Les mi humains la nouvelle unite

Combien de jeunes passent leurs années acnéiques malmenés par leur fratrie ? Dans la famille que nous décrit , Greg et sa sœur Megin se vouent une haine totale « tout comme les mangoustes et les cobras » ; ici les petites disputes ont cédé leur place à une véritable guerre des tranchées où tous les coups sont permis.

On aurait ainsi pu remplacer « Qui a mis des cheveux sur ma brosse à dents » par : qui a fait rentrer un cafard dans ma chambre, qui m'a fait passer une douche froide ou encore qui a démoli mon projet de sciences !

L'un après l'autre au fil des chapitres, les deux adolescents font part de leurs tracas et de leurs émois au lecteur. En pleine poussée hormonale, Greg cherche maladroitement (c'est peu dire) à attirer l'attention de la belle Jennifer Wade ; de son côté Megin utilise majoritairement sa crosse de hockey sur l'équipe adverse, « dure au cœur tendre » elle nous confie son amitié clandestine avec Emilie, une  vieille dame amatrice de beignets torsadés.

Qui a mis des cheveux sur ma brosse à dents est un roman dont les pages, comme les différentes composantes d'un bon sandwich, ont un goût de « revenez-y ». Greg et Megin sont peut-être les incarnations d'une lutte fraternelle universelle, mais ils dépassent rapidement les clichés pour nous offrir un portrait d'adolescents attachants, profonds et infiniment drôles. N'hésitez pas à entrer dans la cuisine de cette famille authentique avec un couvercle de casserole à la main (pour se protéger des lancers de donuts).

Imaginez venir d'une planète très lointaine où tout n'est que raison et mathématiques. Imaginez prendre la place d'un éminent professeur, égoïste et pédant, qui vient de résoudre une équation majeure pour l'humanité. Imaginez votre rencontre avec sa femme, historienne frustrée, et son fils, ado introverti. Imaginez faire partie de cette « humanité » qui vous dégoûte au plus au point et qui vous échappe par ses us et coutumes barbares. Vous êtes désormais dans la peau de cet extra-terrestre missionné pour tuer ceux qui savent. Arrivera-t-il au bout de sa mission ?

De déconvenues en découvertes, le voilà qui s'humanise peu à peu. La vie sur Terre est une expérience traumatisante et déconcertante, mais aussi enrichissante et réserve quelques bonnes surprises : le beurre de cacahouètes, la fidélité canine, le vin, l'humour, la bienveillance et le partage.

de Matt Haig, est un récit à la première personne. Ce roman donne à penser, à observer, à réfléchir. L'introspection du narrateur nous pousse à nous regarder le nombril, et ce n'est pas toujours joli à voir !

C'est à la fois incisif et sans appel, hilarant et émouvant. Plus philosophique que mathématique, le faux Andrew Martin fait siens les concepts d'amour et de famille : l'humanité dans ce qu'elle a de plus pur et de beau. Sans oublier les Arts : la musique et la poésie d'Emily Dickinson entre autres. La critique de l'utilisation du progrès technique illustré par les mots d'Einstein « le progrès technique de l'Homme, c'est une hache dans les mains d'un psychopathe » tombe comme un couperet grandement justifié. Mention spéciale au mémo qu'il écrit à son fils adoptif : sorte de bible en 97 points pour un futur à vivre empli de bon sens, de conseils judicieux, d'honnêteté, de poésie et de recul. Le comique de situation et le flegme britannique ne doivent pas être simples à traduire malgré la qualité de la traduction.

Un coup de cœur pour ce roman juste, fort, nécessaire à mettre dans toutes les mains humaines.

C'est à l'adolescence que mon goût pour les romans de science-fiction culmine... En lisant de Arthur C. Clarke, je peux enfin comprendre la fin du film de Stanley Kubrick ! Isaac Asimov, Fredric Brown, Philip K. Dick et bien d'autres m'enchantent au quotidien. Je dépense mon argent de poche en achetant des volumes de la collection "Présence du futur" chez Denoël. 

