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“Pour être heureux, un homme ne doit pas croire en l’avenir”, affirmait le grand Yukio Mishima, reprenant la tradition du bouddhisme zen. il ajoutait, encore sous l’influence de sa tradition : “Je ne crois pas en l'authenticité des mots.”

Pour comprendre cette approche, il faut remonter à son texte fondateur indien : Stances du milieu par excellence, du moine indien des IIe-IIIe siècles, Nagarjuna.

Doctrine de l’école Madhyamaka (Voie du Milieu), une des principales écoles du bouddhisme du Grand Véhicule, elle est composée de 447 courtes stances, de 32 syllabes chacune.

Ici, Nagarjuna répond entre autres à ceux qui ont tendance à prendre les mots pour les choses. Sortir de l’être, et du non-être, questionner le cycle des causes et des effets, du début et de la fin, l’identité et l’altérité… Le moine propose le principe de la Vacuité.

“Sans rien qui cesse ou se produise, sans rien qui soit anéanti ou qui soit éternel, sans unité ni diversité, sans arrivée ni départ, telle est la coproduction conditionnée, des mots et des choses apaisement bénis. Celui qui nous l’a enseignée, l'Éveillée parfait, le meilleur des instructeurs, je le salue.”

Un texte traduit, présenté et annoté par Guy Bugault

Avec L’OuLiPo par la bande, Etienne Lecroart, le plus oulipien des oubapiens, revient avec un recueil qui réunit des planches réalisées ses dix dernières années dans différents contextes.

Pour ceux qui ne le savent pas, l’oubapo (pour Ouvroir de Bande dessinée potentiel) est à la bande dessinée ce que l’OuLiPo est à la littérature : un groupe de créateurs qui énoncent des défis qu’ils essaient de relever. Par exemple réaliser des « portraits en creux », c’est-à-dire à travers les espaces qui séparent les mots. Ou encore dessiner une bande dessinée dans laquelle on utilise, dans l’ordre les mots d’un dictionnaire.

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Etienne Lecroart compte probablement parmi les membres les plus actifs de l’oubapo, dont les exercices constituent la grande majorité de son œuvre en bande dessinée. On sent le plaisir de l’auteur à s’escrimer avec les contraintes qu’il s’est lui-même imposées. On est étonné, voire fasciné par les trésors d’ingéniosité déployés, par la réalisation de prouesses narratives qui nous semblent de prime abord impossibles et que Lecroart relève, toujours avec humour et une forme de simplicité.

On peut parfois se lasser de la tournure sexuelle que prennent régulièrement les récits, en particulier lorsqu’il s’agit de double lecture. Mais n’est-ce pas le sel de ce genre d’exercice d’aller chercher le subversif là où on ne l’y attend pas ? À noter son travail autour de l’Épicène, au cours duquel il essaie de dégenrer Astérix et Tintin et qui donne envie d’en voir plus.

Ce livre enjoué, rempli d’humour et d’intelligence, s’adresse autant aux amateurs de l’oubapo qu’aux lecteurs curieux.

La nouvelle génération d'écrivains irlandais impressionne par son renouveau, sa qualité d'écriture, sa puissance poétique, son ambition même et après Paul Lynch, vient et ce premier roman, assez inclassable, inattendu et troublant, d'une tonalité mélancolique et tragique, magnifié par une structure narrative originale et très inventive, où s'imbriquent  avec brio les destinées des différents personnages, toutes reliées entre elles par la catastrophe de Tchernobyl et la chute de l'empire soviétique.

Au cœur d'une atmosphère de chaos et de déliquescence, à certains moments presque irréelle,  le lecteur pénètre progressivement dans l'histoire, par à-coups, empruntant les chemins non linéaires que trace le narrateur, écoutant les voix  différentes des quatre personnages  principaux pris dans la tourmente d'un pays bureaucratique,  autoritaire et liberticide en passe de s'effondrer.

Moscou, avril 1986. A quelques instants de la catastrophe de Tchernobyl, un enfant de 9 ans doué pour le piano, Evgueni, est harcelé dans le métro par deux élèves de sa classe. Un peu plus tard la  même journée un chirurgien, Grigori Ivanovitch Brovkin, au bord d'une piscine s'apprête à plonger, en proie à de nombreux souvenirs. Il a soigné l'enfant, un peu plus tôt, amené à l'hôpital par sa tante Maria. Maria, qui autrefois, a été sa femme. 

Quelques centaines de kilomètres plus loin, tout près de Tchernobyl, Artiom, 13 ans, levé avant l'aube pour partir à la chasse avec son père, perçoit le ciel bizarre, ce matin-là et découvre le premier le sang  qui coule des oreilles des bœufs. La catastrophe vient de se produire et, dans son mouvement tragique et effroyable, elle va entraîner et dessiner la vie  à venir des quatre personnages du roman et créer le lien qui va les unir et autour duquel l'histoire va se construire. Avec talent et puissance. Tout en nuances.

Un enchaînement subtil qui offre au récit un rythme varié, extrêmement vivant. De la réalité effrayante des conditions d'évacuation de la zone contaminée et des liquidateurs, ces hommes volontairement sacrifiés par le parti pour tenter de contenir la radioactivité après l'explosion de la centrale, aux activités dissidentes de Maria puis de sa vie ouvrière au sein de l'usine automobile , des conditions de vie précaires d'Alina, lingère,  sa sœur et  la mère du jeune Evgueni ou de celle des paysans biélorusses, de l'impuissance de Grigori à dénoncer les mensonges et l'aveuglement d'un gouvernement dépassé par l'ampleur du désastre, TOUT est décrit avec une précision saisissante, pleine d'intensité, de violence et de douleur - mais toujours à une distance supportable - et de révolte aussi.

