Mortelle Adèle Tome 4 : J'aime pas l'amour !

Mortelle Adèle, la reine des plaisanteries, espiègle, insolente et sans filtre a une caractéristique : dire et faire tout ce qu'elle veut. Que ça plaise aux autres ou non.

La langue bien pendue, elle ne se laisse pas marcher sur les pieds et a bien l'intention de crier au monde entier tout ce qu'elle pense. Avec une confiance qui dépasse l'imagination, ses blagues n'en finissent pas.

Dans ce nouveau tome, Face de Beurk !, Adèle séduit une fois de plus enfants et parents ! 

Comme toujours, la petite fille de Mr Tran nous embarque dans une série d'aventures rocambolesques et décalées : de jolies bêtises en perspectives et l'assurance de sueurs froides pour ses parents.

Elle, a 15 ans, est française, solitaire, d'un naturel gai et passionnée par les chevaux.
Lui, a 27 ans, est allemand, mystérieux et propriétaire d'une ferme équestre. Il vient d'arriver à Vron, elle, y est née. Le temps d'un été, Ariane et Tobias Grüber vont s'associer et tenter de faire revivre le souvenir de la soeur de Tobias, violée et assassinée 10 ans plus tôt dans ce même village. Ils ne savent pas, en se lançant dans cette quête, qu'il y a des secrets auxquels parfois, il ne vaut mieux pas toucher.

Jean-paul Nozière mèle ici habilement petite et grande Histoire afin de nous livrer un roman étonnant de par la pluralité des genres abordés. À la fois enquête policière, roman de moeurs, roman historique et chronique adolescente, nous entraîne dans une intrigue dont les clés sont disséminées au fil des pages jusqu'au tragique dénouement final. Les personnages sont attachants et l'on se prête bientôt au jeu dans une lecture qui s'avère très agréable. L'ambiance assez claustrophobique du petit village de 200 âmes est très bien rendue et rajoute une vraie profondeur au récit.
Une bonne lecture, donc, pour les adolescents amateurs de mystères et de secrets de famille et pour revenir un peu sur la notion de devoir de mémoire ...

Débutée en septembre 2020, Die compte quatre volumes — le dernier étant paru en mars 2022. Scénarisée par Kieron Gillen et illustrée par Stéphanie Hans, l’histoire suit un groupe de six amis qui, en 1991, ont été transportés dans un monde fantastique ressemblant à un jeu de rôle. Durant deux années, ils ont affronté les dangers et les pièges de cet univers, avant d’en ressortir — mais l’un d’eux décide de rester. 

Ou bien a-t-il été abandonné ?

Vingt-cinq ans plus tard, les survivants sont renvoyés dans ce monde étrange et dangereux, connu sous le nom de Die. Ils découvrent rapidement que leurs actions passées ont eu des conséquences graves sur ce monde et ses habitants. Les amis doivent maintenant affronter leurs peurs et leurs regrets tout en essayant de comprendre comment rentrer chez eux.

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Le style artistique de Stephanie Hans est magnifique et ajoute une profondeur supplémentaire à l’histoire. Les couleurs riches et les illustrations détaillées donnent vie au monde de Die d’une manière qui est à la fois belle et inquiétante.

Dans son scénario, Gillen offre à tout joueur de jeu de rôle le rêve absolu : celui de vivre véritablement les aventures d’une partie. Mais si le jeu devient réalité, alors les personnes qui y résident ont tout autant d’existence. Mêlant des éléments de fantasy et d’horreur, il propose monde sombre et menaçant. 

Une série immanquable !

