De l'Impuissance et de la stérilité chez l'homme : leurs causes, leur traitement, (Éd.1880)

On leur a donné des sobriquets pas toujours bienvenus ni très habiles. Elles furent même affublées d’expressions hasardeuses, autant que vulgaires…

Les menstrues, mot que le patriarcat mondial — à l’exception, peut-être, du corps médical — se refuse à employer, sont au cœur d’une bande dessinée pour le coup à contre-courant.

Souvenez-vous : le nez de Cléopâtre, raccourci, la face du monde en aurait été changée. Et si les hommes connaissaient un cycle menstruel comme celui de l’appareil reproducteur féminin ? Utopie ? Dystopie ? Uchronie ? Ou plus simplement une tentative pour ouvrir les yeux des lecteurs, tout en donnant matière à rire aux lectrices ?

À travers des saynètes bouclées en deux ou trois planches, voici LA bande dessinée à mettre dans toutes les mains pour rendre l’humanité moins bête. Un féminisme bien senti, livré, et c’est regrettable, sans protège-slip pour homme. On aurait vraiment bien ri…

Dernier tome de la Correspondance complète du moustachu Friedrich Nietzsche, les deux dernières années jusqu’aux billets de la folie signées notamment Le Crucifié.

Cette ultime époque le moi encore attaché, il découvre Dostoïevski, avant de basculer par l’entremise de la scène la plus forte de Crime et châtiment : le souvenir d’un cheval battu à mort par un cocher. 

Des lettres à ses proches très peu nombreux, son éditeur, sa soeur au Paraguay pour lancer une colonie antisémite avec son galérien de mari, la maman toujours, August Strindberg, et son ange gardien de Bâles, Franz Overbeck, avec lequel il peut enfin être le plus lui-même. Souvent, il raconte les mêmes histoires à tout le monde, comme tous les gens seuls, ressort un récit commun pour commercer avec ses dissemblables.

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Cette sale Allemagne, ces lourdingues antisémites, des problèmes avec la gestion de son RSA, un tremblement de terre à Nice, le mouvement toujours, et des douleurs physiques et psychiques de plus en plus insupportables… 

L’information est tombée fin de semaine dernière, en Belgique : parmi les quatorze personnalités accédant à la noblesse cette année, on trouvait non seulement Amélie Nothomb, mais aussi Jean Van Hamme, scénariste à succès de séries de BD qui ont durablement marqué le grand public, notamment Thorgal, XIII et Largo Winch. Le voilà donc bombardé Chevalier et, s’il accepte l’honneur, il devra s’acquitter des 3700 EUR de frais administratifs réclamés par l’Etat belge pour cet anoblissement. L’occasion est belle d’ouvrir les « Mémoires d’écriture » publiées par l’auteur il y a quelques semaines dans la collection Grand Angle, chez Bamboo.

C’est sans doute le plus surprenant dans ce livre : son éditeur. À la fois parce que la collection « Grand Angle » a pour vocation d’accueillir « la BD comme au cinéma » depuis sa création (au sein d’une maison d’édition avant tout spécialisée dans les albums d’humour formatés pour séduire des publics très ciblés, comme les titres le rappellent : les Rugbymen, les Velomaniacs, les Fonctionnaires) et que cet album est une autobiographie qui n’a pas grand-chose de cinématographique. Et surtout parce que Bamboo est un éditeur avec lequel Van Hamme n’a pas collaboré au long de sa longue carrière, alors qu’il a œuvré à doper les ventes de grosses maisons comme Le Lombard, Dupuis et Dargaud. Comme Jean Van Hamme a décidé de lever le pied côté scénario, sans doute ce projet permettait-il à Olivier Sulpice d’ajouter ce nom prestigieux au catalogue de sa – relativement – jeune maison d’édition (bientôt vingt ans, tout de même).

