et le dépasse.

Je dis bien « filme ». Car, utilisant les techniques cinématographiques du métier de Fernando, Rafael GUMUCIO, entre gros plans, travellings et autres contre-plongées, utilise une forme narrative fort agréable qui transforme le lecteur en simple spectateur, en s'apparentant à une écriture de scénario.

Du coup, le lecteur s'extrait de la dramaturgie lourde et pesante de ces vies torturées, ne s'identifie pas aux personnages dépassés par les évènements et reste assis au fond de son fauteuil à regarder les images défiler tout en se disant que ce n'est pas si grave car c'est à un autre que tout cela arrive, que le drame sera terminé dès que le livre sera refermé !

C'est un film et un très bon film que voilà. Qui parle de justice sociale et de justice de la vie laquelle ne traite pas chacun de la même manière et n'est finalement pas beaucoup plus juste que la justice des hommes. Un film qui confirme que richesse et pauvreté ne jouent que comme dans les vases communicants : quand il y en a trop d'un côté, c'est parce qu'il y en a beaucoup moins de l'autre. Un film qui nous promène de manière intemporelle dans les errements de la nature humaine.

Un film qui est un très agréable moment de lecture.

Au printemps 1986, le réacteur n°4 de la centrale nucléaire de Tchernobyl explose et entraîne la catastrophe industrielle la plus grave que l'histoire ait connue.  Au printemps 1986, la cueillette des champignons est interdite. Au printemps 1986, les chantiers navals de la Seyne et de la Ciotat déposent le bilan et cessent progressivement leur activité. Au printemps 1986, trois jeunes femmes, dont l'existence est liée à ces événements se racontent.

Intimement, sans artifice, Lucie, près de Toulon, Ludmila, à Prypiat et Ioulia à Kiev,  dévoilent quelques semaines décisives de leur existence, rendent compte de leurs pensées, expriment leurs inquiétudes, leurs préoccupations immédiates, leurs peurs et leurs espoirs ; disent tout l'ordinaire d'un quotidien brutalement éprouvé par des événements inhabituels et graves.

Avec concision et justesse, une légèreté subtile, , invite le lecteur à s'immerger au cœur de ces trois destinées sensibles et attachantes. Tour à tour, il passe de l'une à l'autre, sans effort, perçoit les ambiances différentes sans rupture, attentif aux précisions, aux souvenirs, aux brèves citations de l'époque, aux dialogues qui mêlent habilement réalité historique et fiction, l'air de rien, à travers une langue épurée, accessible et proche.

Dans cet espace temporel resserré, chaque mot, chaque phrase semblent pouvoir se saisir de l'essentiel. Dire simplement la vérité. Acérés pour toucher l'âme, emmener loin le lecteur, bien au-delà des frontières et du nuage de Tchernobyl et chaque fois, le préserver de toute sensation mélodramatique.

Avec la même importance et le même intérêt, la même légitimité pour chacun des personnages, le récit dévoile ainsi les retentissements de la catastrophe. A des milliers de kilomètres, Lucie, 15 ans, est inquiète du nuage radioactif que le vent pourrait conduire jusqu'à elle, appréhende la fin du monde, d'autant plus sensible, qu'elle est bientôt renforcée par la fermeture imminente des chantiers navals où travaille son père, prête à déstabiliser une famille et une ville entières. (" Je savais que bientôt il faudrait s'habituer au silence […] Cent trente ans que le chantier mastiquait tout le jour son quota d'ouvriers. D'où qu'on soit en ville, on l'entendait ruminer".)

A Prypiat, c'est l'évacuation d'une ville complète qui oblige Ludmila à tout abandonner et à Kiev,  c'est Ioulia qui voit son amant français quitter le pays. Des vies soudainement bouleversées, où la mort, la souffrance mais aussi l'amour, la tendresse, les rêves empoignent les trois personnages, façonnent d'autres catastrophes plus intimes.

 A travers une écriture évocatrice mais très sobre, Lucile Bordes atteint une précision remarquable en peu de mots, touche à vif, éveille l'imagination du lecteur, la développe avec facilité. De l'évacuation de Prypiat ("vitrine de la République atomique"), du silence des autorités soviétiques, du sacrifice des liquidateurs affectés sur la zone, de la colère des ouvriers des chantiers navals, de la honte de perdre son emploi, de la cellule de reclassement, de l'angoisse de la mort, de la dépression, de la quête de liberté et d'émancipation, tout se ressent, avec la même intensité, la même ardeur, le même éclat. Résonne en chacun de nous. Donne à voir "le petit désastre dans le grand".

