Françoise Ascal

Plus tu liras, mieux tu écriras! me sermonnait ma maman, institutrice, mais qui n’a jamais il me semble ambitionné que sa fille devint écrivain à un quelconque moment de sa vie. Certes, j’ai suivi l’injonction à la lettre. Certes j’ai lu. Je continue d’ailleurs.

Caressant peut-être l’ambition secrète de coucher un jour mes augustes pensées. " Allez vous coucher " me semble être en effet le meilleur ordre à donner à mes pensées. Et je serais fort interdite qu’il en fut autrement dans les années qui viennent. Bref.

Or donc, je lis, mais cela n’empêche ni doute ni curiosité. Cultivant mon penchant dicopathe, je fais face aux regards navrés de mes amis, qui ne peuvent s’empêcher de considérer les tablettes qu’ils occupent comme de la place perdue à l’heure de l’ATLF. Et mon Bescherelle, sur mon bureau, me suit depuis le CE2.

Le Petit Bon Usage va aller le rejoindre derechef. Moins imposant que son illustre aïeul / père / frère, cartonné pour passer l’usage du temps, pour couper court aux ergotages sur l‘accord du participe, ou les verbes défectifs.

Ce livre est splendide, émouvant, inoubliable, à !

L'histoire, au même titre que les illustrations sauront vous retenir, vous faire vibrer et vous entraîner loin, très loin, entre doux sanglots, écriture sensible et poétique, ode à l'amour et aux femmes.

Un livre plein d'humanité, chargé d'espoir, d'un réalisme souvent terrifiant mais qui éblouit cependant. Entre tendresse et cruauté, vous oscillerez, imprégnés des magnifiques planches aux couleurs sombres mais toutes en rondeur, remplies de grâce et d'une rare beauté, assez bouleversantes.

Aussi, préparez vos mouchoirs, cette histoire est d'une force émotionnelle rare, très intense, si puissante. Vous ne pourrez demeurer insensible ou agacé, juste ébranlé, fasciné. Un livre que vous garderez précieusement en mémoire, que vous saurez transmettre tant il délivre un moment de lecture réussi.

Jésus Betz, homme-tronc à la voix de soprano et à la mémoire d'éléphant, dicte une lettre à sa mère et à travers quelques dates précises, emmêlées d'événements historiques, il retrace les différentes étapes de sa vie qui l'ont conduit au bonheur.  L'abandon d'abord, puis la cruauté des hommes surtout, du pasteur qui le repousse, « un homme-tronc, ça ne se crucifie pas. Ca s'épingle sur un hameçon, comme un ver ! », du Capitaine Styx, moqueur et insultant, « c'est d'bras qu'on a besoin, ici ! »,ou encore de Max Roberto qui l'exhibe et l'humilie comme un chien, pendant des mois, de ville en ville.

Mais il est aussi de belles rencontres avec certaines femmes, comme Mamamita et ses « 200 kilos de générosité » qui prend soin de lui,   et le guide doucement vers le bonheur, vers Suma Katra, la trapéziste muette, « une fée qui se plie et se tend en douceur, une fée qui s'enroule et tournoie en souplesse, en totale harmonie avec la mélodie de l'orchestre. »

Un parcours initiatique semé d'embûches, de violence mais aussi de tendresse, d'amour, de drôleries, où l'espoir existe toujours, que Jésus égrène sans plainte, ni rancœur, au fil des mots toujours sensibles, si justes, destinés à sa mère.  « Je suis heureux maman, sans toutefois avoir pu te serrer dans mes bras, ni toi, ni Mamamita, ni Suma Katra. Sans avoir pu donner de coups de pied ou de poing à tous ceux qui l'auraient mérité. »

Des portraits saisissants, poignants, superbement illustrés, dont on ne peut se défaire facilement ensuite, qui s'imprègnent en nous comme des êtres chers. A l'instar des héros du célèbre film « Freaks, la monstrueuse parade ».

Ce livre a obtenu le Prix Baobab 2001 et le prix Alphonse Daudet-Goncourt jeunesse 2002 et est disponible en éditions limitées conçues spécialement pour les 20 ans du Seuil avec une couverture toilée sérigraphiée.

