Le petit garçon au bord de la falaise

Il était une fois un , mais qui écrivait beaucoup. Des amis, il n'en avait pas vraiment: il était sans cesse en mouvement au fil des déménagements. Des amours, il en a eu, qui restaient tus. Mais ce petit garçon écrivait. Il écrivait ses amours, ses colères, ses amis et ses ennemis. Ses joies et ses peines emplissaient les feuilles de papier, les coins déchirés et les dessins collectionnés. Gardés dans une valise, ces secrets restaient enfouis... jusqu'à ce que la valise craque sous le poids des papiers. La tristesse, trop présente, déborda.

Très poétiques, les phrases écrites par le petit garçon qui ne souriait jamais se lisent dans tous les sens et se trouvent sur les détails des illustrations. Le texte de Fabienne Jonca qui les accompagnent fait résonner autrement ces mots gribouillés et l'émotion nait naturellement. En regardant ces images pleine de subtilités à interpréter et en lisant le texte, vous pouvez vous retrouver et découvrir autrement le monde qui nous entoure.

Yohan est un jeune garçon comme les autres, quoique, pas tout à fait. Dès sa naissance le voilà pourvu d'une impressionnante paire d'oreilles. A tel point que lors de la première échographie sa mère croit même qu'elle attend des triplés tant celles-ci prennent de place! Bercés par l'amour inconditionnel que lui portent ses parents, Yohan n'a pas vraiment conscience qu'avoir des oreilles un peu trop grandes puisse être un problème. Il lui faudra attendre l'âge de quatre ans pour que ses oreilles décident de lui jouer une bien mauvaise farce: des otites à répétition le condamnent à porter des yoyos qui ne soulageront pas son mal. Il faudra attendre son entrée en sixième pour que, comme par miracle, ses otites cessent. Mais c'est à d'autres problèmes que Yohan va être confronté. En effet, devenir la risée du collège, n'est pas forcément moins douloureux qu'une otite…

parvient très habilement dans Le garçon aux oreilles en feuille de chou à nous faire ressentir la douleur et la détresse de Yohan. Son passage en sixième, moment charnière dans la vie d'un jeune garçon, est ici une véritable torture pour lui. Sa «différence physique» se révèle être un handicap de taille à tous les niveaux. Il est la cible des moqueries de ses camarades.
Malgré le sujet sensible, le roman évite le pathos et reste drôle, se refusant à présenter Yohan comme une pauvre victime. L'auteur réussit avec brio à en faire un personnage aux multiples facettes aux prises avec sa colère - sa rage même - et son sentiment de solitude. Ainsi, l'auteur nous fait suivre l'évolution progressive de Yohanqui de la violence et l'incompréhension parviendra à une prise de conscience et une affirmation de soi. Ce joli roman aborde avec finesse le thème de la différence et du mal-être de certains jeunes. Le récit ne se veut pas moralisateur, mais plutôt optimiste. Un livre qui saura toucher un très grand nombre, grands comme petits !

Toni a seize ans et, jusqu'à présent, il était un garçon. Mais qui est-il vraiment? Il l'ignore. Il ne peut pas accepter les poils qui poussent partout sur son corps, il ne peut pas accepter de devenir un homme, il ne peut pas se mentir sur qui il est. Toni part alors en quête de son identité: il remplit des classeurs pour essayer de se connaître, il tente de s'analyser, il écoute les autres pour comprendre comment ils fonctionnent, il cherche... Et il trouve. Il trouve une chanson qui lui permet de mettre des mots sur ses pensées enfouies: «Un jour je grandirai, je serai une femme magnifique.» Une lutte entre deux parties de lui commence alors.

aborde un sujet rarement présent dans les romans: un jeune garçon découvre qu'il n'est pas fait pour devenir un homme. Avec délicatesse et poésie, l'auteur a su trouver les mots pour exposer des sentiments complexes. La quête de soi est commune à chacun: tous les lecteurs pourront donc s'identifier à Toni et à ses pensées. Aussi, le regard porté par les autres sur ce personnage si attachant incite à réfléchir sur les différences entre les individus et la tolérance souvent inexistante.

Dans Le garçon bientôt oublié, de nombreuses chansons sont évoquées et, se mêlant aux phrases poétiques et pleine de musicalité, elles donnent une autre dimension à l'histoire. Voici un roman émouvant, riche et intense, à lire et relire sans cesse pour profiter à l'infini de la subtilité des constructions phrastiques. Et il est certain que vous n'oublierez pas ce garçon.

Bruno vit dans une jolie maison berlinoise avec ses parents et sa soeur. Il ne connait pas vraiment le métier de son papa mais sait que c'est un travail très important. Un jour, un petit monsieur avec une drôle de moustache vient diner et quelques temps plus tard toute la famille doit déménager très loin dans une petite maison perdue dans une campagne quasi désertique. On lui explique que Père a eu une promotion. Bruno n'aime pas sa nouvelle maison et ne comprend rien à ce qui se passe autour de lui. En plus, personne ne veut lui expliquer qui sont tous ces gens qui habitent juste à côté de chez lui dans une sorte de grand camp entouré de barbelés. En plus, ils sont tous habillés de la même manière avec des drôles de pyjama rayés ...