La Chronique BD de BDfugue.com

Je snobe (bêtement) la S-F francophone, Jacques Sternberg mis à part, mais c'est un auteur atypique. Adapté au cinéma par Alain Resnais, c'est tout dire ! Ce faisant, je passe à côté d'un écrivain dont nombre de fans parlent encore aujourd'hui avec des trémolos dans la voix : Stefan Wul. Ou plutôt Pierre Pairault, chirurgien-dentiste de son état, qui délaisse la fraise pour la plume le temps d'écrire douze romans entre 1956 et 1959, publiés dans la collection Anticipation chez Fleuve Noir. 

Les éditions Ankama lancent aujourd'hui un ambitieux programme d'adaptation en BD de ces œuvres mythiques. Deux titres paraissent simultanément : Oms en série avec Jean-David Morvan au scénario et Mike Hawthorne au dessin, et Niourk confié à Olivier Vatine : un beau casting ! Et de beaux albums grand format avec un trompe-l'œil assez puéril à mon sens - mais c'est peut-être mon côté Schtroumpf Grognon qui s'exprime là - sous forme de coins usés et craquelés !

J'imagine que cette maquette veut évoquer les bouquins représentatifs d'une littérature de "mauvais genre". De petits livres, à l'illustration de couverture criarde au possible, achetés sur un quai de gare et fourrés négligemment dans un sac de voyage. Une réputation collant à la science-fiction pendant très longtemps, et colportée par les gens ayant le monopole du "bon goût"... Oms en série n'en est pas à sa première transposition en images. La planète sauvage de René Laloux est un coup de tonnerre dans le ciel cinématographique en 1973, avec l'immense Roland Topor au dessin. 

OMS EN SÉRIE TOME 1 ; TERR. SAUVAGE

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L'idée de départ a de quoi fasciner : sur la planète Ygam vivent les Draags, gigantesques humanoïdes très évolués technologiquement et spirituellement. Les plus jeunes se divertissent avec les Oms, petites créatures ramenées d'une lointaine planète dévastée, Terra. Pour la plupart des Draags, elles ne sont pas considérées comme intelligentes et peuvent même se révéler nuisibles quand elles échappent à la surveillance de leur maître. Imaginer les humains ravalés au rang d'animaux domestiques induit toute une réflexion sur l'idée de culture et de civilisation. 

Jean-David Morvan choisit pour la BD de creuser les liens familiaux qui existent aussi bien chez les Oms que chez les Draags, et de pointer les similitudes entre le mode de vie des Draags et celui des hommes de notre siècle. Le résultat est troublant aussi bien que touchant... Ajouté au dessin impeccable de Mike Hawthorne, recréant cet univers de science-fiction à la fois daté et intemporel à la perfection, cet album est une grande réussite ! 

NIOURK TOME 1 ; L'ENFANT NOIR AVEC EX-LIBRIS OFFERT

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Avec Niourk, adapté par Olivier Vatine, c'est un autre pan de l'imaginaire Wulien qui se trouve exploré : dans un monde qui suit l'apocalypse, l'homme est revenu au stade primitif, dominé par les superstitions et ne cherchant qu'à survivre aux attaques d'animaux hostiles. Sur cette terre où quelques tribus rassemblent les derniers représentants de l'humanité, la horde de Thôz attend le retour du sorcier, "Celui-qui-sait" pour mettre à mort l'enfant noir, désigné comme paria et responsable de tous les maux. 

Ce dernier décide de partir à la recherche du vieux sage pour infléchir sa décision. Chemin faisant, il découvre le cadavre du sorcier dans les vestiges de la civilisation moderne, en l'occurrence un grand centre commercial. Une voix off vient en contrepoint de son aventure (qui me donne l'impression de lire un vieux Rahan où tout le monde parle à la troisième personne !!!) : l'enfant uniquement mû par son instinct est devenu adulte réfléchi et nous conte son cheminement, laissant présager l'évolution dont il va faire preuve au fil des tomes à venir... 

On attend la suite avec curiosité !