Un  très bel album à conserver.

A partir de 07 ans.

Après « Martin roi » et « En terre hostile », , analyste financier, pénètre l'univers de la boxe féminine et convainc plutôt bien.

A la lecture de ce roman, il n'est pas impossible que certaines images du film « Million dollar baby » vous traversent l'esprit même si, Norina, la narratrice n'a peut être  pas la force ni la pugnacité, ni même le destin tragique de Maggie Fitzgerald.

Une femme qui boxe, ce n'est pas courant, cela suscite l'attention et la curiosité et le portrait de cette jeune femme, au parcours chaotique mais attachant, retient le lecteur grâce à une écriture vigoureuse, un rythme tonique et rapide, même si la fin, trop hâtive déçoit un peu cependant. Même si les personnages secondaires manquent de relief.

Norina ne connaît pas la douceur maternelle et existe, se revendique par son agressivité, sa hargne et ses ressentiments. Peu encline à communiquer, elle s'exprime par la force. Tout est puissance en elle, impulsion et rébellion. « Self made woman », elle s'éloigne rapidement de son père et apprend la vie à la force de ses poings.

D'institut de redressement au travail à la chaîne dans une usine de poulets, elle  se forge une identité, affirme sa personnalité de femme battante et apprend peu à peu à canaliser sa colère et sa violence à travers des combats de boxe.  Prise en charge par un entraîneur confirmé, elle devient professionnelle, perd et gagne, connaît de rares moments de gloire, quelques rencontres humaines sincères qui l'aident à se construire, à devenir femme puis mère.

A travers de courts chapitres, un style sec, acéré, elle retrace des événements importants de sa vie, crie son amertume, sa douleur aussi, ses échecs et ses souffrances, tout ce qui la construit au fil des années, sans détours.  A vif.

Le lecteur oscille entre scènes d'action et d'émotion sans ennui ni temps mort jusqu'à ce que la fin ne vienne le surprendre brusquement et  trop précipitamment.

En quelques lignes, Norina, bascule de vie à trépas, comme si l'auteur voulait en finir au plus vite avec son héroïne alors que pendant quelques centaines de pages, il a su créer un vrai personnage romanesque. C'est bien dommage, le lecteur ressent alors une certaine frustration à être ainsi dépossédé de son héroïne, prend de la distance avec l'histoire, reste en retrait et éprouve même une certaine froideur à l'égard du destin de Norina, trop vite expédié pour qu'il y soit réellement sensible.

Trop d'années écoulées en si peu de pages, ôtent une certaine crédibilité à l'ensemble du roman. Une cassure nette qui met K.O. le lecteur.

François Prunier a manqué une victoire de peu.

Les Editions La Pastèque fêtent leurs 15 ans d'existence et, à ce titre, le Musée des beaux-arts de Montréal leur consacrent une exposition. A défaut de s'y rendre aisément, c'est peut être l'occasion, pour le lecteur français, de découvrir le dernier livre de , jeune auteur et illustrateur.

Ses deux premiers livres Dans un cruchon et Nicolas, se sont partagés le prix Réal-Fillion au Festival de la bande dessinée francophone de Québec en 2006.

C'est l'histoire assez banale d'un trentenaire, nommé Pascal, un peu paumé et névrosé depuis que sa copine l'a laissé. Désorienté et peiné, incapable de dessiner, sans envie d'écrire,  il s'est réfugié chez un couple d'amis, tente de se reconstruire et de retrouver l'envie de vivre.

Coureur à pied, le voilà également contraint d'arrêter  le sport suite à une douleur lombaire. De déprime en petits tracas, il est soutenu par ses amis, pris en charge par une ostéopathe énergique et efficace qui l'oblige à respecter le rythme de son corps. En proie au doute, à l'autodépréciation et à la morosité (« je suis en manque de sérotonine »), il cherche des solutions dans la littérature, un remède à sa peine d'amour, s'interroge beaucoup.

C'est donc dans une librairie qu'il rencontre une fille pas ordinaire, voleuse de livres (dont le sien). Intrigué, il devient une sorte de détective, mène sa petite enquête et finit pas approcher la jeune femme. Entre temps, il aura essayé un autre métier, plus physique et de déboires en déboires, plus amusants que véritablement tragiques, il va peu à peu retrouver la santé et le moral et se sentir de nouveau à sa place.

