Dessin animé arte

Après « Martin roi » et « En terre hostile », , analyste financier, pénètre l'univers de la boxe féminine et convainc plutôt bien.

A la lecture de ce roman, il n'est pas impossible que certaines images du film « Million dollar baby » vous traversent l'esprit même si, Norina, la narratrice n'a peut être  pas la force ni la pugnacité, ni même le destin tragique de Maggie Fitzgerald.

Une femme qui boxe, ce n'est pas courant, cela suscite l'attention et la curiosité et le portrait de cette jeune femme, au parcours chaotique mais attachant, retient le lecteur grâce à une écriture vigoureuse, un rythme tonique et rapide, même si la fin, trop hâtive déçoit un peu cependant. Même si les personnages secondaires manquent de relief.

Norina ne connaît pas la douceur maternelle et existe, se revendique par son agressivité, sa hargne et ses ressentiments. Peu encline à communiquer, elle s'exprime par la force. Tout est puissance en elle, impulsion et rébellion. « Self made woman », elle s'éloigne rapidement de son père et apprend la vie à la force de ses poings.

D'institut de redressement au travail à la chaîne dans une usine de poulets, elle  se forge une identité, affirme sa personnalité de femme battante et apprend peu à peu à canaliser sa colère et sa violence à travers des combats de boxe.  Prise en charge par un entraîneur confirmé, elle devient professionnelle, perd et gagne, connaît de rares moments de gloire, quelques rencontres humaines sincères qui l'aident à se construire, à devenir femme puis mère.

A travers de courts chapitres, un style sec, acéré, elle retrace des événements importants de sa vie, crie son amertume, sa douleur aussi, ses échecs et ses souffrances, tout ce qui la construit au fil des années, sans détours.  A vif.

Le lecteur oscille entre scènes d'action et d'émotion sans ennui ni temps mort jusqu'à ce que la fin ne vienne le surprendre brusquement et  trop précipitamment.

En quelques lignes, Norina, bascule de vie à trépas, comme si l'auteur voulait en finir au plus vite avec son héroïne alors que pendant quelques centaines de pages, il a su créer un vrai personnage romanesque. C'est bien dommage, le lecteur ressent alors une certaine frustration à être ainsi dépossédé de son héroïne, prend de la distance avec l'histoire, reste en retrait et éprouve même une certaine froideur à l'égard du destin de Norina, trop vite expédié pour qu'il y soit réellement sensible.

Trop d'années écoulées en si peu de pages, ôtent une certaine crédibilité à l'ensemble du roman. Une cassure nette qui met K.O. le lecteur.

François Prunier a manqué une victoire de peu.

De l’art pour finir une année et en commencer une autre, c’est toujours mieux que tous les sujets dramatiques du moment.

De l’art avec Jean Cocteau grâce au professeur de littérature française David Gullentops et aux éditions Gallimard qui rassemblent dans cet ouvrage les Écrits sur l’art de Cocteau composés d’articles, préfaces, études, etc.

Vous y rencontrerez, entre de nombreux autres : Picasso , Dalí , Matisse , Manray , Laurencin, Cezanne , De Vinci , Van Gogh, Delacrois, Morisot… la liste est encore très longue.

Entre continuité et évolution de l’art, Cocteau nous entraîne dans son esthétisme. Un livre, nécessairement illustré, qui vous emmène au musée sans sortir de chez vous.

Killyŏ est une jeune veuve qui vit seule depuis plus de neuf années avec sa belle-mère, Madame Pak, dans une petite maison d'un petit village coréen.

Chŏmgae est une sorte de métayer pour ces deux femmes que la disparition des hommes de la famille a progressivement conduit vers le seuil de la pauvreté sinon de l'indigence. Chŏmgae vit à proximité avec sa famille.

 Et puis il y a Pyŏngjo, un serviteur de passage qui vit dans l'étable.

Pyŏngjo qui, une nuit, alors qu'elle allait chercher du bois pour le feu, a violé Killyŏ. Laquelle, après toutes des années d'abstinence, s'est avérée immédiatement fertile.

Incapable de se débarrasser de cette vie qui grandit en elle et qui jetterait sur elle la honte et l'opprobre, Killyŏ cache à tous sa grossesse en enserrant son corps de tissus qui masquent son état.

Jusqu'à cette nuit où, dans la noirceur, elle se rend à proximité de l'abattoir pour y accoucher et y abandonner son enfant. Mais, prise de remords, elle y retournera le soir suivant pour découvrir que celui-ci a disparu et qu'il n'en subsiste plus aucune trace.