Certains livres, et ce sont souvent les meilleurs, sont fait pour réveiller. Pas pour maintenir les lecteurs éveillés toute la nuit (c'est trop simple, n'importe quelle énigme dont on cache l'élément essentiel y parvient), mais au contraire, pour leur donner envie d'être debout avant l'aube, prêts à passer à l'action. Des bouquins qui rappellent de la première à la dernière page que la lecture est un sport de combat, où l'on s'affronte soi-même pour trouver le courage d'affronter le monde ensuite. « Velue », de est sans nul doute un de ces albums coup de poing, qui a l'effet d'un triple expresso allongé au Red Bull.

La rage au ventre

« Velue », c'est l'histoire d'Isabelle, une fille née avec une particularité physique assez rare : une pilosité plus qu'abondante, qui la contraint à se raser intégralement plusieurs fois par jour. Ce qui n'est au départ qu'une caractéristique un peu gênante va peu à peu servir de révélateur – ou de détonateur – pour permettre à l'héroïne de se maintenir à l'écart des petits jeux mesquins et des compromissions qui balisent l'existence de la plupart des gens. Poilue, Isabelle n'est pas comme les autres ; elle refuse dès lors de jouer la même comédie hypocrite à laquelle ils consacrent leur énergie.

Là où Tanx frappe fort, c'est qu'elle ne fait pas de son héroïne une métaphore de l'altérité et de son récit un plaidoyer pour le respect des différences. Au contraire, elle prend la thématique à rebrousse-poil et transforme sa « Velue » en femme libérée du poids des contraintes sociales. Sa monstruosité assumée fait d'elle une humaine à part entière, capable de mettre le doigt où ça fait mal et d'appuyer très fort.

Isabelle, l'héroïne commence par se terrer dans un silence qui tient avant tout du renoncement : elle joue seule dans sa chambre, ne peut aller à l'école avec les enfants de son âge... Comme elle n'est pas comme les autres, elle doit être maintenue à l'écart. C'est à l'adolescence qu'elle fait le choix de rejoindre la société, mais ce qu'elle observera dans ce monde où chacun vit replié sur son petit confort ne lui rendra pas foi en l'humanité. En revanche, elle en tirera une capacité hors norme à mettre en action sa pensée profonde et à accorder ses gestes et ses paroles.

Tanx plus noire que jamais

« Velue » se lit comme un pamphlet, tant l'attitude et les actions de son héroïne sont d'une violence pure. Il suinte de cette histoire un dégoût pour la bassesse humaine et la lâcheté collective, un mépris pour les choix mesquins et grégaires qui sont à l'origine aussi bien du harcèlement à l'école que de la maltraitance au travail. Quel que soit l'âge, quel que soit le lieu, les humains ont une propension à détourner le regard de ce qui devrait les révolter et de passer sous silence l'indignation qui devrait les pousser à hurler.

Le trait sauvage et gras de la dessinatrice colle littéralement à son sujet, comme les cheveux de son héroïne plaqués sur son front, sous la capuche de son sweat. Le récit avance sans jamais s'attarder, donnant à voir les situations en quelques cases, en quelques gros plans sur une tête de poupée qu'on arrache, une cigarette qu'on allume, une porte qu'on referme à tout jamais. Isabelle la velue ne sourit pas. Elle tire la tête, grimace et ricane. Elle serre les poings, mord et frappe quand il faut. Elle est l'incarnation de la révolte. Elle fait un bien fou.

En épigraphe, l’auteur cite quelques phrases de La définition de l’opprimé de Christiane Rochefort, dont celle-ci : « Le couteau est la seule façon de se définir comme opprimé. La seule communication audible. » En d’autres mots, seul le recours à la violence physique permet à celui qui subit la violence sociale de se faire entendre de ceux qui l’exploitent et de prendre conscience de la situation intolérable dans laquelle il se trouve. L’histoire d’Isabelle la Velue en est une formidable démonstration : grâce à sa haine permanente, qui lui sert de moteur, et à son anormalité sociale (enfant, elle n’est pas scolarisée ; adulte, elle n’a ni conjoint ni enfant), elle est porteuse d’une liberté et d’une vérité qui font plaisir à lire.

Et donne envie de se bouger pour refuser les injustices dont notre monde est tissé, que nous connaissons parfaitement et que nous préférons passer sous silence par... paresse ? Lâcheté ? Habitude ? Hébétude ? Chacun apportera à cette bonne question la mauvaise réponse qui lui convient le mieux...

