Amères Glorieuses

J'aime bien les bancs publics. Surtout lorsqu'ils sont anglais : comme des ex-voto invitant à partager le souvenir de moments heureux. Ceux goûtés par Mr et Mrs Smith (ou Jones, ou Scott...) et qu'ils décident de perpétuer en versant une petite obole pour l'entretien dudit banc. 

La Chronique BD de BDfugue.com

Une plaque de cuivre vous renseigne sur l'identité du généreux donateur : en général, Mrs Smith (ou Jones, ou Scott...) en témoignage de l'amour porté à son défunt mari. Mais bon, inutile de s'expatrier pour apprécier les qualités de ce meuble accueillant, que l'on soit enfant joueur, amoureux béat ou paisible retraité ! Quant à en faire le personnage principal d'un album de bande dessinée... 

Eh bien, c'est le pari de Christophe Chabouté dans son dernier opus édité chez Vents d'Ouest, Un peu de bois et d'acier ! Un pari audacieux... sur plus de 300 pages, de surcroît. Le banc public a ceci de commun avec un Horse Guard posté devant l'entrée du palais royal de Buckingham (encore l'Angleterre, décidément) : il ne parle pas et ne bouge pas. Mais il voit graviter autour de lui une foule de visiteurs, habitués ou occasionnels. Chacun a son histoire, que l'on ne fait qu'effleurer ou que l'on voit se développer au fil de l'album. 

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Les saisons défilent et le temps passe... Employer le mot "performance" semble malvenu : Chabouté est loin de toute volonté d'esbroufe ou de spectaculaire et s'en tient à un noir et blanc qui ne pardonne rien. Mais il réussit à mettre en scène le quotidien du banc d'une façon expressive et simple, sans adopter un point de vue unique ou au contraire multiplier systématiquement les angles... et c'est très fort !!!

Comme souvent, Christophe Chabouté nous parle des gens de peu, des humbles, et des petits évènements de leur petite vie (ne voyez dans cette expression aucune condescendance de ma part, bien sûr !) et nous conduit ainsi au cœur de l'humain. 

Il nous met dans la position d'un observateur bienveillant, qui se penche avec amour sur tous ces personnages, et nous propose d'en tirer un enseignement philosophique. C'est une invitation à se poser et à regarder, comme le peintre aquarelliste découvre peu à peu chaque détail du paysage qu'il doit fixer sur la toile. Chacun vient chercher quelque chose sur ce banc, sans qu'il s'en rende forcément compte, et le petit tas de bois et d'acier devient parfois un refuge, souvent un révélateur... 

Parce que l'album est entièrement muet, les personnages gardent un côté un peu abstrait, un peu distant, qui permet au lecteur de s'investir dans le récit et d'imaginer plus facilement ce que peut être leur vie. Malgré tout, et grâce au talent du dessinateur, leur visage reste très expressif, comme celui des acteurs au temps du cinéma muet. 

Le gang Kennedy

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À l'encontre de nombreux autres ouvrages de Chabouté, le ton se veut optimiste et une douce émotion prédomine... au risque de friser la mièvrerie ? Parmi les autres ouvrages de cet excellent dessinateur, j'avoue garder une nette préférence pour Tout seul - un chef d'œuvre ! - ou pour Fables amères, beaucoup plus mordant. Mais bon, un peu de tendresse dans ce monde de brutes, cela ne fait pas de mal !!!

 Mais jetez un coup d'œil à celui-ci... 

Nouvelle parution dans la série "Jour J" des éditions Delcourt ! Fred Duval et Jean-Pierre Pécau au scénario, Colin Wilson au dessin : belle réunion de talents pour Le gang Kennedy, où quelques icônes américaines sont passées à la moulinette. À la fin des années 40, la prohibition est toujours en vigueur et l'Amérique anglophone doit composer avec sa puissante voisine, la "Nouvelle-France".

Charles Lindbergh est un président fasciste et Joe Kennedy un trafiquant d'alcool. L'esprit du cinéma de série B dans une uchronie assez délirante et paradoxalement vraisemblable, pour une lecture très divertissante.

Au printemps 1986, le réacteur n°4 de la centrale nucléaire de Tchernobyl explose et entraîne la catastrophe industrielle la plus grave que l'histoire ait connue.  Au printemps 1986, la cueillette des champignons est interdite. Au printemps 1986, les chantiers navals de la Seyne et de la Ciotat déposent le bilan et cessent progressivement leur activité. Au printemps 1986, trois jeunes femmes, dont l'existence est liée à ces événements se racontent.