Une histoire toute simple sans surprises ni rebondissements, un épisode de vie, tout en nuances,  racontés avec une certaine légèreté, un brin exotique (pour nous Français) par certaines tournures typiquement québécoises (« j'te niaise », « un paquet de troubles », « tu peux ben t'faire des accroires ») qui met en scène un personnage maladroit mais attachant, qui se livre sans fard.

Un peu le double de l'auteur, qu'on a bien envie de sortir de son chagrin même si, à certains moments, ses gaffes limitent les effets spontanés de notre bienveillance.

Des dessins plutôt amusants, un trait simple, un style assez personnel, vif et jamais ennuyeux que le lecteur prend plaisir à détailler. Sincère et pas fier, le personnage séduit forcément même si la fin, qui n'en est pas une véritablement, déçoit un peu mais n'enlève pas à l'ouvrage cette impression générale de divertissement. Un livre qui donne le sourire sans effort, à la manière de Sempé. En toute simplicité.

A quelques jours de la rentrée scolaire, les éditions Nathan proposent aux jeunes lecteurs à partir de 8 ans de (re)découvrir la série documentaire de France 5, elle-même réalisée à la suite du film à succès de . Déclinée en volumes indépendants  (quatre à ce jour), la collection raconte les périples d'un enfant issu des quatre coins du monde pour se rendre à l'école.

Quand l'accès à la connaissance reste une aventure.

Sous la plume de Nicolas Digard et Myriam Dahman, les courts textes, racontés à la première personne, empruntent la voix d'un enfant et relatent, avec sensibilité et un réalisme passionnant, les difficultés mais aussi la joie qui conduisent à l'école ces élèves isolés des grandes villes. La route est souvent longue et parfois périlleuse mais n'altère pas la détermination et l'enthousiasme de ces jeunes héros.

Abondamment illustrés par les photographies de la série, ces petits ouvrages au format poche attirent le regard et invitent à la lecture sans effort. Le jeune lecteur est immédiatement plongé dans un environnement exotique et inattendu, tellement éloigné de son quotidien, qu'il est emporté par la curiosité, invité au voyage. Les textes sont simples et très vivants, parsemés de dialogues, et suffisamment évocateurs et instructifs pour susciter l'intérêt et le plaisir.

Que ce soit l'histoire du jeune Franclyn, contraint, pour rejoindre l'école, de traverser le Malaingadra, vaste forêt à Madagascar où vivent encore des brigands ; celle d'Erbol, qui chaque matin emprunte à cheval les chemins enneigés de Kirghizie ou encore  le récit d'Ani, qui traverse la mer à la rame dans un petit canoë et doit éviter les piqures de méduses, redoutables… Tous délivrent des anecdotes insolites, rendent compte de leurs peurs et de la difficulté pour accéder au savoir, tellement éloignée de notre confort occidental.

L'achat de ces quatre ouvrages attachants et éducatifs à la fois permet également à l'association Sur le chemin de l'école  de se développer. Plus de renseignements sur www.surlechemindelecole.org

Titres disponibles :

- Francklyn, Madagascar

- Erbol, Kirghizie

- Ani, Malaisie

- Devi, Inde

L'histoire est terrible, toute inscrite dans ce « La » du titre. Elle raconte l'existence d'une sœur, celle de l'auteur, lointaine et secrète, absente de la famille le plus souvent.  Tenue à distance. Rarement évoquée, Françoise ne vit que par le silence qui l'entoure jusqu'à ce que ce dernier ne devienne insoutenable, prenne corps dans le récit de , son frère. "Au vrai, elle est pour moi un vacarme assourdissant, en témoignent les innombrables otites dont enfant mes oreilles ont été affectées." Et atteigne le lecteur en plein cœur.