Je n'aime pas les livres sans histoire. Bon ok, dit comme ça, ça ne veut pas dire grand-chose !Alors disons que je n'aime pas les livres où s'enchaînent les petites histoires de quelques lignes, une page tout au plus, sur un sujet récurrent ou les enchainements de phrases, sans lien autour d'un thème. Il y a quelques mois, je n'avais pas trop apprécié Mine de petits riens sur un lit à Baldaquin de Radu Bata. Avec le recul et plusieurs mauvaises expériences récentes, je me dis que la forme y était sans doute pour beaucoup.Quand je lis des nouvelles, j'ai souvent un sentiment de frustration, l’impression que ma lecture et l’'intrigue sont inachevées. Alors imaginez mon désarroi avec la lecture d’histoires de quelques paragraphes. J'ai essayé cette forme à plusieurs reprises ces derniers temps, dans différents registres, pour voir si je parvenais à passer outre mais il semblerait que non…Le premier c'est Corentin Candi ne s'est pas fait en un jour (d'après sa maman), de Corentin Candi, chez Onlit Books. Il s'agit-là d'un ensemble (365 pour être exactes) de maximes à prendre sans doute au 12ème degré. Mais je n'y suis pas parvenue. Je n'ai pas trouvé ces phrases drôles ou un tant soit peu utiles. Peut être que ma vision du texte aurait été différentes sur un calendrier perpétuel avec une phrase par jour par exemple. Je n'en suis même pas sûre. En tous cas, ce fut malheureusement une première expérience déçue de la découverte des ouvrages d’Onlit. Il faudra donc que je retente l'expérience avec un autre ouvrage.Le deuxième fut un manuscrit, une vingtaine d’historiettes autour d’un thème commun : ces petites choses du quotidien qui vous gâchent les bons moments. L’idée est bonne et plaira sans doute à certains mais la petite taille des textes fait qu'au bout de la troisième ligne, on comprend déjà la fin de l’histoire. Aucune surprise donc et aucun plaisir à la lecture.Enfin le troisième fut un livre référence en matière de crimes : Crimes exemplaires de Max Aub. Un recueil qui raconte les raisons qui ont poussé des personnes au crime dans le Mexique des années 50. Cela va de l'énervement, à la crise de folie en passant par la simple envie ou le crime passionnel. Il s'agit-là d'un simple enchaînement des explications des criminels, longue d'une phrase à une page. Mais cette lecture ne m'a rien apportée. Selon moi, il manque une mise en contexte de chaque crime. Peut-être que le ressenti de la lecture ne serait plus le même. Je trouve dommage qu’on ne sache rien,  même pas si la victime est la mère, la femme, un illustre inconnu qui se trouvait au mauvais endroit au mauvais moment ou le meilleur ami du criminel.Alors voilà, après ces diverses expériences ratées, pour le moment j’abandonne le genre historiette, je vais me replonger dans des romans plus consistants !

Dans un monde où l'absurdité semble parfois régner en maître, il est rafraîchissant de trouver des œuvres qui mettent en lumière la bêtise ambiante avec humour et finesse. C'est exactement ce que propose le livre Faut pas prendre les cons pour des gens, une série qu’a débutée Emmanuel Reuzé en 2019, avec Fluide Glacial.

Et il nous régale.

Interrogations loufoques et saynètes ubuesques aboutissent à une critique cinglante de notre société moderne. Elles mettent en exergue les contradictions et les absurdités de notre époque, tout en faisant rire le lecteur. L'humour est ici une arme redoutable pour dénoncer et faire réfléchir.

Le dessin de Reuzé, quant à lui, est une parodie de la bande dessinée contemporaine. Il n'hésite pas à reprendre le même dessin sur plusieurs cases, moquant ainsi certaines pratiques récurrentes du milieu. Une approche décalée qui délecte les amateurs de Fabcaro et renforce l'effet comique de l'ouvrage et montre que l'auteur ne prend rien au sérieux, pas même son éditeur.

Malgré les avancées technologiques et sociétales, l’humaine demeure cette créature bêtement imparfaite, souvent guidée par ses préjugés, clichés et autres idées reçues. 

La bêtise, malheureusement, est universelle et intemporelle. Et infinie. Parce que, comme disait Einstein, pour l’univers, quelques doutes subsistent. 

Début novembre, le 4e opus de cette saga caustique sortira en librairie. L’occasion de s’offrir les trois premiers tomes : un geste salutaire.

A l'instar des marronniers, certains héros reviennent chaque année, comme une habitude, un rendez-vous pris avec le lecteur fidèle et inconditionnel. que reprend du service, explore sa ville, Bergen, nous plonge dans son atmosphère particulière (« la côte occidentale de la Norvège en automne, quand il pleut, ce n'est pas mirobolant ») et emmène le lecteur, tel un complice (voire un ami maintenant) au cœur d'une nouvelle enquête, mêlant cette fois plusieurs personnages, tous anciens membres d'une communauté d'étudiants radicaux des années soixante dix, vivant ensemble à Bergen.