John Boyne nous livre ici un roman - ou plutôt une fable pour reprendre ses termes – absolument bouleversante. Il adopte d'emblée le point de vue de Bruno et sans en faire le narrateur, utilise un style simple, quasi enfantin. L'innocence et la naïveté de ce petit garçon nous font trembler à chaque page. Quiproquos, incompréhensions, erreurs de jugement montrent à quel point, il vit hors des évènements dramatiques qui se jouent tout autour de lui. Mais comment comprendre la barbarie quand on a 9 ans ? Cependant, nous raconte surtout une magnifique histoire d'amitié entre deux garçonnets, chacun des deux côtés d'un grillage loin des considérations adultes.
La fable ici présentée n'est pas joyeuse – même si l'auteur réussit à nous faire sourire plusieurs fois grâce à son talent de conteur indéniable – elle ne se termine pas comme dans les contes de fées mais elle est utile et belle; Souvent les belles histoires très tristes ont beaucoup à nous apprendre ...

1994. Un garçon ordinaire, un lycée quelconque, un quotidien comme les autres et une bande de potes. Adolescents de 17 ans bientôt 18, des rêves plein la tête et des désillusions plein le quotidien. Dans trois mois, le bac. Mais en attendant Kurt Cobain est mort et leur monde bascule, leurs repères explosent.

Mais au-dessus de toute cette banalité, la magie de la musique et la relation du protagoniste avec cette dernière. La guitare qu’il gratte amoureusement, le groupe qu’il forme avec deux acolytes, les émotions nouvelles et troublantes qu’il découvre en composant ses propres morceaux. 

Joseph d’Anvers transforme tous ces petits moments précieux en un roman court, mais intense qui se dévore ou se déguste comme autant de fragments d’une vie que chacun a ou en tout cas aurait pu vivre. Simplicité, justesse et intensité sont au rendez-vous pour raconter cette jeunesse de province.

Un tableau de la génération X, de l’adolescence des années 90 tout en finesse. Le cheminement vers l’âge adulte décortiqué avec la douceur et le mordant d’une mélancolie propre à cette époque. Un roman d’apprentissage pas comme les autres à découvrir d’urgence.

Adèle tient le café du village. Dans ce hameau du bout du monde, qui fait face aux vents et à l'océan, le « Tablier à pois » est toujours ouvert ; c'est le centre du village, le lieu de vie où tout le monde se retrouve et où l'on peut faire ses courses le mercredi, jour où Lucas, l'épicier, apporte son petit étal. Adèle est toujours vive et pétillante... sauf les jours de pluie. Là, elle reste seule chez elle, déprimée et malheureuse. Mais un mercredi, après le départ de tous les clients, elle trouve deux jolies bottes de pluie roses, juste à sa pointure, qui semblent oubliées là. La semaine suivante, c'est un imperméable délicatement cintré. Puis un adorable parapluie rose à pois. Toutes ces affaires semblent lui être destinées. Mais par qui ? Pourquoi ?

Pour son premier livre, nous offre une histoire d'amour pleine de grâce et de tendresse. Dès la première page de l'album, il n'y a aucun doute sur le dénouement, mais comment résister à cette histoire pleine de bons sentiments qui ne sombre jamais dans la mièvrerie ? On se sent tellement bien dans cette ambiance feutrée où il fait bon vivre.

Les illustrations de Rose à petits pois sont largement à la hauteur du texte. Que de délicatesse et de poésie, là aussi. Avec ses tons pastel, Geneviève Godbout crée une atmosphère chaleureuse qui nous plonge dans un monde emprunt d'une douce nostalgie.

En espérant que ces deux jeunes femmes de talent continueront leur collaboration pour nous faire à nouveau rêver.

Plus tu liras, mieux tu écriras! me sermonnait ma maman, institutrice, mais qui n’a jamais il me semble ambitionné que sa fille devint écrivain à un quelconque moment de sa vie. Certes, j’ai suivi l’injonction à la lettre. Certes j’ai lu. Je continue d’ailleurs.

Caressant peut-être l’ambition secrète de coucher un jour mes augustes pensées. " Allez vous coucher " me semble être en effet le meilleur ordre à donner à mes pensées. Et je serais fort interdite qu’il en fut autrement dans les années qui viennent. Bref.

Or donc, je lis, mais cela n’empêche ni doute ni curiosité. Cultivant mon penchant dicopathe, je fais face aux regards navrés de mes amis, qui ne peuvent s’empêcher de considérer les tablettes qu’ils occupent comme de la place perdue à l’heure de l’ATLF. Et mon Bescherelle, sur mon bureau, me suit depuis le CE2.