Abandonnées par Chŏmgae qui s'éloigne avec sa famille, par Pyŏngjo qui les extorque de quelques économies avant de fuir, les deux femmes se retrouvent encore plus seules jusqu'à la mort de Madame Pak.

Alors, vendant tous les biens de sa belle famille, Killyŏ s'en va sur les chemins de cette à la recherche de cet enfant qu'elle a abandonné mais dont elle sent avec certitude qu'il est vivant et qu'il a été recueilli par quelqu'un.

Je suis très perplexe après la lecture de ce livre.

Certes il est une fresque certainement pertinente d'une période particulièrement agité de cette Corée qui se bat contre elle-même : gauche ou droite, les exactions ne sont pas plus dignes parce qu'elles sont le fait de l'un ou de l'autre bord. Comme toujours, ce sont les pauvres gens qui subissent et sont maltraités par des systèmes aussi opaques que partiaux et à la justice expéditive.

Mais c'est vrai aussi que, à l'exception de cette sorte de chemin de croix que Kim CHUYŎNG  impose à son héroïne (pour la punir de s'être fait violer ? parce qu'elle n'est qu'une faible femme dans un milieu si fortement hiérarchisé, si imprégné de sexisme et d'asservissement et de hiérarchie sociale ? parce qu'elle est toujours le jouet de quelqu'un moins faible qu'elle ?) dans ce contexte politique agité qu'il n'est pas si habituel de découvrir dans un livre, je n'ai pas trouvé le plaisir de lecture que j'avais pu imaginer.

J'ai été gêné par ce ton un peu condescendant vis-à-vis de ces populations paysannes malmenées, par cette rhétorique agreste qui ne sonne pas complètement juste même quand elle met en scène des expressions « typiques » (« craindre plus le travail qu'un tigre », « un plein désordre comme un poulailler après la visite d'un renard », …), par cette construction qui ne sait qu'envoyer Killyŏ dans les situations les plus inextricables sinon désespérées et  toujours aux antipodes de son besoin de quiétude, par ce scénario qui se donne des airs de conte ancien sans en avoir la poésie (rien à voir avec le lumineux « Chant de la fidèle Chunhyang »).

Non, à l'exception de ce dépaysement intégral dans une culture extrême orientale que je en connais pas, je n'ai pas été conquis.

C'est un  et amusant (ou pop-up) pour les jeunes enfants (dès 4 ans).

Un ogre glouton a attrapé les six frères de Valentine, fillette espiègle et sans peur. Le lecteur doit aider l'héroïne à délivrer sa famille. Pour ce faire, il doit donc soulever les différentes animations et retrouver les frères enlevés, pas vraiment effrayés par leur destin. 

Interpellée par Valentine, l'enfant est entraîné à l'intérieur de la demeure-livre de l'ogre où tout semble gigantesque, rempli de mystère. Ainsi, il lui faudra soulever plusieurs animations sur chaque page pour découvrir les différentes cachettes des petits prisonniers. Complice de la fillette délurée, il joue avec la bêtise du monstre peu attirant et plus ridicule qu'effrayant.

Un texte simple, adapté au jeune public, qui manque toutefois un peu de poésie et de finesse (pour le lecteur adulte). Un rythme rapide, sans frein,  adapté à la course de la fillette. Les frères sont ainsi facilement retrouvés.

Orianne Lallemand, auteure jeunesse, signe les textes de toute la collection (Au secours ! le loup et Au secours ! une sorcière) et Clément Devaux,  ancien élève de l'école des Arts graphiques, illustre cet ouvrage seulement. Des dessins très colorés, aux teintes chaudes et rassurantes, vives et gaies.

A recommander davantage pour sa forme (le pop-up), interactive et amusante, appréciée des jeunes lecteurs plus que par l'histoire, sans réelle surprise, sûrement déjà lue ou entendue, aux allures de conte très (trop ?) classique.

Un livre plutôt costaud à l'usage (assez cher si on ramène le prix à la page), solidement cartonné, capable de supporter les mains parfois brutales et hâtives  des jeunes usagers et d'endurer, assurément,  de nombreuses lectures.

ACTA EST FABULA... Le rideau tombe sur la série De Cape et de Crocs (Delcourt) d'Alain Ayroles et Jean-Luc Masbou. Une publication commencée en 1995 et prévue au départ en trois volumes... et voilà le dixième ! AURI SACRA FAMES ? Un délayage honteux motivé par l'argent ? Que nenni, que nenni !!! 

