Marine Breuil-Salles, Bruno Wennagel, Mathieu Ferret, Mathilde Tuffin

C'est en 2008, lors d'une réception après spectacle du Festival d'Avignon que le dessinateur est présenté à la chorégraphe par un ami commun. L'auteur de bande dessinée veut apprendre à danser, la danseuse l'invite plutôt à venir dessiner son travail. C'est ainsi qu'est née « Mathilde, danser après tout », un épais volume de grand format publié chez Denoël Graphic. Dans les 176 pages de ce livre, à partir d'entretiens, le bédéiste raconte le parcours chorégraphique qui a permis à la jeune danseuse fauchée, qui dansait à New York sans trop savoir ce qu'elle faisait, de diriger aujourd'hui un Centre chorégraphique national et de figurer parmi les chorégraphes les plus reconnues de la scène française.

L'ouvreur qui voulait brûler les planches les dessine

Conquis par le travail de la chorégraphe depuis la période où il bossait comme ouvreur au Théâtre de la Ville, Olislaeger tente de transcrire en dessins à la fois les intentions de la chorégraphe et les émotions qui peuvent naître dans le corps des danseurs et celui des spectateurs. Il cherche aussi par moments à révéler une vérité plus intime de la danseuse, mais l'exercice est périlleux quand on sait que le livre a bénéficié pour sa publication du soutien du Centre national de la danse et que, pour réaliser ce livre, le dessinateur a séjourné à Montpellier et été accueilli dans les bureaux de la chorégraphe. Difficile de mordre la main qui vous a nourri.

Pourtant, ce n'est que lorsque la BD révèle les fêlures de la chorégraphe que le projet se met à avoir un sens : lorsqu'au bout du fil son ancien partenaire, Jean-François Duroure avoue qu'il ne peut témoigner pour le livre, car c'est trop dur pour lui encore aujourd'hui d'évoquer le travail de son ancienne complice, qui a poursuivi seule le travail qu'ils avaient imaginé à deux (et que la maladie empêchait alors Duroure de continuer), lorsque l'on comprend à travers les aveux de Mathilde Monnier elle-même que son travail, toujours intuitif, sensitif, instinctif, a parfois du mal à s'expliquer au travers des mots ou à se justifier de façon cohérente, si ce n'est par le retour biographique sur des blessures d'enfance.

Dessiner l'invisible

Olislaeger cherche un langage graphique pour transcrire les corps en mouvement. Un langage fait de répétitions, de positionnement des croquis dans l'espace de la page : tantôt avalanche, tantôt apparition singulière, très souvent bandeau répétitif qui rappelle les dessins des zootropes, ancêtres du cinéma. Étonnamment, on ne parle presque jamais de musique dans les pages du livre, comme si la bande-son de toutes ces pièces dansées n'était qu'un support mineur. La musique de Katerine est réduite à ses textes, celle de plusieurs spectacles est tout simplement passée... sous silence. En revanche, alors que les pages d'entretiens et de rencontres s'étalent sur de grandes images noir et blanc, les chorégraphies sont retranscrites avec de petits dessins qui envahissent l'espace, dans des pages chargées de corps en déséquilibre et en mouvement, alignés à l'infini, et ponctués par des à-plats de couleurs.

Bien que le boulot de François Olislaeger soit considérable, je suis resté un peu en marge de ce projet. Ni iconoclaste, ni vulgarisateur, il semble parler à ceux qui ont déjà vu les spectacles évoqués et qui connaissent bien les personnages dont il est question. Certes, Philippe Katerine et Christine Angot ne sont pas des inconnus, mais l'album ne les présente pas, considérant que le lecteur, cela va de soi, connaît ces artistes comme il connaît sans doute le travail de Mathilde Monnier. À quoi bon alors lui raconter tout cela dans un livre ? Ne suffit-il pas de l'inviter à boire un verre à la fin d'un spectacle, où l'on croisera forcément ces pipoles artistiques, venus échanger des félicitations avec la chorégraphe.

Mathilde Monnier semble avoir parcouru bien du chemin depuis qu'elle dansait dans sa chambre à New York, en kilt, avec un complice et qu'ils étaient inséparables. On s'étonne que ce passage de la contre-culture à la reconnaissance institutionnelle, ce grand écart entre le programme artistique instinctif et le rôle de cerbère officiel de la danse contemporaine ne soient pas présentés comme un paradoxe. Est-ce juste le passage du temps et des modes ou la présence au bon endroit et au bon moment ? Est-ce l'effet d'un renoncement, d'un hasard ou d'un travail d'infiltration des lieux du pouvoir chorégraphique ? Le livre ne répond pas à ces questions, car il ne peut évidemment pas les poser.

Un premier roman édité est une véritable aventure. Il n'y a pas une seule manière d'en parler. Chaque auteur a connu quelque chose de différent, une histoire semée d'embuches qui n'est jamais la même…

Nous commençons, et ce toutes les deux semaines, une série de témoignages ou plutôt, nous recommençons.

L'idée avait germé en avril 2011 et nous avions débuté par l'expérience de qui, à l'époque venait de faire paraître LesYeux d'Opale chez Gallimard jeunesse. C'est l'histoire de son premier livre publié.