Le Petit Bon Usage va aller le rejoindre derechef. Moins imposant que son illustre aïeul / père / frère, cartonné pour passer l’usage du temps, pour couper court aux ergotages sur l‘accord du participe, ou les verbes défectifs.

 est sans conteste un écrivain de l'excès, il sonde la vie dans toutes ses extrémités. La première fois que je l'ai lu, je me suis brûlée. Les mots sur la peau. J'avais retenu de sa plume souveraine, aussi puissante que fragile, à elle seule un envoûtement fou, une substance enivrante, que l'écriture pouvait absolument tout provoquer. Il avait réussi à répercuter une certaine apogée dans l'écriture, sans pudeur, jusqu'à ce que le lecteur trouve sa place, jusqu'à ce qu'il soit lui-même secoué, dans un récit hyperbolique, pour en extraire l'essence même de son émotion.

Dans La vie privée, son deuxième roman, on sent que l'auteur souhaite aller vers une écriture de plus en plus organique, presque clinique.  Il existe une certaine poésie dans le langage du corps. La tête, le corps, la réalité. Chacun va se débattre à sa façon pour exister. Lorsqu'une de ces entités dérape, la machine se dérègle et c'est là, encore une fois avec Olivier Steiner, que l'écriture peut intervenir. La Vie privée est une autopsie, une auto-autopsie, opérée de son vivant, où il est question d'examiner chaque rouage du désir et du corps, entre lucidité et troubles. Le détachement clinique alterne avec une exaltation de la puissance organique.

On retrouve trois personnages. Emile, mort dans la chambre du dessus, et deux hommes qui vont vivre un moment sexuel très intense, un moment qui allie, encore plus qu'ailleurs, deux désirs si naturellement unis : celui de vie, et celui de mort. La prose d'Olivier Steiner s'ingénie à décrire des situations sombres, dures, dans un style où chacun des mots se dispute, dans la même phrase, le droit à la beauté et à la précision. Rien ne nous est épargné dans ce délire de chairs décomposées : l'excitation, mais aussi l'affliction. La stylisation extrême de l'écriture est touchée par cette magie noire. Nous lisons une  juxtaposition de sensations très physiques, auxquelles répondent les descriptions d'extases sexuelles, et des sentiments toujours très liés aux sensations, tout ne fait qu'un avec Olivier Steiner.

C'est lorsque l'enfermement psychique se met à avoir des résonances physiologiques que le livre se fait le plus passionnant. Ce que l'on aime avec cet auteur, et plus particulièrement ce livre, c'est l'expérience qui s'enrichit d'un vertige, et qui n'appartient plus seulement à la littérature. C'est ce rapport intime entre l'œuvre et l'existence qui est convoqué, imbriqué à jamais, et qui mérite de dépasser la gêne que le texte peut parfois susciter. 

Car il est surtout question du corps. Le corps, le premier objet saisissable, toujours à portée de la main, le corps-martyre, le corps-complice, le corps-dérobé. Nous n'en finissons jamais avec le corps. Toujours un ultime plaisir, toujours une douleur, un étourdissement, un vertige. Alors nous l'usons à en faire un arc vibrant, une peau tendue sur laquelle pourraient ricocher des pensées clairvoyantes. Le corps est à lui-même sa propre finalité, sa physique aboutie, son vase clos. Il n'a cure de ce qui le surmonte, (la conscience, la bien-pensance), il veut vouloir dans la démesure, dans l'attente d'un sens retrouvé, plus tard lorsque la clairière s'ouvrira à nouveau.

Recevoir  un texte c'est d'abord éprouver des affinités électives, les recueillir et en faire le lieu d'une possible efflorescence. Cela se construit grâce à  la sincérité des auteurs, ceux pour qui, aucune concession n'est possible. Ecrire, pour Olivier Steiner, c'est prendre le risque d'accueillir la vie avant la lettre, obsédante et envahissante, et sonder tous les désirs.

Dans la vie, on cache. Dans l'écriture, on dévoile. C'est la vie intérieure qu'on aime lire, la vie à se creuser la chair. C'est ce qu'on lira ici. A lui seul, ce texte clinique mais sans froideur, justifierait le voyage littéraire. Mais il y a bien plus à sonder. Car, si le plaisir peut se raconter, si l'histoire peut alimenter le conte,  la souffrance, le doute, la perdition, n'autorisent aucune distraction.

Etant, par essence, liés à notre être-jeté, constituant le tremplin de notre déréliction, de notre propre étrangeté au monde, ces sujets ne peuvent émerger qu'à l'aune d'une exigence, d'une élévation. La question fondamentale de ce qu'être-au-monde signifie est ici constamment posée. Vision hallucinée ou innocente d'un réel qui, dérape, se reconfigure selon des esquisses fuyantes, puis semble disparaître afin de mieux renaître dans sa permanente symbolique de finitude, avec son assiégeant sentiment d'angoisse. Et qu'un texte comme celui-ci puisse encore éblouir, c'est bien la preuve que la littérature d'Olivier Steiner est sublime.