Si l'on doit choisir un mot pour caractériser De cape et de crocs, c'est : fantaisie ! Fantaisie des auteurs élaborant cette histoire dans l'esprit de l'improvisation théâtrale, selon l'humeur ou l'inspiration du moment. Fantaisie des personnages venant pour déclamer une seule tirade et en vrais cabotins, finissant par s'accaparer une scène entière.

Fantaisie d'un univers faisant se télescoper la folie visuelle d'un Tex Avery et l'invention verbale de la commedia dell'arte. Et bonheur de conclure par une belle fin qui nous laisse nostalgiques... mais sans regret : ITE MISSA EST !!! Souvenons-nous : au départ, Don Lope de Villalobos y Sangrin, loup espagnol, et Armand Raynal de Maupertuis, renard gascon, se lancent dans une course au trésor dans l'Europe du dix-septième siècle.

De Cape et De Crocs

Alain Ayrole et Jean-Luc Masbou

sur BDfugue.com

De rebondissements en péripéties, ils vont jusqu'au bout du monde et même au-delà. Ils se lient d'amitié avec le lapin Eusèbe, rencontré sur un banc de galère : un peu gaffeur, mais plein de bonne volonté, il les tire plus d'une fois d'un traquenard. Ils croisent le Raïs Kader, corsaire Ottoman, qui leur prête main forte d'abord par intérêt puis par amitié, et le savant fou - mais génial - Bombastus.

Ils trouvent l'amour sous les traits respectifs d'Hermine, ardente gitane, et de la diaphane Séléné. Ils combattent le pirate Boney Boone - et ses hommes, au moins aussi bêtes que méchants - ainsi que le Capitan Mendoza, génie du mal. Ils explorent la lune et son royaume fantastique... Ouf !

Ce qui rend De Cape et de Crocs irrésistible jusqu'à cet ultime épisode, c'est la joyeuse érudition d'Ayroles et Masbou, qui leur permet de multiplier les allusions, parodies et pastiches, tant au niveau du dessin que du texte, et sans que cela devienne pédant ou assommant. 

Les noms des deux principaux personnages sont une révérence au Roman de Renart mais leurs aventures évoquent plutôt Alexandre Dumas et ses mousquetaires, ou Robert-Louis Stevenson et ses pirates. L'évocation du royaume lunaire ?

Cyrano de Bergerac, bien sûr (le vrai, pas celui d'Edmond Rostand) ou les voyages fantastiques de Jonathan Swift ! De Cape et de Crocs est aussi un hommage aux fabulistes Ésope ou la Fontaine : loup, renard, lapin, cigogne (pas de raton-laveur) doués de parole présentent des caractères typés jusqu'à l'exagération, pour fustiger les travers humains.

Mais de plus, ils évoluent au milieu d'animaux et d'humains "normaux" créant ainsi une réjouissante absurdité et installant un climat burlesque. Ajouté au foisonnement du dessin, tout cela confine au "nonsense" !!! Et fort logiquement, cette bande dessinée qui est une véritable déclaration d'amour au théâtre classique est incarnée au fil des ans sur les planches - en bois, celles-là - par plusieurs troupes adaptant l'univers d'Ayroles et Masbou ou jouant Le Médecin Imaginaire, Impromptu en un acte et en vers écrit par Alain Ayroles. De Cape et de Crocs ?

Moi en mieux, de 

Kyung-Eun Park, Antoine Ozanam

sur BDfugue.com

Une série à lire et relire, pour le plaisir et pour découvrir les détails qui vous échappent au premier abord ! Il y en a forcément... DOCTUS CUM LIBRO !!!

Mais jetez un coup d'œil à celui-ci...

Dans Moi en Mieux (Casterman) d'Antoine Ozaram et Kyung Eun Park, Valentin Choupeau, excellent pâtissier, mais piètre homme d'affaires trouve l'idée du siècle pour pallier la défection de son associé Maxime parti faire du business aux États-Unis : fabriquer un Golem qui bossera à sa place et lui permettra de passer plus de temps avec sa femme et ses enfants.

Bingo !

Sauf que le Golem est à ce point réussi qu'il lui pique sa place et le chasse littéralement de sa propre vie... Un thème classique du romantisme allemand et du fantastique d'Europe centrale délocalisé dans la province française et le commerce de détail !!!

C'est plutôt rigolo, absurde et le dessin a du caractère. A découvrir !