« Je déteste les hommes. [...] J'ai tout fait pour les aimer, j'ai juste très vite appris que les hommes n'étaient qu'une source perpétuelle de déception. »

Passer un mois sous le soleil de Martinique pour le mariage de sa soeur : le rêve ? Pas pour Hortense ! Revenir dans la maison de famille lui donne – littéralement – des cauchemars chaque fois qu’elle y fiche les pieds. Impossible de fermer l’œil. 

La seule chose qu’elle déteste encore plus, ce sont les hommes. Il faut dire qu’elle n’avait pas prévu de tomber enceinte à 17 ans et d’enchaîner les déceptions amoureuses depuis. À presque 28 ans c’est décidé, elle tire pour de bon un trait là-dessus.

Enfin, jusqu’à ce qu’elle croise Rafael. Il la prend pour une demoiselle en détresse, elle le rembarre ; il la défie, elle le nargue. Rafael n’a rien à prouver. Alors pourquoi ne peut-il s’empêcher d’essayer de convaincre Sia qu’il est différent ?

Heureusement, il y a une chose sur laquelle ils sont d’accord : s’il doit se passer quelque chose entre eux, ce ne sera jamais de l’amour. Même si ça y ressemble fort…

Le besoin d'indépendance d'une femme, la recherche et la reconstruction de soi-même, la confrontation avec son passé, les secrets de famille, le deuil, une pointe d'humour et un amour naissant : voilà ce que promet le roman. 

Pourvu qu'on ne s'aime jamais est la promesse d'une femme qui fera tout pour ne jamais être une « Lois Lane » recherchant un « Clark Kent ». C'est un homme complètement perdu dans sa vie et qui peine à faire le deuil de son père et de sa soi-disant vie parfaite.

Ce roman fait ressentir toutes les émotions en passant de la joie à la peur en passant même par le dégoût, la colère et la tristesse.

Ce court roman pour la jeunesse, , a été écrit suite à la rencontre de l'auteure avec une femme qui faillit être raflée le 16 juillet 1942.

Ecrit à la 1ère personne, il raconte l'histoire d'un enfant juif français qui, le jour où il va fêter son anniversaire est emmené avec sa famille puis enfermé dans le vélodrome d'Hiver (le Vél d'Hiv) à Paris.

" La guerre ça fait marcher les Allemands dans les rues et serrer fort les mains des petits garçons […] La guerre, ça commence l'été et ça empêche de faire des châteaux de sable. La guerre ça empêche d'aller se baigner dans l'eau salée. La guerre ça remplace les vacances à la plage par les jeux dans l'impasse avec Daniel et Bernard."

Démuni face aux événements tragiques qui s'annoncent, Max est préoccupé par son poisson rouge qu'il a dû abandonner dans la précipitation et dont personne ne va plus s'occuper ainsi que du cadeau d'anniversaire (un autre poisson) qu'il ne va pas recevoir pour ses huit ans. Ou comment les préoccupations quotidiennes et concrètes préservent (un temps) de l'horreur.

Imprégné de tendresse et d'une grande douceur, le récit, mêlé à des souvenirs d'enfance bucoliques de l'auteure, échappe à une tonalité mélodramatique, conserve une belle sobriété de bout en bout malgré sa tragédie.

L'air de rien, avec la naïveté du jeune garçon, Sophie Adriansen, parvient tout de même à relater les événements de l'Histoire, à rendre compte, de manière sensible (mais sans excès) des conditions de vie sous l'occupation (couvre-feu, carte d'alimentation, port de l'étoile…), de la peur, de la promiscuité, du bruit infernal, de la faim et de la soif à l'intérieur du vélodrome, puis dans le camp de Drancy.

"Les gens font pipi n'importe où. Ca ne sent pas très bon. C'est une odeur qui pique les narines. Des dames mettent un foulard devant leur nez pour être moins gênées." A évoquer aussi les enfants cachés chez les Justes.

Même si Max souffre, la puissance de ses rêves, de son imagination le sauve de l'enfer de la guerre.