Mémoires en fin de parcours

Il y a douze ans, un livre d’entretien de Jean Van Hamme avec Frédéric Niffle, intitulé « Itinéraire d’un enfant doué » (Editions Niffle) avait permis de faire connaissance avec ce scénariste dont presque tous les projets ont rencontré un succès fulgurant. Il était à l’époque à l’apogée de sa carrière et en pleine activité ; les réponses et questions témoignaient de l’effervescence permanente de l’auteur, alliée à une grande maîtrise des effets et des enjeux. Le ton a changé pour ces mémoires : Jean Van Hamme sent que sa carrière est derrière lui, il ne parle pas projets, évoque à peine le futur (si ce n’est pour parler de ses futurs voyages), mais dresse le bilan, comme on établirait le livre des comptes à la fermeture d’une entreprise. Très ordonné, le scénariste retrace son parcours dans l’ordre chronologique, évoquant un projet puis l’autre, mettant en lumière principalement les personnes qui ont permis aux projets de voir le jour : éditeurs, dessinateurs et, parfois, amis. Sur la création des histoires en elles-mêmes, pas de révélation. Van Hamme n’ouvre pas les portes de sa cuisine intérieure.

De la galère au grand large

Ce qui reste le plus marquant, bien entendu, dans le parcours de Jean Van Hamme, c’est sa réorientation de carrière. Lui qui était destiné à une carrière commerciale, rapidement installé dans un siège à responsabilité chez MBLE, division internationale de Philips, en charge de l’Afrique puis de l’Orient, il remet sa démission à 27 ans pour vivre de sa plume, alors qu’il n’a pas encore connu le succès en bande dessinée. Il a bien signé le scénario d’Époxy pour Paul Cuvelier, des aventures de Michaël Logan et de Domino, mais ses planches n’ont pas encore décollé en dehors de la parution régulière dans le Journal de Tintin. Peu importe, Jean Van Hamme croit à son destin en BD plus qu’à tout le reste.

Et c’est ainsi qu’en 1976 naît Thorgal, sous le dessin flamboyant d’un artiste polonais, Grzegorz Rosinski. Le héros du Nord descendu des étoiles enchaînera une aventure par an pendant près de trois décennies. Suivront également les aventures de XIII l’amnésique dessinées par William Vance qui n’avait jamais mis les pieds aux États-Unis, puis, avec Philippe Francq, celles de Largo Winch, qui entraînent les lecteurs aux quatre coins du monde et permettront au scénariste de prendre pour décor les innombrables pays qu’il a visités, comme baroudeur dans sa jeunesse, comme directeur commercial de MBLE ensuite, puis en couple avec Huguette, sa compagne de presque toujours, depuis.

Et ce qu’il compte faire dans les prochaines années : voyager, se reposer.

Comme si tout était plié

Banal, me direz-vous. Ce n’est pas faux et c’est sans doute l’impression qui se dégage de ces mémoires trop lisses : on dirait que Van Hamme s’est enterré tout seul et rédige son éloge funèbre. Le ton est posé, mettant systématiquement en évidence le positif et les réussites, ne tirant que peu de leçons des errements et des déconvenues. N’expliquant pas vraiment pourquoi le cinéma ne lui a jamais ouvert ses portes malgré le « Diva » écrit pour Jean-Jacques Beineix en 1980, encore moins comment et dans quelles conditions il a décidé de passer la main sur toutes ses séries phares.

Alors que pour évoquer ses débuts dans l’ombre de Greg il n’hésite pas à parler arrière-cuisine, à dénoncer les auteurs qui ne l’ont pas crédité sur leurs planches, voire le montant qu’il touchait pour pondre les histoires, il n’aborde plus du tout ce sujet quand il s’agit de parler du passé récent. Comme si céder les rênes d’une série à succès était une simple question de cocher à recruter et pas un enjeu juridique et financier.

Autant le scénariste aime que Largo Winch parle pognon et vive dans un monde de chiffres, autant il est peu enclin à évoquer ces paramètres quand il s’agit d’histoire récente.

Dommage.

L’auteur•e et figure de la scène musicale annonce : 

« Ce poème a été écrit pour être lu à voix haute »

Ce texte signé @kaetempest était au départ un album sorti en 2016.  De la même veine que le sublime « Écoute la ville tomber » (2016, @editionsrivages ), ce long écrit traite d’une jeunesse londonienne en proie aux désenchantements et à la solitude. 

Sept visages affrontent la métropole tortueuse dans le gouffre de la nuit. Drogues qui ne font plus d’effet, coups de foudre qui meurent à l’aube, accumulation de la lanscinante fatigue des petits contrats précaires, quête de sens. 