Le lodge de Molli et Wayne à South Fork, au cœur des Bighorns Mountains est certainement l’un de ceux que préfère , le sheriff du comté d’Absaroka dans le Wyoming.

Toutefois, ce jour-là, avec Santiago Saizarbitoria, ce n’est pas juste pour un petit repas entre collègues qu’ils se sont arrêtés là. En fait, ils sont chargés de convoyer trois dangereux méchants à la frontière du comté où rendez-vous est pris avec des Fédéraux qui doivent les prendre en charge dans le cadre d’une procédure impliquant potentiellement le sheriff du comté voisin.

En attendant de se rendre au rendez-vous, ils se sont arrêtés à South Fork Lodge pour manger. Et déjà, en un clin d’œil, Shade, le plus dangereux des trois, responsable d’une quantité impressionnante de meurtres, a réussi à s’emparer d’un couteau sur une table et ce n’est que grâce à un sixième sens aiguisé par des années passées à côtoyer l’âme noire de l’espèce humaine que Longmire a mis fin à ce qui aurait pu être un nouvel épisode sanglant.

Peu de temps plus tard, à une trentaine de kilomètres de là, le convoi rejoint le point de rendez-vous où il est attendu par plusieurs véhicules et une demi-douzaine de Fédéraux. Objectif : retrouver les restes d’un jeune garçon indien assassiné par Shade des années auparavant. En effet, suite aux discussions qu’il a eues avec Pfaff, une psychologue du FBI, Shade a accepté de dévoiler le lieu où il les a enterrés. Un petit garçon qui était le petit fils d’un colosse indien qu’a bien connu Longmire.

Les restes du jeune garçon récupérés, les Fédéraux s’apprêtent à embarquer les prisonniers alors que Longmire et son adjoint vont retourner à Absaroka où le shériff a rendez-vous avec un plat de lasagnes.

En fait, ce n’est pas exactement ainsi que les choses vont se passer.

Craig JOHNSON aime la neige, le froid, les Bighorns Mountains et les psychopathes complétement fêlés et dangereux. Il aime aussi beaucoup les indiens et notamment « la nation cheyenne » mais cette dernière n’a qu’un rôle effacé dans ce roman. Tout comme Vic.

Là, c’est avec un géant indien un peu marginal que Craig JOHNSON envoie Longmire dans la neige pour une traque exceptionnelle où cette association sur des registres complexes finira par faire mouche.

Il y a toujours cette sorte de magie indienne, ces évocations chamaniques, cette perception du monde parallèle par les Nations Premières, cette communion avec le monde des esprits qui hantent les romans de Craig JOHNSON. Dans ce roman, c’est totalement magnifié, porté à son paroxysme.

Et puis il y a Dante et son roman que Saizarbitoria met dans le sac qu’il prépare pour son sheriff quand celui-ci se lance sur les traces du meurtrier : l’Enfer dans lequel Longmire fonce tête baissée pour faire cesser la cavale sanglante. Rassurez-vous cependant, le fil rouge de l’Enfer n’est pas de nature à obscurcir une lecture qui reste dans le registre bien classique des aventures du sheriff du Wyoming.

Une critique ? Oui ! J’ai beau être un inconditionnel du sheriff du comté d’Absaroka (déjà, rien que ce nom, j’en aime les consonances), j’ai eu un peu de mal avec cette ascension, parfois nocturne, parfois vertigineuse, de Cloud Peak, une montagne de plus de 4000 mètres d’altitude, en plein blizzard, avec des passages où il faut « mettre les mains », et des à-pics insondables dans la nuit et la tourmente, à droite comme à gauche d’une corniche étroite et escarpée… Bref, c’est un peu énorme par rapport à ce qu’un homme plus entraîné à la bière qu’à l’escalade peut arriver à faire : cette possible invraisemblance jette une légère ombre sur le récit alors que l’écriture conserve au suspense une tension toujours égale à elle-même et que la suggestion d’une petite dose de magie indienne tellement rassurante et tellement déstabilisante laisse l’esprit errer dans les mondes inconnus.

Aucune ambiguïté : ce détail mis à part, je n’ai pas boudé mon plaisir.

Du mardi 14 novembre au dimanche 26 mai 2024, le Musée Quai Branly - Jacques Chirac, tourné vers vers les Arts et Civilisations d'Afrique, d'Asie, d'Océanie et des Amériques, accueille une exposition autour des Visions Chamaniques : Arts de l'Ayahuasca (liane des morts en quechua) en Amazonie péruvienne. Pour accompagner cet événement réjouissant, un beau livre qui n’a jamais aussi bien porté son nom. 