Discrètement illustré par Tom Haugomat, l'ouvrage délicat et intimiste, oscille alors entre tristesse et joie, espoir et vitalité. Résistance et Résilience. La Vie par-dessus-tout.

Tahar Ben Jelloun nous donne quelques nouvelles du Maroc, son pays natal. Et sous la forme de nouvelles, justement. Un genre rare chez lui – On peut évoquer L’Ange aveugle ou Le premier jour est toujours le dernier – mais cet écrivain protéiforme n’est pas coutumier du genre.

Alors quoi ? C’est avec un poème qu’il aborde les rives marocaines, presque comme une évidence, pour raconter ce qui verse parfois comme une anti-phrase : le plus beau pays du monde ne saurait, malgré tout, dissimuler un autre visage. Corruption, cooptations, inertie…

Au fil des textes, se raconte tout un territoire par ses yeux, sans jamais verser dans le misérabilisme ni l’hagiographie. Un Maroc à découvrir, celui d’avant, celui d’aujourd’hui, à parcourir comme on suit une phrase du doigt lorsque, enfant, on apprend à lire.

La frustration du lecteur, devant des textes qu’on aurait parfois préférés plus longs, s’estompe au gré des pages. Et l’on achève l’ouvrage avec un soupir de contentement.

Keiko Ichiguchi est une Japonaise installée depuis quelque temps déjà en Italie. De par sa connaissance du Japon et sa position d'observatrice en Italie, elle est la mieux à même de mettre en évidence les petites différences entre les pays occidentaux d'Europe et son pays natal, mais aussi de nous donner à connaître et comprendre sa culture. Ce qu'elle fait avec brio et humour dans son deuxième livre sur le sujet Les Japonais aussi pètent parfois les plombs, paru chez Kana dans la collection Kiko.

Comment qualifier ce livre, il ne s'agit pas vraiment d'un essai, ni d'un livre d'humour et encore moins d'un manuel de culture et société du Japon. Il s'agit plus sûrement d'un recueil d'anecdotes et d'observations livrées un peu pêle-mêle comme les divagations d'une âme vagabonde. On retrouve quand même certains thèmes importants, les transports, l'école, la politesse et la timidité, et un peu d'Histoire.

En savoir plus sur les Japonais

Keiko Ichiguchi utilise un ton libre et presque complice pour s'adresser aux lecteurs, un peu comme un mangaka dans les quelques pages défouloir qui lui sont consacrées à la fin d'un volume. D'ailleurs, il ne faut pas oublier que Keiko Ichiguchi est une mangaka, elle est l'auteure notamment de 1945 et America (éditions Kana). Au fur et à mesure des pages on se laisse embarquer avec plaisir dans ce voyage entre deux cultures. À ce propos l'écrivaine déclare en guise de préface : « Ma voix est celle d'une vagabonde qui voyage entre deux pays, entre deux cultures... J'espère que vous vous amuserez en lisant ces pages ! ». Voilà qui résume assez bien l'esprit du livre.

On y trouve des anecdotes vraiment amusantes, d'autres affligeantes, et d'autres encore édifiantes. On découvre aussi certains mythes de la culture japonaise et des passages importants de l'Histoire qui sous la plume de Keiko Ichiguchi deviennent clairs. Les chapitres consacrés au Shinsengumi, moment clé de l'Histoire du Japon, sont particulièrement intéressants. Évidemment une grande place est accordée au manga, et les amateurs français y trouveront de précieuses informations sur des personnages, des conventions, ou encore sur le Shojo d'hier et d'aujourd'hui.

Un décalage appréciable

De sa position en décalage par rapport à son pays natal (puisqu'elle n'y vit plus ou très peu) et l'Italie (pays où elle vit depuis quelque temps) elle a obtenu un bon poste d'observation. Dans la critique, elle n'épargne ni le Japon ni l'Italie. À l'inverse, elle sait communiquer sa passion pour ces deux pays et même pour de petites choses comme une ballade dans un bus italien.

Avec un éclairage en décalage Keiko Ichiguchi met en lumière deux belles cultures, et les petits travers des sociétés de ces deux pays que sont l'Italie et le Japon. On en apprend beaucoup mais toujours dans une sorte de relation complice avec l'auteure et toujours avec une pointe d'humour pas désagréable du tout.

Retrouvez Les Japonais aussi pètent parfois les plombs, sur Place des libraires