On retrouve tous les thèmes et l’écriture de Kae Tempest, comme toujours, d’une violence incandescente.

La collection "Remake" des éditions propose à des auteurs de puiser dans les grands classiques du répertoire une œuvre qui les a marqués, qui appartient à la mémoire collective, et d’en faire le remake.  Sans modifier le titre et les grands aspects du récit, l'auteur invente son histoire, souvent plus contemporaine.

 Ainsi après le cousin Pons de Balzac, le Retour de Bouvard et Pécuchet et Ubu roi de Jarry,  la collection, dirigée par Stéphane Bou rend hommage à la littérature classique en réunissant cette fois onze écrivains autour des contes de Perrault.

Onze histoire, des plus universelles comme le chat Botté, Barbe bleue, Peau d'âne, la belle au bois dormant le petit chaperon rouge ou encore le petit poucet aux plus discrètes, telle Griselidis, les fées ou les souhaits ridicules, toutes ou presque ancrées dans une société contemporaine très actuelle et réaliste même si, çà et là, des phénomènes inexpliqués traversent le récit, respectant ainsi les modalités du conte populaire.

Onze histoires inédites, souvent drôles et divertissantes, cyniques et poétiques, à lire sans appréhension et assez variées pour ne pas ennuyer. Toutes résultent d'un travail d'écriture perceptible, interpellent aisément, semblent proches,  puisqu'issues d'un imaginaire collectif familier.

A l'exception du Petit poucet de Manuel Candré, immergé dans la mythologie grecque, les histoires reprises se situent toutes à l'époque actuelle et rendent souvent compte des préoccupations qui agitent notre société contemporaine.

De la tour de banlieue où habite la famille Riquet au Samara bar de Frédéric Aribit, du monde de la finance au sein duquel  le marquis de Don Sacabras opère en toute impunité sous la plume d'Alexis Brocas, du pensionnat de jeunes garçons de Cécile Coulon à l'avilissement sordide d'une femme à son mari par Emmanuelle Pagano, sans oublier la résidence de personnes âgées de Christine Montalbetti, tous ces personnages semblent appartenir à une réalité très ordinaire, confrontés eux-mêmes à des situations plus ou moins tragiques et bien réelles où le merveilleux a  finalement peu d'effets sur les vies

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Tantôt surprenantes et cruelles, d'une écriture limpide et si agréable  (Cendrillon de Nathalie Azoulai, Barbe-Bleue de Cécile Coulon et Griselidis d'Emmanuelle Pagano) tantôt cyniques et pleine de rythme ( Le chat botté) plus poétiques (Le petit poucet), tendres et attachantes (Les souhaits ridicules), plus mystérieuses ou exotiques, ( Le petit chaperon rouge de Hervé Le Tellier ou La Belle au bois dormant de Leila Slimani), parfois un peu moins convaincantes  (Riquet à la houppe de Gérard Mordillat ou les Fées de Frédéric Aribit, Peau d'âne de Fabienne Jacob), ces histoires, dans l'ensemble, pleine de vie et de tonalités différentes  toutes inventives, renouvellent le genre sans décevoir et offrent au lecteur, en condensé, un bel éventail des écrivains français contemporains.

Et surtout, une envie irrésistible de pénétrer plus intimement dans l'univers de certains.

Quand une bande dessinée adaptée d'un roman donne furieusement envie de se plonger dans le bouquin original, on peut se dire que le dessinateur a fait du bon boulot. C'est assurément le cas de Cyril Bonin qui adapte avec brio « » de Marcel Aymé en 80 pages chez Futuropolis. Le résultat est un des tout bons albums de ce début d'été.

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Qu'est-ce qui se passe quand on aime quelqu'un et qu'on épouse quelqu'un d'autre ? On fait des enfants et on ne finit jamais de vouloir en découdre avec la force du destin.

Surtout quand le décor prend les contours d'un village transylvain du début du XXème siècle, où ni le poids de la tradition, ni les secousses de la grande Histoire, ne suffisent pour empêcher les âmes de se déchirer.   

Poète et historien de la philosophie à l'Université de Cluj (au coeur de la Roumanie), télescope dans son premier roman Notre maison, dans la plaine de l'Armageddon les thèmes du destin et du couple sur lequel pèse un péché mortel, celui d'avoir maudit son partenaire, à force de l'avoir mal aimé.