L'enquête démarre dans la salle d'attente miteuse (« table en teck fatigué, mobilier en tube chromé et similicuir d'un rouge tout soviétique ») de notre détective où un homme mort l'attend. Sollicité par la femme du défunt, Varg Veum s'attache rapidement au passé de cet homme et de la communauté au sein de laquelle il a vécu quelques années lorsqu'il était étudiant. Tour à tour, il visite tous ses membres, aujourd'hui bien éloignés de cette mouvance d'extrême gauche et découvre des liens complexes, la plupart du temps amoureux, entre tous les personnages ou presque, difficiles à dénouer et à intégrer. A cela s'ajoute un suicide étrange, pas tout à fait convaincant (le corps n'a pas été retrouvé) et un contexte politico-historique où l'IRA pourrait avoir été un membre actif, encore redouté aujourd'hui (l'action se situe autour des années 2000). Tout se complique encore lorsqu'un autre membre de la communauté, devenu policier,  est retrouvé assassiné.

Bref, une enquête pas très simple, parfois confuse si le lecteur ne fait pas l'effort de mémoriser avec précision  tous les personnages de cette communauté d'habitation et les liens, parfois éphémères, qui les unissent (les couples se font et se défont sans cesse). Une fois prémuni de cela, le lecteur accompagne avec intérêt Varg Veum dans ses recherches, s'immerge dans le passé des protagonistes, progresse avec lui (ou presque en même temps), s'engouffre dans des fausses pistes sans protester, ressent l'excitation lorsque la vérité surgit, profite des rebondissements avec plaisir, déduit autant qu'il peut, se laisse surprendre au final et salue la perspicacité de son acolyte, toujours au top, même avec les années qui défilent.

Comme d'habitude, même si cette fois, l'enquête déroute davantage, mêle suspense et rebondissements avec une vive intensité, c'est Varg Veum qui intéresse le lecteur avant tout.  Ce dernier s'attache en effet à son quotidien qu'il connaît bien, recherche des éléments familiers, page après page. C'est pour lui, une garantie de succès, un élément rassurant de (re)connaissance mutuelle. Il traque alors ses excès avec bonheur (« la petite larme d'aquavit dans le tiroir du bas à gauche […] Le petit verre d'aquavit Simers Tafel sur la table à côté de moi […] Une petite liqueur tempérée et bien équilibrée»),  partage son humour, retrouve sa manière de travailler et de résoudre les enquêtes, écoute jusqu'à sa musique « Ben Webster sur la platine cd »), s'intéresse à ses aventures sentimentales peu extravagantes et assez fidèles, Karin Bjørge, par exemple, qui travaille toujours à l'Eta civil ou Torunn, la journaliste.  Bref, il est en quête de tout ce qui garantit l'authenticité du détective et confirme sa sympathie depuis les premières enquêtes.

Et cette fois, davantage peut être  que dans le roman précédent, le lecteur est totalement rassuré.  Son « ami » vieillit plutôt bien, n'ennuie toujours pas et n'a rien perdu de son charme.

A la santé du douzième opus maintenant. Skål !

Toronto vient de faire sa rentrée dans un nouveau collège. Rapidement, elle intègre le clan secret des "nonnettes". Leur point commun ? Vivre sans père. Les nonnettes doivent leur nom à leur lieu de raliement : une chapelle oubliée au fond de l'établissement scolaire.

Après avoir vécu tour à tour des contrariétés avec leurs mères respectives, elles décident de se venger.  En surfant sur le net, l'une des filles découvre Castigo, un site qui propose de commander et de faire exécuter des châtiments contre les personnes de son choix.

Pensant que c'est une blague, chacune des filles décide de faire une demande de châtiment à l'encontre de sa propre mère ... Elles pensaient que ce n'était qu'un jeu ? Elles se sont trompées. Béatriz, Marie, Valentine, Kom Piu et Toronto vont vite se rendre compte que la réalité peut dépasser la fiction.

Une grosse claque que ces deux  tomes de ! La tension est croissante, le malaise inévitable. Zidrou, Borecki et Ers nous proposent une bande dessinée haletante qui, derrière un dessin franco-belge classique, prend sa force dans un scénario explosif.

L'on ne peut s'empêcher de réfléchir à la puissance d'Internet et la responsabilité de chacun de nos actes, même dérisoires, lorsque l'on lit cette bande dessinée. Nos faits et gestes ne sont pas sans conséquence : ces adolescentes vont en faire la douloureuse expérience. A la fin du tome 2, on reste bouche bée, on attend une suite ... Tome 3 ou pas ? Aucune certitude ! Une bande dessinée qui a sa place entre les mains d'ados et d'adultes.