Sans excès ni pesanteur, avec une sobriété remarquable, beaucoup de tendresse également, Darragh McKeon, contient la tragédie, la dilue à travers le quotidien plus ordinaire des personnages,  à travers leurs digressions dans le passé, leurs sentiments amoureux, la musique, leur espoir d'une vie meilleure ("une survie possible") et offre simultanément à ce récit surprenant, difficile à lâcher, une force romanesque et profondément humaine.

Sous la forme d'une longue lettre, Charlotte s'adresse au juge qui tarde à la recevoir.  Lors d'une journée, comme une vaste plaidoirie (écrite), elle relate les faits, défend sa cause, justifie son acte, rompt cet immense silence qui l'a accompagnée pendant dix années et empêchée de fuir l'enfer.

Victime d'un père violent, cruel et pervers et d'une mère soumise et faible (« elle encaisse, elle rase les murs, en attendant la crise »), elle a vécu enfermée dans une cave de la maison, violentée et maltraitée jusqu'à la délivrance, qu'elle ne doit qu'à elle-même. A 17 ans, elle a tué son père d'un coup de couteau et a pu enfin commencé à vivre. « Vous devez comprendre mon choix de tuer pour revenir à la vie. »

histoire de ce roman est donc un choc, une épreuve que nous livre une jeune femme de 27 ans, oppression douloureuse. Comme une nécessité urgente.

Il faut comprendre et en finir avec l'horreur, vite. Sortir du livre avec l'espoir (ténu ?) qu'une reconstruction est toujours possible lorsque l'on a seulement 17 ans. Même si, ici, il n'y a pas de tilleuls verts  sur la promenade…  « Je me flatte de ne pas savoir composer avec les faiblesses qui font ma vie. Je me flatte de me vautrer dans ma souffrance et de ne pas tenter de lui échapper. »

Une lettre martelée par les années, énumérées chapitre après chapitre, dont chacune cingle et marque au fer rouge l'insoutenable durée, («J'ai 7 ans, monsieur le juge […]  J'ai 10 ans […] j'ai 11 ans […] J'ai 11 ans et demi… ») comme une mélopée lancinante mais brutale, presque asphyxiante pour le lecteur.

En effet chaque chapitre raconte l'inénarrable, décrit de façon mécanique et glaciale, quasi clinique, l'attitude tyrannique d'un père, en apparence estimé et reconnu dans son travail.  Il est un vrai bourreau chez lui, calculateur et féroce,  assez sadique pour enfermer et enchaîner sa fille dans la cave pendant dix années, sous le regard muet et effrayé de la mère, « la peau aussi livide que sa culpabilité ».

Dix années qui vont murer Charlotte dans le silence et la honte, l'impossibilité de la fuite ou de la dénonciation, la prostrer dans l'attente que quelqu'un finisse par déceler l'origine de ses souffrances. « J'aimerais que les gens découvrent seuls la vérité, sans que j'aie besoin de désigner moi-même celui à qui, malgré tout je dois la vie. » En vain. Du professeur, au psychologue, en passant par l'assistante sociale ou les grands-parents, les rares amis, nul ne semble pouvoir (ou vouloir) lire les signes de détresse que son corps envoie.

Il lui faudra alors compter sur elle, rien que sur elle pour se sortir de ce calvaire et retrouver la liberté, à peine acquise qu'elle doit à présent  la défendre devant la justice. Charlotte est vivante mais à quel prix ? Pour quelle vie maintenant ? Avec qui ? Autant d'interrogations qui accompagnent sa confession, alimentent sa souffrance, augmentent la douleur du lecteur, seul témoin finalement de ces moments insoutenables.

Une écriture terriblement puissante, dont chaque mot éprouve, sans larmes mais avec fureur et violence ; un rythme tout en tension, sans relâche, qui frappe au cœur et au corps tout entier,  intensément dévastateur mais dont on ne peut s'arracher pourtant, implacable, âprement juste, porteur de toute la légitimité de la narratrice. « Je suis ce que mon crime a fait de moi : vivante. »

En ce moment se tient au Musée du Louvres l’exposition « Giorgio Vasari – Le livre des dessins – Destinées d’une collection mythique » jusqu’au 18 juillet 2022.

Belle exposition à la scénographie sobre et soignée. Pour la poursuivre à domicile, je vous conseille plus que vivement de vous procurer le catalogue de l’exposition publié par Lienart et les éditions du Louvre.

Outre que ce livre sent merveilleusement bon, il vous racontera plus en détail le projet de Vasari, à savoir accompagner sa seconde édition des « Vies des plus excellents peintres, sculpteurs et architectes », publiée en 1568 à Florence, d’un « Libro de’ disegni » devenu légendaire.

À comprendre dans les deux sens du terme : connu de tous mais qui disparaît au lendemain de la mort de Vasari, le 27 juin 1574. Il faut imaginer cette exposition et ce catalogue comme une enquête passionnante qui nous mène de Vasari à un autre collectionneur mémorable : Niccolò di Sinibaldo Gaddi.

Et ça #actualitteaime !

Dragon Ball, c’est d’abord un chef d'œuvre du manga signé Akira Toriyama. Rapidement, c’est devenu un anime tout aussi culte. Yamcha, Ten shin Han, Krilin, Shaozu, avant de devenir le public passif des combats de Sangoku et Vegeta, ils ont été les grands opposants du jeune fils de Bardock. 

Ce deuxième tome du Super Livre Dragon Ball, sorti le 16 novembre, revient surtout sur l’aventure Dragon Ball Z, de Radditz à Kid Buu, en passant par les immenses affrontements contre Freezer et Cell.

Pour tous les nostalgiques, ceux qui ont commencé avec Dragon Ball Super, ou pire (quoi que ?), Dragon Ball GT, et plus généralement, les passionnés d’animation.