Intimement, sans artifice, Lucie, près de Toulon, Ludmila, à Prypiat et Ioulia à Kiev,  dévoilent quelques semaines décisives de leur existence, rendent compte de leurs pensées, expriment leurs inquiétudes, leurs préoccupations immédiates, leurs peurs et leurs espoirs ; disent tout l'ordinaire d'un quotidien brutalement éprouvé par des événements inhabituels et graves.

Avec concision et justesse, une légèreté subtile, , invite le lecteur à s'immerger au cœur de ces trois destinées sensibles et attachantes. Tour à tour, il passe de l'une à l'autre, sans effort, perçoit les ambiances différentes sans rupture, attentif aux précisions, aux souvenirs, aux brèves citations de l'époque, aux dialogues qui mêlent habilement réalité historique et fiction, l'air de rien, à travers une langue épurée, accessible et proche.

Dans cet espace temporel resserré, chaque mot, chaque phrase semblent pouvoir se saisir de l'essentiel. Dire simplement la vérité. Acérés pour toucher l'âme, emmener loin le lecteur, bien au-delà des frontières et du nuage de Tchernobyl et chaque fois, le préserver de toute sensation mélodramatique.

Avec la même importance et le même intérêt, la même légitimité pour chacun des personnages, le récit dévoile ainsi les retentissements de la catastrophe. A des milliers de kilomètres, Lucie, 15 ans, est inquiète du nuage radioactif que le vent pourrait conduire jusqu'à elle, appréhende la fin du monde, d'autant plus sensible, qu'elle est bientôt renforcée par la fermeture imminente des chantiers navals où travaille son père, prête à déstabiliser une famille et une ville entières. (" Je savais que bientôt il faudrait s'habituer au silence […] Cent trente ans que le chantier mastiquait tout le jour son quota d'ouvriers. D'où qu'on soit en ville, on l'entendait ruminer".)

A Prypiat, c'est l'évacuation d'une ville complète qui oblige Ludmila à tout abandonner et à Kiev,  c'est Ioulia qui voit son amant français quitter le pays. Des vies soudainement bouleversées, où la mort, la souffrance mais aussi l'amour, la tendresse, les rêves empoignent les trois personnages, façonnent d'autres catastrophes plus intimes.

 A travers une écriture évocatrice mais très sobre, Lucile Bordes atteint une précision remarquable en peu de mots, touche à vif, éveille l'imagination du lecteur, la développe avec facilité. De l'évacuation de Prypiat ("vitrine de la République atomique"), du silence des autorités soviétiques, du sacrifice des liquidateurs affectés sur la zone, de la colère des ouvriers des chantiers navals, de la honte de perdre son emploi, de la cellule de reclassement, de l'angoisse de la mort, de la dépression, de la quête de liberté et d'émancipation, tout se ressent, avec la même intensité, la même ardeur, le même éclat. Résonne en chacun de nous. Donne à voir "le petit désastre dans le grand".

,  (ou Francine Mathews également) auteure de romans policiers, a pour habitude de construire ses intrigues autour de personnages littéraires célèbres. Ses précédentes enquêtes mettent en scène , notamment. Diplômée d'Histoire européenne,  autrefois employée à la CIA, ses romans se situent souvent en Angleterre.

« Le jardin blanc » dont l'action principale débute en 2008, s'accompagne en parallèle d'une histoire plus ancienne, tourmentée par la seconde guerre mondiale et située au cœur de l'Angleterre traditionnelle. Le roman explore, cette fois-ci, l'existence douloureuse de Virginia Woolf et les circonstances de sa mort tragique.

A partir d'éléments avérés mêlés à des faits imaginaires, l'auteure retrace les derniers jours de Virginia Woolf, s'intéresse à son amie intime, ex-compagne, Vita Sackville-West (inspiratrice d' «Orlando ») et à sa demeure personnelle, Sissinghurst ; réécrit l'histoire à partir de suppositions vraisemblables, immerge le lecteur au sein du Bloomsbury group, suscitant le besoin et l'envie de redécouvrir, à l'issue du roman, toutes ces figures intellectuelles et littéraires de la société londonienne du XXème siècle. Passé cet intérêt, le roman reste assez fade, dans son ensemble, constitué d'une intrigue policière et sentimentale contemporaine peu passionnante et très convenue, sans originalité ou presque.

Jo Bellamy, paysagiste américaine, arrive à Sissinghurst pour étudier le célèbre jardin blanc, conçu par Vita, sur les conseils de Virginia, afin de le reproduire dans la propriété d'un riche Américain, Gray Westlake, son commanditaire et amant (« ils partageaient une étincelle, un frisson de connivence sexuelle qui se passait de mots »). Le jour de son départ pour l'Angleterre, elle apprend le suicide de son grand-père Jock, lui-même employé dans ce jardin lorsqu'il était jeune.

