Belemnites fossiles retrouvees a l'etat vivant

Et si un sac à main n'était pas l'objet inoffensif que l'on croit ? Si c'était en fait un horrible monstre goulu ? Sinon où passerait tout ce que les mamans y mettent ?

On peut d'ailleurs se demander d'où vient l'attachement des mamans pour ce véritable animal sauvage. Il ne présente pourtant aucun des avantages que peut avoir un animal domestique : ni joueur comme un chien, ni câlin comme un chat, ni joli comme un poisson… juste malfaisant. Et si l'explication était là ? S'il protégeait les mamans des requins qu'elles côtoient au travail ?

Mais à la maison, il faut réussir à le tenir tranquille, en le gavant de vieux jouets, par exemple. Mais ne risque-t-il pas, un jour, de se lasser des jouets et de se tourner vers de la chair fraîche ? Heureusement, la petite héroïne de veille !

Le sac à main des mamans est bien souvent un sujet de fascination et de fantasme pour les enfants. Avec cet album, André Bouchard s'est mis dans la peau d'une petite fille dont l'imagination a transformé cet objet du quotidien en véritable monstre prêt à tout. Ne l'a-t-elle pas un jour surpris sur le point de dévorer son petit frère ?

Les illustrations mêlent habilement la couleur et le noir et blanc pour transformer notre quotidien en un univers farfelu dans lequel l'horreur peut surgir à tout moment. Drôle, plein de situations cocasses, cet album fera rire aussi bien les enfants que leurs parents.

Après trois jours de voyage dans la Thunderbird conduite par Henry Standing Bear, Walt Longmire et le chien arrivent tous trois à Philadelphie où la Nation Cheyenne vient avec des cartons pleins de photographies mennonites destinées à accompagner la conférence à laquelle il doit participer.

Le sheriff, lui, profite du voyage de son ami pour rendre aussi visite à sa fille, Cady, avocate brillante dans un grand cabinet.

Arrivés devant le Musée où doit avoir lieu l’évènement, Walt apprend d’un appel téléphonique de sa fille, qu’elle ne rentrera que très tard le soir chez elle où il doit loger, submergée qu’elle est par un dossier lourd et compliqué qui va la retenir. Aussi demande-t-elle à son père de proposer à Lena, la mère de Vic, l’adjointe de Walt à Absaroka, de reporter à une date ultérieure le dîner auquel elle s’était invitée au grand étonnement de Cady qui n’avait, jusque-là, eu aucune nouvelle de la mère de Vic.

Mais quand il arrive au logement de Cady, Lena est déjà là et il ne trouve pas très courtois de la renvoyer. Aussi, après avoir mangé et bu les provisions qu’elle a amenées, décident-ils d’aller marcher un peu dans le quartier en attendant le retour de Cady.

En revenant, une voiture de patrouille stationne devant la porte du bâtiment dont Cady a fait sa maison. Le conducteur est l’un des fils de Lena, policier comme son père et sa sœur. Mais il n’est pas juste là pour s’assure de la sécurité de sa mère et du sheriff. Il est porteur d’une mauvaise nouvelle : Cady a été agressée par son petit copain que Walt venait aussi pour rencontrer. Elle a subi un traumatisme crânien et a été conduite aux soins intensifs de l’hôpital où elle n’a toujours pas repris connaissance.

change le décor des enquêtes de son shérif sans pour autant renier les recettes qui font mouche.

Voilà donc un polar bien urbain qui change beaucoup des enquêtes du shérif au chapeau de cow-boy. Mais Walt Longmire, lui, ne change pas beaucoup ses méthodes et l’ensemble devient une histoire bien ficelée, complexe à souhaits et ramifiée au possible entre drogue, police, dealers et voyous.

Ca canarde, comme d’habitude, avec du pruneau plutôt indigeste et de taille conséquente dans une Amérique où les armes, même si elles sont un peu réglementées, courent les rues avec des calibres impressionnants.

L’humour, parfois grinçant, toujours décapant et sarcastique du vieux shérif à l’égard de lui-même est toujours aussi réjouissant de même que ses relations avec les femmes restent toujours aussi difficiles depuis l’immense déprime dans laquelle il a plongé après la mort de la mère de Cady.

L’amour incompris et envahissant qu’il porte à sa fille complique toujours leurs relations mais reste désemparé face à l’éventualité de sa perte.