La lumière inonde ce livre. A chaque page, malgré l'hiver ou le froid, l'obscurité polaire, la tristesse, le désespoir, surgissent des images lumineuses, souvent furtives, adoucies, protégées de toute indécence ou indiscrétion.

Avec une grâce éblouissante, une écriture poétique apaisante et délicate, dont le lecteur s'empare naturellement, raconte la folie d'un père, le mal de vivre, son internement à l'asile, l'amour inconditionnel de sa fille envers lui, les déchirures familiales, l'atavisme redoutable. Tout cela sans effroi.

De ce récit émane en effet une immense tendresse, une profonde bienveillance,   puissantes à saisir l'intime fragilité humaine, l'angoisse insurmontable, le désir de mort comme l'excès d'émotions, la nostalgie du lieu et de l'enfermement ("Je me sens ici chez moi, jamais ailleurs je n'ai éprouvé cette sensation").

D'une construction subtile, faite d'aller-retours entre les souvenirs de Jackie, enfant, adolescente puis adulte devenue mère ; eux-mêmes entrecoupés d'informations documentaires sur le lieu emblématique de l'Etat providence suédois, elles-mêmes enrichies par des chapitres où la voix énigmatique et onirique d'Olof, le dernier patient, envoûte, bouleversante ; l'histoire, par-delà ces entrelacs temporels et narratifs, n'échappe pourtant jamais au lecteur.

De courts chapitres clairement délimités offrent une belle limpidité au récit, un rythme agréable, un équilibre dans les voix. Formellement rassurants, ils contiennent la folie, la déroute des sentiments, les conduites suicidaires, la sensation de vide, de gouffre intérieur et de chute libre, les expriment sans férocité ni tragique. Avec une retenue qui happe. Magnifique.

Dans le pavillon des "Grands Mentaux Hommes" de l'hôpital psychiatrique de Beckomberga, séjourne Jim, le père de la narratrice, suicidaire et alcoolique. C'est d'abord avec sa mère Lone, qu'elle rend visite à son père puis, devenue adolescente, alors que Lone se détache de Jim, elle continue à venir chaque jour dans ce lieu étrange et fascinant, "à la fois modeste et monumental, grandiose" où l'on croise même Olof Palme.

Attentive à la nature qui l'environne, aux ciels changeants, aux couleurs chatoyantes, aux  différents patients qui séjournent ici, elle s'intègre dans cet endroit, respire les odeurs, entend les souffrances, accompagne le désarroi et le chagrin de son père, trouve une place. Jusqu'à la sortie de Jim où elle le perd de vue pendant 20 ans, puis le retrouve, quelque temps après la naissance de son fils, Marion. Et se souvient.

De l'impossibilité d'être heureux, de la difficulté d'aimer, de l'incessante crainte de sombrer, de la maladie incurable, de l'extrême solitude, la narratrice, précise et sincère, ajuste les mots, préserve, met à distance, mêle le rêve à la réalité,  mais conserve une vision incandescente et mélancolique d'une existence incontrôlable et immensément douloureuse. D'un impossible combat.

Le lecteur est imprégné par l'esthétisme de la prose, libérateur et salvateur ; il est conforté sans cesse par la lumière permanente qui réchauffe chaque instant, chaque souvenir et contrebalance magistralement la noirceur tourmentée des personnages

Le tsunami qui a emporté les parents d'Héloïse en Thaïlande, a fait le vide dans l'existence de la pauvre adolescente de 16 ans. Depuis ce jour reviennent les souvenirs, les bons, les mauvais, comme des vagues lentes et incessantes et les mots restent au seuil des lèvres de l'enfant sans oser les franchir.

Héloïse réapprend à aimer, à retrouver le goût des choses, celles qui nourrissent, rendent heureux.