Ce voyage va donc lui permettre aussi de partir à la recherche d'une histoire personnelle, de comprendre ce geste fatal et de découvrir en parallèle, alors qu'elle inspecte la remise à outils, un journal intime dont elle suppose qu'il aurait pu être écrit par Virginia Woolf. A partir de là, aidé par Peter, un expert de Sotheby's dont on devine dès les premières pages qu'il va la conquérir, elle va mener l'enquête, s'improviser détective, visiter de prestigieuses bibliothèques (Oxford, Cambridge) et plonger dans l'existence de Virginia Woolf et de ses proches.

L'objet de convoitise d'une valeur littéraire et financière inestimables, totalement imaginé par l'auteure permet à la fois une évocation très réaliste (sans doute bien documentée) de ce cercle d'Intellectuels anglais et favorise ensuite les nombreuses digressions et inventions plutôt crédibles autour de la date du suicide de Virginia Woolf. Le fictif se mélange à la réalité historique avec une certaine homogénéité et offre ainsi au roman, rythme et fluidité.

Seulement, l'intrigue policière et amoureuse qui mène le récit reste hélas assez plate et peu haletante. Les rebondissements sont rares et sans surprise et les personnages de fiction (non historiques) sont ternes et vraiment trop stéréotypés pour éveiller un quelconque attachement. Enfin le style, parfois familier(« encore en train de glander dans un café de merde » « en congé maladie, mon cul ») accompagne assez mal la qualité littéraire des personnages évoqués.  

C'est bien dommage car l'incursion d'écrivains célèbres au sein d'un roman policier avait de quoi séduire.

L'histoire est terrible, toute inscrite dans ce « La » du titre. Elle raconte l'existence d'une sœur, celle de l'auteur, lointaine et secrète, absente de la famille le plus souvent.  Tenue à distance. Rarement évoquée, Françoise ne vit que par le silence qui l'entoure jusqu'à ce que ce dernier ne devienne insoutenable, prenne corps dans le récit de , son frère. "Au vrai, elle est pour moi un vacarme assourdissant, en témoignent les innombrables otites dont enfant mes oreilles ont été affectées." Et atteigne le lecteur en plein cœur.

Née en 1938, Françoise est la sœur aînée, mise à l'écart depuis la naissance de l'auteur. "Elle est partie, explique ma mère, à cause de la menace de mort qu'elle représentait pour le bébé à naître. Je suis ce bébé." Victime d'une encéphalite convulsivante à  dix mois, elle cesse d'être une enfant ordinaire. Son comportement agressif l'isole des autres et épuise ses parents. Internée en clinique puis au couvent ("Ma mère a toujours oscillé entre deux secours"), Françoise, malgré les traitements, demeure agitée. Une lobotomie pratiquée à l'adolescence, le 21 juin 1952, six mois avant la commercialisation des premiers neuroleptiques, la condamne et l'exclut totalement de la vie familiale, jusqu'à sa mort en 2014.

"Ni morte, ni vivante, ni vraiment absente ni tout à fait présente […] Elle envahit les pensées de chacun, elle est partout, elle obsède à chaque instant."

A l'aide des carnets rédigés par sa mère, l'auteur, dans un style épuré, reconstruit la vie de sa sœur, évoque la chambre "d'une disparue, d'une revenante", comble l'absence de celle qu'il n'a pas connue véritablement, manifeste son effroi,  son inquiétude et sa culpabilité face à cet abandon, "cette distance confortable" et par l'écriture, réhabilite une sœur, lui donne la place qu'elle n'a jamais pu occuper dans la famille, si excessivement  liée  à la mère, "quand je vois la sœur, je vois la mère, deux mères ou deux sœurs, je me demande", met en mots une souffrance et une solitude immenses.

L'auteur remonte, recherche dans l'histoire de ses grands-parents et parents, notamment de sa mère,  la faille, l'origine du malheur ("une intoxication au lait de vache pasteurisé […] La malédiction"), un lointain atavisme. Par petites touches comme par effleurement, il laisse entrevoir Françoise, enfant, bouleversée par les grossesses de sa mère, puis vers 12 ans, arrachée à sa famille pour être placée en asile psychiatrique puis chez les sœurs de la Visitation et  dans la maison Saint-François tenue par des Franciscaines et de nouveau en hôpital, jusqu'à son admission en maison de retraite.