Le déroulement de l’histoire dans les rues de Philadelphie permet à Craig JOHNSON de donner un peu de relief à la famille de Vic qui y a fait ses premières armes dans la police. Ses frères, sa mère, son père ne sont plus ces images floues qu’elle fait tout pour éluder quand elle est à Absaroka où elle les a fuis.

Une mention spéciale toute particulière pour l’Ours qui vénère Cady autant que son ami Walt peut le faire et qui va littéralement appeler toute la Nation Cheyenne à son chevet et à son secours dans une scène magnifique qui ramène au sein de la grande ville les traditions indiennes animistes : un énorme moment de calme et de sérénité dans ce monde de brutes.

Bref, un vrai polar du héros récurrent des romans de Craig JOHNSON qui change un peu de paysage.

Personnellement, il me tarde quand même de voir Walt revenir dans le Wyoming.

Un recueil qui mêle poésie et photographie, une véritable plongée dans l’univers de l’artiste, un objet livre aussi intrigant qu’émouvant, difficile de définir Violette sur l’herbe à la renverse.

On y découvre des textes retranscrits à la machine à écrire, parfois annotés à la main, le tout illustré de cliché du quotidien teinté de nostalgie. La lecture se ressent presque comme celle d’un carnet volé que l’on parcourt en secret.

Un voyage unique et authentique entre les lignes de ce qui pourrait être le journal intime Lana Del Rey.

Gallimard Jeunesse a eu la trés bonne (également trés lourde) idée de réunir les trois tomes du roman de Philip Pullman, .
L'adaptation au cinéma vient d'arriver sur nos écrans, le 5 décembre, deux fois plus de bonnes raisons de découvrir ce chef-d'oeuvre de la littérature jeunesse.

Tome 1 : Pourquoi la jeune Lyra, élevée dans l'atmosphère confinée d'une prestigieuse université anglaise, est-elle l'objet de tant d'attentions ? De quelle mystérieuse mission est-elle investie ? Lorsque son meilleur ami, Roger, disparaît, victime des ravisseurs d'enfants qui opèrent dans tout le pays, elle n'hésite pas à se lancer sur ses traces... Un voyage vers le Grand Nord, périlleux et exaltant, qui lui apportera la révélation de ses extraordinaires pouvoirs et la conduira à la frontière d'un autre monde.

Tome 2 : Le jeune Will, à la recherche de son père disparu depuis de longues années, est persuadé d'avoir tué un homme. Dans sa fuite, il franchit une brèche presque invisible qui lui permet de passer dans un monde parallèle. Là, à Cittàgazze, la ville au-delà de l'Aurore, il rencontre Lyra. Elle aussi cherche à rejoindre son père, elle aussi est investie d'une mission dont elle ne connaît pas encore toute l'importance. Ensemble, les deux enfants devront lutter contre les forces obscures du mal et, pour accomplir leur quête, pénétrer dans la mystérieuse Tour des Anges...

Tome 3 : Lyra est retenue prisonnière par sa mère, l'ambitieuse et cruelle Mme Coulter qui, pour mieux s'assurer de sa docilité, l'a plongée dans un sommeil artificiel. Will, le compagnon de Lyra, armé du poignard subtil, s'est lancé à sa recherche, escorté de deux anges, Balthamos et Baruch. Avec leur aide, il parviendra à délivrer son amie. Mais, à son réveil, Lyra lui annonce qu'une mission encore plus périlleuse, presque désespérée, les attend : ils doivent descendre dans le monde des morts...
Conteur magistral, Philip Pullman conclut sa trilogie par une succession d'aventures, de batailles et d'explorations menées à un rythme effréné. Au-delà du destin de ses deux héros, il esquisse aussi un éblouissant raccourci de l'aventure humaine.

Les passionnés de philosophie savent que Martin Heidegger est le philosophe de “l’être”. Gallimard édite ce 1er décembre deux écrits de l’allemand, inscrits dans ses traités dits historiaux, rédigés entre 1936 et 1944.
Mise à part les Apports à la philosophie, aucun des sept textes n’avaient été traduits en français.
Le premier, l’histoire de l’estre, reprend sa grande réflexion sur l’essence de l’Homme, à partir d’une histoire qui ne vient pas de nous, mais à nous.

“Pourquoi la “philosophie occidentale” est-elle en son essence plénière (une) métaphysique? Parce qu’elle es foncièrement (une) “physique”."