Née en 1938, Françoise est la sœur aînée, mise à l'écart depuis la naissance de l'auteur. "Elle est partie, explique ma mère, à cause de la menace de mort qu'elle représentait pour le bébé à naître. Je suis ce bébé." Victime d'une encéphalite convulsivante à  dix mois, elle cesse d'être une enfant ordinaire. Son comportement agressif l'isole des autres et épuise ses parents. Internée en clinique puis au couvent ("Ma mère a toujours oscillé entre deux secours"), Françoise, malgré les traitements, demeure agitée. Une lobotomie pratiquée à l'adolescence, le 21 juin 1952, six mois avant la commercialisation des premiers neuroleptiques, la condamne et l'exclut totalement de la vie familiale, jusqu'à sa mort en 2014.

"Ni morte, ni vivante, ni vraiment absente ni tout à fait présente […] Elle envahit les pensées de chacun, elle est partout, elle obsède à chaque instant."

A l'aide des carnets rédigés par sa mère, l'auteur, dans un style épuré, reconstruit la vie de sa sœur, évoque la chambre "d'une disparue, d'une revenante", comble l'absence de celle qu'il n'a pas connue véritablement, manifeste son effroi,  son inquiétude et sa culpabilité face à cet abandon, "cette distance confortable" et par l'écriture, réhabilite une sœur, lui donne la place qu'elle n'a jamais pu occuper dans la famille, si excessivement  liée  à la mère, "quand je vois la sœur, je vois la mère, deux mères ou deux sœurs, je me demande", met en mots une souffrance et une solitude immenses.

L'auteur remonte, recherche dans l'histoire de ses grands-parents et parents, notamment de sa mère,  la faille, l'origine du malheur ("une intoxication au lait de vache pasteurisé […] La malédiction"), un lointain atavisme. Par petites touches comme par effleurement, il laisse entrevoir Françoise, enfant, bouleversée par les grossesses de sa mère, puis vers 12 ans, arrachée à sa famille pour être placée en asile psychiatrique puis chez les sœurs de la Visitation et  dans la maison Saint-François tenue par des Franciscaines et de nouveau en hôpital, jusqu'à son admission en maison de retraite.

Sans jamais s'attarder, comme si Pascal Herlem se tenait au loin, comme s'il fallait contenir la souffrance, sans indécence, il survole l'existence de Françoise en courts chapitres, en courtes phrases. Dire l'essentiel, avec toute la brutalité et la précision des mots, sans apporter de compléments pour nuancer ou adoucir. Une écriture sèche, cruelle qui éreinte le lecteur, l'indispose et le bouleverse. Pris dans cette intimité familiale, il est mis à mal, effrayé par tant de violence, presque empreint lui-même d'un sentiment de honte et de culpabilité, d'une douleur profonde,  même si les dernières pages laissent entrevoir une fine lumière et l'apaisement. « Alors, pour la première fois, il m'a semblé que je pouvais en rester là. Et compter sur le temps à venir pour repenser à toute cette histoire tranquillement. »

En France, le personnage du Petit Chaperon rouge nous est, à tous, très familier. En Chine, ceux de Shen-Long le dragon et de Sun Wu-Kong le singe (et en France aussi pour ce dernier, car pour les inconditionnels de Dragon Ball, Sun Wu-Kong est le fameux « Son Gokû » du célèbre manga d'Akira Toriyama) le sont aussi. L'auteur écrit un conte mélangé en réunissant ces trois personnages traditionnels. L'histoire commence ainsi : la célèbre grand-mère du Petit Chaperon Rouge (qui, dans ce livre, par chance, ne sera pas boulottée par le loup) se fait conteuse et raconte à sa petite-fille l'histoire d'un dragon aux écailles arc-en-ciel qui fait « tomber la pluie en marchant sur les nuages ». Ce qui tombe plutôt bien car le Petit Chaperon Rouge vit justement dans un pays en proie à la sécheresse…Elle décide alors de partir à la recherche de ce dragon qui pourrait bien l'aider à sauver son pays… 

Dans Chaperon Rouge et le Dragon de Chine, les illustrations hautes en couleurs de Joel Cimarron nous captivent et animent un récit qui nous emporte dans un voyage à travers le temps et les différentes cultures. Pour autant, il est bien dommage que ce voyage ait été parfois trop rapide, le texte péchant dans les moments de transitions qui sont souvent brutaux. En effet, certaines scènes auraient méritées d'être davantage détaillées et la psychologie des personnages un peu plus profonde.