Au chalet de convalescence auquel elle est confiée afin de recomposer sa vie autrement, elle se fait une nouvelle amie pour la vie, Katy qui, malgré ses propres tragédies, a de l'énergie à revendre, regarde droit devant et lui montre la voie de la guérison. Il y a un « après ». Fait de nouveaux moments à partager avec sa tante, Inès, qu'Héloïse ne voyait plus trop et des sentiments nouveaux avec Théo.

est bien plus qu'un roman sur le deuil pour adolescents, c'est surtout et avant tout un récit sur la reconstruction. Héloïse affronte la séparation et finit par s'armer pour l'accepter, sous toutes ses formes. Dramatique ou sentimentale. Le chalet accueille différents adolescents au triste passé dont Katy à laquelle Héloïse s'accroche comme à la barre d'un navire en dérive. Cette nouvelle amie, qui ne manque pas de courage, va trouver elle-même un moyen à sa propre guérison en prenant Héloïse sous son aile. Une belle amitié.

Mireille Disdero multiplie progressivement les dialogues, suivant le rythme de rémission d'Héloïse, qui accepte au fur a à mesure de ne pas reprendre la vie là où elle l'a laissée, mais d'en redémarrer une nouvelle, la mémoire de ses parents dans le cœur. L'histoire ne bascule ni dans le pathos ni dans l'angélisme, le ton est juste, complice et délicat, fait de petites références musicales sympathiques, de petits bonheurs autorisés. Comme dirait Katy « La vie on la prend, on la donne, on la hurle...mais on ne l'abandonne pas. Alors tu la prends. Compris ? ». Oui. Compris.

Il est tombé amoureux de Céleste. Pourtant il s'était juré de ne plus tomber amoureux depuis ses sept ans. Mais là, c'était plus fort que lui. Céleste est apparu dans sa vie et a disparu quasiment aussi vite.
Lui, il vit quasiment seul dans sa grande tour. La secrétaire de sa mère lui fait livrer à manger régulièrement et son meilleur ami Briss lui dévalise son frigo avec toujours un grand plaisir.
Il va partir à la recherche de Céleste, là retrouve et va découvrir que sa belle est très malade… Différentes taches apparaissent sur son corps et étrangement l'une de celle-ci lui fait penser à l'Amazonie…

Après la série en deux tomes aux multiples récompenses , Timothée de Fombelle nous offre Céleste, ma planète ce petit roman aux accents écologique qu'il affectionne tant. Sous la forme d'un conte dans une sorte de citée futuriste, ressemblant au film Brazil, l'auteur engagé parle directement à notre citoyenneté du monde. Et si nous aussi, nous tombions tous amoureux de Céleste ?

Pour plonger dans l’atmosphère de ce recueil, empruntons une citation à Kierkegaard « il n’y a rien sur quoi plane autant de séduction et de malédiction que sur un secret ».

Enfant, on enferme ses secrets, ses trésors dans des boîtes pour les protéger. En grandissant, les souvenirs s’y ajoutent bons comme mauvais, des joies à revivre et des souffrances à oublier.

Loin d’être un simple moyen de rangement, ce livre est néanmoins une boîte. Il en a les couleurs et les mystères, ceux de cinq vies, cinq femmes dans le Séoul américanisé des années quatre-vingt-dix, dont les boîtes et journaux intimes seront tour à tour révélés aux yeux de l’homme aveugle.

On s’amuse, ici, de l’ignorance de l’homme, sûr de ces acquis sociaux et de l’immuabilité des rôles. Impossible de ne pas percevoir la confrontation des traditions coréennes et de l’américanisation ambiante. La réification de la femme est prépondérante, presque stéréotypée, mais avec beaucoup d’humour. Parfaite ménagère, mère et belle-fille, sa vie a été enterrée dans le mariage, car « le mariage c’est l’anti-solitude ».

Et pourtant, la souffrance est palpable à chaque page. La folie, l’alcoolisme, et la solitude les rongent. « Il était clair que toutes les boîtes dans lesquelles elle savait se débarrasser de tant de choses ne pouvaient la soustraire à de bien tristes pensées ».

Seule la révélation des secrets éveilleront l’homme. Ce nouveau regard ne sera, toutefois, pas total (l’évolution des mentalités c’est long…).Mais la découverte de ce nouveau prisme conduira inéluctablement à un changement même si « en somme le mariage est une bonne solution pour vivre seule ».

Retrouvez Les boîtes de ma femme, d'Eun Hee Kyung