La couverture, entre psychédélisme, géométrie mandalesque et serpents archétypiques. L’intérieur est pas mal non plus : une histoire de l’Ayahuasca de 2000 avant notre ère à sa globalisation, et comment les artistes ont représenté leur voyage aux abîmes de l'âme, les confins de l'univers, à partir d’images hallucinatoires.

Le breuvage des magiciens, infusion sacrée de la forêt amazonienne, constitue depuis des millénaires le médiateur pour les chamans indigènes entre les mondes visible et invisible. Il est également celui d’un rituel de guérison, de divination et de découverte. L’Ayahuasca est profondément ancrée dans leur tissu social de nombreuses sociétés autochtones d’Amazonie occidentale depuis des temps immémoriaux.

Ses lianes et feuilles se mêlent pour créer une concoction aux visions puissantes, provoquant une introspection radicale. Peu importe les raisons de tenter l’expérience : tous s'accordent sur une chose : l'ayahuasca est un voyage dont on ne revient jamais tout à fait le même…

En Occident, c’est la Beat Generation qui la célèbre muse de la créativité, comme des artistes indigènes de l'Amazonie péruvienne : des motifs géométriques détaillés des Shipibos-Konibos, aux œuvres littéraires d'icônes comme William S. Burroughs et Allen Ginsberg et leurs Yage Letters, colorées de Pablo Amaringo, en passant par le cinéma de Jan Kounen ou la réflexion de l’anthropologue Jeremy Narby, la fascination pour l'Ayahuasca parmi ces auteurs et artistes provient d'une combinaison de quête spirituelle, d'exploration de la conscience, et d'une envie de connecter ou comprendre les traditions indigènes.

Pour ceux qui s'intéressent au sujet, les curieux ou les amoureux des beaux objets riches en culture, ce livre est un bonheur.

est un artiste français, issu de la mouvance Street Art. Il réalise des œuvres sur les murs du monde entier. Adepte du collage, il travaille à la mine de crayon et à la peinture à huile, mélange chaque fois le végétal à des objets mécaniques pour créer des créatures imaginaires ou détourner des objets de manière très personnelle, chaque fois soulignés d'une teinte verte propre à l'artiste.

Un mélange de technique et de naturel qui invite le spectateur à s'interroger sur son environnement et aux menaces qui l'entourent sans pour autant le priver d'un plaisir esthétique immédiat et brut, sincère et accessible, ouvert et insolite. Ludo, déjà surnommé le « Warhol français » puise son inspiration dans le quotidien et la culture populaire.

L'ouvrage Dualité présente un large éventail de ses réalisations, toutes inscrites dans cette volonté d'opposition. Des couleurs d'abord, entre le vert et le gris/noir, des lieux de réalisation, en intérieur, à l'atelier comme dans la rue, de la nature, fragile ou meurtrière, de l'artiste lui-même, en quête de soi-même et tourné vers l'extérieur.

Que ce soit sur les tubes de la structure du centre Georges Pompidou ou sur une ancienne forge allemande, sur un mur de Tokyo, Saint-Malo ou sur une toile, les œuvres de Ludo interpellent, dérangent ou indisposent, amusent ou engagent, frappent l'esprit et le cœur, toujours adaptées à un environnement urbain et gris, froid et métallique, animées par cette couleur verte si particulière et forte, lumineuse, littéralement accaparante et pénétrante.

Les photos présentant les murs des différentes villes qui servent de support aux œuvres rendent compte à quel point le support et ce qui l'environne font partie intégrante de l'œuvre, la façonne et la prolonge, lui offre toute sa légitimité et sa beauté, sa raison d'être.

Ainsi  lorsque les œuvres  sont présentées comme de simples toiles, l'émotion est moindre, plus retenue. Figées dans une limite, (les dimensions de la toile), les voila réprimées alors qu'elles ne demandent qu'à rayonner, se répandre, exploser puis se dégrader avec le temps et renaître différemment, plusieurs fois, toujours pleines de vie, en changement perpétuel.

A noter, l'ouvrage est proposé en édition bilingue (anglais).

Qu'est-ce qui se passe quand on aime quelqu'un et qu'on épouse quelqu'un d'autre ? On fait des enfants et on ne finit jamais de vouloir en découdre avec la force du destin.

Surtout quand le décor prend les contours d'un village transylvain du début du XXème siècle, où ni le poids de la tradition, ni les secousses de la grande Histoire, ne suffisent pour empêcher les âmes de se déchirer.   