Le second texte, qui découle des conclusions du premier,  est formel : le communisme n’est pas simplement un régime politique, mais bien “une constitution métaphysique régissant l’humanité des Temps nouveaux”. 

Le texte débute ainsi : “Tout le monde aujourd’hui éprouve partout et observe avec fébrilité ce qu’à “d'étrange” cette Deuxième Guerre mondiale...”

Beslan, Ossétie du Nord, 3 septembre 2004, jour de rentrée scolaire et jour de fête. Une prise d'otages dans un gymnase va entraîner la mort de trois cent trente et une personnes, dont cent quatre-vingt-six enfants. C'est cet événement, que nul n'a pu oublier, qui sert de toile de fond au nouveau roman de .

Loin de raconter en détail cet acte de terrorisme, l'auteur choisit de se placer à hauteur d'enfant, plus précisément d'une petite fille, Anushka. Elle pénètre ses pensées intimes et livre un récit à la première personne éblouissant, à la fois digne et bouleversant, tout en retenue, pénétré d'une innocence naturelle comme d'une lucidité extraordinaire, d'une force poétique si intense et sensible, qu'il place rapidement, comme par mimétisme, le lecteur en souffrance, enfermé lui-même, suffocant à son tour lorsque la chaleur devient insupportable et l'air irrespirable, tout imprégné d'une saleté poisseuse. "L'odeur est horrible, et remuer de l'air  aussi infect, c'est pire que tout. Il vaut mieux bouger le moins possible, respirer à peine , ou alors avoir le nez entre les genoux, pour sentir l'odeur de sa propre peau."

A la lecture des mots de l'enfant, à travers la description de sa douleur et de son angoisse, dans ses rêves d'évasion, dans les extraits de contes populaires qu'elle égrène sans relâche,  il est là, tout proche, collé à elle, sent ce petit corps suant et fébrile, déshydraté, prêt à lâcher, l'accompagne délicatement jusqu'aux dernières pages et referme le livre, complètement chaviré, partagé entre sa peine et son admiration.

Anushka est une petite fille volubile. Les phrases courtes défilent à vive allure, respirent sa joie de vivre, l'amour et la tendresse qu'elle porte à son grand-père qui la mène à l'école ce matin-là et à son amie Miléna. Des bruits de pétards qui sont en fait des tirs de mitraillettes cassent net l'ambiance joyeuse et la douceur des premières pages. Peu à peu, le rythme va ralentir, se morceler, s'assécher.

Tout s'assombrit autour d'Anushka mais la fillette résiste et ce récit, malgré la tragédie qui s'annonce, semble lumineux de bout en bout, attentif à la douceur des choses, porté par les rêves et les histoires ravivés par les souvenirs, comme des échappatoires nécessaires, salvatrices,  pour ne pas flancher face au moment présent, supporter les pleurs et gémissements des plus petits, combattre l'envie de faire pipi ou de boire,  l'envie de pleurer, de crier sa peur.

Tout ce qui éloigne du gymnase oppressant et malodorant rassure la fillette. "Il faut que je me concentre  sur quelque chose de précis pour ne pas penser à tout ce qui s'est passé aujourd'hui, à tout ce qui me fait peur. Pour ne pas regarder ces boîtes suspendues avec du sparadrap. Ou les pédales sous les pieds des terroristes."

Elle fixe son attention sur chaque détail, une ampoule au plafond, ses chaussures, le chouchou de la fille d'en face ; pense constamment à son grand-père, cherche chaque souvenir capable de l'emmener plus loin, comme l'énumération rigoureuse des ingrédients d'une recette, le sac plastique pour aller à la piscine, le repas qu'elle a pris avant de se rende à l'école, etc., ravive des peurs anciennes pour éviter la panique, trouve des subterfuges pour calmer la soif et l'odeur. Combat de toutes ses forces. Jusqu'à l'épuisement. Jusqu'à l'assaut des Russes. "Je m'enfonce, je m'englue […] Je m'enfonce dans le mou. Je tombe".

A travers ce roman Sophie Van der Linden exprime la spontanéité d'Anushka, sa simplicité, son absolue sincérité, avec une justesse troublante,  très sensitive. Le livre, en effet, semble respirer lui-même, ne plus contenir que le souffle de la fillette, se confondre avec.