Christophe a 16 ans et est amoureux d'Anne, 25 ans, une amie de la famille. Entre eux, c'est impossible. Christophe aime Anne depuis le premier jour où il l'a rencontrée, chez des amis de ses parents, à l'âge de 11 ans.

L'action se déroule dans les années 60 avec pour cadre historique la guerre d'Algérie. Les mœurs de la société française de 1962 empêchent tout espoir.

Son père est régisseur à la Comédie Française et sa mère est une ancienne comédienne. Très souvent, ils obtiennent gratuitement des places pour le théâtre. Cet environnement littéraire et artistique a encouragé Christophe à écrire très tôt.

C'est ainsi que le jeune homme de 16 ans relit ses écrits et revient sur ses souvenirs; sa rencontre avec Anne, leur attrait pour les livres, son amour grandissant, sa déclaration… Christophe a une excellente mémoire et ses mots sont une fenêtre ouverte sur le passé. Il comprend le pouvoir des mots face aux sentiments et fait son introspection.

se raconte par l'intermédiaire du roman. Ce n'est ni tout à fait sa vie, ni tout à fait celle d'un autre. Son père était effectivement régisseur à la Comédie Française et sa mère une ancienne comédienne. Cet environnement littéraire et artistique a encouragé Christophe / Christian à écrire très tôt.

Depuis plusieurs années, et parallèlement aux histoires et nouvelles qui l'inspirent, il tient son propre journal. Christian Grenier pour écrire celui-ci l'a rouvert pour nous et s'en inspire…

L'amour pirate est l'histoire d'une passion interdite.

L'amour pirate est un roman sur l'amour impossible, le carcan des valeurs morales de l'époque et les sentiments bridés.

Etre amoureux est un sentiment très personnel.

Bien sûr, il peut être partagé. Alors, on peut regarder ensemble dans la même direction.

Il est même possible de retrouver une multitude d'amoureux dans une salle de concert, tous bercés par une douce ou folle ambiance, réunis pour communier dans une même musique. Dans le même temps, d'autres seront ailleurs, parfaitement indifférents à des sons qui ne font vibrer en eux aucune corde !

Elaborer un porte ainsi en soi le double risque de ne pas enchanter deux lecteurs : celui qui ne se trouvera pas à l'unisson de la musique entendue et celui qui n'y trouvera pas toute la musique qu'il aime.

C'est un peu ce que je ressens en tournant le dernière page de cet ouvrage au demeurant intéressant.

Certes il ne pouvait pas être exhaustif puisqu'il n'est que Dictionnaire et pas Encyclopédie. Et il est bien évident que ses sept cent pages n'auraient pas suffi à une telle entreprise.

Certes il est richement alimenté notamment de toute une ribambelle d'auteurs parfaitement inconnus de moi dont il m'a donné le goût  de les découvrir.

Certes il propose certains angles de lecture d'auteurs bien sérieux qui  peuvent les faire apparaître sous un aspect bien moins austère et c'est une idée amusante pour relire quelques classiques.

Mais je regrette l'oubli de l'immense Giovanni Guareschi qui a fourni à Fernandel, lui même bien maltraité par ce Dictionnaire, l'occasion d'être, entre autres performances, un formidable Don Camillo sur les écrans.

Mais j'ai vainement attendu une mention des Idées Noires de Franquin dont je relis sans me lasser les désopilantes, mais pourtant tellement tendres et humaines bandes dessinées de Gaston Lagaffe écartées du sommaire.

Mais je n'ai pas entendu la voix grave de Philippe Meyer dont les strophes destinées à des « auditeurs sachant auditer » ont une qualité tant d'écriture que de diction remarquable à tous égards.

Sans parler de Stéphane Guillon, de Bill Watterson (Calvin et Hubbes), Pagnol ou André Roussin et tant d'autres.

Aussi je me dis que s'il manque autant de mes propres références sur le sujet dans ce Dictionnaire, je ne devrais pas être le seul à ne pas y trouver tout mon compte et donc manquer l'occasion de découvrir de nombreux autres dispensateurs de pensées humoristiques certainement moins évidents que tous ceux que la télévision invite trop souvent chez nous à dîner et qui méritaient peut être moins de mention et moins d'éloges emphatiques.

Bref, une impression très mitigée !