Sans jamais s'attarder, comme si Pascal Herlem se tenait au loin, comme s'il fallait contenir la souffrance, sans indécence, il survole l'existence de Françoise en courts chapitres, en courtes phrases. Dire l'essentiel, avec toute la brutalité et la précision des mots, sans apporter de compléments pour nuancer ou adoucir. Une écriture sèche, cruelle qui éreinte le lecteur, l'indispose et le bouleverse. Pris dans cette intimité familiale, il est mis à mal, effrayé par tant de violence, presque empreint lui-même d'un sentiment de honte et de culpabilité, d'une douleur profonde,  même si les dernières pages laissent entrevoir une fine lumière et l'apaisement. « Alors, pour la première fois, il m'a semblé que je pouvais en rester là. Et compter sur le temps à venir pour repenser à toute cette histoire tranquillement. »

est plus connue sous le nom de , auteur de livres pour la jeunesse, certains traduits dans plusieurs langues. Ici, elle délivre un roman plutôt sympathique, assez chaleureux, pour lecteurs de tous âges, ados compris. Une comédie douce-amère soutenue par un style enjoué, une écriture fluide, facile et plaisante à lire, idéale pour des vacances. Sans  autre prétention, d'ailleurs.

Paulin le narrateur, la quarantaine passée, vit seul à Soulac, petite commune balnéaire de Gironde. Ancien prof de maths en banlieue parisienne, il a démissionné et aujourd'hui potier, tient une petite boutique. Une vie tranquille, ordinaire, qu'il partage en alternance avec sa nouvelle compagne,  Léna, préparatrice en pharmacie à Bordeaux et son ami d'enfance, Bruno, le cafetier du coin.

Jusqu'au jour où il reçoit une lettre de Louise, qui lui apprend qu'il est sans doute le père de sa fille Hermine, 9 ans déjà. Un test de paternité confirme bien cette annonce mais Paulin n'est pas vraiment décidé à bouleverser son existence pour une gamine qu'il ne connait pas et n'a surtout pas envie de rencontrer. « Le test est positif. Mon désespoir gagne les murs, le plancher, le comptoir. Bruno me sert un cognac. » Il fuit, autant qu'il peut, l'insistance de son ex. qui prétend que Mine (sa fille) désire rencontrer son père. De plus, Lena, trente-cinq ans, ne veut pas d'enfant et le couple qu'ils forment est si harmonieux que rien ni personne ne doivent pouvoir le tourmenter ou l'ébranler. Aussi Mine est-elle inopportune dans son existence. Complètement déplacée. « Depuis que « ça » a osé perturber le cours épanoui de mon existence, je vis comme une bête traquée. »

Pourtant,  malgré de nombreuses précautions (liste rouge, suppression de la ligne fixe de son magasin, proposition de payer une pension à la mère…), la fillette s'accroche, finit même par aménager dans la même ville que Paulin, partager la même école que la nièce de son ami Bruno. Elle est alors incontournable et met à mal l'équilibre du père malgré lui.

Affronter la réalité devient vite une obligation qu'il saura résoudre, sans surprise ni grand bouleversement. Et tout finira bien, cela est pressenti dès les premières pages du roman, dans le respect des convenances.

Bref, un court roman assez léger, aux effets attendus (« des larmes enfantines coulent dans mes oreilles, de l'eau fraîche, innocente, émouvante. Je suis ému. »), parfois agaçants, notamment lorsque l'excès de bons sentiments étouffe le récit, sature le rythme et provoque l'ennui, le détachement. « Je voudrais comprendre ma respiration entrecoupée, ce nœud coulant sur ma gorge, mon sang affolé, ma résistance effritée […] L'enfant et moi sommes devenus une même force, une puissance bicéphale unie par un nœud prodigieux, comme si une bourrasque invisible l'avait rendu indénouable, une bourrasque plus forte que moi, que nous, que tout […] Envie de chialer, je ne peux plus me retenir, Mine souffle dans mon cou « papa, papa ».

Néanmoins, il faut reconnaître à l'auteur, le charme du cadrequ'elle décrit avec bonheur etsensibilité. Soulac est  sans doute la véritable héroïne de ce livre, aimée du narrateur et des lecteurs, que chacun parcourt avec intérêt et envie. Une ville à ressentir, vibrante et attachante, belle et chaleureuse. « Soulac, c'est le paradis ! L'air pur, la plage, les algues, la bonne bouffe, les balades la nuit sans se faire insulter, agresser […] Le vieux Soulac, de notre enfance, où, malgré le trafic estival, l'air continue d'embaumer les pins, la menthe, la résine et le sable. »