« Écrire un roman, c'est bien, mais le faire partager, c'est mieux. Chercher un éditeur pour mon livre, Les yeux d'Opale,  fut une décision naturelle pour moi. J'avais apposé le mot « fin » depuis plusieurs mois sur le texte, fais relire à plusieurs amis et corrigé jusqu'à plus soif les quelques un million deux cent milles signes qui le composaient et, honnêtement, je ne pouvais plus voir ces mots, mes propres mots, en peinture. J'avais à présent besoin de savoir si ces lignes douloureusement écrites pourraient plaire à un professionnel de l'édition.

Je me suis rendue au salon du livre de Paris, histoire de tâter le terrain, de voir quels éditeurs pourraient être intéressés par cet univers de Science Fiction et de Fantasy que j'avais bâti. Ce fut très instructif. Avec les informations récoltées en poche, j'ai envoyé mon manuscrit à cinq éditeurs et les deux premiers chapitres à un autre, par mail. Ce fut ce dernier qui me répondit « non » le premier. Je m'attendais à une longue attente, quand à peine trois semaines plus tard, j'eus la surprise de recevoir un coup de téléphone de Gilles Dumay de Lunes d'Encre chez Denoël.

Ce que j'avais écrit lui plaisait, imaginez les battements de mon cœur, mais l'ensemble lui paraissait trop jeunesse pour sa collection. Il me demandait la permission de transmettre mon roman à Gallimard Jeunesse. J'apprenais par la même occasion que Gallimard Jeunesse et Denoël faisaient partie du même groupe. Bien sûr, je répondis « Oui ! » et me préparais à nouveau à une longue attente. Deux semaines plus tard, mon téléphone sonna. Gallimard Jeunesse à l'autre bout du fil me demandant si mon roman était toujours disponible pour l'édition. Un des membres de leur comité de lecture avait apprécié mon livre. On me précisa qu'il me faudrait attendre deux autres avis pour avoir une réponse définitive. Attendre…

Cela me fit sourire et, persuadée d'obtenir une réponse rapide, je fis le pied de grue devant le téléphone. Six mois plus tard, n'ayant eu aucune nouvelle des maisons d'édition contactées, je pris le parti pris d'appeler. C'est là que j'appris que Les yeux d'Opaleétait refusé par Gallimard Jeunesse car trop adulte. Je n'avais pas reçu la lettre. La responsable des manuscrits en prenant connaissance des deux fiches de lecture dont j'avais demandé le contenu me proposa une troisième lecture. J'acceptais. Qu'avais-je à perdre ? Mon roman était de toutes manières refusé. Autant savoir comment l'améliorer et pour cela j'avais besoin du plus grand nombre de retours possibles. Quelques mois plus tard, de nouveau sans nouvelles, je rappelais. Mon roman avait reçu un nouveau excellent retour et était entre les mains de l'éditrice. Je devins fébrile. Deux mois supplémentaires passèrent, agrémentés de quelques coups de fil de ma part, et puis, un jour, la sonnerie du téléphone.

Catherine Bon, l'éditrice de Gallimard Jeunesse, me parle en termes chaleureux de mon roman et, toujours persuadée qu'il va être refusé, j'attends le « mais… ». Il ne viendra jamais. Gallimard Jeunessea décidé d'éditer Les yeux d'Opale. Je ne réalise qu'au moment de prendre rendez-vous et c'est avec des trémolos dans la voix que je raccroche, avant de sauter partout. Ça fait cet effet là quand votre rêve se réalise… »

Bénédicte Taffin,

avril 2011

, vous le connaissez ! Bien entendu que vous le connaissez ! Le titre vous a déjà tout dit : Lulu Vroumette (avec Daniel Picouly), Raoul Taffin et Thérèse Miaou (avec Gérard Moncomble) sont dans vos bibliothèques depuis bien longtemps !

La galerie Daniel Maghen (75006) vous propose une petite rétrospective du 3 au 19 avril de cet artiste lumineux, hyper précis et dynamique.

Depuis 1991, Frédéric (très joli prénom, au fait…) Pillot partage son activité entre la presse, la BD et l'illustration jeunesse.

C'est la première exposition-vente que Frédéric Pillot accepte. Il nous explique :

Je travaille beaucoup, je ne me suis jamais préoccupé de ça. Mes originaux sont avant tout destinés à faire des livres, du coup aucune nécessité ne s'est fait sentir, même si j'avais déjà eu quelques propositions.

Mais alors, pourquoi maintenant ?  La rencontre avec Olivier [ndlr : Olivier Souillé, éditeur et responsable de la Galerie Daniel Maghen] était vraiment sympa, il a su me convaincre !

Fidèle à ses deux auteurs principaux depuis plus de 13 ans pour l'un et plus de 10 ans pour l'autre avec trois séries en continuelle évolution, quand on lui pose la question du pourquoi passer autant de temps à dessiner la même série l'illustrateur revendique avant tout l'amitié, mais pas que :

Au bout d'un moment c'est le personnage qui décide ! ça, c'est vraiment drôle, il prend une réalité et un pouvoir assez marrant ; et puis, bien sûr, les liens très forts tissés avec Daniel Picouly et Gérard Moncomble et du coup, c'est surtout le bonheur de bosser ensemble.

Parisien ou de passage à Paris, courrez voir cette belle expo familiale d'un artiste singulier.

Galerie Daniel Maghen
47 quai des Grands Augustins
75006 Paris
Tél.: 01 42 84 37 39
Fax.: 01 42 22 77 86

Du Mardi au Samedi
de 10h30 à 19h00