Auteur, entre autres, du recueil Poèmes sans vergognes (traduit en français, Le temps qu'il fait) et du volume d'essais La maladie des philosophes.Cioran, Marta Petreu se livre dans un premier roman à trame autobiographique d'une exceptionnelle densité métaphysique.

Maria et Augustin, les parents de la narratrice, se déchirent sourdement, tressant ainsi la corde torsadée d'un destin commun implacable, « comme les lanières d'un fouet, faisceau de remords et de dépit intimement liés. »

"Ils ne se parlaient pas, ne prenaient pas les repas ensemble, mais partageaient le même lit.

  C'était effrayant.

  C'était grotesque.

  C'était humiliant.

C'était la guerre du grand jour d'avant l'anéantissement du monde (…) Qui passait au milieu de notre propre maison."

La romancière sculpte un personnage d'une intensité psychologique époustouflante, la figure magnétique et écrasante de la mère. Maria (Mica) est une belle paysanne dont l'âme pétrifie au fur et à mesure que les années enterrent son amour pour un autre. Une épouse âpre et une mère terrible, qui donne vie mais aussi enlève des vies par son verbe maudissant.

L'écriture de Marta Petreu procède par une sorte d'amniocentèse littéraire envoûtante. Le roman s'ouvre avec la scène de l'enterrement de la mère et personnages, gestes et paysages  ne sont pas sans rappeler le néoréalisme du cinéma italien. Perdue au milieu du clan réuni, structuré par la prononciation des formules rituelles, la narratrice cherche à comprendre, enfin, sa mère, et se cherche : « Je suis devenue une étrangère. Je compte les gens présents dans la cour, je m'embrouille quand j'arrive autour de cent vingt, il en reste encore, à mon enterrement il n'y en aura que cinq ou six. Mica était quelqu'un. »

La petite fille qui les jours de pluie se disputait avec sa fratrie la seule paire de chaussures disponible, quelques pointures plus grande, est devenue professeur d'université. L'enfance remémorée plonge le lecteur dans de véritables tableaux de Bruegel, attachants par la profusion des détails innocents et ensoleillés.

En apnée devant Mica – la mère à caractère rocailleux, aux aguets devant Ticou  – le père qui tente jusqu'au bout de dompter sa femme et de convertir sa famille à sa secte millénaire,  la fille se forge son propre bouclier, psychologique, poétique :

« être consciente de ma capacité de résilience. Beau geste que le sien, il m'a fourni un bouclier et m'a fait comprendre que je l'avais sous la peau depuis mon enfance. En réalité, après avoir mené la guerre de l'Armageddon avec Ticou, j'ai pu surmonter presque tout, en générant seule, à partir de ma propre limite, la colère blanche, la force incandescente pour ressortir à la bonne lumière. »

Comme un antidote, la plume de Marta Petreu sait distiller  ici et là  des  gouttes d'encre lumineuse. Des profondeurs troubles, où la famille a appris à s'étouffer et à respirer  ensemble, montent à la surface la poésie d'une vie contemplative, les étendues d'une âme flaubertienne dans la description de ses mélancolies: 

« Jamais et nulle part ailleurs, ma tristesse n'a été aussi profonde que pendant ces automnes d'or et de brouillard… J'étais soûle de solitude pendant ces longs après-midi. Je regardais autour de moi et j'apprenais la désolation. L'ennui terrible étalé sur la Plaine Transylvaine, terreuse, avec  la mort comme compagne. »

Les maux laissent peut-être des cicatrices mais, si rédemption il y a, elle tient dans les mots. La traductrice Florica Couriol a su fondre les nombreux écueils de la traduction (le dialecte transylvain, les mots du « maudire » !) dans un français musical et fluide qui suit les vallons et les collines d'une sonatine de Schubert.

Dépaysez-vous: rural et métaphysique, le roman de Marta Petreu a la force tellurique d'une plaine roumaine ravinée par la boue et le péché, et la transparence mystique d'un ciel qui ne pardonne pas les désamours. Un paysage de vie et de mort sur plusieurs générations, le Destin en point de fuite. 

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