Poète et historien de la philosophie à l'Université de Cluj (au coeur de la Roumanie), télescope dans son premier roman Notre maison, dans la plaine de l'Armageddon les thèmes du destin et du couple sur lequel pèse un péché mortel, celui d'avoir maudit son partenaire, à force de l'avoir mal aimé.

Auteur, entre autres, du recueil Poèmes sans vergognes (traduit en français, Le temps qu'il fait) et du volume d'essais La maladie des philosophes.Cioran, Marta Petreu se livre dans un premier roman à trame autobiographique d'une exceptionnelle densité métaphysique.

Maria et Augustin, les parents de la narratrice, se déchirent sourdement, tressant ainsi la corde torsadée d'un destin commun implacable, « comme les lanières d'un fouet, faisceau de remords et de dépit intimement liés. »

"Ils ne se parlaient pas, ne prenaient pas les repas ensemble, mais partageaient le même lit.

  C'était effrayant.

  C'était grotesque.

  C'était humiliant.

C'était la guerre du grand jour d'avant l'anéantissement du monde (…) Qui passait au milieu de notre propre maison."

La romancière sculpte un personnage d'une intensité psychologique époustouflante, la figure magnétique et écrasante de la mère. Maria (Mica) est une belle paysanne dont l'âme pétrifie au fur et à mesure que les années enterrent son amour pour un autre. Une épouse âpre et une mère terrible, qui donne vie mais aussi enlève des vies par son verbe maudissant.

L'écriture de Marta Petreu procède par une sorte d'amniocentèse littéraire envoûtante. Le roman s'ouvre avec la scène de l'enterrement de la mère et personnages, gestes et paysages  ne sont pas sans rappeler le néoréalisme du cinéma italien. Perdue au milieu du clan réuni, structuré par la prononciation des formules rituelles, la narratrice cherche à comprendre, enfin, sa mère, et se cherche : « Je suis devenue une étrangère. Je compte les gens présents dans la cour, je m'embrouille quand j'arrive autour de cent vingt, il en reste encore, à mon enterrement il n'y en aura que cinq ou six. Mica était quelqu'un. »

La petite fille qui les jours de pluie se disputait avec sa fratrie la seule paire de chaussures disponible, quelques pointures plus grande, est devenue professeur d'université. L'enfance remémorée plonge le lecteur dans de véritables tableaux de Bruegel, attachants par la profusion des détails innocents et ensoleillés.

En apnée devant Mica – la mère à caractère rocailleux, aux aguets devant Ticou  – le père qui tente jusqu'au bout de dompter sa femme et de convertir sa famille à sa secte millénaire,  la fille se forge son propre bouclier, psychologique, poétique :

« être consciente de ma capacité de résilience. Beau geste que le sien, il m'a fourni un bouclier et m'a fait comprendre que je l'avais sous la peau depuis mon enfance. En réalité, après avoir mené la guerre de l'Armageddon avec Ticou, j'ai pu surmonter presque tout, en générant seule, à partir de ma propre limite, la colère blanche, la force incandescente pour ressortir à la bonne lumière. »

Comme un antidote, la plume de Marta Petreu sait distiller  ici et là  des  gouttes d'encre lumineuse. Des profondeurs troubles, où la famille a appris à s'étouffer et à respirer  ensemble, montent à la surface la poésie d'une vie contemplative, les étendues d'une âme flaubertienne dans la description de ses mélancolies: 

« Jamais et nulle part ailleurs, ma tristesse n'a été aussi profonde que pendant ces automnes d'or et de brouillard… J'étais soûle de solitude pendant ces longs après-midi. Je regardais autour de moi et j'apprenais la désolation. L'ennui terrible étalé sur la Plaine Transylvaine, terreuse, avec  la mort comme compagne. »

Les maux laissent peut-être des cicatrices mais, si rédemption il y a, elle tient dans les mots. La traductrice Florica Couriol a su fondre les nombreux écueils de la traduction (le dialecte transylvain, les mots du « maudire » !) dans un français musical et fluide qui suit les vallons et les collines d'une sonatine de Schubert.

Dépaysez-vous: rural et métaphysique, le roman de Marta Petreu a la force tellurique d'une plaine roumaine ravinée par la boue et le péché, et la transparence mystique d'un ciel qui ne pardonne pas les désamours. Un paysage de vie et de mort sur plusieurs générations, le Destin en point de fuite.